Poesía, Romances y Sonetos

José de Espronceda

Publicado: 1830
Categoría(s): Ficción, Antologías, Poesía, Siglo XIX
Fuente: Feedbooks

Acerca Espronceda:

Nació en Almendralejo en la provincia de Badajoz, Extremadura, en 1808. Estudió en el colegio de San Mateo de Madrid, donde tuvo como profesor a Alberto Lista, a quien siguió en el colegio fundado por el mismo. A los quince años creó con sus amigos Ventura de la Vega, y Patricio de la Escosura una sociedad secreta a la que llamaron los "Numantinos" (1823-1825), según decían, para vengar la muerte de Rafael del Riego. En 1823 funda junto a otros alumnos de Alberto Lista la Academia del Mirto, para continuar con las enseñanzas del clausurado colegio que Lista fundara. Denunciado por sus actividades intelectuales en 1825 fue condenado a exiliarse de Madrid durante cinco años, si bien finalmente su pena fue rebajada a tres meses que cumplirá en un monasterio de Guadalajara donde su padre estaba destinado. En verano de 1827 marchó a Portugal (donde se enamoró de Teresa Mancha, hija del coronel liberal emigrado Epifanio Mancha), y después Inglaterra, a donde llegó el 15 de septiembre de ese año, para establecerse finalmente en Francia en su condición de exiliado liberal. Participó en las oleadas revolucionarias de 1830 en París junto con unos antiguos amigos suyos. Poco después Teresa se casaría por orden de su padre con un comerciante llamado Guillermo del Amo. Con ella regresó a España, junto con otros liberales, gracias a la amnistía declarada tras la muerte del soberano Fernando VII, en 1833. En 1838 Teresa se apartó de Espronceda y murió poco después. A partir de la muerte del rey, Espronceda se dedicó a la política y al periodismo. Se enroló en la Milicia Nacional llegando a ser primer teniente de la Compañía de Cazadores de Madrid. En 1834 ingresa en la Guardia Real, pero Cea Bermúdez lo aleja de Madrid, temiendo sus inclinaciones de liberal exaltado, y le destina a Cuéllar, donde comienza a escribir su novela histórica Sancho Saldaña o el castellano de Cuéllar. Sin embargo sigue activo en la vida literaria de la capital, pues ese año trabaja como redactor del periódico El Siglo, que Martínez de la Rosa (también escritor romántico, moderado, que sucedió en el gobierno de España a Cea Bermúdez) censuró, lo cual provocó la desafección de Larra y Espronceda, los dos escritores más destacados del romanticismo más liberal, y el destierro del poeta en septiembre, esta vez a Badajoz. En 1836 es nombrado secretario de la Legación española en La Haya y poco después es elegido diputado progresista en Almería, al tiempo que Larra lo era por Ávila, pero estas elecciones fueron anuladas. Finalmente fue elegido parlamentario ante las Cortes Generales en 1842 por el Partido Progresista. Su actividad como diputado ocupó sus dos últimos meses de vida. Murió a los treinta y cuatro años de garrotillo (difteria) en ese mismo año de 1842, cuando se iba a casar con Bernarda de Beruete.

También disponible en Feedbooks Espronceda:

El estudiante de Salamanca (1840)

Sancho Saldaña (1834)

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Parte 1
Poesías

A la patria
Elegía

    ¡Cuán solitaria la nación que un día
 Poblara inmensa gente,
 La nación cuyo imperio se extendía
 Del Ocaso al Oriente!
    ¡Lágrimas viertes, infeliz ahora,
 Soberana del mundo,
 Y nadie de tu faz encantadora
 Borra el dolor profundo!
    Oscuridad y luto tenebroso
 En ti vertió la muerte,
 Y en su furor el déspota sañoso
 Se complació en tu suerte.
    No perdonó lo hermoso, patria mía;
 Cayó el joven guerrero,
 Cayó el anciano, y la segur impía
 Manejó placentero.
    So la rabia cayó la virgen pura
 Del déspota sombrío,
 Como eclipsa la rosa su hermosura
 En el sol del estío.
    ¡Oh vosotros, del mundo habitadores,
 Contemplad mi tormento!
 ¿Igualarse podrán ¡ah! qué dolores
 Al dolor que yo siento?
    Yo desterrado de la patria mía,
 De una patria que adoro,
 Perdida miro su primer valía
 Y sus desgracias lloro.
    Hijos espúreos y el fatal tirano
 Sus hijos han perdido,
 Y en campo de dolor su fértil llano
 Tienen ¡ay! convertido.
    Tendió sus brazos la agitada España,
 Sus hijos implorando;
 Sus hijos fueron, mas traidora saña
 Desbarató su bando.
    ¿Qué se hicieron tus muros torreados?
 ¡Oh mi patria querida!
 ¿Dónde fueron tus héroes esforzados,
 Tu espada no vencida?
    ¡Ay! de tus hijos en la humilde frente
 Está el rubor grabado;
 A sus ojos caídos tristemente
 El llanto está agolpado.
    Un tiempo España fue: cien héroes fueron
 En tiempos de ventura,
 Y las naciones tímidas la vieron
 Vistosa en hermosura.
    Cual cedro que en el Líbano se ostenta,
 Su frente se elevaba;
 Como el trueno a la virgen amedrenta,
 Su voz las aterraba.
    Mas ora, como piedra en el desierto,
 Yaces desamparada,
 Y el justo desgraciado vaga incierto
 Allá en tierra apartada.
    Cubren su antigua pompa y poderío
 Pobre yerba y arena,
 Y el enemigo que tembló a su brío
 Burla y goza en su pena.
    Vírgenes, destrenzad la cabellera
 Y dadla al vago viento;
 Acompañad con arpa lastimera
 Mi lúgubre lamento.
    Desterrados, ¡oh Dios!, de nuestros lares,
 Lloremos duelo tanto.
 ¿Quién calmará, ¡oh España!, tus pesares?
 ¿Quién secará tu llanto?

Londres 1829

A una dama burlada

 Dueña de rubios cabellos,
        Tan altiva,
 Que creéis que basta el vellos
 Para que un amante viva
        Preso en ellos
 El tiempo que vos queréis;
 Si tanto ingenio tenéis
 Que entretenéis tres galanes,
 ¿Cómo salieron mal hora,
        Mi señora,
        Tus afanes?

 Pusiste gesto amoroso
        Al primero;
 Al segundo el rostro hermoso
 Le volviste placentero,

        Y con doloso
 Sortilegio en tu prisión
 Entró un tercer corazón;
 Viste a tus pies tres galanes,
 Y diste, al verlos rendidos,
        Por cumplidos
        Tus afanes.

 ¡De cuántas mañas usabas
        Diligente!
 Ya tu voz al viento dabas,
 Ya mirabas dulcemente,
        O ya hablabas
 De amor, o dabas enojos;
 Y en tus engañosos ojos
 A un tiempo los tres galanes,
 Sin saberlo tú, leían
        Que mentían
        Tus afanes.

 Ellos de ti se burlaban;
        Tú reías;
 Ellos a ti te engañaban,
 Y tú, mintiendo, creías
        Que te amaban:
 Decid, ¿quién aquí engañó?

 ¿Quién aquí ganó o perdió?
 Sus deseos tus galanes
 Al fin miraron cumplidos,
        Tú, fallidos,
        Tus afanes.

A una estrella

    ¿Quién eres tú, lucero misterioso,
 Tímido y triste entre luceros mil,
 Que cuando miro tu esplendor dudoso,
 Turbado siento el corazón latir?
    ¿Es acaso tu luz recuerdo triste
 De otro antiguo perdido resplandor,
 Cuando engañado como yo creíste
 Eterna tu ventura que pasó?
    Tal vez con sueños de oro la esperanza
 Acarició su pura juventud,
 Y gloria y paz y amor y venturanza
 Vertió en el mundo tu primera luz.
    Y al primer triunfo del amor primero
 Que embalsamó en aromas el Edén,
 Luciste acaso, mágico lucero,
 Protector del misterio y del placer.
    Y era tu luz voluptüosa y tierna
 La que entre flores resbalando allí,
 Inspiraba en el alma un ansia eterna
 De amor perpetuo y de placer sin fin.
    Mas ¡ay! que luego el bien y la alegría
 En llanto y desventura se trocó:
 Tu esplendor empañó niebla sombría;
 Sólo un recuerdo al corazón quedó.
    Y ahora melancólico me miras
 Y tu rayo es un dardo del pesar;
 Si amor aún al corazón inspiras,
 Es un amor sin esperanza ya.

                 ¡Ay, lucero! yo te vi
                 Resplandecer en mi frente,
                 Cuando palpitar sentí
                 Mi corazón dulcemente
                 Con amante frenesí.

                 Tu faz entonces lucía
                 Con más brillante fulgor,
                 Mientras yo me prometía
                 Que jamás se apagaría
                 Para mí tu resplandor.

                 ¿Quién aquel brillo radiante
                 ¡Oh lucero! te robó,
                 Que oscureció tu semblante,
                 Y a mi pecho arrebató
                 La dicha en aquel instante?

                 ¿O acaso tú siempre así
                 Brillaste y en mi ilusión
                 Yo aquel esplendor te di,
                 Que amaba mi corazón,
                 Lucero, cuando te vi?

                 Una mujer adoré
                 Que imaginara yo un cielo;
                 Mi gloria en ella cifré,
                 Y de un luminoso velo
                 En mi ilusión la adorné.

                 Y tú fuiste la aureola
                 Que iluminaba su frente,
                 Cual los aires arrebola
                 El fúlgido sol naciente,
                 Y el puro azul tornasola.

                 Y, astro de dicha y amores,
                 Se deslizaba mi vida
                 A la luz de tus fulgores,
                 Por fácil senda florida,
                 Bajo un cielo de colores.

                 Tantas dulces alegrías,
                 tantos mágicos ensueños,
                 ¿Dónde fueron?
                 Tan alegres fantasías,
                 Deleites tan halagüeños,
                 ¿Qué se hicieron?

                 Huyeron con mi ilusión
                 Para nunca más tornar,
                 Y pasaron,
                 Y sólo en mi corazón
                 Recuerdos, llanto y pesar
                 ¡Ay! dejaron.

                 ¡Ah lucero! tú perdiste
                 También tu puro fulgor,
                 Y lloraste;
                 También como yo sufriste,
                 Y el crudo arpón del dolor
                 ¡Ay! probaste.

                 ¡Infeliz! ¿por qué volví
                 De mis sueños de ventura
                 Para hallar
                 Luto y tinieblas en ti,
                 Y lágrimas de amargura
                 Que enjugar?

                 Pero tú conmigo lloras,
                 Que eres el ángel caído
                 Del dolor,
                 Y piedad llorando imploras,
                 Y recuerdas tu perdido
                 Resplandor.

                 Lucero, si mi quebranto
                 Oyes, y sufres cual yo,
                 ¡Ay! juntemos
                 Nuestras quejas, nuestro llanto:
                 Pues nuestra gloria pasó,
                 Juntos lloremos.

    Mas hoy miro tu luz casi apagada,
 Y un vago padecer mi pecho siente;
 Que está mi alma de sufrir cansada,
 Seca ya de las lágrimas la fuente.

    ¡Quién sabe!…  tú recordarás acaso
 Otra vez tu pasado resplandor,
 A ti tal vez te anunciará tu ocaso
 Un Oriente más puro que el del sol.

    A mí tan sólo penas y amargura
 Me quedan en el valle de la vida;
 Como un sueño pasó mi infancia pura,
 Se agosta ya mi juventud florida.

    Astro sé tú de candidez y amores
 Para el que luz te preste en su ilusión,
 Y ornado el porvenir de blancas flores,
 Sienta latir de amor su corazón.

    Yo indiferente sigo mi camino
 A merced de los vientos y la mar,
 Y entregado en los brazos del destino,
 Ni me importa salvarme o zozobrar.

Al sol
Himno

 Para y óyeme ¡oh Sol! yo te saludo
 Y estático ante ti me atrevo a hablarte;
 Ardiente como tú mi fantasía,
 Arrebatada en ansia de admirarte,
 Intrépidas a ti sus alas guía.
 ¡Ojalá que mi acento poderoso,
 Sublime resonando,
 Del trueno pavoroso
 La temerosa voz sobrepujando,
 ¡Oh sol!, a ti llegara
 Y en medio de tu curso te parara!
 ¡Ah! si la llama que mi mente alumbra
 Diera también su ardor a mis sentidos,
 Al rayo vencedor que los deslumbra,
 Los anhelantes ojos alzaría,
 Y en tu semblante fúlgido atrevidos
 Mirando sin cesar los fijaría.
 ¡Cuánto siempre te amé, sol refulgente!
 ¡Con qué sencillo anhelo,
 Siendo niño inocente,
 Seguirte ansiaba en el tendido cielo,
 Y extático te vía
 Y en contemplar tu luz me embebecía!

 De los dorados límites de Oriente,
 Que ciñe el rico en perlas Oceano,
 Al término asombroso de Occidente
 Las orlas de tu ardiente vestidura
 Tiendes en pompa, augusto soberano,
 Y el mundo bañas en tu lumbre pura.
 Vívido lanzas de tu frente el día,
 Y, alma y vida del mundo,
 Tu disco en paz majestuoso envía
 Plácido ardor fecundo,
 Y te elevas triunfante,
 Corona de los orbes centellante.

 Tranquilo subes del cenit dorado
 Al regio trono en la mitad del cielo,
 De vivas llamas y esplendor ornado,
 Y reprimes tu vuelo.
 Y desde allí tu fúlgida carrera
 Rápido precipitas,
 Y tu rica encendida cabellera
 En el seno del mar trémula agitas,
 Y tu esplendor se oculta,
 Y el ya pasado día
 Con otros mil la eternidad sepulta.

 ¡Cuántos siglos sin fin, cuántos has visto
 En su abismo insondable desplomarse!
 ¡Cuánta pompa, grandeza y poderío
 De imperios populosos disiparse!
 ¿Qué fueron ante ti? Del bosque umbrío
 Secas y leves hojas desprendidas,
 Que en círculo se mecen,
 Y al furor de Aquilón desaparecen.

 Libre tú de la cólera divina,
 Viste anegarse el universo entero,
 Cuando las aguas por Jehová lanzadas,
 Impelidas del brazo justiciero,
 Y a mares por los vientos despeñadas,
 Bramó la tempestad; retumbó en torno
 El ronco trueno y con temblor crujieron
 Los ejes de diamante de la tierra;
 Montes y campos fueron
 Alborotado mar, tumba del hombre.
 Se estremeció el profundo;
 Y entonces tú, como Señor del mundo,
 Sobre la tempestad tu trono alzabas,
 Vestido de tinieblas,
 Y tu faz engreías,
 Y a otros mundos en paz resplandecías.

 Y otra vez nuevos siglos
 Viste llegar, huir, desvanecerse
 En remolino eterno, cual las olas
 Llegan, se agolpan y huyen de Oceano,
 Y tornan otra vez a sucederse;
 Mientra inmutable tú, solo y radiante
 ¡Oh sol! siempre te elevas,
 Y edades mil y mil huellas triunfante.

 ¿Y habrás de ser eterno, inextinguible,
 Sin que nunca jamás tu inmensa hoguera
 Pierda su resplandor, siempre incansable,
 Audaz siguiendo tu inmortal carrera,
 Hundirse las edades contemplando,
 Y solo, eterno, perenal, sublime,
 Monarca poderoso dominando?
 No, que también la muerte,
 Si de lejos te sigue,
 No menos anhelante te persigue.
 ¿Quién sabe si tal vez pobre destello
 Eres tú de otro sol que otro universo
 Mayor que el nuestro un día
 Con doble resplandor esclarecía!!!

 Goza tu juventud y tu hermosura
 ¡Oh sol!, que cuando el pavoroso día
 Llegue que el orbe estalle y se desprenda
 De la potente mano
 Del Padre Soberano,
 Y allá a la eternidad también descienda,
 Deshecho en mil pedazos, destrozado
 Y en piélagos de fuego
 Envuelto para siempre, y sepultado
 De cien tormentas al horrible estruendo,
 En tinieblas sin fin tu llama pura
 Entonces morirá. Noche sombría
 Cubrirá eterna la celeste cumbre;
 Ni aun quedará reliquia de tu lumbre!!!

Canción de la muerte

Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.

Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.

Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.

Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.

En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.

Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.

Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.

Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.

Canción del Pirata

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela,
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido,
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul:

«Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.»

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

«Allá muevan feroz guerra,
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.»

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
como vira y se previene,
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.

Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por la mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Canto a Teresa

¿Por qué volvéis a la memoria mía?,
tristes recuerdos del placer perdido,
a aumentar la ansiedad y la agonía
de este desierto corazón herido?
¡Ay!, que de aquellas horas de alegría
le quedó al corazón sólo un gemido,
y el llanto que al dolor los ojos niegan
lágrimas son de hiel que el alma anegan.

¿Dónde volaron, ¡ay!, aquellas horas
de juventud, de amor y de Ventura,
regaladas de músicas sonoras,
adornadas de luz y de hermosura?
Imágenes de oro bullidoras,
sus alas de carmín y nieve pura,
al son de mi esperanza desplegando,
pasaban, ¡ay!, a mí alrededor cantando.

Gorjeaban los dulces ruiseñores,
el sol iluminaba mi alegría,
el aura susurraba entre las flores,
el bosque mansamente respondía,
las fuentes murmuraban sus amores…
¡Ilusiones que llora el alma mía!
¡Oh! ¡Cuán suave resonó en mi oído
el bullicio del mundo y su ruido!

Mi vida entonces, cual guerrera nave
que el puerto deja por la vez primera,
y al soplo de los céfiros suave
orgullosa despliega su bandera,
y al mar dejando que a sus pies alabe
su triunfo en roncos cantos, va, velera,
una ola tras otra, bramadora,
hollando y dividiendo vencedora.

¡Ay!, en el mar del mundo, en ansia ardiente
de amor volaba; el sol de la mañana
llevaba yo sobre mi tersa frente,
y el alma pura de su dicha ufana;
dentro de ella, el amor, cual rica fuente
que entre frescuras y arboledas mana,
brotaba entonces abundante río
de ilusiones y dulce desvarío.

Yo amaba todo: un noble sentimiento
exaltaba mi ánimo y sentía
en mi pecho un secreto movimiento,
de grandes hechos generoso gula;
la libertad, con su inmortal aliento,
santa diosa, mi espíritu encendía,
continuo imaginando en mi fe pura
sueños de gloria al mundo y de ventura.

El puñal de Catón, la adusta frente
del noble Bruto, la constancia fiera
y el arrojo de Scévola valiente,
la doctrina de Sócrates severa,
la voz atronadora y elocuente
del orador de Atenas, la bandera
contra el tirano Macedonio alzando,
y al espantado pueblo arrebatando;

el valor y la fe del caballero;
del trovador el arpa y los cantares:
del gótico castillo el altanero
antiguo torreón, do sus pesares
cantó tal vez con eco lastimero,
¡ay!, arrancada de sus patrios lares,
joven cautiva al rayo de la luna,
lamentando su ausencia y su fortuna;

el dulce anhelo del amor que aguarda,
tal vez inquieto y con mortal recelo;
la forma bella que cruzó gallarda,
allá en la noche, entre medroso velo;
la ansiada cita que en llegar se tarda
al impaciente y amoroso anhelo,
la mujer y la voz de su dulzura,
que inspira al alma celestial ternura…

A un tiempo mismo en rápida tormenta
mi alma alborotaban de continuo,
cual las olas que azota con violenta
cólera impetuoso torbellino;
soñaba el héroe ya, la plebe atenta
en mi voz escuchaba su destino;
ya el caballero, al trovador soñaba,
y de gloria y de amores suspiraba.

Hay una voz secreta, un dulce canto,
que el alma sólo, recogida, entiende,
un sentimiento misterioso y santo,
que del barro al espíritu desprende;
agreste, vago y solitario encanto
que en inefable amor el alma enciende,
volando tras la imagen peregrina
el corazón de su ilusión divina.

Yo, desterrado en extranjera playa,
con los ojos extáticos Seguía
la nave audaz que en argentada raya
volaba al puerto de la patria mía;
yo, cuando en Occidente el sol desmaya,
solo y perdido en la arboleda umbría,
oír pensaba y armonioso acento
de una mujer al suspirar del viento.

¡Una mujer! En el templado rayo
de la mágica luna se cobra,
del sol poniente al lánguido desmayo,
lejos entre las nubes se evapora;
sobre las cumbres que florece mayo,
brilla fugaz al despuntar la aurora,
cruza tal vez por entre el bosque umbrío,
juega en las aguas del sereno río.

¡Una mujer! Deslizase en el cielo,
allá en la noche desprendida estrella.
Si aroma el aire recogió en el suelo,
es el aroma que le presta ella.
Blanca es la nube que en callado vuelo
cruza la esfera, y que su planta huella,
y en la tarde la mar olas le ofrece
de plata y de zafir, donde se mece.

Mujer que amor en su ilusión figura,
mujer que nada dice a los sentidos,
ensueño de suavísima ternura
eco que regaló nuestros oídos;
de amor la llama generosa y pura
los goces dulces del amor cumplidos
que engalana la rica fantasía,
goces que avaro el corazón ansía.

¡Ay!, aquélla mujer, tan sólo aquélla,
tanto delirio a realizar alcanza,
y esa mujer, tan cándida y tan bella,
es mentida ilusión de la esperanza;
es el alma que vívida destella
su luz al mundo cuando en él se lanza,
y el mundo con su magia y galanura,
es espejo no más de su hermosura.

Es el amor que al mismo amor adora,
el que creó las sílfides y ondinas,
la sacra ninfa que bordando mora
debajo de las aguas cristalinas;
es el amor, que, recordando, llora
las arboledas del Edén divinas;
amor de allí arrancado, allí nacido,
que busca en vano aquí su bien perdido.

¡Oh llama santa! ¡Celestial anhelo!
¡Sentimiento purísimo! ¡Memoria
acaso triste de un perdido cielo,
quizá esperanza de futura gloria!
¡Huyes y dejas llanto y desconsuelo!
¡Oh, qué mujer! ¡Qué imagen ilusoria
tan pura, tan feliz, tan placentera,
brindó el amor a mi ilusión primera… !

¡Oh, Teresa! ¡Oh dolor! Lágrimas mías,
¡ah!, ¿dónde estáis, que no corréis a mares?
¿Por qué, por qué como en mejores días
no consoláis vosotras mis pesares?
¡Oh!, los que no sabéis las agonías
de un corazón que penas a millares,
¡ay!, desgarraron y que ya no llora,
¡piedad tened de mi tormento ahora!

¡Oh, dichosos mil veces, si, dichosos
los que podéis llorar! y, ¡ay, sin ventura
de mí, que entre suspiros angustiosos
ahogar me siento en infernal tortura!
¡Retuércese entre nudos dolorosos
mi corazón, gimiendo de amargura!
También tu corazón, hecho pavesa,
¡ay! llegó a no llorar, ¡pobre Teresa!

¿Quién pensara jamás, Teresa mía,
que fuera eterno manantial de llanto
tanto inocente amor, tanta alegría,
tantas delicias y delirio tanto?
¿Quién pensara jamás llegase un día
en que perdido el celestial encanto
y caída la venda de los ojos,
cuanto diera placer causara enojos?

Aún parece, Teresa, que te veo
aérea como dorada mariposa,
ensueño delicioso del deseo,
sobre tallo gentil temprana rosa,
del amor venturoso devaneo,
angélica, purísima y dichosa,
y oigo tu voz dulcísima, y respiro
tu aliento perfumado en tu suspiro.

Y aún miro aquellos ojos que robaron
a los cielos su azul, y las rosadas
tintas sobre la nieve, que envidiaron
las de mayo serenas alboradas;
y aquellas horas dulces que pasaron
tan breves, ¡ay!, como después lloradas,
horas de confianza y de delicias,
de abandono y de amor y de caricias.

Que así las horas rápidas pasaban,
y pasaba a la par nuestra ventura;
y nunca nuestras ansias las contaban,
tú embriagada en mi amor, yo en tu hermosura.
Las horas, ¡ay!, huyendo nos miraban,
llanto tal vez vertiendo de ternura;
que nuestro amor y juventud veían,
y temblaban las horas que vendrían.

Y llegaron, en fin; ¡oh!, ¿quién, impío
¡ay!, agostó la flor de tu pureza?
Tú fuiste un tiempo cristalino río,
manantial de purísima limpieza;
después torrente de color sombrío,
rompiendo entre peñascos y maleza,
y estanque, en fin, de aguas corrompidas,
entre fétido fango detenidas.

¿Cómo caíste despeñado al suelo,
astro de la mañana luminoso?
Ángel de luz, ¿quién te arrojó del cielo
a este valle de lágrimas odioso?
Aún cercaba tu frente el blanco velo
del serafín, y en ondas fulguroso
rayos al mundo tu esplendor vertía,
y otro cielo el amor te prometía.

Mas, ¡ay!, que es la mujer ángel caído
o mujer nada más y lodo inmundo,
hermoso ser para llorar nacido,
o vivir como autómata en el mundo.
Sí, que el demonio en el Edén perdido
abrasara con fuego del profundo
la primera mujer, y, ¡ay!, aquel fuego
la herencia ha sido de sus hijos luego.

Brota en el cielo del amor la fuente,
que a fecundar el universo mana,
y en la tierra su límpida corriente
sus márgenes con flores engalana;
mas, ¡ay!, huid; el corazón ardiente
que el agua clara por beber se afana,
lágrimas verterá de duelo eterno,
que su raudal lo envenenó el infierno.

Huid, si no queréis que llegue un día
en que, enredado en retorcidos lazos
el corazón, con bárbara porfía
luchéis por arrancároslo a pedazos;
en que al cielo en histérica agonía
frenéticos alcéis entrambos brazos,
para en vuestra impotencia maldecirle
y escupiros, tal vez, al escupirle.

Los años, ¡ay!, de la ilusión pasaron;
las dulces esperanzas que trajeron
con sus blancos ensueños se llevaron
y el porvenir de oscuridad vistieron;
las rosas del amor se marchitaron,
las flores en abrojos convirtieron,
y de afán tanto y tan soñada gloria
sólo quedó una tumba, una memoria.

¡Pobre Teresa! ¡Al recordarte siento
un pesar tan intenso… ! Embarga impío
mi quebrantada voz mi sentimiento,
y suspira tu nombre el labio mío;
para allí su carrera el pensamiento,
hiela mi corazón punzante frío,
ante mis ojos la funesta losa
donde, vil polvo, tu beldad reposa.

¡Y tú, feliz, que hallaste en la muerte
sombra a que descansar en tu camino,
cuando llegabas, mísera, a perderte
y era llorar tu único destino,
cuando en tu frente la implacable suerte
grababa de los réprobos el sino!
Feliz, la muerte te arrancó del suelo,
y, otra vez ángel, te volviste al cielo.

Roída de recuerdos de amargura,
árido el corazón, sin ilusiones,
la delicada flor de tu hermosura
ajaron del dolor los aquilones;
sola, y envilecida, y sin ventura,
tu corazón sacaron las pasiones;
tus hijos, ¡ay!, de ti se avergonzaran,
y hasta el nombre de madre te negaran.

Los ojos escaldados de tu llanto,
tu rostro cadavérico y hundido;
único desahogo en tu quebranto,
el histérico ¡ay! de tu gemido;
¿quién, quién pudiera en infortunio tanto
envolver tu desdicha en el olvido,
disipar tu dolor y recogerte
en su seno de paz? ¡Sólo la muerte!

¡Y tan joven, y ya tan desgraciada!
Espíritu indomable, alma violenta,
en ti, mezquina sociedad, lanzada
a romper tus barreras turbulenta.
Nave contra las rocas quebrantada,
allá vaga, a merced de la tormenta,
en las olas tal vez náufraga tabla,
que sólo ya de sus grandezas habla.

Un recuerdo de amor que nunca muere
y está en mi corazón; un lastimero
tierno quejido que en el alma hiere,
eco suave de su amor primero;
¡ay!, de tu luz, en tanto yo viviere,
quedará un rayo en mí, blanco lucero,
que iluminaste con tu luz querida
la dorada mañana de mi vida.

Que yo, como una flor que en la mañana
abre su cáliz al naciente día,
¡ ay!, al amor abrí tu alma temprana
y exalté tu inocente fantasía,
yo inocente también, ¡oh!, cuán ufana
al porvenir mi mente sonreía,
y en alas de mi amor, ¡con cuánto anhelo
pensé contigo remontarme al cielo!

Y alegre, audaz, ansioso, enamorado,
en tus brazos en lánguido abandono,
de glorias y deleites rodeado
levantar para ti soñé yo un trono;
y allí, tú venturosa y yo a tu lado
vencer del mundo el implacable encono,
y en un tiempo, sin horas ni medida,
ver como un sueño resbalar la vida.

¡Pobre Teresa! Cuando ya tus ojos
áridos ni una lágrima brotaban;
cuando ya su color tus labios rojos
en cárdenos matices se cambiaban;
cuando de tu dolor tristes despojos
la vida y su ilusión te abandonaban,
y consumía lenta calentura
tu corazón al par que tu amargura;

si en tu penosa y última agonía
volviste a lo pasado el pensamiento;
si comparaste a tu existencia un día
tu triste soledad y tu aislamiento;
si arrojó a tu dolor tu fantasía
tus hijos, ¡ay!, ¿n tu postrer momento
a otra mujer tal vez acariciando,
madre tal vez a otra mujer llamando;

si el cuadro de tus breves glorias viste
pasar como fantástica quimera,
y si la voz de tu conciencia oíste
dentro de ti gritándote severa;
si, en fin, entonces tú llorar quisiste
y no brotó una lágrima siquiera
tu seco corazón, y a Dios llamaste,
y no te escuchó Dios y blasfemaste;

¡oh!, ¡cruel!, ¡muy cruel!, ¡martirio horrendo!
¡espantosa expiación de tu pecado!
¡Sobre un lecho de espinas maldiciendo,
morir, el corazón desesperado!
Tus mismas manos de dolor mordiendo,
presente a tu conciencia lo pasado,
buscando en vano, con los ojos fijos
y extendiendo tus brazos, a tus hijos.

¡Oh!, ¡cruel!, ¡muy cruel!… ¡Ay! Yo, entretanto,
dentro del pecho mi dolor oculto,
enjugo de mis párpados el llanto
y doy al mundo el exigido culto;
yo escondo con vergüenza mi quebranto,
mi propia pena con mi risa insulto,
y me divierto en arrancar del pecho
mi mismo corazón, pedazos hecho.

Gocemos, si; la cristalina esfera
gira bañada en luz: ¡bella es la vida!
¿Quién a parar alcanza la carrera
del mundo hermoso que al placer convida?
Brilla radiante el sol, la primavera
los campos pinta en la estación florida;
truéquese en risa mi dolor profundo…
Que haya un cadáver más, ¿qué importa al mundo?

Despedida del patriota griego de la hija del apóstata

    Era la noche: en la mitad del cielo
 Su luz rayaba la argentada luna,
 Y otra luz más amable destellaba
 De sus llorosos ojos la hermosura.

    Allí en la triste soledad se hallaron
 Su amante y ella con mortal angustia,
 Y su voz en amarga despedida
 Por vez postrera la infeliz escucha.

    »Determinado está; sí, mi sentencia
 Para siempre selló la suerte injusta,
 Y cuando allá la eternidad sombría
 Este momento en sus abismos hunda,

    »¡Ojalá para siempre que el olvido,
 Suavizando el rigor de la fortuna,
 La imagen ¡ay! de las pasadas glorias
 Bajo sus alas lóbregas encubra!

    »¿Por qué al nacer crüeles me arrancaron
 Del seno de mi madre moribunda,
 Y salvo he sido de mortales riesgos
 Para vivir penando en amargura?

    »¿Por qué yo fui por mi fatal destino
 Unido a ti desde la tierna cuna?
 ¿Por qué nos hizo iguales en riqueza
 Y en linaje también mi desventura?

    »¿Por qué mi infancia en inocentes juegos
 Brilló contigo, y con delicia mutua
 Ambos tejimos el infausto lazo
 Que nuestras almas míseras anuda?

    »¡Ah! para siempre adiós: vano es ahora
 Acariciar memorias de ventura;
 Voló ya la ilusión de la esperanza,
 Y es vano amar sin esperanza alguna.

    »¿Qué puede el infeliz contra el destino?
 ¿Qué ruegos moverán, qué desventuras
 El bajo pecho de tu infame padre?
 Infame, sí, que al despotismo jura

    »Vil sumisión, y en sórdida avaricia
 Vende su patria a las riquezas turcas.
 Él apellida sacrosantas leyes
 El capricho de un déspota; él nos juzga

    »De rebeldes doquier: su voz comprada
 Culpa a su patria y al tirano adula;
 Él nos ordena ante el sultán odioso
 Humilde miedo y obediencia muda.

    »Mas no, que el alma de la Grecia existe;
 Santo furor su corazón circunda,
 Que ávido se hartará de sangre hirviente,
 Que nuevo ardor le infundirá y bravura.

    »No ya el tirano mandará en nosotros:
 Tristes rüinas, áridas llanuras,
 Cadáveres no más serán su imperio,
 Será solo el señor de nuestras tumbas.

    »Ya osan ser libres los armados brazos
 Y ya rompen la bárbara coyunda,
 y con júbilo a ti, todos ¡oh muerte!
 y a ti, divina libertad, saludan.

    »Gritos de triunfo, sacudido el viento
 hará que al éter resonando suban,
 O eterna muerte cubrirá a la Grecia
 En noche infanda y soledad profunda.

    »Ese altivo monarca, que embriagado
 Yace en perfumes y lascivia impura,
 Despechado sabrá que no hay cadena
 Que la mano de un libre no destruya.

    »Con rabia oirá de libertad el grito
 Sonar tremendo en la obstinada lucha,
 Y con miedo y horror su sed de sangre
 Torrentes hartarán de sangre turca.

    »Y tu padre también, si ora imprudente
 So el poder del Islam su patria insulta,
 Pronto verá cuan formidable espada
 Blande en la lid la libertad sañuda.

    »Marcha y dile por mí que hay mil valientes,
 Y yo uno de ellos, que animosos juran
 Morir cual héroes o romper el cetro
 A cuya sombra el pérfido se escuda.

    »Que aunque marcados con la vil cadena,
 No han sido esclavas nuestras almas nunca,
 Que el heredado ardor de nuestros padres
 Las hace hervir aún: que nuestra furia

    »Nos labrará, lidiando, en cada golpe
 Triunfo seguro o noble sepultura.
 Dile que solo en baja servidumbre
 Puede vivir un alma cual la suya,

    »El alma de un apóstata que indigno
 Llega sus labios a la mano impura,
 Que de caliente sangre reteñida,
 Nuevos destrozos a su patria anuncia.

    »Perdóname, infeliz, si mis palabras
 Rudas ofenden tu filial ternura.
 Es verdad, es verdad: tu padre un tiempo
 Mi amigo se llamó, y ¡ojalá nunca

    »Pasado hubieran tan dichosos días!
 ¡Yo no llamara injusta a la fortuna!
 ¡Cómo entonces mi mano enjugaría
 Las lágrimas que viertes de amargura!

    »Tú padre ¡oh Dios! como engañoso amigo
 Cuando la Grecia la servil coyunda
 Intrépida rompió, cuando mi pecho
 Respiraba gozoso el aura pura

    »De la alma libertad, pensó el inicuo
 Seducirme tal vez con tu hermosura,
 Y en premio vil me prometió tu mano
 Si ser secuaz de su traición inmunda,

    »Y desolar mi patria le ofrecía,
 ¡Esclavo yo de la insolente turba
 De esclavos del sultán!!! Antes el cielo
 Mis yertos miembros insepultos cubra,

    »Que goce yo de ignominiosa vida
 Ni en el seno feliz de tu dulzura.
 ¡Ah! para siempre a Dios: la infausta suerte
 Que el lazo rompe que las almas junta,

    »Y va a arrancar tu corazón del mío,
 Tan solo ahora una esperanza endulza.
 Yo te hallaré donde perpetuas dichas
 Las almas de los ángeles disfrutan.

    »¡Ah! para siempre adiós…  tente…  un momento
 Un beso nada más…  es de amargura…
 Es el último ¡oh Dios!…  mi sangre hiela…
 ¡Ah! los martirios del infierno nunca

    »Igualaron mi pena y mi agonía.
 ¡Terminara muerte aquí mi angustia,
 Y aun muriera feliz! Mis ojos quema
 Una lágrima ¡oh Dios! y tú la enjugas.

    »¡Quién resistir podrá! Basta, la hora
 Se acerca ya que mi partida anuncia.
 ¡Ojalá para siempre que el olvido,
 Suavizando el rigor de la fortuna,

    »La imagen ¡ay! de las pasadas glorias
 Bajo sus alas lóbregas encubra!»

    Dice, y se alejan. A esperar consuelo
 La hija del Apóstata en la tumba;
 Él batallando pereció en las lides,
 Y ella víctima fue de su amargura.

El arrepentimiento

A mi madre

Triste es la vida cuando piensa el alma,

triste es vivir si siente el corazón;
nunca se goza de ventura y calma
si se piensa del mundo en la ficción.

No hay que buscar del mundo los placeres,
pues que ninguno existe en realidad;
no hay que buscar amigos ni mujeres,
que es mentira el placer y la amistad.

Es inútil que busque el desgraciado
quien quiera su dolor con él partir;
sordo el mundo, le deja abandonado
sin aliviar su mísero vivir.

La virtud y el honor, sólo de nombre
existen en el mundo engañador;
un juego la virtud es para el hombre;
un fantasma, no más, es el honor.

No hay que buscar palabras de ternura,
que le presten al alma algún solaz;
no hay que pensar que dure la ventura,
que en el mundo el placer siempre es fugaz.

Esa falsa deidad que llaman gloria
es del hombre tan sólo una ilusión,
que siempre está patente en su memoria
halagando, traidora, el corazón.

Todo es mentira lo que el mundo encierra,
que el niño no conoce, por su bien;
entonces la niñez sus ojos cierra,
y un tiempo a mí me los cerró también

En aquel tiempo el maternal cariño
como un Edén el mundo me pintó;
yo lo miré como lo mira un niño,
y mejor que un Edén me pareció.

Lleno lo vi de fiestas y jardines,
donde tranquilo imaginé gozar;
oí cantar pintados colorines
y escuché de la fuente el murmurar.

Yo apresaba la blanca mariposa,
persiguiéndola ansioso en el jardín,
bien al parar en la encarnada rosa
o al posarse después en el jazmín.

Miraba al sol, sin que jamás su fuego
quemase mis pupilas ni mi tez;
que entonces lo miré con el sosiego
y con la paz que infunde la niñez

Mi vida resbalaba entre delicias
prodigadas, ¡oh madre!, por tu amor.
¡Cuántas veces, entonces, tus caricias
acallaron mi llanto y mi clamor!
¡Cuántas veces, durmiendo en tu regazo,
en pájaros y flores yo soñé!
¡Cuántas veces, entonces, tus caricias
acallaron mi llanto y mi clamor!
¡Cuántas me diste, oh madre, un tierno abrazo
porque alegre y risueño te miré!

Mis caricias pagaste con exceso,
como pagan las flores al abril;
mil besos, ¡ay!, me dabas por un beso,
por un abrazo tú me dabas mil.

Pero yo te abandoné
por seguir la juventud;
en el mundo me interné,
y al primer paso se fue
de la infancia la quietud;

que aunque tu voz me anunciaba
los escondidos abrojos
del camino que pisaba,
mi oído no te escuchaba
ni te miraban mis ojos.

¡Sí, madre! Yo no creí
que fuese cierto tu aviso;
tan hechizado lo vi,
que al principio para mi
era el mundo un paraíso.

Así viví sin temor,
disfrutando los placeres
del mundo tan seductor;
en él encontré el amor
al encontrar las mujeres.

Mis oídos las oyeron,
y mis ojos las miraron,
y ángeles me parecieron;
mis ojos, ¡ay!, me engañaron
y mis oídos mintieron.

Entre placeres y amores
fueron pasando mis años
sin recelo ni temores,
mi corazón sin engaños
y mi alma sin dolores.

Mas hoy ya mi corazón
por su bien ha conocido
de los hombres la traición
y mi alma ha descorrido
el velo de la ilusión.

Ayer vi el mundo risueño
y hoy triste lo miro ya;
para mí no es halagüeño;
mis años han sido un sueño
que disipándose va.

Por estar durmiendo ayer,
de este mundo la maldad
ni pude ni quise ver,
ni del amigo y mujer
conocí la falsedad.

Por el sueño, no miraron
mis ojos teñido un río
de sangre, que derramaron
hermanos que se mataron
llevados de un desvarío.

Por el sueño, madre mía,
del porvenir, sin temor,
ayer con loca alegría
entonaba en una orgía
cantos de placer y amor.

Por el sueño fui perjuro
con las mujeres allí;
y en lugar de tu amor puro,
amor frenético, impuro,
de impuros labios bebí.

Mi corazón fascinaste
cuando me ofreciste el bien;
pero (¡oh mundo!), me engañaste
porque en infierno trocaste
lo que yo juzgaba Edén.

Tú me mostraste unos seres
con rostros de querubines
y con nombres de mujeres,
tú me brindaste placeres
en ciudades y festines.

Tus mujeres me engañaron.
que al brindarme su cariño
en engañarme pensaron
y sin compasión jugaron
con mi corazón de niño.

En tus pueblos no hay clemencia,
la virtud no tiene abrigo;
por eso con insolencia
los ricos, en su opulencia,
encarnecen al mendigo.

Y en vez de arroyos y flores
y fuentes y ruiseñores,
se escuchan en tus jardines
los gritos y los clamores
que salen de los festines.

Por eso perdí el reposo
de mis infantiles años;
dime, mundo peligroso,
¿por qué siendo tan hermoso
contienes tantos engaños?

Heme a tus pies llorando arrepentido,
fría la frente y seco el corazón;
¡ah!, si supieras cuánto he padecido,
me tuvieras, ¡os madre!, compasión.

No te admires de hallarme en este estado,
sin luz los ojos, sin color la tez;
porque mis labios, ¡ay!, han apurado
el cáliz del dolor hasta la hez.

¡Que es veneno el amor de las mujeres
que en el mundo, gozoso, yo bebí!
Pero, a pesar de todos los placeres,
jamás pude olvidarme yo de ti.

Siempre, extasiado, recordó mi mente
aquellos días de ventura y paz
que a tu lado viví tranquilamente
ajeno de este mundo tan falaz.

Todo el amor que tiene es pasajero,
nocivo, receloso, engañador;
no hay otro, no, más puro y verdadero
que dure más que el maternal amor.

Vuelve, ¡oh madre!, a mirarme con cariño;
tus caricias y halagos tórname;
yo de ti me alejé, pero era un niño,
y el mundo me engañó, ¡perdóname!

Yo pagaré tu amor con el exceso
con que pagan las flores al abril;
mil besos te daré por sólo un beso,
por un abrazo yo te daré mil.

Dejemos que prosigan engañando
los hombres y mujeres a la par;
de nuestro amor sigamos disfrutando
en sus engaños, madre, sin pensar.

Porque es triste vivir si piensa el alma,
y mucho más si siente el corazón;
nunca se goza de ventura y calma
si se piensa del mundo en la ficción.

El canto del cosaco

Donde sienta mi caballo los pies
no vuelve a nacer yerba.
Atila

CORO

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
Sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.

¡Hurra, a caballo hijos de la niebla!
Suelta la rienda a combatir volad:
¿Veis esas tierras fértiles? las puebla
gente opulenta, afeminada ya.

Casas, palacios, campos y jardines,
todo es hermoso y refulgente allí,
son sus hembras celestes, serafines,
su sol alumbra un cielo de zafir.

¡Hurra, cosacos del desierto…

Nuestros sean su oro y sus placeres,
gocemos de ese campo y ese sol;
son sus soldados menos que mujeres,
sus reyes viles mercaderes son.

Vedlos huir para esconder su oro,
vedlos cobardes lágrimas verter…
¡Hurra! volad, sus cuerpos, su tesoro
huellen nuestros caballos con sus pies.

¡Hurra, cosacos del desierto…

Dictará allí nuestro capricho leyes,
nuestras casas alcázares serán,
los cetros y coronas de los reyes
cual juguetes de niños rodarán.

¡Hurra! Volad a hartar nuestros deseos,
las más hermosas nos darán su amor,
y no hallarán nuestros semblantes feos,
que siempre brilla hermoso el vencedor.

¡Hurra, cosacos del desierto…

Desgarraremos la vencida Europa,
cual tigres que devoran su ración;
en sangre empaparemos nuestra ropa,
cual rojo manto de imperial señor.

Nuestros nobles caballos relinchando
regias habitaciones morarán;
cien esclavos, sus frentes inclinando,
al mover nuestros ojos temblarán.

¡Hurra, cosacos del desierto…

Venid, volad, guerreros del desierto,
como nubes en negra confusión,
todos suelto el bridón, el ojo incierto,
todos atropellándoos en montón.

Id en la espesa niebla confundidos,
cual tromba que arrebata el huracán,
cual témpanos de hielo endurecidos
por entre rocas despeñados van.

¡Hurra, cosacos del desierto…

Nuestros padres un tiempo caminaron
hasta llegar a una imperial ciudad;
un sol más puro es fama que encontraron,
y palacios de oro y de cristal.

Vadearon el Tíber sus bridones;
yerta a sus pies la tierra enmudeció;
su sueño con fantásticas canciones
la fada de los triunfos arrulló.

¡Hurra, cosacos del desierto…

¡Qué! ¿no sentís la lanza estremecerse
hambrienta en vuestras manos de matar?
¿No veis entre la niebla aparecerse
visiones mil que el parabién nos dan?

Escudo de esas míseras naciones
era ese muro que abatido fue;
la gloria de Polonia y sus blasones
en humo y sangre convertidos ved.

¡Hurra, cosacos del desierto…

¿Quién en dolor trocó sus alegrías?
¿Quién sus hijos triunfante encadenó?
¿Quién puso fin a sus gloriosos días?
¿Quién en su propia sangre los ahogó?

¡Hurra, cosacos! ¡Gloria al más valiente!
Esos hombres de Europa nos verán:
¡Hurra! nuestros caballos en su frente
hondas sus herraduras marcarán.

¡Hurra, cosacos del desierto…

A cada bote de la lanza ruda,
a cada escape en la abrasada lid,
la sangrienta ración de sangre cruda
bajo la silla sentiréis hervir.

Y allá después en templos suntuosos,
sirviéndonos de mesa algún altar,
nuestra sed calmarán vinos sabrosos,
hartará nuestra hambre blanco pan.

¡Hurra, cosacos del desierto…

Y nuestras madres nos verán triunfantes,
y a esa caduca Europa a nuestros pies,
y acudirán de gozo palpitantes,
en cada hijo a contemplar un rey.

Nuestros hijos sabrán nuestras acciones,
las coronas de Europa heredarán,
y a conquistar también otras regiones
el caballo y la lanza aprestarán.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín,
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.

El mendigo

 Mío es el mundo: como el aire libre,
 Otros trabajan porque coma yo;
 todos se ablandan si doliente pido
 Una limosna por amor de Dios.

 El palacio, la cabaña
                      Son mi asilo,
 Si del ábrego el furor
 Troncha el roble en la montaña,
 O que inunda la campaña
 El torrente asolador.

                      Y a la hoguera
                      Me hacen lado
                      Los pastores
                      Con amor,
                      Y sin pena
                      Y descuidado
                      De su cena
                      Ceno yo.
                      O en la rica
                      Chimenea,
                      Que recrea
                      Con su olor,
                      Me regalo
                      Codicioso
                      Del banquete
                      Suntüoso
                      Con las sobras
                      De un señor.

 Y me digo: el viento brama,
 Caiga furioso turbión;
 Que al son que cruje de la seca leña,
 Libre me duermo sin rencor ni amor.

 Mío es el mundo: como el aire libre,
 Otros trabajan porque coma yo;
 todos se ablandan si doliente pido
 Una limosna por amor de Dios.

 Todos son mis bienhechores,
                      Y por todos
 A Dios ruego con fervor;
 De villanos y señores
 Yo recibo los favores
 Sin estima y sin amor.

                      Ni pregunto
                      Quiénes sean,
                      Ni me obligo
                      A agradecer;
                      Que mis rezos
                      Si desean,
                      Dar limosna
                      Es un deber.
                      Y es pecado
                      La riqueza,
                      La pobreza
                      Santidad;
                      Dios a veces
                      Es mendigo,
                      Y al avaro
                      Da castigo
                      Que le niegue
                      Caridad.

 Yo soy pobre y se lastiman
 Todos al verme plañir,
 Sin ver son mías sus riquezas todas,
 Que mina inagotable es el pedir.

 Mío es el mundo: como el aire libre,
 Otros trabajan porque coma yo;
 todos se ablandan si doliente pido
 Una limosna por amor de Dios.

 Mal revuelto y andrajoso,
                      Entre harapos
 Del lujo sátira soy,
 Y con mi aspecto asqueroso
 Me vengo del poderoso,
 Y a donde va tras él voy.

                      Y a la hermosa
                      Que respira
                      Cien perfumes,
                      Gala, amor,
                      La persigo
                      Hasta que mira,
                      Y me gozo
                      Cuando aspira
                      Mi punzante
                      Mal olor.
                      Y las fiestas
                      Y el contento
                      Con mi acento
                      Turbo yo,
                      Y en la bulla
                      Y la alegría
                      Interrumpen
                      La armonía
                      Mis harapos
                      Y mi voz:

 Mostrando cuán cerca habitan
 El gozo y el padecer,
 Que no hay placer sin lágrimas, ni pena
 Que no transpire en el medio del placer.

 Mío es el mundo: como el aire libre,
 Otros trabajan porque coma yo;
 todos se ablandan si doliente pido
 Una limosna por amor de Dios.

 Y para mí no hay mañana,
                      Ni hay ayer;
 Olvido el bien como el mal,
 Nada me aflige ni afana;
 Me es igual para mañana
 Un palacio, un hospital.

                      Vivo ajeno
                      De memorias,
                      De cuidados
                      libre estoy;
                      Busquen otros
                      Oro y glorias,
                      Yo no pienso
                      Sino en hoy.
                      Y do quiera
                      Vayan leyes,
                      Quiten reyes,
                      Reyes den;
                      Yo soy pobre,
                      Y al mendigo,
                      Por el miedo
                      Del castigo,
                      Todos hacen
                      Siempre bien.

 Y un asilo donde quiera
 Y un lecho en el hospital
 Siempre hallaré, y un hoyo donde caiga
 Mi cuerpo miserable al espirar.

 Mío es el mundo: como el aire libre,
 Otros trabajan porque coma yo;
 Todos se ablandan, si doliente pido
 Una limosna por amor de Dios.

El pescador

    Pescadorcita mía,
 Desciende a la ribera,
 Y escucha placentera
 Mi cántico de amor;
    Sentado en su barquilla,
 Te canta su cuidado,
 Cual nunca enamorado
 Tu tierno pescador.

    La noche el cielo encubre
 Y acalla manso el viento,
 Y el mar sin movimiento
 También en calma está:
    A mi batel desciende,
 Mi dulce amada hermosa:
 La noche tenebrosa
 Tu faz alegrará.

    Aquí apartados, solos,
 Sin otros pescadores,
 Suavísimos amores
 Felice te diré,
    Y en esos dulces labios
 De rosas y claveles
 El ámbar y las mieles
 Que vierten libaré.

    La mar adentro iremos,
 En mi batel cantando
 Al son del viento blando
 Amores y placer;
    Regalarete entonces
 Mil varios pececillos
 Que al verte, simplecillos,
 De ti se harán prender.

    De conchas y corales
 Y nácar a tu frente
 Guirnalda reluciente,
 Mi bien, te ceñiré;
    Y eterno amor mil veces
 Jurándote, cumplida
 En ti, mi dulce vida,
 Mi dicha encontraré.

    No el hondo mar te espante,
 Ni el viento proceloso,
 Que al ver tu rostro hermoso
 Sus iras calmarán;
    Y sílfidas y ondinas
 Por reina de los mares
 Con plácidos cantares
 A par te aclamarán.

    Ven ¡ay! a mi barquilla,
 Completa mi fortuna;
 Naciente ya a la luna
 Refleja el ancho mar;
    Sus mansas olas bate
 Süave, leve brisa;
 Ven ¡ay! mi dulce Elisa,
 Mi pecho a consolar.

El reo de muerte

¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar!

I

Reclinado sobre el suelo
con lenta amarga agonía,
pensando en el triste día
que pronto amanecerá,
en silencio gime el reo
y el fatal momento espera
en que el sol por vez postrera
en su frente lucirá.

Un altar y un crucifijo,
y la enlutada capilla
lánguida vela amarilla
tiñe en su luz funeral,
y junto al mísero reo,
medio encubierto el semblante,
se oye al fraile agonizante
en son confuso rezar.

El rostro levanta el triste
y alza los ojos al cielo;
tal vez eleva en su duelo
la súplica de piedad:
¡Una lágrima! ¿es acaso
de temor o de amargura?
¡Ay! a aumentar su tristura
¡Vino un recuerdo quizá!

Es un joven y la vida
llena de sueños de oro,
pasó ya, cuando aún el lloro
de la niñez no enjugó:
El recuerdo es de la infancia,
¡Y su madre que le llora,
para morir así ahora
con tanto amor le crió!

Y a par que sin esperanza
ve ya la muerte en acecho,
su corazón en su pecho
siente con fuerza latir,
al tiempo que mira al fraile
que en paz ya duerme a su lado,
y que ya viejo y postrado
le habrá de sobrevivir.

¿Mas qué rumor a deshora
rompe el silencio? resuena
una alegre cantinela
y una guitarra a la par,
y gritos y de botellas
que se chocan, el sonido,
y el amoroso estallido
de los besos y el danzar.

Y también pronto en son triste
lúgubre voz sonará:
¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar!

Y la voz de los borrachos,
y sus brindis, sus quimeras,
y el cantar de las rameras,
y el desorden bacanal
en la lúgubre capilla
penetran, y carcajadas,
cual de lejos arrojadas
de la mansión infernal.

Y también pronto en son triste
lúgubre voz sonará:
¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar!

¡Maldición! al eco infausto
el sentenciado maldijo
la madre que como a hijo
a sus pechos le crió;
y maldijo el mundo todo,
maldijo su suerte impía,
maldijo el aciago día
y la hora en que nació.

II

Serena la luna
alumbra en el cielo,
domina en el suelo
profunda quietud;
ni voces se escuchan,
ni ronco ladrido,
ni tierno quejido
de amante laúd.

Madrid yace envuelto en sueño,
todo al silencio convida,
y el hombre duerme y no cuida
del hombre que va a expirar;
si tal vez piensa en mañana,
ni una vez piensa siquiera
en el mísero que espera
para morir, despertar;

que sin pena ni cuidado
los hombres oyen gritar:
¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar!

¡Y el juez también en su lecho
duerme en paz! ¡y su dinero
el verdugo placentero
entre sueños cuenta ya!
Tan sólo rompe el silencio
en la sangrienta plazuela
el hombre del mal que vela
un cadalso al levantar.

Loca y confusa la encendida mente,
sueños de angustia y fiebre y devaneo
el alma envuelven del confuso reo,
que inclina al pecho la abatida frente.

Y en sueños
confunde
la muerte,
la vida.
Recuerda
y olvida,
suspira,
respira
con hórrido afán.

Y en un mundo de tinieblas
vaga y siente miedo y frío,
y en su horrible desvarío
palpa en su cuello el dogal;
y cuanto más forcejea,
cuanto más lucha y porfía,
tanto más en su agonía
aprieta el nudo fatal.

Y oye ruido, voces, gentes,
y aquella voz que dirá:
¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar!

O ya libre se contempla,
y el aire puro respira,
y oye de amor que suspira
la mujer que un tiempo amó,
bella y dulce cual solía,
tierna flor de primavera,
el amor del la pradera
que el abril galán mimó.

Y gozoso a verla vuela,
y alcanzarla intenta en vano,
que al tender la ansiosa mano
su esperanza a realizar,
su ilusión la desvanece
de repente el sueño impío,
y halla un cuerpo mudo y frío
y un cadalso en su lugar.

Y oye a su lado en son triste
lúgubre voz resonar:
¡Para hacer bien por el alma
del que van a ajusticiar

El verdugo

De los hombres lanzado al desprecio,
de su crimen la víctima fui,
y se evitan de odiarse a sí mismos,
fulminando sus odios en mí.
Y su rencor
al poner en mi mano, me hicieron
su vengador;
y se dijeron
«Que nuestra vergüenza común caiga en él;
se marque en su frente nuestra maldición;
su pan amasado con sangre y con hiel,
su escudo con armas de eterno baldón
sean la herencia
que legue al hijo,
el que maldijo
la sociedad.»
¡Y de mí huyeron,
de sus culpas el manto me echaron,
y mi llanto y mi voz escucharon
sin piedad!

Al que a muerte condena le ensalzan…
¿Quién al hombre del hombre hizo juez?
¿Que no es hombre ni siente el verdugo
imaginan los hombres tal vez?
¡Y ellos no ven
Que yo soy de la imagen divina
copia también!
Y cual dañina
fiera a que arrojan un triste animal
que ya entre sus dientes se siente crujir,
así a mí, instrumento del genio del mal,
me arrojan el hombre que traen a morir.
Y ellos son justos,
yo soy maldito;
yo sin delito
soy criminal:
mirad al hombre
que me paga una muerte; el dinero
me echa al suelo con rostro altanero,
¡a mí, su igual!

El tormento que quiebra los huesos
y del reo el histérico ¡ay!,
y el crujir de los nervios rompidos
bajo el golpe del hacha que cae,
son mi placer.
Y al rumor que en las piedras rodando
hace, al caer,
del triste saltando
la hirviente cabeza de sangre en un mar,
allí entre el bullicio del pueblo feroz
mi frente serena contemplan brillar,
tremenda, radiante con júbilo atroz
que de los hombres
en mí respira
toda la ira,
todo el rencor:
que a mí pasaron
la crueldad de sus almas impía,
y al cumplir su venganza y la mía
gozo en mi horror.

Ya más alto que el grande que altivo
con sus plantas hollara la ley
al verdugo los pueblos miraron,
y mecido en los hombros de un rey:
y en él se hartó,
embriagado de gozo aquel día
cuando espiró;
y su alegría
su esposa y sus hijos pudieron notar,
que en vez de la densa tiniebla de horror,
miraron la risa su labio amargar,
lanzando sus ojos fatal resplandor.
Que el verdugo
con su encono
sobre el trono
se asentó:
y aquel pueblo
que tan alto le alzara bramando,
otro rey de venganzas, temblando,
en él miró.

En mí vive la historia del mundo
que el destino con sangre escribió,
y en sus páginas rojas Dios mismo
mi figura imponente grabó.
La eternidad
ha tragado cien siglos y ciento,
y la maldad
su monumento
en mí todavía contempla existir;
y en vano es que el hombre do brota la luz
con viento de orgullo pretenda subir:
¡preside el verdugo los siglos aún!
Y cada gota
que me ensangrienta,
del hombre ostenta
un crimen más.
Y yo aún existo,
fiel recuerdo de edades pasadas,
a quien siguen cien sombras airadas
siempre detrás.

¡Oh! ¿por qué te ha engendrado el verdugo,
tú, hijo mío, tan puro y gentil?
En tu boca la gracia de un ángel
presta gracia a tu risa infantil.
!Ay!, tu candor,
tu inocencia, tu dulce hermosura
me inspira horror.
¡Oh!, ¿tu ternura,
mujer, a qué gastas con ese infeliz?
¡Oh!, muéstrate madre piadosa con él;
ahógale y piensa será así feliz.
¿Qué importa que el mundo te llame cruel?
¿mi vil oficio
querrás que siga,
que te maldiga
tal vez querrás?
¡Piensa que un día
al que hoy miras jugar inocente,
maldecido cual yo y delincuente
también verás!

¡Guerra!

    ¿Oís? Es el cañón. Mi pecho hirviendo
 El cántico de guerra entonará,
 Y al eco ronco del cañón venciendo,
 La lira del poeta sonará.

    El pueblo ved que la orgullosa frente
 Levanta ya del polvo en que yacía,
 Arrogante en valor, omnipotente,
 Terror de la insolente tiranía.

    Rumor de voces siento,
 Y al aire miro deslumbrar espadas,
 Y desplegar banderas;
 Y retumban al son las escarpadas
 Rocas del Pirineo;
 Y retiemblan los muros
 De la opulenta Cádiz, y el deseo
 Crece en los pechos de vencer lidiando,
 Brilla en los rostros el marcial contento,
 Y donde quiera el generoso acento
 Se alza de patria y libertad tronando.

             Al grito de la patria
         Volemos, compañeros,
         Blandamos los aceros
         Que intrépida nos da.
         A par en nuestros brazos
         Ufanos la ensalcemos
         y al mundo proclamemos:
         «España es libre ya.»

            ¡Mirad, mirad en sangre
         Y lágrimas teñidos
         Reír los forajidos,
         Gozar en su dolor!
         ¡Oh! fin tan sólo ponga
         Su muerte a la contienda,
         Y cada golpe encienda
         Aún más nuestro rencor.

            ¡Oh! siempre dulce patria
         Al alma generosa;
         ¡Oh! ¡siempre portentosa
         Magia de libertad!
         Tus ínclitos pendones
         Que el español tremola,
         Un rayo tornasola
         Del iris de la paz.

            En medio del estruendo
         Del bronce pavoroso,
         Tu grito prodigioso
         Se escucha resonar.
         Tu grito que las almas
         Inunda de alegría,
         Tu nombre que a esa impía
         Caterva hace temblar.

            ¿Quién hay ¡oh compañeros!
         Que al bélico redoble
         No sienta el pecho noble
         Con júbilo latir?
         Mirad centelleantes,
         Cual nuncios ya de gloria,
         Reflejos de victoria
         Las armas despedir.

    ¡Al arma!, ¡al arma!, ¡mueran los carlistas!
 Y al mar se lancen con bramido horrendo
 De la infiel sangre caudalosos ríos,
 Y atónito contemple el Oceano
 Sus olas combatidas
 Con la traidora sangre enrojecidas.

    Truene el cañón: el cántico de guerra,
 Pueblos ya libres, con placer alzad.
 Ved, ya desciende a la oprimida tierra
 Los hierros a romper, la libertad.

Himno al dos de mayo

¡Oh! ¡Es el pueblo! ¡Es el pueblo! Cual las olas
del hondo mar, alboratado brama;
las esplendentes glorias españolas,
su antigua prez, su independencia aclama.

Hombres, mujeres vuelan al combate;
el volcán de sus iras estalló:
sin armas van, pero en sus pechos late
un corazón colérico español.

La frente coronada de laureles,
con el botín de la vencisa Europa,
con sangre hasta las cinchas los corceles
en cien campañas, veterana tropa,

los que el rápido Volga ensangrentaron,
los que humillaron a sus pies naciones,
sobre las pirámides pasaron
al galope veloz de sus bridones,

a eterna lucha, a desigual batalla,
Madrid provoca en su encendida ira,
su pueblo inerme allí entre la metralla
y entre los sables reluchando gira.

Graba en su frente luminosa huella
la lumbre que destella el corazón;
y a parar con sus pechos se atropella
el rayo del mortífero cañón.

¡Oh de sangre y valor glorioso día!
Mis padres cuando niño me contaron
sus hechos ¡ay! y en la memoria mía
santo recuerdo de virtud quedaron!!

"Entonces indignados, me decían,
cayó el cetro español pedazos hecho;
por precio vil a extraños nos vendían,
desde el de CARLOS profanando lecho.

La corte del monarca disoluta,
prosternada a las plantas de un privado,
sobre el seno de impura prostituta,
al trono de los reyes ensalzado.

Sobre coronas, tronos y tiaras,
su orgullo solo, y su capricho ley,
hordas, de snagre y de conquista avaras,
cada soldado un absoluto rey,

fijo en España el ojo centelleante,
el Pirene a salvar pronto el bridón,
al rey de reyes, al audaz gigante,
ciegos ensalzan, siguen en montón".

Y vosotros, ¿qué hicistéis entre tanto,
los de espíritu flaco y alta cuna?
Derramar como hembras débil llanto
o adular bajamente a la fortuna;

buscar tras la extranjera bayoneta
seguro a vuestras vidas y muralla,
y siervos viles, a la plebe inquieta,
con baja lengua apellidar canalla.

¡Canalla, sí, vosotros los traidores,
los que negáis al entusiasmo ardiente,
su gloria, y nunca vistéis los fulgores
con que ilumina la inspirada frente!

¡Canalla, sí, los que en la lid, alarde
hicieron de su infame villanía,
disfrazando su espíritu cobarde
con la sana razón segura y fría!

¡Oh! la canalla, la canalla en tanto,
arrojó el grito de venganza y guerra,
y arrebatada en su entusiasmo santo,
quebrantó las cadenas de la tierra:

Del centro de sus reyes los pedazos
del suelo ensangrentado recogía,
y un nuevo trono en sus robustos brazos
levantando a su príncipe ofrecía.

Brilla el puñal en la irritada mano,
huye el cobarde y el traidor se esconde;
truena el cañón y el grito castellano
de INDEPENDENCIA y LIBERTAD responde.

¡Héroes de mayo, levantad las frentes!
Sonó la hora y la venganza espera:
Id y hartad vuestra sed en los torrentes
de sangre de Bailén y Talavera.

Id, saludad los héroes de Gerona,
alzad con ellos el radiante vuelo,
y a los de Zaragoza alta corona
ceñid que aumente el esplendor del cielo.

Mas ¡ay! ¿por qué cuando los ojos brotan
lágrimas de entusiasmo y de alegría,
y el alma atropellados alborotan
tantos recuerdos de honra y valentía,

negra nube en el alma se levanta,
que turba y oscurece los sentidos,
fiero dolor el corazón quebrante,
y se ahoga la voz entre gemidos?

¡Oh levantad la frente carcomida,
mártires de la gloria,
que aún arde en ella y con eterna vida,
la luz de la victoria!

¡Oh levantadla del eterno sueño,
y con los huecos de los ojos fijos,
contemplad una vez con torvo ceño
la verguenza y baldón de vuestros hijos!

Quizá en vosotros, donde el fuego arde
del castellano honor, aun sobre vida
para alentar el corazón cobarde,
y abrasar esta tierra envilecida.

¡Ay! ¿Cuál fue el galardón de vuestro celo,
de tanta sangre y bárbaro quebranto,
de tan heroica lucha y tanto anhelo,
tanta virtud y sacrificio tanto?

El trono que erigió vuestra bravura,
sobre huesos de héroes cimentado,
un rey ingrato, de memoria impura,
con eterno baldón dejó manchado.

¡Ay! Para erir la libertad sagrada,
el príncipe, borrón de nuestra historia,
lamó en su auxilio la francesa espada,
que segase el laurel de vuestra gloria.

Y vuestros hijos de la muerte huyeron,
y esa sagrada tumba abandonaron,
hollarla ¡oh Dios! a los franceses vieron
y hollarla a los franceses les dejaron.

Como la mar tempestuosa ruge,
la losa al choque de los cráneos duros
tronó y se alzó con indignado empuje,
del galo audaz bajo los pies impuros.

Y aún hoy hélos allí que su semblante
con hipócrita máscara cubrieron,
y a LUIS PELIPE en muestra suplicante,
ambos brazos imbéciles tendieron.

La vil palabra ¡intervención! gritaron
y del rey mercader la reclamaban;
de vuestros timbres sin honor mofaron
mientras en su impudor se encenagaban.

Tumba vosotros sois de vuestra gloria,
de la antigua hidalguía,
del castellano honor que en la memoria
sólo nos queda hoy día.

Hoy esa raza, degradada, espuria,
pobre nación, que esclavizarte anhela,
busca también por renovar tu injuria
de extranjeros monarcas la tutela.

Verted juntando las dolientes manos
lágrimas ¡ay! que escalden la mejilla;
mares de eterno llanto, castellanos,
no bastan a borrar nuestra mancilla.

Llorad como mujeres, vuestra lengua
no osa lanzar el grito de venganza;
apáticos vivís en tanta mengua
y os cansa el brazo el peso de la lanza.

¡Oh! en el dolor inmenso que me inspira,
el pueblo entorno avergonzado calle;
y estallando las cuerdas de mi lira,
roto también, mi corazón estalle.

La cautiva

Ya el sol esconde sus rayos,
el mundo en sombras se vela,
el ave a su nido vuela.
Busca asilo el trovador.

Todo calla: en pobre cama
duerme el pastor venturoso:
en su lecho suntüoso
se agita insomme el señor.

Se agita; mas ¡ay! reposa
al fin en su patrio suelo;
no llora en mísero duelo
la libertad que perdió.

Los campos ve que a su infancia
horas dieron de contento,
su oído halaga el acento
del país donde nació.

No gime ilustre cautivo
entre doradas cadenas,
que si bien de encanto llenas,
al cabo cadenas son.

Si acaso, triste lamenta,
en torno ve a sus amigos,
que, de su pena testigos,
consuelan su corazón.

La arrogante erguida palma
que en el desierto florece,
al viajero sombra ofrece,
descanso y grato manjar.

Y, aunque sola, allí es querida
del árabe errante y fiero,
que siempre va placentero
a su sombra a reposar.

Mas ¡ay triste! yo cautiva,
huérfana y sola suspiro,
el clima extraño respiro,
y amo a un extraño también.

No hallan mis ojos mi patria;
humo han sido mis amores;
nadie calma mis dolores
y en celos me siento arder.

¡Ah! ¿Llorar? ¿Llorar?…  no puedo
ni ceder a mi tristura,
ni consuelo en mi amargura
podré jamás encontrar.

Supe amar como ninguna,
supe amar correspondida;
despreciada, aborrecida,
¿no sabré también odiar?

¡Adiós, patria! ¡adiós, amores!
La infeliz Zoraida ahora
sólo venganzas implora,
ya condenada a morir.

No soy ya del castellano
la sumisa enamorada:
soy la cautiva cansada
ya de dejarse oprimir.

La desesperación

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello…
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

Óscar y Malvina

Imitación del estilo de Ossián

(A tale of the times of old)

LA DESPEDIDA
 Magnífico Morvén, se alza tu frente
 De sempiterna nieve coronada;
 Al hondo valle bramador torrente
 De tu cumbre enriscada
 Se derrumba con ímpetu sonante,
 Y zumba allá distante.
 La lira de Ossián resonó un día
 En tu breñosa cumbre:
 Tierna melancolía
 Vertió en la soledad, y repetiste
 Su acento de dolor lánguido y dulce,
 Como el recuerdo del amante triste
 De su amada en la tumba.
 El eco de su voz clamando guerra
 Al rumor del torrente parecía,
 Que en silencio retumba.
 Aun figuro tal vez que las montañas
 De nuevo esperan resonar su acento,
 Cual muda la ribera
 De las olas que tornan,
 El ronco estruendo y el embate espera.
 ¿Dónde estás, Ossián? ¿En los palacios
 De las nubes agitas la tormenta,
 O en el collado gira allá en la noche
 Vagorosa tu sombra macilenta?
 Siento tierno quejido,
 Y oigo el nombre de Óscar y de Malvina
 Del aura entre el rüido,
 Si el alta copa del ciprés inclina;
 Y al resonar el hijo de la roca,
 Cuando su voz se pierde
 Cual la luz de la luna entre la niebla,
 Mi mente se figura
 Que escucho tus acentos de dulzura.
 Miro el alcázar de Fingal cubierto
 De innoble musgo y yerba,
 Y en silencio profundo sepultado
 Como la noche el mar, el viento en calma.
 ¿Do las armas están? ¿Dónde el sonido
 Del escudo batido?
 ¿Do de Carril la lira delicada,
 Las fiestas de las conchas y tu llanto,
 Moina desconsolada?
 Blando el eco repite
 Segunda vez el nombre de Malvina
 Y el de su dulce Óscar: tiernos se amaron,
 Gime en su losa de la noche el viento,
 Y repite sus nombres que pasaron.
    Óscar de negros ojos, en las paces
 Dulce su corazón como los rayos
 Del astro bello precursor del día,
 Y fiero en la batalla de la lanza,
 A la suya seguía
 La muerte que vibraba su pujanza.
    Llamó al héroe la guerra
 Que el tirano Cairvar fiero traía,
 Y su Malvina hermosa
 Tierno llanto vertiendo le decía:
 «¿Dónde marchas, Óscar? Sobre las rocas,
 Donde braman los vientos,
 Me mirarán llorar mis compañeras:
 No más fatigaré vibrando el arco
 Por el monte las fieras,
 Ni a ti cansado de la ardiente caza
 Te esperaré cuidosa,
 Ni oiré ya más la voz de tus amores,
 Ni mi alma estará nunca gozosa.
 '¿En dónde está mi Óscar?' a los guerreros
 Preguntaré anhelante,
 Y ellos pasando junto a mí ligeros
 Responderán: '¡Murió!'». Dice, y expira
 En sollozos su acento más süave
 Que del arpa el sonido,
 al vislumbrar la luna
 En solitario bosque y escondido.
    «Destierra ese temor, Malvina mía
 -Óscar responde con fingido aliento-;
 Muchos los héroes son que Fingal manda:
 Caiga el Fiero Cairvar y yo perezca,
 Si es forzoso también; mas tú, Malvina,
 Bella como la edad de la inocencia,
 Vive, que ya destina
 Himnos el barco a eternizar mi gloria.
 Mis hazañas oirás y entre las nubes
 Yo sonreiré feliz, y vagaroso
 Allá en la noche fría
 Bajaré a tu mansión; verás mi sombra
 Al triste rayo de la luna umbría».
    Y dice y se desprende de los brazos
 De su infeliz Malvina;
 A pasos rapidísimos avanza,
 Y a la llama oscilante
 De las hogueras del extenso campo
 Brillar se ven sus armas cual radiante,
 Rápida exhalación. Yace en silencio
 El campamento todo,
 Y sólo al eco repetir se siente
 El crujir al andar de su armadura
 Y el blando susurrar del manso ambiente.
    Cual por nubes la luna silenciosa
 Su luz quebrada envía
 Trémula sobre el mar que la retrata,
 Que ora se ve brillar, ora perdida
 Pardo vellón de nube la arrebata,
 Cielo y tierra en tinieblas sepultando;
 Así a veces Óscar brilla y se pierde,
 La selva atravesando.

EL COMBATE
    Cairvar yace dormido
 Y tiene junto a sí lanza y escudo,
 Y relumbra su yelmo
 Claro a la llamarada reluciente
 De un tronco carcomido,
 Casi despojo de la llama ardiente,
 Mitad de él a cenizas reducido.
    «Levántate, Cairvar -Óscar le grita-;
 Cual hórrida tormenta
 Eres tú de temer, mas yo no tiemblo:
 Desprecio tu arrogancia y osadía;
 La lanza apresta y el escudo embraza,
 Álzate pues, que Óscar te desafía.»
    Cual en noche serena
 Súbito amenazante, inmensa nube
 La turbulenta mar de espanto llena,
 Se levanta Cairvar, alto cual roca
 De endurecido hielo.
 «¿Quién osa del valiente
 -En voz tronante grita-
 Ora turbar el sueño, y quién irrita
 La cólera a Cairvar armipotente?»
    «Vigoroso es tu brazo en la pelea,
 Rey de la mar de aurirrolladas olas
 -Óscar de negros ojos le responde-,
 …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  …  . .
 Hará ceder tu indómita pujanza.»
    Como el furor del viento proceloso
 Ondas con ondas con bramido horrendo
 Estrella impetuoso,
 Los guerreros ardiendo se arremeten
 Y fieros se acometen.
    Chispea el hierro, la armadura suena:
 Al rumor de los golpes gime el viento,
 Y su son, dilatándose violento,
 Al ronco monte atruena.
    Cayó Cairvar como robusto tronco
 Que tumba el leñador al golpe rudo
 De hendiente hacha pesada,
 Y cayó derribada
 Su soberbia fiereza,
 Y su insolente orgullo y aspereza.
    Mas ¡ay! que moribundo
 Óscar yace también: ¡triste Malvina!
 Aún no los bellos ojos apartaste
 Del bosque aquel que le ocultó a tu vista,
 Y del último adiós aún no enjugaste
 Las lágrimas hermosas,
 Tú más dulce a tu Óscar que las sabrosas
 Auras de la mañana,
 Siempre sola estarás; si entre las selvas
 Pirámide de hielo
 Reverbera a la luna,
 En tu ilusión dichosa
 Figurarás tu amante,
 Pensando ver su cota fulgurosa;
 Pasará tu delirio
 Y verterás al llanto de amargura
 Sola y desconsolada…
    «¡Ay! ¡Óscar pereció!», gemirá el viento
 Al romper la alborada,
 Y al ocultar el sol la sombra oscura
 De la noche callada.

Serenata

 Delio a las rejas de Elisa
 Le canta en noche serena
        Sus amores.

 Raya la luna, y la brisa
 Al pasar plácida suena
        Por las flores.

 Y al eco que va formando
 El arroyuelo saltando
        Tan sonoro,

 Le dice Delio a su hermosa
 En cantilena amorosa:
        «Yo te adoro».

 En el regazo adormida
 Del blando sueño, presentes
        Mil delicias,

 En tu ilusión embebida,
 Feliz te finges, y sientes
        Mis caricias.

 Y en la noche silenciosa
 Por la pradera espaciosa
        Blando coro

 Forman, diciendo a mi acento,
 El arroyuelo y el viento:
        «Yo te adoro».

 En derredor de tu frente
 Leve soplo vuela apenas
        Muy callado,

 Y allí esparcido se siente
 Dulce aroma de azucenas
        Regalado,

 Que en fragancia deleitosa
 Vuela también a la diosa
        Que enamoro,

 El eco grato que suena
 Oyendo mi cantilena:
        «Yo te adoro».

 Del fondo del pecho mío
 Vuela a ti suspiro tierno
        con mi acento;

 En él, mi Elisa, te envío
 El fuego de amor eterno,
        Que yo siento.

 Por él, mi adorada hermosa,
 Por esos labios de rosa
        De ti imploro

 Que le escuches con ternura,
 Y le oirás cómo murmura:
        «Yo te adoro».

 Despierta y el lecho deja:
 No prive el sueño tirano
       De tu risa

 A Delio, que está a tu reja,
 Y espera ansioso tu mano,
        Bella Elisa.

 Despierta, que ya pasaron
 Las horas que nos costaron
        Tanto lloro;

 Sal, que gentil enramada
 Dice a tu puerta enlazada:
        «Yo te adoro».

Londres, 1828

A Jarifa en una orgía

       Trae, Jarifa, trae tu mano,
    Ven y pósala en mi frente,
    Que en un mar de lava hirviente
    Mi cabeza siento arder.
       Ven y junta con mis labios
    Esos labios que me irritan,
    Donde aún los besos palpitan
    De tus amantes de ayer.

       ¿Qué la virtud, la pureza?
    ¿Qué la verdad y el cariño?
    Mentida ilusión de niño
    Que halagó mi juventud.
       Dadme vino: en él se ahoguen
    Mis recuerdos; aturdida,
    Sin sentir, huya la vida;
    Paz me traiga el ataúd.

       El sudor mi rostro quema,
    Y en ardiente sangre, rojos
    Brillan inciertos mis ojos,
    Se me salta el corazón.
       Huye, mujer; te detesto,
    Siento tu mano en la mía,
    Y tu mano siento fría,
    Y tus besos hielo son.

       ¡Siempre igual! Necias mujeres,
    Inventad otras caricias,
    otro mundo, otras delicias,
    ¡O maldito sea el placer!
       Vuestros besos son mentira,
    Mentira vuestra ternura,
    Es fealdad vuestra hermosura,
    Vuestro gozo es padecer.

       Yo quiero amor, quiero gloria,
    Quiero un deleite divino,
    Como en mi mente imagino,
    Como en el mundo no hay;
       Y es la luz de aquel lucero
    Que engañó mi fantasía,
    Fuego fatuo, falso guía
    Que errante y ciego me tray.

    ¿Por qué murió para el placer mi alma,
 Y vive aún para el dolor impío?
 ¿Por qué, si yazgo en indolente calma,
 Siento en lugar de paz árido hastío?

    ¿Por qué este inquieto abrasador deseo?
 ¿Por qué este sentimiento extraño y vago
 Que yo mismo conozco un devaneo,
 Y busco aún su seductor halago?

    ¿Por qué aún fingirme amores y placeres
 Que cierto estoy de que serán mentira?
 ¿Por qué en pos de fantásticas mujeres
 Necio tal vez mi corazón delira,

    Si luego en vez de prados y de flores
 Halla desiertos áridos y abrojos,
 Y en sus sandios o lúbricos amores
 Fastidio sólo encontrará y enojos?

    Yo me arrojé, cual rápido cometa,
 En alas de mi ardiente fantasía,
 Do quier mi arrebatada mente inquieta
 Dichas y triunfos encontrar creía.

    Yo me lancé con atrevido vuelo
 Fuera del mundo en la región etérea,
 Y hallé la duda, y el radiante cielo
 Vi convertirse en ilusión aérea.

    Luego en la tierra la virtud, la gloria
 Busqué con ansia y delirante amor,
 Y hediondo polvo y deleznable escoria
 Mi fatigado espíritu encontró.

    Mujeres vi de virginal limpieza
 Entre albas nubes de celeste lumbre;
 Yo las toqué, y en humo su pureza
 trocarse vi, y en lodo y podredumbre.

    Y encontré mi ilusión desvanecida,
 Y eterno e insaciable mi deseo;
 Palpé la realidad y odié la vida:
 Sólo en la paz de los sepulcros creo.

    Y busco aún y busco codicioso,
 Y aún deleites el alma finge y quiere;
 Pregunto, y un acento pavoroso
 «¡Ay! -me responde-, desespera y muere.

    »Muere, infeliz: la vida es un tormento,
 Un engaño el placer; no hay en la tierra
 Paz para ti, ni dicha, ni contento,
 Sino eterna ambición y eterna guerra.

    »Que así castiga Dios el alma osada,
 Que aspira loca, en su delirio insano,
 De la verdad para el mortal velada,
 A descubrir el insondable arcano.»

       ¡Oh, cesa! No, yo no quiero
    Ver más, ni saber ya nada;
    Harta mi alma y postrada,
    Sólo anhela el descansar.

       En mí muera el sentimiento,
    Pues ya murió mi ventura,
    Ni el placer ni la tristura
    Vuelvan mi pecho a turbar.

    Pasad, pasad en óptica ilusoria,
 Y otras jóvenes almas engañad;
 Nacaradas imágenes de gloria,
 Coronas de oro y de laurel, pasad.

    Pasad, pasad, mujeres voluptuosas,
 Con danza y algazara en confusión;
 Pasad como visiones vaporosas
 Sin conmover ni herir mi corazón.

 Y aturdan mi revuelta fantasía
 Los brindis y el estruendo del festín,
 Y huya la noche y me sorprenda el día
 En un letargo estúpido y sin fin.

       Ven, Jarifa; tú has sufrido
    Como yo; tú nunca lloras;
    mas, ¡ay triste!, que no ignoras
    Cuán amarga es mi aflicción.
       Una misma es nuestra pena,
    En vano el llanto contienes…
    Tú también, como yo tienes,
    Desgarrado el corazón.

Parte 2
Romances

A la noche

 Salve, oh tú, noche serena,
 Que al mundo velas augusta,
 Y los pesares de un triste
 Con tu oscuridad endulzas.

 El arroyuelo a lo lejos
 Más acallado murmura,
 Y entre las ramas el aura
 Eco armonioso susurra.

 Se cubre el monte de sombras
 Que las praderas anublan,
 Y las estrellas apenas
 Con trémula luz alumbran.

 Melancólico rüido
 Del mar las olas murmuran,
 Y fatuos, rápidos fuegos
 Entre sus aguas fluctúan.

 El majestüoso río
 Sus claras ondas enluta,
 Y los colores del campo
 Se ven en sombra confusa.

 Al aprisco sus ovejas
 Lleva el pastor con presura,
 Y el labrador impaciente
 Los pesados bueyes punza.

 En sus hogares le esperan
 Su esposa y prole robusta,
 Parca cena, preparada
 Sin sobresalto ni angustia.

 Todos süave reposo
 En tu calma, ¡oh noche!, buscan,
 Y aun las lágrimas tus sueños
 Al desventurado enjugan.
 ¡Oh qué silencio! ¡Oh qué grata
 Oscuridad y tristura!
 ¡Cómo el alma contemplaros
 En sí recogida gusta!

 Del mustio agorero búho
 El ronco graznar se escucha,
 Que el magnífico reposo
 Interrumpe de las tumbas.

 Allá en la elevada torre
 Lánguida lámpara alumbra,
 Y en derredor negras sombras,
 Agitándose, circulan.

 Mas ya el pértigo de plata
 Muestra naciente la luna,
 Y las cimas del otero
 De cándida luz inunda.

 Con majestad se adelanta
 Y las estrellas ofusca,
 Y el azul del alto cielo
 Reverbera en lumbre pura.

 Deslízase manso el río
 Y su luz trémula ondula
 En sus aguas retratada,
 Que, terso espejo, relumbran.

 Al blando batir del remo
 Dulces cantares se escuchan
 Del pescador, y su barco
 Al plácido rayo cruza.

 El ruiseñor a su esposa
 Con vario cántico arrulla,
 Y en la calma de los bosques
 Dice él solo sus ternuras.

 Tal vez de algún caserío
 Se ve subir en confusas
 Ondas el humo, y por ellas
 Entreclarear la luna.

 Por el espeso ramaje
 Penetrar sus rayos dudan,
 Y las hojas que los quiebran,
 Hacen que tímidos luzcan.

 Ora la brisa süave
 Entre las flores susurra,
 Y de sus gratos aromas
 El ancho campo perfuma.

 Ora acaso en la montaña
 Eco sonoro modula
 Algún lánguido sonido,
 Que otro a imitar se apresura.

 Silencio, plácida calma
 A algún murmullo se juntan
 Tal vez, haciendo más grata
 La faz de la noche augusta.

 ¡Oh! salve, amiga del triste,
 Con blando bálsamo endulza
 Los pesares de mi pecho,
 Que en ti su consuelo buscan.

Parte 3
Sonetos

A *** dedicándole estas poesías

 Marchitas ya las juveniles flores,
 Nublado el sol de la esperanza mía,
 Hora tras hora cuento y mi agonía
 Crecen y mi ansiedad y mis dolores.

 Sobre terso cristal ricos colores,
 Pinta alegre tal vez mi fantasía,
 Cuando la triste realidad sombría
 Mancha el cristal y empaña sus fulgores.

 Los ojos vuelvo en incesante anhelo,
 Y gira entorno indiferente el mundo,
 Y entorno gira indiferente el cielo.

 A ti las quejas de mi mal profundo,
 Hermosa sin ventura, yo te envío:
 Mis versos son tu corazón y el mío.

A la muerte de Torrijos y sus compañeros

Helos allí: junto a la mar bravía
cadáveres están ¡ay! los que fueron
honra del libre, y con su muerte dieron
almas al cielo, a España nombradía.

Ansia de patria y libertad henchía
sus nobles pechos que jamás temieron,
y las costas de Málaga los vieron
cual sol de gloria en desdichado día.

Españoles, llorad; mas vuestro llanto
lágrimas de dolor y sangre sean,
sangre que ahogue a siervos y opresores,

y los viles tiranos con espanto
siempre delante amenazando vean
alzarse sus espectros vengadores.

A un ruiseñor

Canta en la noche, canta en la mañana,
ruiseñor, en el bosque tus amores;
canta, que llorará cuando tú llores
el alba perlas en la flor temprana.

Teñido el cielo de amaranto y grana,
la brisa de la tarde entre las flores
suspirará también a los rigores
de tu amor triste y tu esperanza vana.

Y en la noche serena, al puro rayo
de la callada luna, tus cantares
los ecos sonarán del bosque umbrío;

y vertiendo dulcísimo desmayo
cual bálsamo suave en mis pesares,
endulzará tu acento el llanto mío.

Publicado en la revista El Pensamiento
el 30 de junio de 1841.

Fresca, lozana, pura y olorosa

Fresca, lozana, pura y olorosa,
gala y adorno del pensil florido,
gallarda puesta sobre el ramo erguido,
fragancia esparce la naciente rosa.

Mas si el ardiente sol lumbre enojosa
vibra del can en llamas encendido,
el dulce aroma y el color perdido,
sus hojas lleva el aura presurosa.

Así brilló un momento mi ventura
en alas del amor, y hermosa nube
fingí tal vez de gloria y de alegría.

Mas ¡ay! que el bien trocóse en amargura,
y deshojada por los aires sube
la dulce flor de la esperanza mía.

Edición digital para Feedbooks a cargo de María del Pilar MARTINEZ

www.feedbooks.com

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