Poemas II

Edgar Allan Poe

Publicado: 1839
Categoría(s): Ficción, Antologías, Poesía, Siglo XIX
Fuente: Feedbooks

Acerca Poe:

Edgar Allan Poe was an American poet, short story writer, playwright, editor, critic, essayist and one of the leaders of the American Romantic Movement. Best known for his tales of the macabre and mystery, Poe was one of the early American practitioners of the short story and a progenitor of detective fiction and crime fiction. He is also credited with contributing to the emergent science fiction genre.Poe died at the age of 40. The cause of his death is undetermined and has been attributed to alcohol, drugs, cholera, rabies, suicide (although likely to be mistaken with his suicide attempt in the previous year), tuberculosis, heart disease, brain congestion and other agents. Source: Wikipedia

También disponible en Feedbooks Poe:

Los Crímenes de la calle Morgue (1841)

El gato negro (1843)

La caída de la Casa Usher (1839)

El corazón delator (1843)

El escarabajo de oro (1843)

El pozo y el péndulo (1842)

Manuscrito hallado en una botella (1833)

La máscara de la muerte roja (1842)

El retrato oval (1842)

Berenice (1835)

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Imaginación

La pura imaginación deriva tanto de la belleza como de fealdad, únicamente las cosas mas combinables y que no han sido combinadas hasta el momento; por regla general, el compuesto resultante participa de la belleza o de la sublimidad en razón de la respectiva belleza o sublimidad de las cosas combinadas, que todavía se consideran como atómicas, es decir, como combinaciones previas.

Pero lo que con frecuencia sucede análogamente en la química física se da con la misma facilidad en la química inteligente, y as¡ mezcla de dos elementos da como resultado algo que no posee las cualidades de ellos, o incluso nada de las cualidades de ambos.

Así, la gama de la imaginación resulta ilimitada. Sus materiales se extienden por todo el universo. Incluso de la deformidad consigue esa belleza que es al mismo tiempo su único objeto y su inevitable prueba.

Pero, en general, la riqueza, la fuerza de los materiales combinados, la facilidad de describir novedades que valgan la pena combinarse, y en especial “la absoluta combinación química” de la masa absoluta, son los detalles que debemos considerar en nuestra estima de la imaginación.

La completa armonía de una obra imaginativa con frecuencia es la causa de que los irreflexivos la supervaloren, dado el carácter obvio que se sobreañade a ella. Somos muy dueños de preguntarnos por que semejantes combinaciones no habían sido imaginadas antes.

Imitación

Una ola insondable de invencible orgullo,

un misterio y un sueño, tal debió parecer mi

primera edad. Yo añado que ese sueño estaba

atravesado por un pensamiento huraño, siempre

despierto, de seres que han existido, y que mi

espíritu no hubiera apercibido jamás si los

hubiera dejado pasar cerca de mi, bajo mi ensoñadora

pupila. Que ningún otro, acá abajo,

herede esta visión de mi espíritu, de esos pensamientos

que a cada instante quisiera dominar

y que se extienden como un hechizo sobre mi

alma. Porque, al fin, esa brillante esperanza

y ese tiempo liviano se han ido, y mi reposo

terrestre, me ha dejado, él también, con un

suspiro, al pasar. Entre tanto, no me preocupo

de que él perezca con un pensamiento que

entonces amaba….!

Israfel

En el Cielo mora un espíritu,

cuyas cuerdas del corazón son un laúd;

ninguno canta mejor, ni con tal frenesí

como el ángel Israfel,

y las estrellas vertiginosas,

así lo afirma la leyenda,

deteniendo sus himnos,

escuchan el encantamiento de su voz,

todas en silencio.

Dudando en lo alto de su meridiano,

la luna apasionada se sonroja de amor,

mientras, para oírle, el mismo rayo

(y con él las veloces Pléyades)

se detienen en el cielo.

Y dicen que el fervor de Israfel

se debe al sortilegio de su lira,

al trémulo alambre vivo de sus cuerdas;

donde los pensamientos profundos son un deber,

donde el Amor es un Dios ya anciano,

donde los ojos de las huríes

brillan con la adorada belleza de los astros.

Tienes razón, Israfel,

en despreciar todo canto que no sea apasionado.

¡A ti los laureles, bardo el mejor

y el más sabio!

¡Larga y gozosa vida para ti!

Los altos éxtasis caen con las ardientes notas,

con tu dolor, tu alegría, tu odio, tu amor,

el fervor de tu laúd.

¿Qué hay de extraño en que las estrellas

eternas permanezcan mudas?

Sí, tuyo es el Cielo,

pero este es un mundo de dulce amargura,

nuestras flores son sólo flores,

y la sombra de tu inmensa beatitud

es la luz de nuestro sol.

Si yo pudiese habitar en el reino de Israfel,

y él en donde yo habito,

no podría el ángel cantar una melodía terrenal,

mientras yo, en cambio, podría lanzar al firmamento

un nota más plena que esta triste canción

que brota de mi lira.

La ciudad en el mar

¡Ved! La Muerte se ha erigido un trono,

en una extraña ciudad que se levanta, solitaria,

muy lejos, en el sombrío occidente, donde

los buenos y los malos, los peores y los mejores

han ido hacia la paz eterna. Allí los templos,

los palacios y las torres—torres carcomidas

por el tiempo, y que no tiemblan nunca,—no

se parecen en nada a las nuestras. A su alrededor,

olvidadas por los vientos que no las agitan

jamás resignadas bajo los cielos, reposan las

aguas melancólicas.

——

Desde el cielo sagrado, ningún rayo desciende

en la negra noche de esa ciudad; pero un resplandor

reflejado por la lívida mar, invade las

torres, brilla silenciosamente sobre las almenas,

a lo hondo y a lo largo, sobre las cúpulas, sobre

las cimas, sobre los palacios reales, sobre los

templos, sobre las murallas babilónicas, sobre

la soledad sombría y desde largo tiempo abandonada,

de los macizos de hiedra esculpida y

de flores de piedra—sobre tanto y tanto templo

maravilloso en cuyos frisos contorneados se

entrelazan claveles, violetas y viñas.

——

Bajo el cielo, resignadas, reposan las aguas

melancólicas. Las torres y las sombras se confunden

de tal modo que todo parece suspendido

en el aire, mientras que desde una torre

orgullosa, la Muerte como un espectro gigante,

contempla la ciudad que yace a sus pies.

——

Allá los templos abiertos y las tumbas sin losa

bostezan al nivel de las aguas luminosas; pero

ni las riquezas que se muestran en los ojos

adiamantados de cada ídolo, ni los cadáveres

con sus rientes adornos de joyas, quitan a las

aguas de su lecho; ninguna ondulación arruga,

¡ay de mí! todo ese vasto desierto de cristal;

ninguna ola indica que los vientos puedan

existir sobre otros mares lejanos y más felices;

ninguna ola, ninguna ola deja suponer que han

existido vientos sobre mares menos horrorosamente

serenos.

——

Pero, he ahí que un estremecimiento agita

el aire. Una onda, un movimiento se ha producido,

allá abajo. Se diría que las torres se han

bamboleado y se hunden, dulcemente, en la

onda taciturna, como si las cimas hubieran

producido un ligero vacío en el cielo brumoso.

Entonces las ondas tienen una luz más roja,

las horas transcurren sordas y lánguidas. Y

cuando en medio de gemidos que no tengan

nada de terrestres, esta ciudad sea engullida

por fin y profundamente fijada bajo la mar,

todavía, levantándose sobre sus mil tronos, el

Infierno le rendirá homenaje.

La durmiente

Era la medianoche, en junio, tibia, bruna.

Yo estaba bajo un rayo de la mística luna,

Que de su blanco disco como un encantamiento

Vertía sobre el valle un vapor soñoliento.

Dormitaba en las tumbas el romero fragante,

Y al lago se inclinaba el lirio agonizante,

Y envueltas en la niebla en el ropaje acuoso,

Las ruinas descansaban en vetusto reposo.

¡Mirad! También el lago semejante al Leteo,

Dormita entre las sombras con lento cabeceo,

Y del sopor consciente despertarse no quiere

Para el mundo que en torno lánguidamente muere

Duerme toda belleza y ved dónde reposa

Irene, dulcemente, en calma deleitosa.

Con la ventana abierta a los cielos serenos,

De claros luminares y de misterios llenos.

¡Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?

¿Por qué está tu ventana, así, en la noche abierta?

Los aires juguetones desde el bosque frondoso,

Risueños y lascivos en tropel rumoroso

Inundan tu aposento y agitan la cortina

Del lecho en que tu hermosa cabeza se reclina,

Sobre los bellos ojos de copiosas pestañas,

Tras los que el alma duerme en regiones extrañas,

Como fantasmas tétricos, por el sueño y los muros

Se deslizan las sombras de perfiles oscuros.

Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?

¿Cuál es, di, de tu ensueño el poderoso encanto?

Debes de haber venido de los lejanos mares

A este jardín hermoso de troncos seculares.

Extraños son, mujer, tu palidez, tu traje,

Y de tus largas trenzas el flotante homenaje;

Pero aún es más extraño el silencio solemne

En que envuelves tu sueño misterioso y perenne.

La dama gentil duerme. ¡Que duerman para el mundo!

Todo lo que es eterno tiene que ser profundo.

El cielo lo ha amparado bajo su dulce manto,

Trocando este aposento por otro que es más santo,

Y por otro más triste, el lecho en que reposa.

Yo le ruego al Señor, que con mano piadosa,

La deje descansar con sueño no turbado,

Mientras que los difuntos desfilan por su lado.

Ella duerme, amor mío. ¡Oh!, mi alma le desea

Que así como es eterno, profundo el sueño sea;

Que los viles gusanos se arrastren suavemente

En torno de sus manos y en torno de su frente;

Que en la lejana selva, sombría y centenaria,

Le alcen una alta tumba tranquila y solitaria

Donde flotan al viento, altivos y triunfales,

De su ilustre familia los paños funerales;

Una lejana tumba, a cuya puerta fuerte

Piedras tiró, de niña, sin temor a la muerte,

Y a cuyo duro bronce no arrancará más sones,

Ni los fúnebres ecos de tan tristes mansiones

¡Qué triste imaginarse pobre hija del pecado.

Que el sonido fatídico a la puerta arrancado,

Y que quizá con gozo resonara en tu oído,

de la muerte terrífica era el triste gemido!

La estrella de la tarde

Era en el corazón del verano y en medio de

la noche. Las estrellas marchando en sus órbitas

brillaban con un pálido resplandor a través

de la luz más viva de la fría luna, mientras que

ésta, rodeada de los planetas, sus esclavos,

lanzaba desde lo alto de los cielos, sus rayos

sobre las olas.

——

Yo contemplaba su triste sonrisa, demasiado

fría, demasiado fría para mí. Una nube oscura

vino a pasar, semejante a un sudario, y fué

entonces que me volví hacia ti, Estrella del

Sur, orgullosa en tu gloria lejana. Y ahora

me será más querida tu luz, porque lo que me

traes de más magnificente a través del cielo

nocturno, es la alegría de mi corazón, y yo prefiero

tu discreto y lejano resplandor a esa llama

cercana pero más fría!

La romanza

¡Oh romanza que gustas cantar, la frente

adormecida y las alas plegadas, entre las hojas

verdes agitadas a lo lejos sobre algún lago

umbrío, tú has sido para mí un papagayo de

vivos colores, un pájaro muy familiar; tú

me has enseñado a leer mi alfabeto, a balbucear

todas mis primeras palabras, mientras

que, niño de mirada sagaz, me hundía en huraños

bosques.

——

En estos últimos tiempos, el eterno Cóndor

de los tiempos ha estremecido de tal modo mi

cielo hasta en sus alturas, agrandando el tumulto

producido por el pasaje y la huida de

los años, y tengo tan obstinadamente los ojos

fijos en el inquietante horizonte, que no me

queda tiempo para mis dulces ocios.

Las campanas

I

¡Escuchad el tintineo!

!La sonata

Del trineo

Con cascabeles de plata!

¡Qué alegría tan jocunda nos inunda al escuchar

la errabunda melodía de su agudo tintinear!

¡Es como una epifanía,

En la ruda racha fría,

la ligera melodía!

¡Cómo fulgen los luceros!

-¡Verdaderos Reverberos !-

Con idéntica armonía

A la clara melodía

Cintilando, cintilando, cintilando,

¡Cómo los cascabeles

van sonando!

Y en un mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Los luceros siguen fieles

Cascabeles, cascabeles, cascabeles

El son de los cascabeles,

Cascabeles, cascabeles, cascabeles

Cascabeles,

¡El son grato, que a rebato, surge en los cascabeles!

II

Escuchar el almo coro

Sonoro

Que hacen las campanas todas:

¡Son las campanadas de oro

De las bodas!

¡Oh, qué dicha tan profunda nos inunda al escuchar

La errabunda melodía de su claro repicar!

¡Cómo revuela al desgaire

Esta música en el aire!

¡Cómo a su feliz murmullo

Sonoro,

Con sus claras notas de oro,

Se aúna la tórtola con su arrullo,

Bajo la luz de la luna!

¡Qué armonía

Se vacía

De la alegre sinfonía

De este día!

¡Cómo brota

Cada nota!:

Fervorosamente, dice

la felicidad remota

Que predice.

Y a la voz de una campana, siguen las de sus hermanas

Las campanas,

Las campanas, las campanas, las campanas, las campanas,

las campanas, las campanas, las campanas,

En sonoro ritmo de oro, de almo coro, ¡las campanas!

III

¡Oíd cual suena el bordón!:

el bordón

De son bronco

Que pone en el corazón

El espanto con su son,

Con su son de bronce, ronco.

¡que tristeza tan profunda nos apresa al escuchar

Cómo reza, gemebunda, la fiereza del llamar!

Cómo su son taciturno,

En el silencio nocturno

Es grito desesperado

Que no es casi pronunciado

¡De aterrado!

Grito de espanto ante el fuego

Y agudo alarido luego,

Es un clamor que se extiende,

Que el espacio ronco, hiende

Y que llama;

Que defiende.

Y que clama, clama, clama,

Que clama pidiendo auxilio

En tanto que ve el exilio

De aquellos que el fuego, ciego y arrollador, empobrece

Y el fuego que ataca y crece,

Mientras se oye el ronco son,

El somatén del bordón,

Del bordón, bordón, bordón

¡Del bordón!

¡Cómo el alma se desgarra

Cuando el son del bordón narra

La aflicción

¡De aquellos que arruina el fuego!

Y, cómo nos dice luego

Los progresos que hace el fuego

-Que va a tientas como ciego-

El somatén del bordón,

¡Que es toda una narración!

¡Oh, la tempestad de ira

En la que el bordón delira

Y en que convulso, delira!

El alma escucha anhelante

la queja que da el bordón

Con su son;

El bordón que da su son,

El bordón, bordón, bordón,

¡El bordón!

Que es toda una narración el somatén del bordón

Del bordón, del bordón, del bordón

Del bordón, del bordón, del bordón

¡Del bordón!

El grito ante el infinito, cual proscrito, ¡del bordón!

IV

¡Escuchad cómo la esquila,

Cómo el esquilón de hierro,

Llama con voz que vacila,

Al entierro!

Qué meditación profunda nos inunda al escuchar

la errabunda y gemebunda melodía del sonar

¡Cómo llena de pavura

Su son en la noche obscura!

¡Cómo un estremecimiento

Nos recorre el pensamiento

que provoca su lamento!

Cuando sueña

La grave esquila de hierro, con su lúgubre toquido,

Con su lúgubre toquido que la medianoche llena.

¡Es que las almas en pena

Se han reunido!

¡Oh, la danza

Al son que toda la esquila,

En una noche intranquila,

Su tijera de luz lila,

Tocando en visión del Juicio la noche sin esperanza!

Entonces, ya no vacila

La grave voz de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila,

de la esquila, de la esquila,

Sino que suena furiosa,

Con su voz cavernosa,

Y, en un mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Algún ronco rayo truena

Y se alumbra con relámpagos la noche sin esperanza,

Mientras las almas en pena

Giran, giran su danza

Bajo la triste luz lila.

Y en tanto se oye la grave, la grave voz de la esquila,

De la esquila, de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila, de la esquila,

Y en el mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Mientras se oye, la triste, la triste voz

De la esquila,

De la esquila,

Furibundo rayo truena,

El relámpago cintila.

Y los espectros en pena

Danzan al son de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila,

de la esquila, de la esquila,

Y en un mismo son, son único,

Que igualiza un ritmo rúnico,

Danzan al son de la esquila,

De la esquila, de la esquila,

de la esquila, de la esquila, de la esquila,

¡De la esquila!

Y mientras que el rayo truena,

Que el relámpago cintila

Y que con furor terrible, danzan las almas en pena,

Se oye la voz de la esquila,

De la esquila, de la esquila, de la esquila,

De la esquila, de la esquila,

la voz de cuento lamento ¡de la esquila!

Las enramadas donde veo

Las enramadas donde veo,

en sueños, las más variadas

aves cantoras, son labios y son

tus musicales palabras susurradas.

Tus ojos, entronizados en el cielo,

caen al fin desesperadamente

¡oh Dios!, en mi funérea mente

como luz de estrellas sobre un velo.

Oh, tu corazón… suspiro al despertar

y duermo para soñar hasta que raya el día

en la verdad que el oro jamás podrá comprar

y en las bagatelas que sí podría.

Leonora

¡El vaso se hizo trizas! Desapareció su esencia

¡Se fue; se fue! ¡Se fue; se fue!

Doblad, doblad campanas, con ecos plañideros,

Que un alma inmaculada de Estigia en los linderos

Flotar se ve.

Y tú, Guy de Vere, ¿qué hiciste de tus lágrimas ?

¡Ah, déjalas correr!

Mira, el angosto féretro encierra a tu Leonora;

Oye los cantos fúnebres que entona el fraile; ahora

Ven a su lado, ven.

Antífonas salmodien a la que un noble cetro

Fue digna de regir;

Un ronco De Profundis a la que yace inerte,

Que con morir

Indignos, los que amábais en ella solamente

Las formas de mujer,

Pues su altivez nativa os imponía tanto,

Dejasteis que muriera, cuando el fatal quebranto

Posó sobre su sien.

¿Quién abre los rituales? ¿Quién va a cantar el Réquiem?

Quiero saberlo, ¿quien?

¿Vosotros miserables de lengua ponzoñosa

Y ojos de basilisco? ¡Mataron a la hermosa,

Que tan hermosa fue!

¿Peccavimus cantasteis? Cantasteis en mala hora

El Sabbath entonad;

Que su solemne acento suba al excelso trono

Como un sollozo amargo que no suscite encono

En la que duerme en paz.

Ella, la hermosa, la gentil Leonora,

Emprendió el vuelo en su primer aurora;

Ella, tu novia, en soledad profunda

¡Huérfano te dejó!

Ella, la gracia misma ora reposa

En rígida quietud; en sus cabellos

Hay vida aún; mas en sus ojos bellos

¡No hay vida, no, no, no!

¡Atrás! Mi corazón late de prisa

Y en alegre compás. ¡Atrás! No quiero

cantar el De Profundis majadero,

Porque es inútil ya.

Tenderé el vuelo y al celeste espacio

me lanzaré en su noble compañía.

¡Voy contigo, alma mía, sí, alma mía¡

Y un peán te cantaré!

¡Silencio las campanas! Sus ecos plañideros

Acaso lo hagan mal.

No turben con sus voces la beatitud de un alma

Que vaga sobre el mundo con misteriosa calma

y en plena libertad.

Respeto para el alma que los terrenos lazos

Triunfante desató;

Que ahora luminosa flotando en el abismo

Ve amigos y contrarios; que del infierno mismo

al cielo se lanzó.

Si el vaso se hizo trizas, su eterna esencia libre

¡Se va, se va!

¡callad, callad campanas de acentos plañideros,

que su alma inmaculada del cielo en los linderos

Tocando está!

Los espíritus de los muertos

Tu alma se encontrará sola, cautiva de los

negros pensamientos de la gris piedra tumbal;

ninguna persona te inquietará en tus horas de

recogimiento.

——

Quédate silenciosamente en esa soledad que

no es abandono,—porque los espíritus de los

muertos que existieron antes que tú en la vida,

te alcanzarán y te rodearán en la muerte,—y

la sombra proyectada sobre tu cara obedecerá

a su voluntad; por lo tanto, permanece tranquilo.

——

Aunque serena, la noche fruncirá su ceño,

y las estrellas, de lo alto de sus tronos celestes,

no bajarán más sus miradas con un resplandor

parecido al de la esperanza que se concede a

los mortales; pero sus órbitas rojas, desprovistas

de todo rayo, serán para tu corazón marchito

como una quemadura, como una fiebre

que querrá unirse a ti para siempre.

——

Ahora, te visitan pensamientos que no ahuyentarás

jamás; ahora surgen ante ti visiones

que no se desvanecerán jamás; jamás ellas dejarán

tu espíritu, pero se fijarán como gotas

de rocío sobre la hierba.

——

La brisa,—esa respiración de Dios,—reposa

inmóvil, y la bruma que se extiende como una

sombra sobre la colina,—como una sombra cuyo

velo no se ha desgarrado todavía,—resulta así

un símbolo y un signo. Como logra permanecer

suspendida a los árboles, ese es el misterio

de los misterios!

Lucero vespertino

Ocurrió una medianoche

a mediados de verano;

lucían pálidas estrellas

tras el potente halo

de una luna clara y fría

que iluminaba las olas

rodeada de planetas,

esclavos de su señora.

Detuve mi mirada

en su sonrisa helada

-demasiado helada para mí-;

una nube le puso un velo

de lanudo terciopelo

y entonces me fijé en ti.

Lucero orgulloso,

remoto, glorioso,

yo siempre tu brillo preferí;

pues mi alma jalea

la orgullosa tarea

que cumples de la noche a la mañana,

y admiro más, desde luego,

tu lejanísimo fuego

que esa otra luz, más fría, más cercana.

Ojalá mi joven vida fuera un sueño duradero

¡Ojalá mi joven vida fuera un sueño duradero!

Y mi espíritu durmiera hasta que el rayo certero

De una eternidad anunciara el nuevo día.

¡Sí! Aunque el largo sueño fuera de agonía

Siempre sería mejor que estar despierto

Para quien tuvo, desde el nacimiento

En el dulce tierra, el corazón

Prisionero del caos de la pasión.

Mas si ese sueño persistiera eternamente

Como los sueños infantiles en mi mente

Solían persistir, si eso ocurriera,

Sería ridículo esperar una quimera.

Porque he soñado que el sol resplandecía

En el cielo estival, lleno de luz bravía

Y de belleza, y mi corazón he paseado

Por climas remotos e inventados,

Junto a seres imaginarios, sólo previstos

Por mí… ¿qué más podría haber visto?.

Pero una vez, una única vez, y ya no olvidaré

Aquel bárbaro momento, un poder o no se qué

Hechizo me ciñó, o fue que el viento helado

Sopló de noche y al marchar dejó grabado

En mi espíritu su rastro, o fue la Luna

Que brilló en mis sueños con especial fortuna

Y frialdad, o las estrellas… en cualquier caso

El sueño fue como ese viento: démosle paso.

Yo he sido feliz, pues, aunque el sistema

Fuera un sueño. Fui feliz, y adoro el tema:

¡Sueños!. Tanto por su intenso colorido

Que oponen a lo real, y porque al ojo delirante

Ofrecen cosas más bellas y abundantes

Del paraíso y del amor, ¡y todas nuestras!

Que la esperanza joven en sus mejores muestras.

País de hadas

Valles de sombra y aguas apagadas

y bosques como nubes,

que ocultan su contorno

en un fluir de lágrimas.

Allí crecen y menguan unas enormes lunas,

una vez y otra vez, a cada instante,

en canto que la noche se desliza,

y avanzan siempre, inquietas,

y apagan el temblor de los luceros

con el aliento de su rostro blanco.

Cuando el reloj lunar señala medianoche,

una luna más fina y transparente

desciende, poco a poco,

con el centro en la cumbre

de una sierra elevada,

y de su vasto disco

se deslizan los velos dulcemente

sobre aldeas y estancias,

por doquier; sobre extrañas

florestas, sobre el mar

y sobre los espíritus que vuelan

y las cosas dormidas:

y todo lo sepultan

en un gran laberinto luminoso.

¡Ah, entonces! ¡Qué profunda

es la pasión que ponen en su sueño!

Despiertan con el día,

y sus lienzos de luna

se ciernen ya en el cielo,

con inquietas borrascas,

y a todo se parecen: más que nada

semejan un albatros amarillo.

Y aquella luna no les sirve nunca

para lo mismo: en tienda

se trocará otra vez, extravagante.

Pero ya sus pedazos pequeñitos

se tornan leve lluvia,

y aquellas mariposas de la Tierra

que vuelan, afanosas del celaje,

y bajan nuevamente,

sin contentarse nunca,

nos traen una muestra,

prendida de sus alas temblorosas.

Para Annie

¡Gracias a Dios! la crisis, el mal ha pasado y

la lánguida enfermedad ha desaparecido por

fin, y la fiebre llamada «vivir» está vencida.

——

Tristemente, sé que estoy desposeído de mi

fuerza, y no muevo un músculo mientras estoy

tendido, todo a lo largo. Pero, ¿qué importa?

Siento que voy mejor paulatinamente.

——

Y reposo tan tranquilamente, en el presente,

en mi lecho, que a contemplarme se me

creería muerto, y podría estremecer al que me

viera, creyéndome muerto.

——

Las lamentaciones y los gemidos, los suspiros

y las lágrimas son apaciguadas entre tanto

por esta horrible palpitación de mi corazón;

¡ah, esta horrible palpitación!

La incomodidad,—el disgusto—el cruel sufrimiento—han

cesado con la fiebre que enloquecía

mi cerebro, con la fiebre llamada «vivir»

que consumía mi cerebro.

——

Y de todos los tormentos, aquel que más

tortura ha cesado: el terrible tormento de la

sed por la corriente oscura de una pasión maldita.

He bebido de un agua que apaga toda

sed.

——

He bebido de un agua que corre con sonido

arrullador, de una fuente subterránea pero

poco profunda, de una caverna que no está

muy lejos, bajo tierra.

¡Ah! que no sea dicho jamás: mi cuarto

está oscuro, mi lecho es estrecho; porque

jamás ningún hombre durmió en lecho igual—y

para dormir verdaderamente, es en un

lecho como éste en el que hay que acostarse.

——

Mi alma tantalizada reposa dulcemente aquí,

olvidando, sin recordarlas jamás, sus rosas, sus

antiguas ansias de mirtos y de rosas.

——

Pues ahora, mientras reposa tan tranquilamente,

imagina a su alrededor, una más santa

fragancia de pensamientos, una fragancia de

romero mezclado a pensamientos, a sabor callejero

y al de los bellos y rígidos pensamientos.

——

Y así yace ella, dichosamente sumergida

en recuerdos perennes de la constancia y de la

belleza de Annie, anegada en un beso a las trenzas

de Annie.

——

Tiernamente me abraza, apasionadamente

me acaricia. Y entonces caigo dulcemente

adormecido sobre su seno, profundamente adormido

del cielo de su seno.

——

Y así reposo tan tranquilamente en mi lecho—conociendo

su amor—que me creéis muerto.

Y así reposo, tan serenamente en mi lecho,—con

su amor en mi corazón,—que me creéis

muerto, que os estremecéis al verme, creyéndome

muerto.

——

Pero mi corazón es más brillante que todas

las estrellas del cielo, porque brilla para Annie,

abrasado por la luz del amor de mi Annie, por

el recuerdo de los bellos ojos luminosos de mi

Annie….

Solo

Desde el tiempo de mi niñez, no he sido

como otros eran, no he visto

como otros veían, no pude sacar

mis pasiones desde una común primavera.

De la misma fuente no he tomado

mi pena; no se despertaría

mi corazón a la alegría con el mismo tono;

y todo lo que quise, lo quise solo.

Entonces -en mi niñez- en el amanecer

de una muy tempestuosa vida, se sacó

desde cada profundidad de lo bueno y lo malo

el misterio que todavía me ata:

desde el torrente o la fuente,

desde el rojo peñasco de la montaña,

desde el sol que alrededor de mí giraba

en su otoño teñido de oro,

desde el rayo en el cielo

que pasaba junto a mí volando,

desde el trueno y la tormenta,

y la nube que tomó la forma

(cuando el resto del cielo era azul)

de un demonio ante mi vista.

Soneto a la ciencia

¡Ciencia! ¡verdadera hija del tiempo tú eres!

que alteras todas las cosas con tus escrutadores ojos.

¿Por qué devoras así el corazón del poeta,

buitre, cuyas alas son obtusas realidades?

¿Cómo debería él amarte? o ¿cómo puede juzgarte sabia

aquel a quien no dejas en su vagar

buscar un tesoro en los enjoyados cielos,

aunque se elevara con intrépida ala?

¿No has arrebatado a Diana de su carro?

¿Ni expulsado a las Hamadríades del bosque

para buscar abrigo en alguna feliz estrella?

¿No has arrancado a las Náyades de la inundación,

al Elfo de la verde hierba, y a mí

del sueño de verano bajo el tamarindo?

Ulalume

I

Los cielos cenicientos y sombríos,

crespas las hojas, lívidas y mustias,

y era una noche del doliente octubre

del tiempo inmemorial entre las brumas,

era en las tristes márgenes del Auber,

el lago tenebroso de aguas mudas,

ante los bosques tétricos del Weir,

la región espectral de la pavura.

II

A solas con mi alma, recorría

avenida titánica y oscura

de fúnebres cipreses… con mi alma,

con Psiquis, alma que, al misterio turba…

Era la edad del corazón volcánico

como las llamas del Yanek sulfúreas,

como las lavas del Yanek que brotan

allá del polo en la región nocturna.

III

Pocas palabras nos dijimos, era

como una confidencia íntima y muda;

palabras serias, pensamientos graves

que la memoria para siempre turban;

no recordamos que era el triste octubre,

que era la noche (¡noche infausta y única!)

no recordamos la región del Auber

que tanto conoció mi desventura,

ni el bosque fantasmático del Weir,

la región espectral de la pavura.

IV

Y cuando la noche ya avanza

de estrellas al vago tremer,

al fin de la oscura avenida

un lánguido rayo se ve,

fulgor diamantino que anuncia

de fúnebre velo al través,

que emerge de nube fantástica

la Luna, la blanca Astarté.

V

Y yo dije a mi alma: «Más que Diana

ardiente, aquella misteriosa Luna

rueda al través de un éter de suspiros;

lágrimas de su faz una por una

caen donde el gusano nunca muere.

Para mostrarnos la celeste ruta

y el alma imperio de la paz Letea

atrás dejó al león en las alturas,

del león las estrellas traspasando,

del león a despecho, ora nos busca

y sus miradas límpidas y dulces

son las miradas que el amor anuncian.»

VI

Mas Psiquis dijo señalando al Cielo:

«La palidez de ese astro me conturba;

pronto, huyamos de aquí, pronto, es preciso.»

Y de sus alas recogió las plumas

con intenso terror, y sollozando,

presa de pronto de invencible angustia

plegó las alas, hasta el polvo frío

lentas dejando descender las plumas.

VII

Y yo le dije: «Tu terror es vano,

sigamos esa luz trémula y pura,

que nos bañen sus rayos cristalinos,

sus rayos sibilinos que ya auguran

e irradian la belleza y la esperanza.

Mira: la senda de los cielos busca;

sigamos sin temor sus limpios rayos

que ellos a playa llevarán segura,

sigamos esa luz limpia y tranquila

a través de la bóveda cerúlea.

VIII

Tranquilicé a mi Psiquis, y besándola,

de su mente aparté las inquietudes

y sus zozobras disipé profundas,

y convencerla que siguiera pude.

Llegamos hasta el fin; ¡ojalá nunca

llegara! Al fin de la avenida lúgubre

nos detuvo la puerta de una tumba

(¡oh, triste noche del lejano octubre!)

nos detuvo la losa de una tumba,

de legendario monumento fúnebre.

¡Oh, hermana!—dije—¿Qué inscripción confusa

en la sellada losa se descubre?

Respondiome: «Ulalume», esta es su tumba,

¡la tumba de tu pálida Ulalume!

IX

Quedó mi corazón como ese Cielo

ceniciento, como esas hojas mustias,

como esas hojas yertas y crispadas…

¡Ay! pensé: el mismo octubre fué, sin duda

fué en esa misma noche cuando vine

al través del horror y de la bruma

aquí trayendo mi doliente carga…

¡Oh, noche infausta, infausta cual ninguna!

¡Oh! ¿Qué infernal espíritu me trajo

a esta región fatal de la tristura?

Bien reconozco el mudo lago de Auber,

y esta comarca que el horror anubla,

y el bosque fantasmático de Weir,

la región espectral de la pavura!

Un ensueño en un ensueño

Recibid este beso en la frente. Y ahora que

os dejo, permitidme por lo menos confesar esto:

no os agraviéis, vos que estimáis que mis días

han sido un ensueño. Entretanto, si la esperanza

se ha ido, en una noche o en un día,

en una visión o en un sueño, ¿se ha ido menos

por eso? Todo lo que vemos o nos parece, no

es sino un ensueño en un ensueño!

——

Me encuentro en medio de los bramidos de

una costa atormentada por la resaca, y tengo

en la mano granos de arena de oro. ¡Cuán

poco es! ¡Y cómo se deslizan a través de mis

dedos hacia el abismo, mientras lloro, mientras

lloro! ¡Dios mío, ¿no puedo retenerlos en un

nudo más seguro? ¡Dios mío!, ¿no podré

salvar uno solo del cruel vacío? ¿Todo lo que

vemos o nos parece no es otra cosa que un

ensueño en un ensueño?

Un Peán

I

¿Cómo será leído el rito del entierro?

¿La solemne canción cantada?

¿El réquiem para las más bella muerta,

que haya muerto tan joven?

II

Sus amigos están contemplándola,

en su vistoso féretro.

¡Y lloran! ¡Oh!, deshonrar

la belleza muerta, con una lágrima!

III

Ellos la amaban por su riqueza

la odiaban por su orgullo.

Pero ella creció con salud feble,

y ellos la aman, pues murió.

IV

Ellos me dicen (mientras hablan

de su “costosa mortaja bordada”)

que mi voz se está volviendo débil,

que no debería cantar de ningún modo.

V

¡Oh, que mi tono debiera

adecuarse a tan solemne canción

tan lastimera, tan lastimera,

que la muerta no sintiese agravio.

VI

Pero ella se ha ido arriba,

con la joven esperanza a su lado,

y yo estoy embriagado con el amor

de la muerta, que es mi novia.

VII

De la muerta de la muerta que yace

toda perfumada aquí,

con la muerte en los ojos,

y la vida en el cabello.

VIII

Así en el ataúd recio y largo

yo golpeo. El susurro enviado

por las grises cámaras a mi canción

será el acompañamiento.

IX

Tú bien moriste en el junio de tu vida,

pero no moriste demasiado bella

no moriste demasiado pronto,

no con demasiada calma en el aire.

X

Por eso, para ti esta noche

no elevaré un réquiem,

pero te llevaré en tu vuelo,

con un peán de antaño.

Un sueño

¡Recibe en la frente este beso!

Y, por librarme de un peso

antes de partir, confieso

que acertaste si creías

que han sido un sueño mis días;

¿Pero es acaso menos grave

que la esperanza se acabe

de noche o a pleno sol,

con o sin una visión?

Hasta nuestro último empeño

es solo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente

que castiga esta rompiente

tengo en la palma apretada

granos de arena dorada.

¡Son pocos! Y en un momento

se me escurren y yo siento

surgir en mí este lamento:

¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo

retenerlos en mis dedos?

¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera

salvar uno de la marea!

¿Hasta nuestro último empeño

es solo un sueño dentro de un sueño?

Edición digital para Feedbooks a cargo de María del Pilar MARTINEZ

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