Metamorfosis

Libros I-VII

Por

Ovidio

Libro primero

Invocación

Me lleva el ánimo a decir las mutadas formas

a nuevos cuerpos: dioses, estas empresas mías –pues vosotros los mutasteis–

aspirad, y, desde el primer origen del cosmos

hasta mis tiempos, perpetuo desarrollad mi poema.

El origen del mundo

Antes del mar y de las tierras y, el que lo cubre todo, el cielo,

uno solo era de la naturaleza el rostro en todo el orbe,

al que dijeron Caos, ruda y desordenada mole

y no otra cosa sino peso inerte, y, acumuladas en él,

unas discordes simientes de cosas no bien unidas.

Ningún Titán todavía al mundo ofrecía luces,

ni nuevos, en creciendo, reiteraba sus cuernos Febe,

ni en su circunfuso aire estaba suspendida la tierra,

por los pesos equilibrada suyos, ni sus brazos por el largo

margen de las tierras había extendido Anfitrite,

y por donde había tierra, allí también ponto y aire:

así, era inestable la tierra, innadable la onda,

de luz carente el aire: ninguno su forma mantenía,

y estorbaba a los otros cada uno, porque en un cuerpo solo

lo frío pugnaba con lo caliente, lo humedecido con lo seco,

lo mullido con lo duro, lo sin peso con lo que tenía peso.

Tal lid un dios y una mejor naturaleza dirimió,

pues del cielo las tierras, y de las tierras escindió las ondas,

y el fluente cielo segregó del aire espeso.

Estas cosas, después de que las separó y eximió de su ciega acumulación,

disociadas por lugares, con una concorde paz las ligó.

La fuerza ígnea y sin peso del convexo cielo

rieló y un lugar se hizo en el supremo recinto.

Próximo está el aire a ella en levedad y en lugar.

Más densa que ellos, la tierra, los elementos grandes arrastró

y presa fue de la gravedad suya; el circunfluente humor

lo último poseyó y contuvo al sólido orbe.

Así cuando dispuesta estuvo, quien quiera que fuera aquel, de los dioses,

esta acumulación sajó, y sajada en miembros la rehizo.

En el principio a la tierra, para que no desigual por ninguna

parte fuera, en forma la aglomeró de gran orbe;

entonces a los estrechos difundirse, y que por arrebatadores vientos se entumecieran

ordenó y que de la rodeada tierra circundaran los litorales.

Añadió también fontanas y pantanos inmensos y lagos,

y las corrientes declinantes ciñó de oblicuas riberas,

las cuales, diversas por sus lugares, en parte son sorbidas por ella,

al mar arriban en parte, y en tal llano recibidas

de más libre agua, en vez de riberas, sus litorales baten.

Ordenó también que se extendieran los llanos, que se sumieran los valles,

que de fronda se cubrieran las espesuras, lapídeos que se elevaran los montes.

Y, como dos por la derecha y otras tantas por su siniestra

parte, el cielo cortan unas fajas –la quinta es más ardiente que aquéllas–,

igualmente la carga en él incluida la distinguió con el número mismo

el cuidado del dios, y otras tantas llagas en la tierra se marcan.

De las cuales la que en medio está no es habitable por el calor.

Nieve cubre, alta, a dos; otras tantas entre ambas colocó

y templanza les dio, mezclada con el frío la llama.

Domina sobre ellas el aire, el cual, en cuanto es, que el peso de la tierra,

su peso, que el del agua, más ligero, en tanto es más pesado que el fuego.

Allí también las nieblas, allí aposentarse las nubes

ordenó, y los que habrían de conmover, los truenos, las humanas mentes,

y con los rayos, hacedores de relámpagos, los vientos.

A ellos también no por todas partes el artífice del mundo que tuvieran

el aire les permitió. Apenas ahora se les puede impedir a ellos,

cuando cada uno gobierna sus soplos por diverso trecho,

que destrocen el cosmos: tan grande es la discordia de los hermanos.

El Euro a la Aurora y a los nabateos reinos se retiró,

y a Persia, y a las cimas sometidas a los rayos matutinos.

El Anochecer y los litorales que con el caduco sol se templan,

próximos están al Céfiro; Escitia y los Siete Triones

horrendo los invadió el Bóreas. La contraria tierra

con nubes asiduas y lluvia la humedece el Austro.

De ello encima impuso, fluido y de gravedad carente,

el éter, y que nada de la terrena hez tiene.

Apenas así con lindes había cercado todo ciertas,

cuando, las que presa mucho tiempo habían sido de una calina ciega,

las estrellas empezaron a hervir por todo el cielo,

y para que región no hubiera ninguna de sus vivientes huérfana,

los astros poseen el celeste suelo, y con ellos las formas de los dioses;

cedieron para ser habitadas a los nítidos peces las ondas,

la tierra a las fieras acogió, a los voladores el agitable aire.

Más santo que ellos un viviente, y de una mente alta más capaz,

faltaba todavía, y que dominar en los demás pudiera:

nacido el hombre fue, sea que a él con divina simiente lo hizo

aquel artesano de las cosas, de un mundo mejor el origen,

sea que reciente la tierra, y apartada poco antes del alto

éter, retenía simientes de su pariente el cielo;

a ella, el linaje de Jápeto, mezclada con pluviales ondas,

la modeló en la efigie de los que gobiernan todo, los dioses,

y aunque inclinados contemplen los demás vivientes la tierra,

una boca sublime al hombre dio y el cielo ver

le ordenó y a las estrellas levantar erguido su semblante.

Así, la que poco antes había sido ruda y sin imagen, la tierra

se vistió de las desconocidas figuras, transformada, de los hombres.

Las edades del hombre

Áurea la primera edad engendrada fue, que sin defensor ninguno,

por sí misma, sin ley, la confianza y lo recto honraba.

Castigo y miedo no habían, ni palabras amenazantes en el fijado

bronce se leían, ni la suplicante multitud temía

la boca del juez suyo, sino que estaban sin defensor seguros.

Todavía, cortado de sus montes para visitar el extranjero

orbe, a las fluentes ondas el pino no había descendido,

y ningunos los mortales, excepto sus litorales, conocían.

Todavía vertiginosas no ceñían a las fortalezas sus fosas.

No la tuba de derecho bronce, no de bronce curvado los cuernos,

no las gáleas, no la espada existía. Sin uso de soldado

sus blandos ocios seguras pasaban las gentes.

Ella misma también, inmune, y de rastrillo intacta, y de ningunas

rejas herida, por sí lo daba todo la tierra,

y, contentándose con unos alimentos sin que nadie los obligara creados,

las crías del madroño y las montanas fresas recogían,

y cornejos, y en los duros zarzales prendidas las moras

y, las que se habían desprendido del anchuroso árbol de Júpiter, bellotas.

Una primavera era eterna, y plácidos con sus cálidas brisas

acariciaban los céfiros, nacidas sin semilla, a las flores.

Pronto, incluso, frutos la tierra no arada llevaba,

y no renovado el campo canecía de grávidas aristas.

Corrientes ya de leche, ya corrientes de néctar pasaban,

y flavas desde la verde encina goteaban las mieles.

Después de que, Saturno a los tenebrosos Tártaros enviado,

bajo Júpiter el cosmos estaba, apareció la plateada prole,

que el oro inferior, más preciosa que el bermejo bronce.

Júpiter contrajo los tiempos de la antigua primavera

y a través de inviernos y veranos y desiguales otoños

y una breve primavera, por cuatro espacios condujo el año.

Entonces por primera vez con secos hervores el aire quemado

se encandeció, y por los vientos el hielo rígido quedó suspendido.

Entonces por primera vez entraron en casas, casas las cavernas fueron,

y los densos arbustos, y atadas con corteza varas.

Simientes entonces por primera vez, de Ceres, en largos surcos

sepultadas fueron, y hundidos por el yugo gimieron los novillos.

Tercera tras aquella sucedió la broncínea prole,

más salvaje de ingenios y a las hórridas armas más pronta,

no criminal, aun así; es la última de duro hierro.

En seguida irrumpió a ese tiempo, de vena peor,

toda impiedad: huyeron el pudor y la verdad y la confianza,

en cuyo lugar aparecieron los fraudes y los engaños

y las insidias y la fuerza y el amor criminal de poseer.

Velas daba a los vientos, y todavía bien no los conocía

el marinero, y las que largo tiempo se habían alzado en los montes altos

en oleajes desconocidos cabriolaron, las quillas,

y común antes, cual las luces del sol y las auras,

el suelo, cauto lo señaló con larga linde el medidor.

Y no sólo sembrados y sus alimentos debidos se demandaba

al rico suelo, sino que se entró hasta las entrañas de la tierra,

y las que ella había reservado y apartado junto a las estigias sombras,

se excavan esas riquezas, aguijadas de desgracias.

Y ya el dañino hierro, y que el hierro más dañino el oro

había brotado: brota la guerra que lucha por ambos,

y con su sanguínea mano golpea crepitantes armas.

Se vive al asalto: no el huésped de su huésped está a salvo,

no el suegro de su yerno, de los hermanos también la gracia rara es.

Acecha para la perdición el hombre de su esposa, ella del marido,

cetrinos acónitos mezclan terribles madrastras,

el hijo antes de su día inquiere en los años del padre.

Vencida yace la piedad, y la Virgen, de matanza mojadas,

la última de los celestes, la Astrea, las tierras abandona.

La Gigantomaquia

Y para que no estuviera que las tierras más seguro el arduo éter,

que aspiraron dicen al reino celeste los Gigantes,

y que acumulados levantaron hacia las altas estrellas sus montes.

Entonces el padre omnipotente enviándoles un rayo resquebrajó

el Olimpo y sacudió el Pelión del Osa, a él sometido;

sepultados por la mole suya, al quedar sus cuerpos siniestros yacentes,

regada de la mucha sangre de sus hijos dicen

que la Tierra se impregnó, y que ese caliente crúor alentó,

y para que de su estirpe todo recuerdo no desapareciera,

que a una faz los tornó de hombres. Pero también aquel ramo

despreciador de los altísimos y salvaje y avidísimo de matanza

y violento fue: bien sabrías que de sangre habían nacido.

El concilio de los dioses (I)

Lo cual el padre cuando vio, el Saturnio, en su supremo recinto,

gime hondo, y, todavía no divulgados por recién cometidos,

los impuros banquetes recordando de la mesa de Licaón,

ingentes en su ánimo y dignas de Júpiter concibió unas iras,

y el consejo convoca; no retuvo demora ninguna a los convocados.

Hay una vía sublime, manifiesta en el cielo sereno:

Láctea de nombre tiene, por su candor mismo notable.

Por ella el camino es de los altísimos hacia los techos del gran Tonante

y su real casa: a derecha e izquierda los atrios

de los dioses nobles van concurriéndose por sus compuertas abiertas,

la plebe habita otros, por sus lugares opuestos: en esta parte los poderosos

celestiales y preclaros pusieron sus penates.

Éste lugar es, al que, si a las palabras la audacia se diera,

yo no temería haber llamado los Palacios del gran cielo.

Así pues, cuando los altísimos se sentaron en su marmóreo receso,

más excelso él por su lugar, y apoyado en su cetro marfileño,

terrorífica, de su cabeza sacudió tres y cuatro veces

la cabellera, con la que la tierra, el mar, las estrellas mueve;

de tales modos después su boca indignada libera:

“No yo por el gobierno del cosmos más ansioso en aquella

ocasión estuve, en la que cada uno se disponía a lanzar,

de los angüípedes, sus cien brazos contra el cautivo cielo,

pues aunque fiero el enemigo era, aun así, aquélla de un solo

cuerpo y de un solo origen pendía, aquella guerra;

ahora yo, por doquiera Nereo rodeándolo hace resonar todo el orbe,

al género mortal de perder he: por las corrientes juro

infernales, que bajo las tierras se deslizan a la estigia floresta,

que todo antes se ha intentado, pero un incurable cuerpo

a espada se ha de sajar, por que la parte limpia no arrastre.

Tengo semidioses, tengo, rústicos númenes, Ninfas

y Faunos y Sátiros y montañeses Silvanos,

a los cuales, puesto que del cielo todavía no dignamos con el honor,

las que les dimos ciertamente, las tierras, habitar permitamos.

¿O acaso, oh altísimos, que bastante seguros estarán ellos creéis,

cuando contra mí, que el rayo, que a vosotros os tengo y gobierno,

ha levantado sus insidias, conocido por su fiereza, Licaón?”

Murmuraron todos, y con afán ardido al que osó

tal reclaman: así, cuando una mano impía se ensañó

con la sangre de César para extinguir de Roma el nombre,

atónito por el gran terror de esta súbita ruina

el humano género queda y todo se horrorizó el orbe,

y no para ti menos grata la piedad, Augusto, de los tuyos es

que fue aquélla para Júpiter. El cual, después de que con la voz y la mano

los murmullos reprimió, guardaron silencios todos.

Cuando se detuvo el clamor, hundido del peso del soberano,

Júpiter de nuevo con este discurso los silencios rompió:

Licaón

“Él, ciertamente, sus castigos –el cuidado ese perded– ha cumplido.

Mas qué lo cometido, cuál sea su satisfacción, os haré saber.

Había alcanzado la infamia de ese tiempo nuestros oídos;

deseándola falsa desciendo del supremo Olimpo

y, dios bajo humana imagen, lustro las tierras.

Larga demora es de cuánto mal se hallaba por todos lados

enumerar: menor fue la propia infamia que la verdad.

El Ménalo había atravesado, por sus guaridas horrendo de fieras,

y con Cilene los pinares del helado Liceo:

del Árcade a partir de ahí en las sedes, y en los inhóspitos techos del tirano

penetro, cuando traían los tardíos crepúsculos la noche.

Señales di de que había llegado un dios y el pueblo a suplicar

había empezado: se burla primero de esos piadosos votos Licaón,

luego dice: “Comprobaré si dios éste o si sea mortal

con una distinción abierta, y no será dudable la verdad.”

De noche, pesado por el sueño, con una inopinada muerte a perderme

se dispone: tal comprobación a él le place de la verdad.

Y no se contenta con ello: de un enviado de la nación

molosa, de un rehén, su garganta a punta tajó

y, así, semimuertos, parte en hirvientes aguas

sus miembros ablanda, parte los tuesta, sometiéndolos a fuego.

Lo cual una vez impuso a las mesas, yo con mi justiciera llama

sobre unos penates dignos de su dueño torné sus techos.

Aterrado él huye y alcanzando los silencios del campo

aúlla y en vano hablar intenta; de sí mismo

recaba su boca la rabia, y el deseo de su acostumbrada matanza

usa contra los ganados, y ahora también en la sangre se goza.

En vellos se vuelven sus ropas, en patas sus brazos:

se hace lobo y conserva las huellas de su vieja forma.

La canicie la misma es, la misma la violencia de su rostro,

los mismos ojos lucen, la misma de la fiereza la imagen es.

Cayó una sola casa, pero no una casa sola de perecer

digna fue. Por doquiera la tierra se expande, fiera reina la Erinis.

Para el delito que se han conjurado creerías; cumplan rápido todos,

los que merecieron padecer, así consta mi sentencia, sus castigos.”

El concilio de los dioses (II)

Las palabras de Júpiter parte con su voz, murmurando, aprueban e incitamentos

añaden. Otros sus partes con asentimientos cumplen.

Es, aun así, la perdición del humano género causa de dolor

para todos, y cuál habrá de ser de la tierra la forma,

de los mortales huérfana, preguntan, quién habrá de llevar a sus aras

inciensos, y si a las fieras, para que las pillen, se dispone a entregar las tierras.

A los que tal preguntaban –puesto que él se preocuparía de lo demás–

el rey de los altísimos turbarse prohíbe, y un brote al anterior

pueblo desemejante promete, de origen maravilloso.

El diluvio

Y ya iba sobre todas las tierras a esparcir sus rayos;

pero temió que acaso el sagrado éter por causa de tantos fuegos

no concibiera llamas, y que el lejano eje ardiera.

Que está también en los hados, recuerda, que llegará un tiempo

en el que el mar, en el que la tierra y arrebatados los palacios del cielo

ardan y del mundo la mole, afanosa, sufra.

Esas armas vuelven a su sitio, por manos fabricadas de los Cíclopes:

un castigo place inverso, al género mortal bajo las ondas

perder, y borrascas lanzar desde todo el cielo.

En seguida al Aquilón encierra en las eolias cavernas,

y a cuantos soplos ahuyentan congregadas a las nubes,

y suelta al Noto: con sus mojadas alas el Noto vuela,

su terrible rostro cubierto de una bruma como la pez:

la barba pesada de borrascas, fluye agua de sus canos cabellos,

en su frente se asientan nieblas, roran sus alas y senos.

Y cuando con su mano, a lo ancho suspendidas, las nubes apretó,

se hace un fragor: entonces densas se derraman desde el éter las borrascas.

La mensajera de Juno, de variados colores vestida,

concibe, Iris, aguas, y alimentos a las nubes allega:

póstranse los sembrados, y llorados por los colonos

sus votos yacen, y perece el trabajo frustrado de un largo año.

Y no al cielo suyo se limitó de Júpiter la ira, sino que a él

su azul hermano le ayuda con auxiliares ondas.

Convoca éste a los caudales. Los cuales, después de que en los techos

de su tirano entraron: “Una arenga larga ahora de usar”,

dice, “no he: las fuerzas derramad vuestras.

Así menester es. Abrid vuestras casas y, la mole apartada,

a las corrientes vuestras todas soltad las riendas.”

Había ordenado; ellos regresan, y de sus fontanas las bocas relajan,

y en desenfrenada carrera ruedan a las superficies.

Él mismo con el tridente suyo la tierra golpeó, mas ella

tembló y con su movimiento vías franqueó de aguas.

Desorbitadas se lanzan por los abiertos campos las corrientes

y, con los sembrados, arbustos al propio tiempo y rebaños y hombres

y techos, y con sus penetrales arrebatan sus sacramentos.

Si alguna casa quedó y pudo resistir a tan gran

mal no desplomada, la cúpula, aun así, más alta de ella,

la onda la cubre, y hundidas se esconden bajo el abismo sus torres.

Y ya el mar y la tierra ninguna distinción tenían:

todas las cosas ponto eran, faltaban incluso litorales al ponto.

Ocupa éste un collado, en una barca se sienta otro combada

y lleva los remos allí donde hace poco arara.

Aquél sobre los sembrados o las cúpulas de una sumergida villa

navega, éste un pez sorprende en lo alto de un olmo;

se clava en un verde prado, si la suerte lo deja, el ancla,

o, a ellas sometidos, curvas quillas trillan viñedos,

y por donde hace poco, gráciles, grama arrancaban las cabritas,

ahora allí deformes ponen sus cuerpos las focas.

Admiran bajo el agua florestas y ciudades y casas

las Nereides, y las espesuras las poseen los delfines y entre sus altas

ramas corren y zarandeando sus troncos las baten.

Nada el lobo entre las ovejas, bermejos leones lleva la onda,

la onda lleva tigres, y ni sus fuerzas de rayo al jabalí,

ni sus patas veloces, arrebatado, sirven al ciervo,

y buscadas largo tiempo tierras donde posarse pudiera,

al mar, fatigadas sus alas, el pájaro errante ha caído.

Había sepultado túmulos la inmensa licencia del ponto,

y batían las montanas cumbres unos nuevos oleajes.

La mayor parte por la onda fue arrebatada: a los que la onda perdonó,

largos ayunos los doman, por causa del indigente sustento.

Deucalión y Pirra

Separa la Fócide los aonios de los eteos campos,

tierra feraz mientras tierra fue, pero en el tiempo aquel

parte del mar y ancha llanura de súbitas aguas.

Un monte allí busca arduo los astros con sus dos vértices,

por nombre el Parnaso, y superan sus cumbres las nubes.

Aquí cuando Deucalión –pues lo demás lo había cubierto la superficie–

con la consorte de su lecho, en una pequeña balsa llevado, se aferró,

a las corícidas ninfas y a los númenes del monte oran

y a la fatídica Temis, que entonces esos oráculos tenía:

no que él mejor ninguno, ni más amante de lo justo,

hombre hubo, o que ella más temerosa ninguna de los dioses.

Júpiter, cuando de fluentes lagos que estaba empantanado el orbe,

y que quedaba un hombre de tantos miles hacía poco, uno,

y que quedaba, ve, de tantas miles hacía poco, una,

inocuos ambos, cultivadores de la divinidad ambos,

las nubes desgarró y, habiéndose las borrascas con el aquilón alejado,

al cielo las tierras mostró, y el éter a las tierras.

Tampoco del mar la ira permanece y, dejada su tricúspide arma,

calma las aguas el regidor del piélago, y al que sobre el profundo

emerge y sus hombros con su innato múrice cubre,

al azul Tritón llama, y en su concha sonante

soplar le ordena, y los oleajes y las corrientes ya

revocar, su señal dando: su hueca bocina toma él,

tórcil, que en ancho crece desde su remolino inferior,

bocina, la cual, en medio del ponto cuando concibió aire,

los litorales con su voz llena, que bajo uno y otro Febo yacen.

Entonces también, cuando ella la boca del dios, por su húmeda barba rorante,

tocó, y cantó henchida las ordenadas retretas,

por todas las ondas oída fue de la tierra y de la superficie,

y por las que olas fue oída, contuvo a todas.

Ya el mar litoral tiene, plenos acoge el álveo a sus caudales,

las corrientes se asientan y los collados salir parecen.

Surge la tierra, crecen los lugares al decrecer las ondas,

y, después de día largo, sus desnudadas copas las espesuras

muestran y limo retienen que en su fronda ha quedado.

Había retornado el orbe; el cual, después de que lo vio vacío,

y que desoladas las tierras hacían hondos silencios,

Deucalión con lágrimas brotadas así a Pirra se dirige:

“Oh hermana, oh esposa, oh hembra sola sobreviviente,

a la que a mí una común estirpe y un origen de primos,

después un lecho unió, ahora nuestros propios peligros unen,

de las tierras cuantas ven el ocaso y el orto

nosotros dos la multitud somos: posee lo demás el ponto.

Esta tampoco todavía de la vida nuestra es garantía

cierta bastante; aterran todavía ahora nublados nuestra mente.

¿Cuál si sin mí de los hados arrebatada hubieras sido

ahora tu ánimo, triste de ti, sería? ¿De qué modo sola

el temor soportar podrías? ¿Con consuelo de quién te dolerías?

Porque yo, créeme, si a ti también el ponto te tuviera,

te seguiría, esposa, y a mí también el ponto me tendría.

Oh, ojalá pudiera yo los pueblos restituir con las paternas

artes, y alientos infundir a la conformada tierra.

Ahora el género mortal resta en nosotros dos

–así pareció a los altísimos– y de los hombres como ejemplos quedamos.”

Había dicho, y lloraban; decidieron al celeste numen

suplicar y auxilio por medio buscar de las sagradas venturas.

Ninguna demora hay: acuden a la par a las cefísidas ondas,

como todavía no líquidas, así ya sus vados conocidos cortando.

De allí, cuando licores de él tomados rociaron

sobre sus ropas y cabeza, doblan sus pasos hacia el santuario

de la sagrada diosa, cuyas cúspides de indecente

musgo palidecían, y se alzaban sin fuegos sus aras.

Cuando del templo tocaron los peldaños se postró cada uno

inclinado al suelo, y atemorizado besó la helada roca,

y así: “Si con sus plegarias justas”, dijeron, “los númenes vencidos

se enternecen, si se doblega la ira de los dioses,

di, Temis, por qué arte la merma del género nuestro

reparable es, y presta ayuda, clementísima, a estos sumergidos estados.”

Conmovida la diosa fue y su ventura dio: “Retiraos del templo

y velaos la cabeza, y soltaos vuestros ceñidos vestidos,

y los huesos tras vuestra espalda arrojad de vuestra gran madre.”

Quedaron suspendidos largo tiempo, y rompió los silencios con su voz

Pirra primera, y los mandatos de la diosa obedecer rehúsa,

y tanto que la perdone con aterrada boca ruega, como se aterra

de herir, arrojando sus huesos, las maternas sombras.

Entre tanto repasan, por sus ciegas latencias oscuras,

las palabras de la dada ventura, y para entre sí les dan vueltas.

Tras ello el Prometida a la Epimetida con plácidas palabras

calma, y: “O falaz”, dice, “es mi astucia para nosotros,

o –píos son y a ninguna abominación los oráculos persuaden–

esa gran madre la tierra es: piedras en el cuerpo de la tierra

a los huesos calculo que se llama; arrojarlas tras nuestra espalda se nos ordena.”

De su esposo por el augurio aunque la Titania se conmovió,

su esperanza, aun así, en duda está: hasta tal punto ambos desconfían

de las celestes admoniciones. Pero, ¿qué intentarlo dañará?

Se retiran y velan su cabeza y las túnicas se desciñen,

y las ordenadas piedras tras sus plantas envían.

Las rocas –¿quién lo creería, si no estuviera por testigo la antigüedad?–

a dejar su dureza comenzaron, y su rigor

a mullir, y con el tiempo, mullidas, a tomar forma.

Luego, cuando crecieron y una naturaleza más tierna

les alcanzó, como sí semejante, del mismo modo manifiesta parecer no puede

la forma de un humano, sino, como de mármol comenzada,

no terminada lo bastante, a las rudas estatuas muy semejante era.

La parte aun así de ellas que húmeda de algún jugo

y terrosa era, vuelta fue en uso de cuerpo.

Lo que sólido es y doblarse no puede, se muta en huesos,

la que ahora poco vena fue, bajo el mismo nombre quedó;

y en breve espacio, por el numen de los altísimos, las rocas

enviadas por las manos del hombre la faz tomaron de hombres,

y del femenino lanzamiento restituida fue la mujer.

De ahí que un género duro somos y avezado en sufrimientos

y pruebas damos del origen de que hemos nacido.

A los demás seres la tierra con diversas formas

por sí misma los parió después de que el viejo humor por el fuego

se caldeó del sol, y el cieno y los húmedos charcos

se entumecieron por su hervor, y las fecundas simientes de las cosas,

por el vivaz suelo nutridas, como de una madre en la matriz

crecieron y faz alguna cobraron con el pasar del tiempo.

Así, cuando abandonó mojados los campos el séptuple fluir

del Nilo, y a su antiguo seno hizo volver sus corrientes,

y merced a la etérea estrella, reciente, ardió hasta secarse el limo,

muchos seres sus cultivadores al volver los terrones

encuentran y entre ellos a algunos apenas comenzados, en el propio

espacio de su nacimiento, algunos inacabados y truncos

los ven de sus proporciones, y en el mismo cuerpo a menudo

una parte vive, es la parte otra ruda tierra.

Porque es que cuando una templanza han tomado el humor y el calor,

conciben, y de ellos dos se originan todas las cosas

y, aunque sea el fuego para el agua pugnaz, el vapor húmedo todas

las cosas crea, y la discorde concordia para las crías apta es.

Así pues, cuando del diluvio reciente la tierra enlodada

con los soles etéreos se encandeció y con su alto hervor,

dio a luz innumerables especies y en parte sus figuras

les devolvió antiguas, en parte nuevos prodigios creó.

La sierpe Pitón

Ella ciertamente no lo querría, pero a ti también, máximo Pitón,

entonces te engendró, y de los pueblos nuevos, desconocida sierpe,

el terror eras: tan grande espacio de un monte ocupabas.

A él el dios señor del arco, y que nunca tales armas

antes sino en los gamos y corzas fugaces había usado,

hundido por mil disparos, exhausta casi su aljaba,

lo perdió, derramándose por sus heridas negras su veneno.

Y para que de esa obra la fama no pudiera destruir la antigüedad,

instituyó, sagrados, de reiterado certamen, unos juegos,

Pitios con el nombre de la domada serpiente llamados.

Ése de los jóvenes quien con su mano, sus pies o a rueda

venciera, de fronda de encina cobraba un galardón.

Todavía laurel no había y, hermosas con su largo pelo,

sus sienes ceñía de cualquier árbol Febo.

Apolo y Dafne

El primer amor de Febo: Dafne la Peneia, el cual no

el azar ignorante se lo dio, sino la salvaje ira de Cupido.

El Delio a él hacía poco, por su vencida sierpe soberbio,

le había visto doblando los cuernos al tensarle el nervio,

y: “¿Qué tienes tú que ver, travieso niño, con las fuertes armas?”,

había dicho; “ellas son cargamentos decorosos para los hombros nuestros,

que darlas certeras a una fiera, dar heridas podemos al enemigo,

que, al que ahora poco con su calamitoso vientre tantas yugadas hundía,

hemos derribado, de innumerables saetas henchido, a Pitón.

Tú con tu antorcha no sé qué amores conténtate

con irritar, y las alabanzas no reclames nuestras.”

El hijo a él de Venus: “Atraviese el tuyo todo, Febo,

a ti mi arco”, dice, “y en cuanto los seres ceden

todos al dios, en tanto menor es tu gloria a la nuestra.”

Dijo, y rasgando el aire a golpes de sus alas,

diligente, en el sombreado recinto del Parnaso se posó,

y de su saetífera aljaba aprestó dos dardos

de opuestas obras: ahuyenta éste, causa aquél el amor.

El que lo causa de oro es y en su cúspide fulge aguda.

El que lo ahuyenta obtuso es y tiene bajo la caña plomo.

Éste el dios en la ninfa Peneide clavó, mas con aquél

hirió de Apolo, pasados a través sus huesos, las médulas.

En seguida el uno ama, huye la otra del nombre de un amante,

de las guaridas de las espesuras, y de los despojos de las cautivas

fieras gozando, y émula de la innupta Febe.

Con una cinta sujetaba, sueltos sin ley, sus cabellos.

Muchos la pretendieron; ella, evitando a los pretendientes,

sin soportar ni conocer varón, bosques inaccesibles lustra

y de qué sea el Himeneo, qué el amor, qué el matrimonio, no cura.

A menudo su padre le dijo: “Un yerno, hija, me debes.”

A menudo su padre le dijo: “Me debes, niña, unos nietos.”

Ella, que como un crimen odiaba las antorchas conyugales,

su bello rostro teñía de un verecundo rubor

y de su padre en el cuello prendiéndose con tiernos brazos:

“Concédeme, genitor queridísimo” le dijo, “de una perpetua

virginidad disfrutar: lo concedió su padre antes a Diana.”

Él, ciertamente, obedece; pero a ti el decor este, lo que deseas

que sea, prohíbe, y con tu voto tu hermosura pugna.

Febo ama, y al verla desea las nupcias de Dafne,

y lo que desea espera, y sus propios oráculos a él le engañan;

y como las leves pajas sahúman, despojadas de sus aristas,

como con las antorchas los cercados arden, las que acaso un caminante

o demasiado les acercó o ya a la luz abandonó,

así el dios en llamas se vuelve, así en su pecho todo

él se abrasa y estéril, en esperando, nutre un amor.

Contempla no ornados de su cuello pender los cabellos

y “¿Qué si se los arreglara?”, dice. Ve de fuego rielantes,

a estrellas parecidos sus ojos, ve sus labios, que no

es con haber visto bastante. Alaba sus dedos y manos

y brazos, y desnudos en más de media parte sus hombros:

lo que oculto está, mejor lo supone. Huye más veloz que el aura

ella, leve, y no a estas palabras del que la revoca se detiene:

“¡Ninfa, te lo ruego, del Peneo, espera! No te sigue un enemigo;

¡ninfa, espera! Así la cordera del lobo, así la cierva del león,

así del águila con ala temblorosa huyen las palomas,

de los enemigos cada uno suyos; el amor es para mí la causa de seguirte.

Triste de mí, no de bruces te caigas o indignas de ser heridas

tus piernas señalen las zarzas, y sea yo para ti causa de dolor.

Ásperos, por los que te apresuras, los lugares son: más despacio te lo ruego

corre y tu fuga modera, que más despacio te persiga yo.

A quién complaces pregunta, aun así; no un paisano del monte,

no yo soy un pastor, no aquí ganados y rebaños,

hórrido, vigilo. No sabes, temeraria, no sabes

de quién huyes y por eso huyes. A mí la délfica tierra,

y Claros, y Ténedos, y los palacios de Pátara me sirven;

Júpiter es mi padre. Por mí lo que será, y ha sido,

y es se manifiesta; por mí concuerdan las canciones con los nervios.

Certera, realmente, la nuestra es; que la nuestra, con todo, una saeta

más certera hay, la que en mi vacío pecho estas heridas hizo.

Hallazgo la medicina mío es, y auxiliador por el orbe

se me llama, y el poder de las hierbas sometido está a nos:

ay de mí, que por ningunas hierbas el amor es sanable,

y no sirven a su dueño las artes que sirven a todos.”

Del que más iba a hablar con tímida carrera la Peneia

huye, y con él mismo sus palabras inconclusas deja atrás,

entonces también pareciendo hermosa; desnudaban su cuerpo los vientos,

y las brisas a su encuentro hacían vibrar sus ropas, contrarias a ellas,

y leve el aura atrás daba, empujándolos, sus cabellos,

y acrecióse su hermosura con la huida. Pero entonces no soporta más

perder sus ternuras el joven dios y, como aconsejaba

el propio amor, a tendido paso sigue sus plantas.

Como el perro en un vacío campo cuando una liebre, el galgo,

ve, y éste su presa con los pies busca, aquélla su salvación:

el uno, como que está al cogerla, ya, ya tenerla

espera, y con su extendido morro roza sus plantas;

la otra en la ignorancia está de si ha sido apresada, y de los propios

mordiscos se arranca y la boca que le toca atrás deja:

así el dios y la virgen; es él por la esperanza raudo, ella por el temor.

Aun así el que persigue, por las alas ayudado del amor,

más veloz es, y el descanso niega, y la espalda de la fugitiva

acecha, y sobre su pelo, esparcido por su cuello, alienta.

Sus fuerzas ya consumidas palideció ella y, vencida

por la fatiga de la rápida huida, contemplando las peneidas ondas:

“Préstame, padre”, dice, “ayuda; si las corrientes numen tenéis,

por la que demasiado he complacido, mutándola pierde mi figura.”

Apenas la plegaria acabó un entumecimiento pesado ocupa su organismo,

se ciñe de una tenue corteza su blando tórax,

en fronda sus pelos, en ramas sus brazos crecen,

el pie, hace poco tan veloz, con morosas raíces se prende,

su cara copa posee: permanece su nitor solo en ella.

A ésta también Febo la ama, y puesta en su madero su diestra

siente todavía trepidar bajo la nueva corteza su pecho,

y estrechando con sus brazos esas ramas, como a miembros,

besos da al leño; rehúye, aun así, sus besos el leño.

Al cual el dios: “Mas puesto que esposa mía no puedes ser,

el árbol serás, ciertamente”, dijo, “mío. Siempre te tendrán

a ti mi pelo, a ti mis cítaras, a ti, laurel, nuestras aljabas.

Tú a los generales lacios asistirás cuando su alegre voz

el triunfo cante, y divisen los Capitolios las largas pompas.

En las jambas augustas tú misma, fidelísisma guardiana,

ante sus puertas te apostarás, y la encina central guardarás,

y como mi cabeza es juvenil por sus intonsos cabellos,

tú también perpetuos siempre lleva de la fronda los honores.”

Había acabado Peán: con sus recién hechas ramas la láurea

asiente y, como una cabeza, pareció agitar su copa.

Júpiter e Ío (I)

Hay un bosque en la Hemonia al que por todos lados cierra, acantilada,

una espesura: le llaman Tempe. Por ellos el Peneo, desde el profundo

Pindo derramándose, merced a sus espumosas ondas, rueda,

y en su caer pesado nubes que agitan tenues

humos congrega, y sobre sus supremas espesuras con su aspersión

llueve, y con su sonar más que a la vecindad fatiga.

Ésta la casa, ésta la sede, éstos son los penetrales del gran

caudal; en ellos aposentado, en su caverna hecha de escollos,

a sus ondas leyes daba, y a las ninfas que honran sus ondas.

Se reúnen allá las paisanas corrientes primero,

ignorando si deben felicitar o consolar al padre:

rico en álamos el Esperquío y el irrequieto Enipeo

y el Apídano viejo y el lene Anfriso y el Eante,

y pronto los caudales otros que, por donde los llevara su ímpetu a ellos,

hacia el mar abajan, cansadas de su errar, sus ondas.

El Ínaco solo falta y, en su profunda caverna recóndito,

con sus llantos aumenta sus aguas y a su hija, tristísimo, a Ío,

plañe como perdida; no sabe si de vida goza

o si está entre los manes, pero a la que no encuentra en ningún sitio

estar cree en ningún sitio y en su ánimo lo peor teme.

La había visto, de la paterna corriente regresando, Júpiter

a ella y: “Oh virgen de Júpiter digna y que feliz con tu

lecho ignoro a quién has de hacer, busca”, le había dicho, “las sombras

de esos altos bosques”, y de los bosques le había mostrado las sombras,

“mientras hace calor y en medio el sol está, altísimo, de su orbe,

que si sola temes en las guaridas entrar de las fieras,

segura con la protección de un dios, de los bosques el secreto alcanzarás,

y no de la plebe un dios, sino el que los celestes cetros

en mi magna mano sostengo, pero el que los errantes rayos lanzo:

no me huye”, pues huía. Ya los pastos de Lerna,

y, sembrados de árboles, de Lirceo había dejado atrás los campos,

cuando el dios, produciendo una calina, las anchas tierras

ocultó, y detuvo su fuga, y le arrebató su pudor.

Entre tanto Juno abajo miró en medio de los campos

y de que la faz de la noche hubieran causado unas nieblas voladoras

en el esplendor del día admirada, no que de una corriente ellas

fueran, ni sintió que de la humedecida tierra fueran despedidas,

y su esposo dónde esté busca en derredor, como la que

ya conociera, sorprendido tantas veces, los hurtos de su marido.

Al cual, después de que en el cielo no halló: “O yo me engaño

o se me ofende”, dice, y deslizándose del éter supremo

se posó en las tierras y a las nieblas retirarse ordenó.

De su esposa la llegada había presentido, y en una lustrosa

novilla la apariencia de la Ináquida había mutado él

–de res también hermosa es–: la belleza la Saturnia de la vaca

aunque contrariada aprueba, y de quién, y de dónde, o de qué manada

era, de la verdad como desconocedora, no deja de preguntar.

Júpiter de la tierra engendrada la miente, para que su autor

deje de averiguar: la pide a ella la Saturnia de regalo.

¿Qué iba a hacer? Cruel cosa adjudicarle sus amores,

no dárselos sospechoso es: el pudor es quien persuade de aquello,

de esto disuade el amor. Vencido el pudor habría sido por el amor,

pero si el leve regalo, a su compañera de linaje y de lecho,

de una vaca le negara, pudiera no una vaca parecer.

Su rival ya regalada no en seguida se despojó la divina

de todo miedo, y temió de Júpiter, y estuvo ansiosa de su hurto

hasta que al Arestórida para ser custodiada la entregó, a Argos.

Argos

De cien luces ceñida su cabeza Argos tenía,

de donde por sus turnos tomaban, de dos en dos, descanso,

los demás vigilaban y en posta se mantenían.

Como quiera que se apostara miraba hacia Ío:

ante sus ojos a Ío, aun vuelto de espaldas, tenía.

A la luz la deja pacer; cuando el sol bajo la tierra alta está,

la encierra, y circunda de cadenas, indigno, su cuello.

De frondas de árbol y de amarga hierba se apacienta,

y, en vez de en un lecho, en una tierra que no siempre grama tiene

se recuesta la infeliz y limosas corrientes bebe.

Ella, incluso, suplicante a Argos cuando sus brazos quisiera

tender, no tuvo qué brazos tendiera a Argos,

e intentando quejarse, mugidos salían de su boca,

y se llenó de temor de esos sonidos y de su propia voz aterróse.

Llegó también a las riberas donde jugar a menudo solía,

del Ínaco a las riberas, y cuando contempló en su onda

sus nuevos cuernos, se llenó de temor y de sí misma enloquecida huyó.

Las náyades ignoran, ignora también Ínaco mismo

quién es; mas ella a su padre sigue y sigue a sus hermanas

y se deja tocar y a sus admiraciones se ofrece.

Por él arrancadas el más anciano le había acercado, Ínaco, hierbas:

ella sus manos lame y da besos de su padre a las palmas

y no retiene las lágrimas y, si sólo las palabras le obedecieran,

le rogara auxilio y el nombre suyo y sus casos le dijera.

Su letra, en vez de palabras, que su pie en el polvo trazó,

de indicio amargo de su cuerpo mutado actuó.

“Triste de mí”, exclama el padre Ínaco, y en los cuernos

de la que gemía, y colgándose en la cerviz de la nívea novilla:

“Triste de mí”, reitera; “¿Tú eres, buscada por todas

las tierras, mi hija? Tú no encontrada que hallada

un luto eras más leve. Callas y mutuas a las nuestras

palabras no respondes, sólo suspiros sacas de tu alto

pecho y, lo que solo puedes, a mis palabras remuges.

Mas a ti yo, sin saber, tálamos y teas te preparaba

y esperanza tuve de un yerno la primera, la segunda de nietos.

De la grey ahora tú un marido, y de la grey hijo has de tener.

Y concluir no puedo yo con mi muerte tan grandes dolores,

sino que mal me hace ser dios, y cerrada la puerta de la muerte

nuestros lutos extiende a una eterna edad.”

Mientras de tal se afligía, lo aparta el constelado Argos

y, arrancada a su padre, a lejanos pastos a su hija

arrastra; él mismo, lejos, de un monte la sublime cima

ocupa, desde donde sentado otea hacia todas partes.

Tampoco de los altísimos el regidor los males tan grandes de la Forónide

más tiempo soportar puede y a su hijo llama, al que la lúcida Pléyade

de su vientre había parido, y que a la muerte dé, le impera, a Argos.

Pequeña la demora es la de las alas para sus pies, y la vara somnífera

para su potente mano tomar, y el cobertor para sus cabellos.

Ello cuando dispuso, de Júpiter el nacido desde el paterno recinto

salta a las tierras. Allí, tanto su cobertor se quitó

como depuso sus alas, de modo que sólo la vara retuvo:

con ella lleva, como un pastor, por desviados campos unas cabritas

que mientras venía había reunido, y con unas ensambladas avenas canta.

Por esa voz nueva, y cautivado el guardián de Juno por su arte:

“Mas tú, quien quiera que eres, podrías conmigo sentarte en esta roca”,

Argos dice, “pues tampoco para el rebaño más fecunda en ningún

lugar hierba hay, y apta ves para los pastores esta sombra.”

Se sienta el Atlantíada, y al que se marchaba, de muchas cosas hablando

detuvo con su discurso, al día, y cantando con sus unidas

cañas vencer sus vigilantes luces intenta.

Él, aun así, pugna por vencer sobre los blandos sueños

y aunque el sopor en parte de sus ojos se ha alojado,

en parte, aun así, vigila; pregunta también, pues descubierta

la flauta hacía poco había sido, en razón de qué fue descubierta.

Pan y Siringe

Entonces el dios: “De la Arcadia en los helados montes”, dice,

“entre las hamadríadas muy célebre, las Nonacrinas,

náyade una hubo; las ninfas Siringe la llamaban.

No una vez, no ya a los sátiros había burlado ella, que la seguían,

sino a cuantos dioses la sombreada espesura y el feraz

campo hospeda; a la Ortigia en sus aficiones y con su propia virginidad

honraba, a la diosa; según el rito también ceñida de Diana,

engañaría y podría creérsela la Latonia, si no

de cuerno el arco de ésta, si no fuera áureo el de aquélla;

así también engañaba. Volviendo ella del collado Liceo,

Pan la ve, y de pino agudo ceñido en su cabeza

tales palabras refiere....” Restaba sus palabras referir,

y que despreciadas sus súplicas había huido por lo intransitable la ninfa,

hasta que del arenoso Ladón al plácido caudal

llegó: que aquí ella, su carrera al impedirle sus ondas,

que la mutaran a sus líquidas hermanas les había rogado,

y que Pan, cuando presa de él ya a Siringa creía,

en vez del cuerpo de la ninfa, cálamos sostenía lacustres,

y, mientras allí suspira, que movidos dentro de la caña los vientos

efectuaron un sonido tenue y semejante al de quien se lamenta;

que por esa nueva arte y de su voz por la dulzura el dios cautivado:

“Este coloquio a mí contigo”, había dicho, “me quedará”,

y que así, los desparejos cálamos con la trabazón de la cera

entre sí unidos, el nombre retuvieron de la muchacha.

Júpiter e Ío (II)

Tales cosas cuando iba a decir ve el Cilenio que todos

los ojos se habían postrado, y cubiertas sus luces por el sueño.

Apaga al instante su voz y afirma su sopor,

sus lánguidas luces acariciando con la ungüentada vara.

Y, sin demora, con su falcada espada mientras cabeceaba le hiere

por donde al cuello es confín la cabeza, y de su roca, cruento,

abajo lo lanza, y mancha con su sangre la acantilada peña.

Argos, yaces, y la que para tantas luces luz tenías

extinguido se ha, y cien ojos una noche ocupa sola.

Los recoge, y del ave suya la Saturnia en sus plumas

los coloca, y de gemas consteladas su cola llena.

En seguida se inflamó y los tiempos de su ira no difirió

y, horrenda, ante los ojos y el ánimo de su rival argólica

le echó a la Erinis, y aguijadas en su pecho ciegas

escondió, y prófuga por todo el orbe la aterró.

Último restabas, Nilo, a su inmensa labor;

a él, en cuanto lo alcanzó y, puestas en el margen de su ribera

sus rodillas, se postró, y alzada ella de levantar el cuello,

elevando a las estrellas los semblantes que sólo pudo,

con su gemido, y lágrimas, y luctuoso mugido

con Júpiter pareció quejarse, y el final rogar de sus males.

De su esposa él estrechando el cuello con sus brazos,

que concluya sus castigos de una vez le ruega y: “Para el futuro

deja tus miedos”, dice; “nunca para ti causa de dolor

ella será”, y a las estigias lagunas ordena que esto oigan.

Cuando aplacado la diosa se hubo, sus rasgos cobra ella anteriores

y se hace lo que antes fue: huyen del cuerpo las cerdas,

los cuernos decrecen, se hace de su luz más estrecho el orbe,

se contrae su comisura, vuelven sus hombros y manos,

y su pezuña, disipada, se subsume en cinco uñas:

de la res nada queda a su figura, salvo el blancor en ella,

y al servicio de sus dos pies la ninfa limitándose

se yergue, y teme hablar, no a la manera de la novilla

muja, y tímidamente las palabras interrumpidas reintenta.

Ahora como diosa la honra, celebradísima, la multitud vestida de lino.

Ahora que Épafo generado fue de la simiente del gran Júpiter por fin

se cree, y por las ciudades, juntos a los de su madre,

templos posee.

Faetón (I)

Tuvo éste en ánimos un igual, y en años,

del Sol engendrado, Faetón; al cual, un día, que grandes cosas decía

y que ante él no cedía, de que fuera Febo su padre soberbio,

no lo soportó el Ináquida y “A tu madre”, dice, “todo como demente

crees y estás henchido de la imagen de un genitor falso.”

Enrojeció Faetón y su ira por el pudor reprimió,

y llevó a su madre Clímene los insultos de Épafo,

y “Para que más te duelas, mi genetriz”, dice, “yo, ese libre,

ese fiero me callé. Me avergüenza que estos oprobios a nos

sí decirse han podido, y no se han podido desmentir.

Mas tú, si es que he sido de celeste estirpe creado,

dame una señal de tan gran linaje y reclámame al cielo.”

Dijo y enredó sus brazos en el materno cuello,

y por la suya y la cabeza de Mérope y las teas de sus hermanas,

que le trasmitiera a él, le rogó, signos de su verdadero padre.

Ambiguo si Clímene por las súplicas de Faetón o por la ira

movida más del crimen dicho contra ella, ambos brazos al cielo

extendió y mirando hacia las luces del Sol:

“Por el resplandor este”, dice, “de sus rayos coruscos insigne,

hijo, a ti te juro, que nos oye y que nos ve,

que de éste tú, al que tú miras, de éste tú, que templa el orbe,

del Sol, has sido engendrado. Si mentiras digo, niéguese él a ser visto

de mí y sea para los ojos nuestros la luz esta la postrera.

Y no larga labor es para ti conocer los patrios penates.

De donde él se levanta la casa es confín a la tierra nuestra:

si es que te lleva tu ánimo, camina y averígualo de él mismo.”

Brinca al instante, contento después de tales

palabras de la madre suya, Faetón, y concibe éter en su mente,

y por los etíopes suyos y, puestos bajo los fuegos estelares,

por los indos atraviesa, y de su padre acude diligente a los ortos.

****

Libro segundo

Faetón (II)

El real del Sol era, por sus sublimes columnas, alto,

claro por su rielante oro y, que a las llamas imita, por su piropo,

cuyo marfil nítido las cúspides supremas cubría;

de plata sus bivalvas puertas radiaban de su luz.

A la materia superaba su obra; pues Múlciber allí

las superficies había cincelado, que ciñen sus intermedias tierras,

y de esas tierras el orbe, y el cielo, que domina el orbe.

Azules tiene la onda sus dioses: a Tritón el canoro,

a Proteo el ambiguo, y de las ballenas apretando,

a Egeón, las inabarcables espaldas con sus brazos,

a Doris y a sus nacidas, de las cuales, parte nadar parece,

parte, en una mole sentada, sus verdes cabellos secar;

de un pez remolcarse algunas; su faz no es de todas una misma,

no distante, aun así, cual decoroso es entre hermanas.

La tierra hombres y ciudades lleva, y espesuras y fieras

y corrientes y ninfas y los restantes númenes del campo.

De ello encima, impuesta fue del fulgente cielo la imagen,

y signos seis en las puertas diestras y otros tantos en las siniestras.

Adonde, en cuanto por su ascendente senda de Clímene la prole

llegó y entró de su dudado padre en los techos,

en seguida hacia los patrios rostros lleva sus plantas,

y se apostó lejos, pues no más cercanas soportaba

sus luces: de una purpúrea vestidura velado, sentábase

en el solio Febo, luciente de sus claras esmeraldas.

A diestra e izquierda el Día y el Mes y el Año,

y los Siglos, y puestas en espacios iguales las Horas,

y la Primavera nueva estaba, ceñida de floreciente corona,

estaba desnudo el Verano y coronas de espigas llevaba;

estaba también el Otoño, de las pisadas uvas sucio,

y glacial el Invierno, arrecidos sus canos cabellos.

Desde ahí, central según su lugar, por la novedad de las cosas atemorizado

al joven el Sol con sus ojos, con los que divisa todo, ve,

y “¿Cuál de tu ruta es la causa? ¿A qué en este recinto”, dice, “acudías,

progenie, Faetón, que tu padre no ha de negar?”

Él responde: “Oh luz pública del inmenso mundo,

Febo padre, si me das el uso del nombre este

y Clímene una culpa bajo esa falsa imagen no esconde:

prendas dame, genitor, por las que verdadera rama tuya

se me crea y el error arranca del corazón nuestro.”

Había dicho, mas su genitor, alrededor de su cabeza toda rielantes

se quitó los rayos, y más cerca avanzar le ordenó

y un abrazo dándole: “Tú de que se niegue que eres mío

digno no eres, y Clímene tus verdaderos” dice “orígenes te ha revelado,

y para que menos lo dudes, cualquier regalo pide, que,

pues te lo otorgaré, lo tendrás. De mis promesas testigo sea,

por la que los dioses han de jurar, la laguna desconocida para los ojos nuestros.”

No bien había cesado, los carros le ruega él paternos,

y, para un día, el mando y gobierno de los alípedes caballos.

Le pesó el haberlo jurado al padre, el cual, tres y cuatro veces

sacudiendo su ilustre cabeza: “Temeraria”, dijo,

“la voz mía por la tuya se ha hecho. Ojalá mis promesas pudiera

no conceder. Confieso que sólo esto a ti, mi nacido, te negaría;

pero disuadirte me es dado: no es tu voluntad segura.

Grandes pides, Faetón, regalos, y que ni a las fuerzas

esas convienen ni a tan pueriles años.

La suerte tuya mortal: no es mortal lo que deseas.

A más incluso de lo que los altísimos alcanzar pueden,

ignorante, aspiras; aunque pueda a sí mismo cada uno complacerse,

ninguno, aun así, es capaz de asentarse en el eje

portador del fuego, yo exceptuado. También el regidor del vasto Olimpo,

que fieros rayos lanza con su terrible diestra,

no llevará estos carros, y qué que Júpiter mayor tenemos.

Ardua la primera vía es y con la que apenas de mañana, frescos,

pugnan los caballos; en medio está la más alta del cielo,

desde donde el mar y las tierras a mí mismo muchas veces ver

me dé temor, y de pávido espanto tiemble mi pecho;

la última, inclinada vía es, y precisa de manejo cierto:

entonces, incluso la que me recibe en sus sometidas olas,

que yo no caiga de cabeza, Tetis misma, suele temer.

Añade que de una continua rotación se arrebata el cielo

y sus estrellas altas arrastra y en una rápida órbita las vira.

Pugno yo en contra, y no el ímpetu que a lo demás a mí me

vence, y contrario circulo a ese rápido orbe.

Figúrate que se te han dado los carros. ¿Qué harás? ¿Podrías

en contra ir de los rotantes polos para que no te arrebate el veloz eje?

Acaso, también, las florestas allí y las ciudades de los dioses

concibas en tu ánimo que están, y sus santuarios ricos

en dones. A través de insidias el camino es, y de formas de fieras,

y aunque tu ruta mantengas y ningún error te arrastre,

a través, aun así, de los cuernos pasarás del adverso Toro,

y de los hemonios arcos, y la boca del violento León,

y del que sus salvajes brazos curva en un circuito largo,

el Escorpión, y del que de otro modo curva sus brazos, el Cangrejo.

Tampoco mis cuadrípedes, ardidos por los fuegos esos

que en su pecho tienen, que por su boca y narinas exhalan,

a tu alcance gobernar está: apenas a mí me sufren cuando sus agrios

ánimos se enardecen, y su cerviz rechaza las riendas.

Mas tú, de que no sea yo para ti el autor de este funesto regalo,

mi nacido, cuida y, mientras la cosa lo permite, tus votos corrige.

Claro es que para que de nuestra sangre tú engendrado te creas

unas prendas ciertas pides: te doy unas prendas ciertas temiendo,

y con el paterno miedo que tu padre soy pruebo. Mira los rostros

aquí míos, y ojalá tus ojos en mi pecho pudieras

inserir y dentro desprender los paternos cuidados.

Y, por último, cuanto tiene el rico cosmos mira en derredor,

y de tantos y tan grandes bienes del cielo y la tierra

y el mar demanda algo: ninguna negativa sufrirás.

Te disuado de esto solo, que por verdadero nombre un castigo,

no un honor es: un castigo, Faetón, en vez de un regalo demandas.

¿Por qué mi cuello sostienes, ignorante, con tus blandos brazos?

No lo dudes, se te concederá –las estigias ondas hemos jurado–

aquello que pidas. Pero tú con más sabiduría pide.

Había acabado sus advertencias. Sus palabras, aun así, él rechaza

y su propósito apremia y flagra en el deseo del carro.

Así pues, lo que podía, su genitor, irresoluto, a los altos

conduce al joven, de Vulcano regalos, carros.

Áureo el eje era, el timón áureo, áurea la curvatura

de la extrema rueda, de los radios argénteo el orden.

Por los yugos unos crisólitos y, puestas en orden, unas gemas,

claras devolvían sus luces, reverberante, a Febo.

Y mientras de ello, henchido, Faetón se admira y su obra

escruta, he aquí que vigilante abrió desde el nítido orto

la Aurora sus purpúreas puertas, y plenos de rosas

sus atrios. Se dispersan las estrellas, cuyas columnas conduce

el Lucero, y de su posta del cielo el postrero sale:

al cual cuando buscar las tierras, y que el cosmos enrojecía, vio,

y los cuernos como desvanecerse de la extrema luna,

uncir los caballos el Titán impera a las veloces Horas.

Sus órdenes las diosas rápidas cumplen y, fuego vomitando

y de jugo de ambrosia saciados, de sus pesebres altos

a los cuadrípedes sacan, y les añaden sus sonantes frenos.

Entonces el padre la cara de su nacido con una sagrada droga

tocó y la hizo paciente de la arrebatadora llama

e impuso a su pelo los rayos, y, présagos del luto,

de su pecho angustiado reiterando suspiros, dijo:

“Si puedes a estas advertencias al menos obedecer de tu padre,

sé parco, chico, con las aguijadas, y más fuerte usa las bridas.

Por sí mismos se apresuran: la labor es inhibirles tal deseo.

Y no a ti te plazca la ruta, derechos, a través de los cinco arcos.

Cortada en oblicuo hay, de ancha curvatura, una senda,

y, con la frontera de tres zonas contentándose, del polo

rehúye austral y, vecina a los aquilones, de la Osa.

Por aquí sea tu camino: manifiestas de mi rueda las huellas divisarás;

y para que soporten los justos el cielo y la tierra calores,

ni hundas ni yergas por los extremos del éter el carro.

Más alto pasando los celestes techos quemarás,

más bajo, las tierras: por el medio segurísimo irás.

Tampoco a ti la más diestra te decline hacia la torcida Serpiente,

ni tu más siniestra rueda te lleve, hundido, al Ara.

Entre ambos manténte. A la Fortuna lo demás encomiendo,

la cual te ayude, y que mejor que tú por ti vele, deseo.

Mientras hablo, puestas en el vespertino litoral, sus metas

la húmeda noche ha tocado; no es la demora libre para nos.

Se nos reclama, y fulge, las tinieblas ahuyentadas, la Aurora.

Coge en la mano las riendas, o, si un mudable pecho

es el tuyo, los consejos, no los carros usa nuestros.

Mientras puedes y en unas sólidas sedes todavía estás,

y mientras, mal deseados, todavía no pisas, ignorándolos, mis ejes,

las que tú seguro contemples, déjame dar, las luces a las tierras.”

Ocupa él con su juvenil cuerpo el leve carro

y se aposta encima, y de que a sus manos las leves riendas hayan tocado

se goza, y las gracias da de ello a su contrariado padre.

Entre tanto, voladores, Pirois, y Eoo y Eton,

del Sol los caballos, y el cuarto, Flegonte, con sus relinchos llameantes

las auras llenan y con sus pies las barreras baten.

Las cuales, después de que Tetis, de los hados ignorante de su nieto,

retiró, y hecha les fue provisión del inmenso cielo,

cogen la ruta y sus pies por el aire moviendo

a ellos opuestas hienden las nubes, y con sus plumas levitando

atrás dejan, nacidos de esas mismas partes, a los Euros.

Pero leve el peso era y no el que conocer pudieran

del Sol los caballos, y de su acostumbrado peso el yugo carecía,

y como se escoran, curvas, sin su justo peso las naves,

y por el mar, inestables por su excesiva ligereza, vanse,

así, de su carga acostumbrada vacío, da en el aire saltos

y es sacudido hondamente, y semejante es el carro a uno inane.

Lo cual en cuanto sintieron, se lanzan, y el trillado espacio

abandonan los cuadríyugos, y no en el que antes orden corren.

Él se asusta, y no por dónde dobla las riendas a él encomendadas,

ni sabe por dónde sea el camino, ni si lo supiera se lo imperaría a ellos.

Entonces por primera vez con rayos se calentaron los helados Triones

y, vedada, en vano intentaron en la superficie bañarse,

y la que puesta está al polo glacial próxima, la Serpiente,

del frío yerta antes y no espantable para nadie,

se calentó y tomó nuevas con esos hervores unas iras.

Tú también que turbado huiste cuentan, Boyero,

aunque tardo eras y tus carretas a ti te retenían.

Pero cuando desde el supremo éter contempló las tierras

el infeliz Faetón, que a lo hondo, y a lo hondo, yacían,

palideció y sus rodillas se estremecieron del súbito temor,

y le fueron a sus ojos tinieblas en medio de tanta luz brotadas,

y ya quisiera los caballos nunca haber tocado paternos,

ya de haber conocido su linaje le pesa, y de haber prevalecido en su ruego.

Ya, de Mérope decirse deseando, igual es arrastrado que un pino

llevado por el vertiginoso bóreas, al que vencidos sus frenos

ha soltado su propio regidor, y al que a los dioses y a los rezos ha abandonado.

¿Qué haría? Mucho cielo a sus espaldas ha dejado;

ante sus ojos más hay. Con el ánimo mide los dos;

y, ya, los que su hado alcanzar no es,

delante mira los ocasos; a las veces detrás mira los ortos,

y, de qué hacer ignorante, suspendido está, y ni los frenos suelta

ni de retenerlos es capaz, ni los nombres conoce de los caballos.

Esparcidas también en el variado cielo por todos lados maravillas,

y ve, tembloroso, los simulacros de las vastas fieras.

Hay un lugar, donde en gemelos arcos sus brazos concava

el Escorpión, y con su cola, y dobladas a ambos lados sus pinzas,

alarga en espacio los miembros de sus dos signos:

a éste el muchacho, cuando, húmedo del sudor de su negro veneno,

y heridas amenazando con su curvada cúspide, ve,

de la razón privado por el helado espanto las bridas soltó.

Las cuales, después de que tocaron postradas lo alto de sus espaldas,

se desorbitan los caballos y, nadie reteniéndolos, por las auras

de una ignota región van, y por donde su ímpetu les lleva,

por allá sin ley se lanzan, y bajo el alto éter se precipitan

contra las fijas estrellas y arrebatan por lo inaccesible el carro,

y ya lo más alto buscan, ya en pendiente y por rutas

vertiginosas a un espacio a la tierra más cercano vanse,

y de que más bajo que los suyos corran los fraternos caballos

la Luna se admira, y abrasadas las nubes humean.

Se prende en llamas, según lo que está más alto, la tierra,

y hendida produce grietas, y de sus jugos privada se deseca.

Los pastos canecen, con sus frondas se quema el árbol,

y materia presta para su propia perdición el sembrado árido.

De poco me quejo: grandes perecen, con sus murallas, ciudades,

y con sus pueblos los incendios a enteras naciones

en ceniza tornan; las espesuras con sus montes arden,

arde el Atos y el Tauro cílice y el Tmolo y el Oete

y, entonces seco, antes abundantísimo de fontanas, el Ide,

y el virgíneo Helicón y todavía no de Eagro el Hemo.

Arde a lo inmenso con geminados fuegos el Etna

y el Parnaso bicéfalo y el Érix y el Cinto y el Otris

y, que por fin de nieves carecería, el Ródope, y el Mimas

y el Díndima y el Mícale y nacido para lo sagrado el Citerón,

y no le aprovechan a Escitia sus fríos: el Cáucaso arde

y el Osa con el Pindo y mayor que ambos el Olimpo,

y los aéreos Alpes y el nubífero Apenino.

Entonces en verdad Faetón por todas partes el orbe

mira incendiado, y no soporta tan grandes calores,

e hirvientes auras, como de una fragua profunda,

con la boca atrae, y los carros suyos encandecerse siente;

y no ya las cenizas, y de ellas arrojada la brasa,

soportar puede, y envuelto está por todos lados de caliente humo,

y a dónde vaya o dónde esté, por una calina como de pez cubierto,

no sabe, y al arbitrio de los voladores caballos es arrebatado.

De su sangre, entonces, creen, al exterior de sus cuerpos llamada,

que los pueblos de los etíopes trajeron su negro color.

Entonces se hizo Libia, arrebatados sus humores con ese bullir,

árida, entonces las ninfas, con sueltos cabellos, a sus fontanas

y lagos lloraron: busca Beocia a su Dirce,

Argos a Amímone, Éfire a las pirénidas ondas.

Y tampoco las corrientes, las agraciadas con riberas distantes de lugar,

seguras permanecen: en mitad el Tanais humeaba de sus ondas,

y también Peneo el viejo y el teutranteo Caíco

y el veloz Ismeno con el fegíaco Erimanto

y el que habría de arder de nuevo, el Janto, y el flavo Licormas

y el que juega, el Meandro, entre sus recurvadas ondas,

y el migdonio Melas y el tenario Eurotas.

Ardió también el Eufrates babilonio, ardió el Orontes

y el Termodonte raudo y el Ganges y el Fasis y el Histro.

Bulle el Alfeo, las riberas del Esperquío arden,

y el que en su caudal el Tajo lleva, fluye, por los fuegos, el oro,

y las que frecuentaban con su canción las meonias riberas,

sus fluviales aves, se caldean en mitad del Caístro.

El Nilo al extremo huye, aterrorizado, del orbe,

y se tapó la cabeza, que todavía está escondida; sus siete embocaduras,

polvorientas, están vacías, siete, sin su corriente, valles.

El azar mismo los ismarios Hebro y Estrimón seca,

y los Vespertinos caudales del Rin, el Ródano y el Po,

y al que fue de todas las cosas prometido el poder, al Tíber.

Saltó en pedazos todo el suelo y penetra en los Tártaros por las grietas

la luz, y aterra, con su esposa, al infernal rey;

y el mar se contrae, y es un llano de seca arena

lo que poco antes ponto era, y, los que alta cubría la superficie,

sobresalen esos montes y las esparcidas Cícladas ellos acrecen.

Lo profundo buscan los peces y no sobre las superficies, curvos,

a elevarse se atreven los delfines hacia sus acostumbradas auras;

los cuerpos de las focas, de espaldas sobre lo extremo del profundo,

exánimes, nadan; el mismo incluso Nereo, fama es,

y Doris y sus nacidas, que se ocultaron bajo tibias cavernas.

Tres veces Neptuno, de las aguas, sus brazos con torvo semblante

a extraer se atrevió, tres veces no soportó del aire los fuegos.

La nutricia Tierra, aun así, como estaba circundada de ponto,

entre las aguas del piélago y, contraídas por todos lados, sus fontanas,

que se habían escondido en las vísceras de su opaca madre,

sostuvo hasta el cuello, árida, su devastado rostro

y opuso su mano a su frente, y con un gran temblor

todo sacudiendo, un poco se asentó y más abajo

de lo que suele estar quedó, y así con seca voz habló:

“Si te place esto y lo he merecido, ¿a qué, oh, tus rayos cesan,

supremo de los dioses? Pueda la que ha de perecer por las fuerzas del fuego,

por el fuego perecer tuyo, y su calamidad por su autor aliviar.

Apenas yo, ciertamente, mis fauces para estas mismas palabras libero”

–le oprimía la boca el vapor– “quemados, ay, mira mis cabellos,

y en mis ojos tanta, tanta sobre mi cara brasa.

¿Estos frutos a mí, este premio de mi fertilidad

y de mi servicio me devuelves, porque las heridas del combado arado

y de los rastrillos soporto, y todo se me hostiga el año,

porque al ganado frondas, y alimentos tiernos, los granos,

al humano género, a vosotros también inciensos, suministro?

Pero aun así, este final pon que yo he merecido ¿Qué las ondas,

qué ha merecido tu hermano? ¿Por qué, a él entregadas en suerte,

las superficies decrecen y del éter más lejos se marchan?

Y si ni la de tu hermano, ni a ti mi gracia te conmueve,

mas del cielo compadécete tuyo. Mira a ambos lados:

humea uno y otro polo, los cuales si viciara el fuego,

los atrios vuestros se desplomarán. Atlante, ay, mismo padece,

y apenas en sus hombros candente sostiene el eje.

Si los estrechos, si las tierras perecen, si el real del cielo:

en el caos antiguo nos confundimos. Arrebata a las llamas

cuanto todavía quede y vela por la suma de las cosas.”

Había dicho esto la Tierra, puesto que ni tolerar el vapor

más allá pudo ni decir más, y la boca

suya se devolvió a sí misma, y a sus cavernas a los manes más cercanas.

Mas el padre omnipotente, los altísimos poniendo por testigos y a aquél mismo

que había dado sus carros, de que, si ayuda él no prestara, todas las cosas de un hado

desaparecerían grave, acude, arduo, al supremo recinto

desde donde suele las nubes congregar sobre las anchas tierras,

desde donde mueve los truenos, y sus blandidos rayos lanza.

Pero ni las que pudiera sobre las tierras congregar, nubes

entonces tuvo, ni las que del cielo mandara, lluvias:

truena, y balanceando un rayo desde su diestra oreja

lo mandó al auriga y, al par, de su aliento y de sus ruedas

lo expelió, y apacentó con salvajes fuegos los fuegos.

Constérnanse los caballos, y un salto dando en contrario

sus cuellos del yugo arrebatan, y sus rotas correas abandonan:

por allí los frenos yacen, por allí, del timón arrancado,

el eje, en esta parte los radios de las quebradas ruedas,

y esparcidos quedan anchamente los vestigios del lacerado carro.

Mas Faetón, con llama devastándole sus rútilos cabellos,

rodando cae en picado, y en un largo trecho por los aires

va, como a las veces desde el cielo una estrella, sereno,

aunque no ha caído, puede que ha caído parecer.

Al cual, lejos de su patria, en el opuesto orbe, el máximo

Erídano lo recibió, y le lavó, humeante, la cara.

Las náyades Vespertinas, por la trífida llama humeante,

su cuerpo dan a un túmulo, e inscriben también con esta canción la roca:

AQUÍ SITO QUEDA FAETÓN DEL CARRO AURIGA PATERNO

QUE SI NO LO DOMINÓ AUN ASÍ SUCUMBIÓ A UNAS GRANDES OSADÍAS

Pues su padre, cubiertos por su luto afligido, digno de compasión,

había escondido sus semblantes, y si es que lo creemos, que un único

día pasó sin sol refieren; los incendios luz

prestaban, y algún uso hubo en el mal aquel.

Clímene

Mas Clímene, después de que dijo cuanto hubo

en tan grandes males de ser dicho, lúgubre y amente,

y rasgándose los senos, todo registró el orbe,

y sus exánimes miembros primero, luego sus huesos buscando,

los halló, aunque huesos, en una peregrina ribera escondidos.

Y se postró en ese lugar, y su nombre, en el mármol leído,

regó de lágrimas, y con su abierto pecho lo calentó.

Las Helíades

Y no menos las Helíades le plañen y, inanes ofrendas

a la muerte, le dan lágrimas, e hiriéndose los pechos con sus palmas,

a quien no oiría sus tristes quejas, a Faetón,

noche y día llaman y se prosternan al sepulcro.

La luna cuatro veces había llenado, juntos sus cuernos, su orbe:

ellas, con la costumbre suya –pues costumbre lo hiciera el uso–,

sus golpes de duelo se habían dado; de las cuales Faetusa, de las hermanas

la mayor, cuando quisiera en tierra postrarse, se quejó

de que rigentes estaban sus pies, a la cual intentando llegarse

la cándida Lampetie, por una súbita raíz retenida fue;

la tercera, cuando con las manos su pelo a desgarrar se disponía,

arranca frondas; ésta, de que un tronco sus piernas retiene,

aquélla se duele de que se han hecho sus brazos largas ramas;

y mientras de ello se admiran, se abraza a sus ingles una corteza

y por sus plantas, útero y pecho y hombros y manos,

las rodea, y restaban sólo sus bocas llamando a su madre.

¿Qué iba a hacer su madre, sino, adonde la trae su ímpetu a ella,

para acá ir y para allá, y, mientras puede, su boca unirles?

No bastante es: de los troncos arrancar sus cuerpos intenta,

y tiernas con sus manos sus ramas rompe; mas de ahí

sanguíneas manan, como de una herida, gotas.

“Cesa, te lo suplico, madre”, aquélla que es herida grita,

“cesa, te lo suplico: se lacera en el árbol nuestro cuerpo.

Y ya adiós….” La corteza a sus palabras postreras llega.

Después fluyen lágrimas, y, destilados, con el sol se endurecen,

de sus ramas nuevas, electros, los cuales el lúcido caudal

recibe, y a las nueras los manda, para que los lleven, latinas.

Cigno

Asistió a este prodigio, prole de Esténelo, Cigno,

el cual a ti, aunque por la sangre materna unido,

en la mente aun así, Faetón, más cercano estaba. Él, tras abandonar

–pues de los lígures los pueblos y sus grandes ciudades regía–

su gobierno, las riberas verdes y el caudal Erídano

de sus quejas había llenado, y la espesura, por sus hermanas acrecida;

cuando su voz se adelgazó para la de un hombre, y canas plumas

sus cabellos disimulan, y el cuello del pecho lejos

se extiende, y sus dedos rojecientes liga una unión,

un ala su costado vela, tiene su cara, sin punta, un pico.

Se vuelve nueva Cigno una ave, y no él al cielo y a Júpiter

se confía, como acordado del fuego injustamente enviado desde él;

a los pantanos acude y a los anchurosos lagos, y el fuego odiando,

las que honrara eligió, contrarias a las llamas, las corrientes.

Demacrado entre tanto el genitor de Faetón, y privado

él de su propio decor, con tal orbe cual cuando falta

estar suele, la luz odia y a sí mismo él, y al día,

y da su ánimo a los lutos, y a los lutos añade ira,

y su servicio niega al cosmos. “Bastante”, dice, “desde los principios

del tiempo la suerte mía ha sido irrequieta, y me pesa

de estos, cumplidos sin fin por mí, sin honor, trabajos.

Cualquier otro lleve, portadores de las luces, los carros.

Si nadie hay y todos los dioses que no pueden confiesan,

que él mismo los lleve, para que al menos mientras prueba nuestras riendas,

los que han de orfanar a los padres, alguna vez los rayos suelte.

Entonces sabrá, las fuerzas experimentando de los caballos de pies de fuego,

que no merecía la muerte quien no bien los gobernara a ellos.”

Al que tal decía circundan, al Sol, todos

los númenes, y que no quiera las tinieblas congregar sobre las cosas

con suplicante voz ruegan; sus enviados fuegos también Júpiter

excusa, y a sus súplicas amenazas, regiamente, añade.

Reúne amentes y todavía de terror espantados

Febo los caballos, y con la aguijada, doliente, y el látigo se encona

–pues enconado está– y de su nacido les acusa e imputa a ellos.

Júpiter y Calisto

Mas el padre omnipotente las ingentes murallas del cielo

rodea y que no haya algo vacilante, por las fuerzas del fuego

derruido, explora. Las cuales, después de que firmes y con su reciedumbre

propia que están ve, las tierras y los trabajos de los hombres

indaga. El de la Arcadia suya, aun así, es su más precioso

cuidado, y sus fontanas y, las que todavía no osaban bajar,

sus corrientes restituye, da a la tierra gramas, frondas

a los árboles, y ordena retoñar, lastimadas, a las espesuras.

Mientras vuelve y va incesante, en una virgen nonacrina

quedó prendido, y encajados caldearon bajo sus huesos unos fuegos.

No era de ella obra la lana mullir tirando,

ni de disposición variar los cabellos: cuando un broche su vestido,

una cinta sujetara blanca sus descuidados cabellos,

y ora en la mano una leve jabalina, ora tomara el arco,

un soldado era de Febe, y no al Ménalo alcanzó alguna

más grata que ella a Trivia. Pero ninguna potencia larga es.

Más allá de medio su espacio el sol alto ocupaba,

cuando alcanza ella un bosque que ninguna edad había cortado.

Despojó aquí su hombro de su aljaba y los flexibles arcos

destensó, y en el suelo, que cubriera la hierba, yacía,

y su pinta aljaba, con su cuello puesto, hundía.

Júpiter cuando la vio, cansada y de custodia libre:

“Este hurto, ciertamente, la esposa mía no sabrá”, dice,

“o si lo vuelve a saber, son, oh, son unas disputas por tanto….”

Al punto se viste de la faz y el culto de Diana

y dice: “Oh, de las acompañantes mías, virgen, parte única,

¿en qué sierras has cazado?” Del césped la virgen

se eleva y: “Salud, numen a mi juicio”, dijo,

“aunque lo oiga él mismo, mayor que Júpiter.” Ríe y oye,

y de que a él, a sí mismo, se prefiera se goza y besos le une

ni moderados bastante, ni que así una virgen deba dar.

En qué espesura cazado hubiera a la que a narrar se disponía,

la impide él con su abrazo, y no sin crimen se delata.

Ella, ciertamente, en contra, cuanto, sólo una mujer, pudiera

–ojalá lo contemplaras, Saturnia, más compasiva serías–,

ella, ciertamente, lucha, pero ¿a quién vencer una muchacha,

o quién a Júpiter podría? Al éter de los altísimos acude vencedor

Júpiter: para ella causa de odio el bosque es y la cómplice espesura,

de donde, su pie al retirar, casi se olvidó de coger

su aljaba con las flechas y, que había suspendido, su arco.

He aquí que de su coro acompañada Dictina por el alto

Ménalo entrando, y de su matanza orgullosa de fieras,

la vio a ella y vista la llama: llamada ella rehúye

y temió a lo primero que Júpiter estuviera en ella,

pero después de que al par a las ninfas avanzar vio,

sintió que no había engaños y al número accedió de ellas.

Ay, qué difícil es el crimen no delatar con el rostro.

Apenas los ojos levanta de la tierra, y no, como antes solía,

junta de la diosa al costado está, ni de todo es el grupo la primera,

sino que calla y da signos con su rubor de su lastimado pudor

y, salvo porque virgen es, podría sentir Diana

en mil señales su culpa –las ninfas que lo notaron refieren–.

En su orbe noveno resurgían de la luna cuernos,

cuando la diosa, de la cacería bajo las fraternas llamas lánguida,

alcanzado había un bosque helado desde el que con su murmullo bajando

iba, y sus trilladas arenas viraba un río;

cuando esos lugares alabó, lo alto con el pie tocó de sus ondas.

Ellas también alabadas, “Lejos queda”, dijo, “árbitro todo;

desnudos, sumergidos en las linfas bañemos nuestros cuerpos.”

La Parráside rojeció; todas sus velos dejan;

una demoras busca; a la que dudaba su vestido quitado le es,

el cual dejado, se hizo patente, con su desnudo cuerpo, su delito.

A ella, atónita, y con sus manos el útero esconder queriendo:

“Vete lejos de aquí”, le dijo Cintia, “y estas sagradas fontanas

no mancilles”, y de su unión le ordenó separarse.

Había sentido esto hacía tiempo la matrona del gran Tonante,

y había diferido, graves, hasta idóneos tiempos los castigos.

Causa de demora ninguna hay, y ya el niño Árcade –esto mismo

dolió a Juno– había de su rival nacido.

Al cual nada más volvió su salvaje mente junto con su luz:

“Claro es que esto también restaba, adúltera”, dijo,

“que fecunda fueras y se hiciera tu injuria por tu parto

conocida y del Júpiter mío testimoniado el desdoro fuera.

No impunemente lo harás, puesto que te arrancaré a ti la figura

en la que a ti misma, y en la que complaces, importuna, a nuestro marido”,

dijo, y de su frente, a ella opuesta, prendiéndole los cabellos,

la postra en el suelo de bruces; tendía sus brazos suplicantes:

sus brazos empezaron a erizarse de negros vellos

y a curvarse sus manos y a crecer en combadas uñas

y el servicio de los pies a cumplir, y alabada un día

su cara por Júpiter, a hacerse deforme en una ancha comisura,

y para que sus súplicas los ánimos, y sus palabras suplicantes, no dobleguen,

el poder hablar le es arrebatado: una voz iracunda y amenazante

y llena de terror de su ronca garganta sale.

Su mente antigua le queda –también permaneció en la osa hecha–,

y con su asiduo gemido atestiguando sus dolores,

cuales ellas son, sus manos al cielo y a las estrellas alza,

e ingrato a Júpiter, aunque no pueda decirlo, siente.

Ay, cuántas veces, no osando descansar en la sola espesura,

delante de su casa y, otro tiempo suyos, vagó por los campos.

Ay, cuántas veces por las rocas los ladridos de los perros la llevaron,

y la cazadora, por el miedo de los cazadores aterrada, huyó.

Muchas veces fieras se escondió al ver, olvidada de qué era,

y, la osa, de ver en los montes osos se horrorizó,

y temió a los lobos, aunque su padre estuviese entre ellos.

He aquí que su prole, desconocedor de su Licaonia madre,

Árcade, llega, por tercera vez sus quintos casi cumpleaños pasados,

y mientras fieras persigue, mientras los sotos elige aptos

y de nodosas mallas las espesuras del Erimanto rodea,

cae sobre su madre, la cual se detuvo Árcade al ver

y como aquella que lo conociera se quedó. Él rehúye,

y de quien inmóviles sus ojos en él sin fin tenía

sin saber tuvo miedo y a quien más cerca avanzar ansiaba

hubiera atravesado el pecho con una heridora flecha.

Lo evitó el omnipotente, y al par a ellos y su abominación

contuvo, y, al par, arrebatados por el vacío merced al viento,

los impuso en el cielo, y vecinas estrellas los hizo.

Se inflamó Juno después que entre las estrellas su rival

fulgió, y hasta la cana Tetis descendió a las superficies,

y al Océano viejo, cuya reverencia conmueve

a menudo a los dioses, y a aquéllos que la causa de su ruta preguntaban, empieza:

“¿Preguntáis por qué, reina de los dioses, de las etéreas

sedes aquí vengo? En vez de mí tiene otra el cielo.

Miento si cuando oscuro la noche haya hecho el orbe,

recién honoradas –mis heridas– con el supremo cielo,

no vierais unas estrellas allí, donde el círculo último,

por su espacio el más breve, el eje postrero rodea.

¿Hay en verdad razón por que alguien a Juno herir no quiera,

y ofendida le trema, la que sola beneficio daño haciendo?

¡Oh, yo, qué cosa grande he hecho! ¡Cuán vasta la potencia nuestra es!

Ser humana le veté: hecho se ha diosa. Así yo los castigos

a los culpables impongo, así es mi gran potestad.

Que le reclame su antigua hermosura y los rasgos ferinos

le detraiga, lo cual antes en la argólica Forónide hizo.

¿Por qué no también, echada Juno, se la lleva

y la coloca en mi tálamo y por suegro a Licaón toma?

Mas vosotros, si os mueve el desprecio de vuestra herida ahijada,

del abismo azul prohibid a los Siete Triones,

y esas estrellas, en el cielo en pago de un estupro recibidas,

rechazad, para que no se bañe en la superficie pura una rival.”

Los dioses del mar habían asentido: en su manejable carro la Saturnia

ingresa en el fluente éter con sus pavones pintados.

El cuervo

Tan recién pintados sus pavones del asesinado Argos,

como tú recientemente fuiste, cuando cándido antes fueras,

cuervo locuaz, en alas vuelto súbitamente ennegrecidas.

Pues fue ésta un día, por sus níveas alas plateada

un ave, como para igualar, todas sin fallo, a las palomas,

y a los que salvarían los Capitolios con su vigilante voz

no ceder, a los ánsares, ni amante de las corrientes al cisne.

Su lengua fue su perdición, la lengua haciendo esa, locuaz,

que el color que blanco era, ahora es contrario al blanco.

Apolo y Coronis

Más bella en ella toda que la larísea Coronis

no la hubo, en la Hemonia: te agradó a ti, Délfico, ciertamente,

mientras o casta fue, o inobservada, pero el ave

de Febo sintió el adulterio, y para descubrir

la culpa escondida, no exorable delator,

hacia su señor tomaba el camino;

La corneja; Nictímene

al cual, gárrula, moviendo

sus alas, le sigue, para averiguarlo todo, la corneja,

y oída de su ruta la causa: “No útil coges”,

dice, “un camino: no desprecia los presagios de mi lengua.

Qué fuera yo y qué sea, mira, y el mérito pregunta.

Encontrarás que daño me hizo mi lealtad. Pues en cierto tiempo

Palas a Erictonio, prole sin madre creada,

había encerrado, tejida de acteo mimbre, en una cesta,

Las hijas de Cécrope

y a vírgenes tres, del geminado Cécrope nacidas,

con la ley lo había entregado, de que sus secretos no vieran.

Escondida en su fronda leve oteaba yo desde un denso olmo

qué hacían: sus cometidos dos sin fraude guardan,

Pándrosos y Herse; miedosas llama sola a sus hermanas

Áglauros y los nudos con su mano separa, y dentro

al pequeño ven y, al lado tendido, un dragón.

Los hechos a la diosa refiero, a cambio de lo cual a mí gracia tal

se me devuelve, que se me dice de la guardia expulsada de Minerva,

y se me pone por detrás del ave de la noche. Mi castigo a las aves

advertir puede de que con su voz peligros no busquen.

Mas, pienso, no voluntariamente ni que algo tal pedía

a mí acudió. Lo puedes a la misma Palas preguntar:

aunque furiosa está, no esto furiosa negará.

Pues a mí en la focaica tierra el claro Coroneo

–cosas conocidas digo– me engendró, y había sido yo una regia virgen

y por ricos pretendientes –no me desprecia– era pretendida.

Mi hermosura me dañó: pues, cuando por los litorales con lentos

pasos, como suelo, paseaba por encima de la arena,

me vio y se encendió del piélago el dios, y como suplicando

con blandas palabras tiempos inanes consumió,

la fuerza dispone y me persigue; huyo y denso dejo

el litoral, y en la mullida arena me fatigo en vano.

Después a dioses y hombres llamo, y no alcanza la voz

mía a mortal alguno: se conmovió por una virgen la virgen

y auxilio me ofreció. Tendía los brazos al cielo:

mis brazos empezaron de leves plumas a negrecer;

por rechazar de mis hombros esa veste pugnaba, mas ella

pluma era y en mi piel raíces había hecho hondas;

golpes de duelo dar en mis desnudos pechos intentaba con mis palmas,

pero ni ya palmas ni pechos desnudos llevaba;

corría, y no como antes mis pies retenía la arena,

sino que de lo alto de la tierra me elevaba; luego, llevada por las auras

avanzo y dada soy, inculpada, de acompañante, a Minerva.

¿De qué, aun así, esto me sirve, si, hecha ave por un siniestro

crimen, Nictímene nos sucedió en el honor nuestro?

¿O acaso la que cosa es por toda Lesbos conocidísima,

no oída por ti ha sido, de que profanó el dormitorio patrio

Nictímene? Ave ella, ciertamente, pero sabedora de su culpa,

de la vista y la luz huye, y en las tinieblas su pudor

esconde y, a una, expulsada es del éter todo.”

Apolo y Coronis (II)

A quien tal decía: “Para tu mal”, dice el cuervo,

“las disuasiones estas sean, suplico yo: nos el vano agüero despreciamos”,

y no suelta emprendido el camino y a su dueño, que yaciendo

ella con un joven hemonio había visto, a Coronis, narra.

La láurea se resbaló, oído el crimen, al amante,

y al par su expresión, del dios, y su plectro y su color,

se desprendió, y según su ánimo hervía de henchida ira,

sus armas acostumbradas coge y, doblado por sus cuernos, el arco

tiende, y aquellos, tantas veces con su pecho unidos,

con una inevitada flecha atravesó, sus pechos.

Golpeada dio un gemido, y al ser sacado de su cuerpo el hierro

sus cándidos miembros regó de crúor carmesí,

y dijo: “Pude mis castigos a ti, Febo, haber cumplido,

pero haber parido antes. Dos ahora moriremos en una.”

Hasta aquí, y al par su vida con su sangre vertió.

A su cuerpo, inane de aliento, un frío letal siguió.

Le pesa, ay, tarde de su castigo cruel al amante,

y a sí mismo, porque oyera, porque así ardiera se odia;

odia al ave por la cual el crimen y la causa de su dolor

a saber obligado fue, y no menos su arco y su mano odia,

y, con su mano, temerarios dardos, las saetas,

y a la abatida conforta, y con tardía ayuda por vencer esos hados

pugna, y médicas ejerce inanemente sus artes.

Lo cual, después de que en vano intentarse, y la hoguera aprestarse

sintió, y que arderían en los supremos fuegos sus miembros,

entonces en verdad gemidos –puesto que no las celestes caras

bañarse pueden en lágrimas–, de su alto corazón acudidos,

emitió, no de otro modo que cuando, viéndolo la novilla,

de su lactante becerrito, balanceado desde la diestra oreja,

las sienes cóncavas destrozó el mazo con un claro golpe.

Aun así, cuando ingratos sobre sus pechos derramó los olores

y le dio abrazos, y con lo injustamente justo cumplió,

no soportó Febo que a las cenizas mismas cayeran

sus simientes, sino a su nacido de las llamas y del útero de su madre

arrebató, y del geminado Quirón lo llevó a la caverna,

y al que esperaba para sí los premios de su no falsa lengua,

entre las aves blancas vetó asentarse, al cuervo.

Ocírroe

El mediofiera, entre tanto, de su ahijado de divina estirpe

alegre estaba y, mezclado a su carga, se gozaba del honor.

He aquí que llega, protegiendo sus hombros con sus rútilos cabellos,

la hija del Centauro, a la que un día la ninfa Cariclo,

en las riberas de una corriente arrebatadora por haberla parido, llamó

Ocírroe; no ella con haber aprendido las artes paternas

se contentó: de los hados los arcanos cantaba.

Así pues, cuando los vatícinos furores concibió en su mente,

y se enardeció del dios que encerrado en su pecho tenía,

miró al pequeño y: “Para todo el orbe saludador,

crece, niño”, dijo, “a ti los mortales cuerpos muchas veces

se deberán; los alientos arrancados para ti devolver

lícito será, y habiendo esto osado tú una sola vez, por la indignación de los dioses,

poder concederlo de nuevo tu llama atávica te prohibirá,

y, de dios, cuerpo exangüe te volverás, y dios

quien poco antes cuerpo eras, y dos veces tus hados renovarás.

Tú también, querido padre, ahora inmortal, y para que

por las edades todas permanezcas, según la ley de tu nacimiento creado,

poder morir desearás entonces, cuando seas torturado por la sangre

de una siniestra serpiente, a través de tus heridos miembros recibida,

y a ti, de eterno, sufridor de la muerte las divinidades

te harán, y las tríplices diosas tus hilos desatarán.”

Restaba a los hados algo: suspira desde sus hondos

pechos y lágrimas por sus mejillas resbalan brotadas,

y así: “Se me anticipan”, dijo, “a mí mis hados y se me impide

más decir, y de la voz mía se antecierra el uso.

No hubieran sido estas artes tan valiosas que del numen la ira

me contrajeran: preferiría desconocer lo futuro.

Ya a mí sustraérseme la faz humana parece,

ya por alimento la hierba me place, ya de correr por los anchos llanos

el ímpetu tengo: en yegua y a mí emparentados cuerpos me vuelvo.

¿Toda, aun así, por qué? El padre es mío en verdad biforme.”

A la que tal decía la parte fuele extrema de su queja

entendida poco, y confusas sus palabras fueron.

Pronto ni palabras siquiera, ni de yegua, el sonido aquel parece,

sino del que imitara a una yegua, y en pequeño tiempo ciertos

relinchos emitió, y sus brazos movió a las hierbas.

Entonces sus dedos se unen y quíntuples enlaza sus uñas,

de perpetuo cuerno, un leve casco, crece también de su cara

y su cuello el espacio, la parte máxima de su largo manto

cola se hace, y según vagos los cabellos por su cuello yacían,

en diestras crines acaban, y al par renovada fue

su voz y su faz: nombre también esos prodigios le dieron.

Mercurio y Bato

Lloraba, y la ayuda tuya en vano de Fíliras el héroe,

Délfico, demandaba. Pues ni rescindir las órdenes

del gran Júpiter podías ni, si rescindirlas pudieras,

entonces allí estabas: la Élide y los mesenios campos honrabas.

Aquel era el tiempo en el que a ti una pastoril piel

te cubrió y carga fue un báculo silvestre de tu siniestra,

de la otra, dispar de sus septenas cañas, la flauta;

y mientras el amor es tu cuidado, mientras a ti tu flauta te calma,

incustodiadas se recuerdan tus reses que en los campos

se adentraron de Pilos. Las ve de la Atlántide Maya

el nacido, y con el arte suya en las espesuras las oculta sustraídas.

Sintiera este hurto nadie, salvo, conocido en aquel

campo, un anciano: Bato la vecindad toda le llamaban.

Él los sotos y los herbosos pastos del rico Neleo

y las greyes de sus nobles yeguas como custodio guardaba.

De él temió, y con blanda mano lo apartó, y a él:

“Quien quiera que eres, huésped”, dice, “si acaso las manadas

buscara estas alguien, haberlas visto niega, y por que no con gracia ninguna

tu acción se recompense: toma de premios esta nítida vaca”,

y la dio. Aceptada, las voces estas devolvió: “Huésped,

seguro vayas. La piedra esta antes tus hurtos dirá”,

y una piedra mostró. Simula de Júpiter el nacido que se marcha.

Luego vuelve, y tornada al par con su voz su figura:

“Campesino, si has visto por esta linde”, le dijo, “pasar

algunas reses, préstame ayuda, y al hurto sus silencios quita.

Junto a su toro al par se te dará una hembra.”

Pero el más anciano, después de que se hubo el salario duplicado: “Bajo esos

montes”, dice, “estarán”, y estaban bajo los montes esos.

Rió el Atlantíada y: “¿A mí a mí mismo, pérfido, delatas?

¿A mí a mí mismo delatas?”, dice, y sus perjuros pechos torna

en un duro sílice, que ahora también se dice delator,

y, en la que nada mereció, una vieja infamia hay, en esa roca.

Áglauro, Mercurio y Herse

Desde aquí se había elevado en sus parejas alas el Portador del caduceo

y volando los muniquios campos y la tierra grata

a Minerva abajo contemplaba, y los arbustos del culto Liceo.

En aquel día, por azar, unas castas de costumbre muchachas,

la cabeza puesta bajo ellos, hacia los festivos recintos de Palas

puros sacrificios portaban en coronados canastos.

De ahí al volver ellas, el dios las ve alado y su camino

no hace recto, sino que en el orbe lo curva mismo.

Como volador el rapacísimo milano, al ver unas entrañas,

mientras teme y densos rodean los sacrificios los ministros

dobla en espiral, y no más lejos osa partir,

y la esperanza suya ávido circunvuela moviendo las alas,

así sobre los acteos recintos ávido el Cilenio

inclina su curso y las mismas auras cercena.

Cuanto más espléndido que las demás estrellas fulge

el Lucero, y cuanto que el Lucero la áurea Febe,

tanto que las vírgenes más prestante todas Herse

iba, y era el decor de la pompa y de las acompañantes suyas.

Quedó pasmado de su hermosura de Júpiter el nacido y, en el éter suspendido,

no de otro modo ardió que cuando la baleárica honda

el plomo lanza: vuela éste y se encandece en su ida

y, los que no tenía, fuegos bajo las nubes encuentra.

Torna su camino y el cielo abandonado acude a lo terreno

y no se disfraza: tanta es su confianza en su hermosura.

La cual aunque la justa es, con su cuidado aun así la ayuda:

y se aquieta los cabellos, y la clámide para que cuelgue aptamente

coloca, de modo que la orla y todo parezca su oro,

que bruñida en su diestra, la que los sueños trae y veta,

su vara esté, que brillen sus talares en sus tersas plantas.

Una parte secreta de la casa, de marfil y tortuga ornados,

tres tálamos tenía, de los que tú, Pándrosos, el diestro,

Áglauros el izquierdo, el central poseía Herse.

La que tenía el izquierdo, al venir él, la primera notó

a Mercurio y el nombre del dios averiguar osó

y la causa de su venida. A la cual así respondió: “El Atlantíada

y de Pléyone el nieto yo soy, el que por las auras las ordenadas

palabras de mi padre porto, padre es para mí Júpiter mismo.

Y no fingiré las causas: basta que tú fiel a tu hermana

ser quieras y de la prole mía tía materna llamarte:

Herse la causa de mi ruta; que favorezcas, te rogamos, al amante.”

Lo contempló a él con los ojos mismos con los que escondidos poco antes

viera Áglauros los secretos de la flava Minerva,

y a cambio de su ministerio para sí de gran peso un oro

postula: entre tanto de sus techos a retirarse le obliga.

Torna a ella la diosa guerrera de su torva mirada el orbe,

y de lo hondo trajo unos suspiros, con tan gran movimiento,

que al par su pecho y, puesta en su pecho fuerte,

la égida sacudiera. Recuerda que ella sus arcanos con profana

mano descubrió, entonces, cuando sin madre creada,

del Lemnícola la estirpe contra los dados pactos vio,

y que grata al dios iba a ser ya, y grata a su hermana,

y rica al coger, que avara había demandado, el oro.

La Envidia

En seguida de la Envidia, sucios de negra podre,

a los techos acude: la casa está de ella en unos hondos valles

apartada, de sol privada, no transitable para ningún viento,

triste y llenísima de indolente frío, y cual

de fuego carezca siempre, en calina siempre abunde.

Aquí cuando llegó, de la batalla la temible heroína,

se apostó ante la casa –puesto que acceder a esos techos

lícito no le es– y los postes con el extremo de su cúspide sacude.

Golpeadas se abrieron las puertas: ve dentro, comiendo

viborinas carnes, alimentos de los vicios suyos,

a la Envidia, y vista los ojos volvió; mas ella

se levanta de la tierra, despaciosa, y de las semicomidas serpientes

deja los cuerpos, y con paso avanza inerte,

y cuando a la diosa vio, por su forma y sus armas hermosa,

gimió hondo, y semblante para esos hondos suspiros puso.

La palidez en su rostro se asienta, delgadez en todo el cuerpo,

a ninguna parte recta su mirada, lívidos están de orín sus dientes,

sus pechos de hiel verdecen, su lengua está inundada de veneno.

Risa no tiene, salvo la que movieron vistos los dolores,

y no disfruta de sueño, despierta por las vigilativas angustias,

sino que ve los ingratos –y se consume al verlos–

éxitos de los hombres, y corroe y corróese a una,

y su suplicio el suyo es. Aun así, aunque la odiaba a ella,

con tales palabras se le dirigió brevemente la Tritonia:

“Infecta de la podre tuya de las nacidas de Cécrope a una:

así menester es. Áglauros ella es.” No más diciendo

huye, y la tierra repele apoyando su asta.

Ella, a la diosa que huía con su oblicua luz contemplando,

unos murmullos pequeños dio y de lo que bien saldría a Minerva

se dolió, y su báculo toma, al que entero ligaduras

de espinas ceñían, y cubierta de nubes negras

por donde quiera que pasa, postra florecientes los campos

y quema las hierbas y lo alto de las amapolas rae

y con el aflato suyo pueblos y ciudades y casas

mancilla, y por fin de la Tritónide contempla el recinto,

de talentos y de recursos y de festiva paz verdeciente,

y apenas contiene las lágrimas porque nada lacrimoso divisa.

Áglauro

Pero después de que en los tálamos penetró de la nacida de Cécrope,

lo ordenado hace y su pecho con una mano de orín teñida

toca y de arponadas zarzas su tórax llena,

y le insufla un dañino jugo, y como la pez por sus huesos

disipa y por mitad esparce de su pulmón un veneno,

y para que de su mal las causas por un espacio más ancho no vaguen,

a su germana ante sus ojos, y de su hermana el afortunado

matrimonio, y al dios bajo su bella imagen, pone,

y todo grande lo hace; con lo cual excitada, por un dolor

oculto la Cecrópide es mordida, y ansiosa de noche,

ansiosa a la luz gime, y en una lenta podre, tristísima,

se disuelve, como el hielo herido por un incierto sol,

y por los bienes no más lenemente se abrasa de la feliz Herse,

que cuando a las espinosas hierbas fuego se les abaja,

las cuales, como no dan llamas, sí con suave tibieza se creman.

Muchas veces morir quiso, para algo tal no ver,

muchas veces, como un crimen, narrarlo a su rígido padre.

Por fin en el umbral opuesto al que llegaba se sentó,

para excluirlo, al dios; a quien, mientras blandimientos y súplicas

y palabras le lanzaba suavísimas: “Cesa”, le dijo.

“De aquí yo no me he de mover sino cuando te haya rechazado.”

“Estemos”, dice el veloz Cilenio, “en el pacto este.”

Y con su celeste vara las puertas abrió, mas a ella,

cuando levantar intentaba las partes que al sentarse

dobla, no pueden, por una indolente pesadez, moverse.

Ella pugna ciertamente por elevarse, recto el tronco,

pero de las rodillas la juntura rigente está y un frío por sus uñas

se desliza y palidecen, perdida la sangre, sus venas,

y como anchamente suele, incurable, malo un cáncer,

serpear, y a las ilesas añadir las viciadas partes,

así un letal invierno poco a poco a su pecho llega

y las vitales vías y los respiraderos cierra,

y ni intentó hablar ni si intentado lo hubiera

de voz tenía camino; una roca ya sus cuellos poseía

y su cara se había endurecido y estatua exangüe sentada estaba,

y no su piedra blanca era: su mente la había inficionado a ella.

Júpiter y Europa

Cuando estos castigos de sus palabras y de su mente profana

cobró el Atlantíada, dichas por Palas esas tierras

abandona, e ingresa en el éter sacudiendo sus alas.

Lo llama aparte a él su genitor y la causa sin confesar de su amor:

“Fiel ministro”, dice, “de las órdenes, mi nacido, mías,

rechaza la demora y raudo con tu acostumbrada carrera desciende,

y la tierra que a tu madre por la parte siniestra

mira –sus nativos Sidónide por nombre le dicen–,

a ella acude, y el que, lejos, de montana grama apacentarse,

ganado real, ves, a los litorales torna.”

Dijo, y expulsados al instante del monte los novillos,

a los litorales ordenados acuden, donde la hija del gran rey

jugar, de las vírgenes tirias acompañada, solía.

No bien se avienen ni en una sola sede moran

la majestad y el amor: del cetro la gravedad abandonada

aquel padre y regidor de los dioses, cuya diestra de los trisulcos

fuegos armada está, quien con un ademán sacude el orbe,

se viste de la faz de un toro y mezclado con los novillos

muge, y entre las tiernas hierbas hermoso deambula.

Cierto que su color el de la nieve es, que ni las plantas

de duro pie han hollado ni ha disuelto el acuático austro.

En su cuello toros sobresalen, por sus brazos las papadas penden;

sus cuernos pequeños, ciertamente, pero cuales contender

podrías que hechos a mano, y más perlúcidos que pura una gema.

Ninguna amenaza en su frente, ni formidable su luz:

paz su rostro tiene. Se admira de Agenor la nacida

porque tan hermoso, porque combate ninguno amenace,

pero aunque tuvo miedo de tocarlo, manso, a lo primero,

pronto se acerca y flores a su cándida boca le extiende.

Se goza el amante, y mientras llegue el esperado placer,

besos da a sus manos; apenas ya, apenas el resto difiere,

y ahora al lado juega y salta en la verde hierba,

ahora su costado níveo en las bermejas arenas depone.

Y poco a poco, el miedo quitado, ora sus pechos le presta

para que con su virgínea mano lo palme, ora los cuernos, para que guirnaldas

los impidan nuevas. Se atrevió también la regia virgen,

ignorante de a quién montaba, en la espalda sentarse del toro:

cuando el dios, de la tierra y del seco litoral, insensiblemente,

las falsas plantas de sus pies a lo primero pone en las ondas;

de allí se va más lejos, y por las superficies de mitad del ponto

se lleva su botín. Se asusta ella y, arrancada a su litoral abandonado,

vuelve a él sus ojos, y con la diestra un cuerno tiene, la otra al dorso

impuesta está; trémulas ondulan con la brisa sus ropas.

****

Libro tercero

Cadmo

Y ya el dios, dejada del falaz toro la imagen,

él se había confesado, y los dicteos campos tenía;

cuando su padre, de ello ignorante, a Cadmo perquirir a la raptada

impera, y de castigo, si no la encontrara, añade

el exilio, por tal hecho él piadoso, y execrable él por el mismo.

Todo el orbe lustrado (¿pues quién sorprender pueda

los hurtos de Júpiter?), prófugo, su patria y la ira de su padre

evita el Agenórida, y de Febo los oráculos suplicante

consulta, y cuál sea la tierra que ha de habitar requiere:

“Una res”, Febo dice, “a tu encuentro saldrá en unos solitarios campos,

sin haber sufrido ningún yugo, y de curvo arado inmune.

Con ella de guía coge las rutas y, en la hierba que descanse,

unas murallas ponte a fundar y beocias las llama.”

No bien Cadmo había descendido de la castalia caverna,

incustodiada, lentamente ve ir a una novilla,

sin que ningún signo de servidumbre en su cerviz llevara.

La sigue, y, marcado, lee las huellas de su paso,

y al autor de su ruta, a Febo, taciturno, adora.

Ya los vados del Cefiso, y de Pánope había evadido los campos:

la res se detuvo y levantando, especiosa con sus cuernos altos,

al cielo su frente, con mugidos impulsó las auras,

y así, volviéndose a mirar a los acompañantes que sus espaldas seguían,

se postró, y su costado abajó en la tierna hierba.

Cadmo da las gracias y a esa peregrina tierra besos

une, y desconocidos montes y campos saluda.

Sus sacrificios a Júpiter a hacer iba: manda ir a unos ministros

y buscar, las que libaran, de las vivas fontanas ondas.

Una espesura vieja se alzaba, por ninguna segur violada,

y una gruta en el medio, de varas y mimbre densa,

efectuando, humilde en sus ensambladuras de piedra, un arco,

fecunda en fértiles aguas; donde, escondida en su caverna,

una serpiente de Marte había, por sus crestas insigne y su oro:

de fuego rielan sus ojos, su cuerpo henchido todo de veneno,

y tres rielan sus lenguas, en tríplice orden se alzan sus dientes.

Esta floresta, después de que los marchados del pueblo tirio

con infausto paso tocaron, y, bajada a las ondas,

la urna hizo un sonido, la cabeza sacó de su larga caverna

la azulada serpiente y horrendos silbidos lanzó.

Se derramaron las urnas de sus manos, y la sangre abandonó

su cuerpo y un súbito temblor ocupa atónitos sus miembros.

Ella, escamosos, en volubles nexos sus orbes

tuerce, y de un salto se curva en inmensos arcos,

y en más de media parte erguida hacia las leves auras

bajo sí contempla todo el bosque y de tan grande cuerpo es, cuanto,

si toda la contemplas, la que separa a las gemelas Osas.

Y no hay demora, a los fenicios, ya si para ella las armas preparaban

ya si la huida, ya si el mismo temor les prohibía ambas cosas,

ocupa: a éstos de un mordisco, de largos abrazos a aquéllos,

a éstos mata con el aflato de su funesto –de su podre– veneno.

Había hecho exiguas ya el sol, altísimo, las sombras:

qué demora sea la de sus compañeros asombra de Agenor al nacido,

y rastrea a los hombres. Su cobertor, desgarrado de un león,

el pellejo era, su arma una láncea de esplendente hierro,

y una jabalina, y, más prestante que arma alguna, su ánimo.

Cuando al bosque entró y matados sus cuerpos vio

y vencedor sobre ellos, de espacioso cuerpo, al enemigo,

sus tristes heridas lamiendo con sanguínea lengua:

“O el vengador, fidelísimos cuerpos, de vuestra muerte,

o su compañero”, dice, “seré.” Así dijo, y con la diestra una molar

levantó y, grande, con gran conato se la mandó.

De ella con el empuje, aunque, arduas con sus torres excelsas,

murallas movido se habrían, la serpiente sin herida quedó,

de una loriga al modo por sus escamas defendida, y de su negro

pellejo con la dureza, vigorosos, con la piel repelió los golpes.

Mas no con la dureza misma la jabalina también venció,

la cual, en mitad de la curvatura de su flexible espina clavada,

se irguió y todo descendió en sus ijares su hierro.

Ella, del dolor feroz, la cabeza para sus espaldas retorció

y sus heridas miró y el clavado astil mordió,

y éste, cuando con fuerza mucha lo hubo inclinado a parte toda,

apenas de su espalda lo arrebató; el hierro, aun así, en sus huesos quedó prendido.

Entonces, en verdad, después de que a sus acostumbradas iras se allegó

un motivo reciente, se hincharon sus gargantas de sus llenas venas,

y una espuma blanquecina circunfluye por sus pestíferas comisuras,

y la tierra suena raída por sus escamas, y el hálito que sale

negro de su boca estigia, corrompidas, infecta las auras.

Ella, ora en espiras que un inmenso orbe hacen

se ciñe, a las veces, que una larga viga más recta se yergue,

con una embestida ahora vasta, cual concitado por las lluvias un caudal,

muévese, y, a ella opuestas, arrasa con su pecho las espesuras.

Se retira el Agenórida un poco, y con el despojo del león

sostiene sus incursos y su acosante boca retarda,

su cúspide tendiéndole delante; se enfurece ella e inanes heridas

da al duro hierro y clava en la punta los dientes.

Y ya de su venenífero paladar sangre a manar

había empezado, y con su aspersión había bañado, verdes, las hierbas.

Pero leve la herida era, porque que ella a sí se retraía del golpe

y sus heridos cuellos daba atrás, y que tajo asestara

retirándose impedía, y no más lejos ir permitía,

hasta que el Agenórida, puesto el hierro en la garganta,

sin dejar de seguirla la empujó, mientras, yendo ella hacia atrás, una encina

le cerró el paso, y clavada quedó al par, con el madero, su cerviz.

Del peso de la serpiente curvóse el árbol, y por la parte

inferior al ser flagelada de la cola, su madera gimió.

Mientras el espacio el vencedor considera de su vencido enemigo,

una voz de repente oída fue, y no estaba reconocer de dónde

al alcance, pero oída fue: “¿Por qué, de Agenor el nacido, la perecida

serpiente miras? También tú mirado serás como serpiente.”

Él, largo tiempo asustado, al par con la mente el color

había perdido, y de gélido terror sus cabellos se arreciaron:

he aquí que de este varón la bienhechora, deslizándose por las superiores auras,

Palas llega, y removida ordena someter a la tierra

los viborinos dientes, incrementos del pueblo futuro.

Obedece, y cuando un surco hubo abierto, hundido el arado

esparce en la tierra, mortales simientes, los ordenados dientes.

Después –que la fe cosa mayor– los terrones empezaron a moverse,

y primera de los surcos el filo apareció de un asta,

las coberturas luego de sus cabezas, cabeceando con su pintado cono,

luego los hombros y el pecho y cargados los brazos de armas

sobresalen, y crece un sembrado, escudado, de varones:

así, cuando se retiran los tapices de los festivos teatros,

surgir las estatuas suelen, y primero mostrar los rostros,

lo demás poco a poco, y en plácido tenor sacadas,

enteras quedan a la vista, y en el inferior margen sus pies ponen.

Aterrado por este enemigo nuevo, Cadmo a empuñar las armas se preparaba:

“No empuña”, de este pueblo, al que la tierra había creado, uno

exclama, “y no en civiles guerras te mezcla.”

Y así, de sus terrígenas hermanos a uno, de cerca,

con su rígida espada hiere; por una jabalina cae, de lejos, él mismo.

Este también que a la muerte le diera, no más largo que aquél

vive, y expira las auras que ora recibiera,

y con ejemplo parejo se enfurece toda la multitud, y por su propio

Marte caen por sus mutuas heridas los súbitos hermanos.

Y ya, con tal espacio de breve vida la agraciada juventud,

a su sanguínea madre golpes de duelo daba en su tibio pecho,

cinco los sobrevivientes: de los cuales fue uno Equíon.

Él sus armas arrojó al suelo por consejo de la Tritónide,

y de fraterna paz palabra pidió y dio.

Éstos de su obra por acompañantes tuvo el sidonio huésped,

cuando puso, ordenado por las venturas de Febo, la ciudad.

Ya se alzaba Tebas; pudieras ya, Cadmo, parecer

en tu exilio feliz: suegros a ti Marte y Venus

te habían tocado; aquí añade la alcurnia de esposa tan grande,

tantas hijas e hijos y, prendas queridas, tus nietos,

éstos también, ya jóvenes; pero claro es que su último día

siempre de aguardar el hombre ha, y decirse dichoso

antes de su óbito nadie, y de sus supremos funerales, debe.

Diana y Acteón

La primera tu nieto, entre tantas cosas para ti, Cadmo, propicias,

causa fue de luto, y unos ajenos cuernos a su frente

añadidos; y vosotras, canes saciadas de una sangre dueña vuestra.

Mas, bien si buscas, de la fortuna un crimen en ello,

no una abominación hallarás, pues, ¿qué abominación un error tenía?

El monte estaba infecto de la matanza de variadas fieras,

y, ya el día mediado, de las cosas había contraído las sombras,

y el sol por igual de sus metas distaba ambas,

cuando el joven, por desviadas guaridas a los que vagaban,

a los partícipes de sus trabajos, con plácida boca llama, el hiantio:

“Los linos chorrean, compañeros, y el hierro, de crúor de fieras,

y fortuna el día tuvo bastante. La siguiente Aurora

cuando, transportada por sus zafranadas ruedas, la luz reitere,

el propuesto trabajo retomaremos; ahora Febo de ambas

tierras lo mismo dista, y hiende con sus vapores los campos.

Detened el trabajo presente y nudosos levantad los linos.”

Las órdenes los hombres hacen e interrumpen su labor.

Un valle había, de píceas y agudo ciprés denso,

por nombre Gargafie, a la ceñida Diana consagrado,

del cual en su extremo receso hay una caverna boscosa,

por arte ninguna labrada: había imitado al arte

con el ingenio la naturaleza suyo, pues, con pómez viva

y leves tobas, un nativo arco había trazado.

Un manantial suena a diestra, por su tenue onda perlúcido,

y por una margen de grama estaba él en sus anchurosas aberturas ceñido.

Aquí la diosa de las espesuras, de la caza cansada, solía

sus virgíneos miembros con líquido rocío regar.

El cual después que alcanzó, de sus ninfas entregó a una,

la armera, su jabalina y su aljaba y sus arcos destensados.

Otra ofreció al depuesto manto sus brazos.

Las ligaduras dos de sus pies quitan; pues más docta que ellas

la isménide Crócale, esparcidos por el cuello sus cabellos,

los traba en un nudo, aunque los había ella sueltos.

Recogen licor Néfele y Híale y Ránide,

y Psécade, y Fíale, y lo vierten en sus capaces urnas.

Y mientras allí se lava la Titania en su acostumbrada linfa,

he aquí que el nieto de Cadmo, diferida parte de sus labores,

por un bosque desconocido con no certeros pasos errante,

llega a esa floresta: así a él sus hados lo llevaban.

El cual, una vez entró, rorantes de sus manantiales, en esas cavernas,

como ellas estaban, desnudas sus pechos las ninfas se golpearon

al verle un hombre, y con súbitos aullidos todo

llenaron el bosque, y a su alrededor derramadas a Diana

con los cuerpos cubrieron suyos; aun así, más alta que ellas

la propia diosa es, y hasta el cuello sobresale a todas.

El color que, teñidas del contrario sol por el golpe,

el de las nubes ser suele, o de la purpúrea aurora,

tal fue en el rostro, vista sin vestido, de Diana.

La cual, aunque de las compañeras por la multitud rodeada suyas,

a un lado oblicuo aun así se estuvo y su cara atrás

dobló y, aunque quisiera prontas haber tenido sus saetas,

las que tuvo, así cogió aguas y el rostro viril

regó con ellas, y asperjando sus cabellos con vengadoras ondas,

añadió estas, del desastre futuro prenunciadoras, palabras:

“Ahora para ti, que me has visto dejado mi atuendo, que narres

–si pudieras narrar– lícito es.” Y sin más amenazar,

da a su asperjada cabeza del vivaz ciervo los cuernos,

da espacio a su cuello y lo alto aguza de sus orejas,

y con pies sus manos, con largas patas muta

sus brazos, y vela de maculado vellón su cuerpo;

añadido también el pavor le fue. Huye de Autónoe el héroe,

y de sí, tan raudo, en la carrera se sorprende misma.

Pero cuando sus rasgos y sus cuernos vio en la onda:

“Triste de mí”, a decir iba: voz ninguna le siguió.

Gimió hondo: su voz aquélla fue, y lágrimas por una cara

no suya fluyeron; su mente solamente prístina permaneció.

¿Qué haría? ¿Volvería, pues, a su casa y a sus reales techos,

o se escondería en los bosques? El temor esto, el pudor le impide aquello.

Mientras duda, lo vieron los canes, y el primero Melampo

e Icnóbates el sagaz con su ladrido señales dieron:

gnosio Icnóbates, de la espartana gente Melampo.

Después se lanzan los otros, que la arrebatadora brisa más rápido,

Pánfago y Dorceo y Oríbaso, árcades todos,

y Nebrófono el vigoroso y el atroz, con Lélape, Terón,

y por sus pies Ptérelas, y por sus narices útil Agre,

e Hileo el feroz, recién golpeado por un jabalí,

y de un lobo concebida Nape, y de ganados perseguidora

Pémenis, y de sus nacidos escoltada Harpía dos,

y atados llevando sus ijares el sicionio Ladón,

y Dromas y Cánaque y Esticte y Tigre y Alce,

y de níveos Leucón, y de vellos Ásbolo negros,

y el muy vigoroso Lacón, y en la carrera fuerte Aelo,

y Too y veloz, con su chipriota hermano, Licisca,

y en su negra frente distinguido en su mitad con un blanco,

Hárpalo, y Melaneo, e hirsuta de cuerpo Lacne,

y de padre dicteo pero de madre lacónide nacidos

Labro y Agriodunte, y de aguda voz Hiláctor,

y cuantos referir largo es: esa multitud, con deseo de presa,

por acantilados y peñas y de acceso carentes rocas,

y por donde quiera que es difícil, o por donde no hay ruta alguna, le persiguen.

Él huye por los lugares que él había muchas veces perseguido,

ay, de los servidores huye él suyos. Gritar ansiaba:

“¡Acteón yo soy, al dueño conoced vuestro!”

Palabras a su ánimo faltan: resuena de ladridos el éter.

Las primeras heridas Melanquetes en su espalda hizo,

las próximas Teródamas, Oresítropo prendióse en su antebrazo:

más tarde había salido, pero por los atajos del monte

anticipada la ruta fue; a ellos, que a su dueño retenían,

la restante multitud se une y acumula en su cuerpo sus dientes.

Ya lugares para las heridas faltan; gime él, y un sonido,

aunque no de un hombre, cual no, aun así, emitir pueda

un ciervo, tiene, y de afligidas quejas llena los cerros conocidos,

y con las rodillas inclinadas, suplicante, semejante al que ruega,

alrededor lleva, tácito, como brazos, su rostro.

Mas sus compañeros la rabiosa columna con sus acostumbrados apremios,

ignorantes, instigan, y con los ojos a Acteón buscan,

y, como ausente, a porfía a Acteón llaman

–a su nombre la cabeza él vuelve– y de que no esté se quejan

y de que no coja, perezoso, el espectáculo de la ofrecida presa.

Querría no estar, ciertamente, pero está, y querría ver,

no también sentir, de los perros suyos los fieros hechos.

Por todos lados le rodean, y hundidos en su cuerpo los hocicos

despedazan a su dueño bajo la imagen de un falso ciervo,

y no, sino terminada por las muchas heridas su vida,

la ira se cuenta saciada, ceñida de aljaba, de Diana.

Júpiter, Sémele y Baco

El rumor en ambiguo está: a algunos más violenta de lo justo

les pareció la diosa, otros la alaban y digna de su severa

virginidad la llaman; las partes encuentran cada una sus causas.

Sola de Júpiter la esposa no tanto de si lo culpa o lo aprueba

diserta, cuanto del desastre de la casa nacida de Agenor

se goza, y, de su tiria rival recabado, transfiere

de su estirpe a los socios su odio: sobreviene, he aquí, que a la previa,

una causa reciente, y se duele de que grávida de la simiente del del gran

Júpiter esté Sémele. Entonces su lengua en disputas desata:

“¿He conseguido qué, pues, tantas veces con las disputas?”, dijo.

“A ella misma de buscar yo he; a ella, si máxima Juno

ritualmente me llamo, la perderé, si a mí con mi diestra, de gemas guarnecidos,

los cetros sostener me honra, si soy reina, y de Júpiter

la hermana y la esposa –cierto la hermana–. Mas, pienso yo, ‘con el hurto se ha

contentado ella, y del tálamo breve es la injuria nuestro’:

ha concebido, esto faltaba, y manifiestos los crímenes lleva

en su útero pleno, y madre, lo que apenas a mí me ha tocado, del único

Júpiter quiere hacerse: tanta es su confianza en su hermosura.

Que la engañe a ella haré, y no soy Saturnia, si no,

por el Júpiter suyo sumergida, penetra en las estigias ondas.”

Se levanta tras esto de su solio y en una fulva nube recóndita

al umbral acude de Sémele y no las nubes antes eliminó

de simularse una vieja y de ponerse a las sienes canas

y surcarse la piel de arrugas y curvados con tembloroso

paso sus miembros llevar; su voz también la hizo de vieja,

y la propia era Béroe, de Sémele la epidauria nodriza.

Así pues, cuando buscada conversación y mucho tiempo hablando

al nombre vinieron de Júpiter, suspira y: “Pido

Júpiter que sea”, dice, “temo, aun así, todo: muchos

en nombre de los divinos en tálamos entraron pudorosos.

Y no, aun así, que sea Júpiter bastante es; dé una prenda de su amor,

si sólo el verdadero éste es, y tan grande y cual por la alta

Juno es recibido, tan grande y tal, pedirásle,

te dé a ti sus abrazos, y sus insignias antes coja.”

Con tales palabras a la ignorante Cadmeida Juno

había formado: le ruega ella a Júpiter, sin nombre, un regalo.

A la cual el dios: “Elige”, le dice, “ningún rechazo sufrirás,

y para que más lo creas, del estigio torrente también cómplices

han de ser los númenes: el temor y el dios él de los dioses es.”

Alegre con su mal y demasiado pudiendo y próxima a morir de su amante

por la complacencia, Sémele: “Cual la Saturnia”, dijo,

“te suele abrazar, de Venus cuando al pacto entráis,

date a mí tal.” Quiso el dios la boca de quien hablaba

tapar: había salido ya su voz apresurada bajo las auras.

Gimió hondo, y puesto que ni ella no haber deseado, ni él

no haber jurado puede, así pues, afligidísimo, al alto

éter ascendió y con su rostro obedientes a las nubes

arrastró, a las que borrascas, y mezclados relámpagos con vientos

añadió y truenos y el inevitable rayo.

Con todo, hasta donde puede, fuerzas a sí quitarse intenta

y no con el fuego que al centímano había derribado, a Tifeo,

ahora ármase con ése: demasiada fiereza en él hay.

Hay otro más leve rayo, al que la diestra de los Cíclopes

de violencia y de llama menos, menos añadió de ira:

armas segundas los llaman los altísimos; los empuña a ellos y en la casa

entra Agenórea. El cuerpo mortal los tumultos

no soportó etéreos, y con los dones conyugales ardió.

Inacabado todavía el pequeño, del vientre de su genetriz

es arrebatado y, tierno, si de creer digno es, cóselo dentro

de su paterno muslo y los maternos tiempos completa.

Furtivamente a él en sus primeras cunas Ino, su tía materna,

lo cría, después, dado a ellas, las ninfas Niseidas en las cavernas

lo ocultaron suyas y de leche alimentos le dieron.

Tiresias

Y mientras estas cosas por las tierras, según fatal ley, pasan,

y seguros del dos veces nacido están los paños de cuña, de Baco,

por azar que Júpiter, recuerdan, disipado él por el néctar, sus cuidados

había apartado graves, y con la desocupada Juno agitaba

remisos juegos, y: “Mayor el vuestro en efecto es,

que el que toca a los varones”, dijo, “el placer.”

Ella lo niega; les pareció bien cuál fuera la sentencia preguntar

del docto Tiresias: Venus para él era, una y otra, conocida,

pues de unas grandes serpientes, uniéndose en la verde

espesura, sus dos cuerpos a golpe de su báculo había violentado,

y, de varón, cosa admirable, hecho hembra, siete

otoños pasó; al octavo de nuevo las mismas

vio y: “Es si tanta la potencia de vuestra llaga”,

dijo, “que de su autor la suerte en lo contrario mude:

ahora también os heriré.” Golpeadas las culebras mismas,

su forma anterior regresa y nativa vuelve su imagen.

El árbitro este, pues, tomado sobre la lid jocosa,

las palabras de Júpiter afirma; más gravemente la Saturnia de lo justo,

y no en razón de la materia, cuéntase que se dolió,

y de su juez con una eterna noche dañó las luces.

Mas el padre omnipotente –puesto que no es lícito vanos a ningún

dios los hechos hacer de un dios–, por la luz arrebatada,

saber el futuro le dio y un castigo alivió con un honor.

Narciso y Eco

Él, por las aonias ciudades, por su fama celebradísimo,

irreprochables daba al pueblo que las pedía sus respuestas.

La primera, de su voz, por su cumplimiento ratificada, hizo la comprobación

la azul Liríope, a la que un día en su corriente curva

estrechó, y encerrada el Cefiso en sus ondas

fuerza le hizo. Expulsó de su útero pleno bellísima

un pequeño la ninfa, ya entonces que podría ser amado,

y Narciso lo llama, del cual consultado si habría

los tiempos largos de ver de una madura senectud,

el fatídico vate: “Si a sí no se conociera”, dijo.

Vana largo tiempo parecióle la voz del augur: el resultado a ella,

y la realidad, la hace buena, y de su muerte el género, y la novedad de su furor.

Pues a su tercer quinquenio un año el Cefisio

había añadido y pudiera un muchacho como un joven parecer.

Muchos jóvenes a él, muchas muchachas lo desearon.

Pero –hubo en su tierna hermosura tan dura soberbia–

ninguno a él, de los jóvenes, ninguna lo conmovió, de las muchachas.

Lo contempla a él, cuando temblorosos azuzaba a las redes a unos ciervos,

la vocal nifa, la que ni a callar ante quien habla,

ni primero ella a hablar había aprendido, la resonante Eco.

Un cuerpo todavía Eco, no voz era, y aun así, un uso,

gárrula, no distinto de su boca que ahora tiene tenía:

que devolver, de las muchas, las palabras postreras pudiese.

Había hecho esto Juno, porque, cuando sorpender pudiese

bajo el Júpiter suyo muchas veces a ninfas en el monte yaciendo,

ella a la diosa, prudente, con un largo discurso retenía

mientras huyeran las ninfas. Después de que esto la Saturnia sintió:

“De esa”, dice, “lengua, por la que he sido burlada, una potestad

pequeña a ti se te dará y de la voz brevísimo uso.”

Y con la realidad las amenazas confirma; aun así ella, en el final del hablar,

gemina las voces y las oídas palabras reporta.

Así pues, cuando a Narciso, que por desviados campos vagaba,

vio y se encendió, sigue sus huellas furtivamente,

y mientras más le sigue, con una llama más cercana se enciende,

no de otro modo que cuando, untados en lo alto de las teas,

a ellos acercadas, arrebatan los vivaces azufres las llamas.

Oh cuántas veces quiso con blandas palabras acercársele

y dirigirle tiernas súplicas. Su naturaleza en contra pugna,

y no permite que empiece; pero, lo que permite, ella dispuesta está

a esperar sonidos a los que sus palabras remita.

Por azar el muchacho, del grupo fiel de sus compañeros apartado

había dicho: “¿Alguien hay?”, y “hay”, había respondido Eco.

Él quédase suspendido y cuando su penetrante vista a todas partes dirige,

con voz grande: “Ven”, clama; llama ella a aquel que llama.

Vuelve la vista y, de nuevo, nadie al venir: “¿Por qué”, dice,

“me huyes?”, y tantas, cuantas dijo, palabras recibe.

Persiste y, engañado de la alterna voz por la imagen:

“Aquí unámonos”, dice, y ella, que con más gusto nunca

respondería a ningún sonido: “Unámonos”, respondió Eco,

y las palabras secunda ella suyas, y saliendo del bosque

caminaba para echar sus brazos al esperado cuello.

Él huye, y al huir: “¡Tus manos de mis abrazos quita!

Antes”, dice, “pereceré, de que tú dispongas de nos.”

Repite ella nada sino: “tú dispongas de nos.”

Despreciada se esconde en las espesuras, y pudibunda con frondas su cara

protege, y solas desde aquello vive en las cavernas.

Pero, aun así, prendido tiene el amor, y crece por el dolor del rechazo,

y atenúan, vigilantes, su cuerpo desgraciado las ansias,

y contrae su piel la delgadez y al aire el jugo

todo de su cuerpo se marcha; voz tan solo y huesos restan:

la voz queda, los huesos cuentan que de la piedra cogieron la figura.

Desde entonces se esconde en las espesuras y por nadie en el monte es vista,

por todos oída es: el sonido es el que vive en ella.

Así a ésta, así a las otras, ninfas en las ondas o en los montes

originadas, había burlado él, así las uniones antes masculinas.

De ahí las manos uno, desdeñado, al éter levantando:

“Que así aunque ame él, así no posea lo que ha amado.”

Había dicho. Asintió a esas súplicas la Ramnusia, justas.

Un manantial había impoluto, de nítidas ondas argénteo,

que ni los pastores ni sus cabritas pastadas en el monte

habían tocado, u otro ganado, que ningún ave

ni fiera había turbado ni caída de su árbol una rama;

grama había alrededor, a la que el próximo humor alimentaba,

y una espesura que no había de tolerar que este lugar se templara por sol alguno.

Aquí el muchacho, del esfuerzo de cazar cansado y del calor,

se postró, por la belleza del lugar y por el manantial llevado,

y mientras su sed sedar desea, sed otra le creció,

y mientras bebe, al verla, arrebatado por la imagen de su hermosura,

una esperanza sin cuerpo ama: cuerpo cree ser lo que onda es.

Quédase suspendido él de sí mismo y, inmóvil con el rostro mismo,

queda prendido, como de pario mármol formada una estatua.

Contempla, en el suelo echado, una geminada –sus luces– estrella,

y dignos de Baco, dignos también de Apolo unos cabellos,

y unas impúberas mejillas, y el marfileño cuello, y el decor

de la boca y en el níveo candor mezclado un rubor,

y todas las cosas admira por las que es admirable él.

A sí se desea, imprudente, y el que aprueba, él mismo apruébase,

y mientras busca búscase, y al par enciende y arde.

Cuántas veces, inútiles, dio besos al falaz manantial.

En mitad de ellas visto, cuántas veces sus brazos que coger intentaban

su cuello sumergió en las aguas, y no se atrapó en ellas.

Qué vea no sabe, pero lo que ve, se abrasa en ello,

y a sus ojos el mismo error que los engaña los incita.

Crédulo, ¿por qué en vano unas apariencias fugaces coger intentas?

Lo que buscas está en ninguna parte, lo que amas, vuélvete: lo pierdes.

Ésa que ves, de una reverberada imagen la sombra es:

nada tiene ella de sí. Contigo llega y se queda,

contigo se retirará, si tú retirarte puedas.

No a él de Ceres, no a él cuidado de descanso

abstraerlo de ahí puede, sino que en la opaca hierba derramado

contempla con no colmada luz la mendaz forma

y por los ojos muere él suyos, y un poco alzándose,

a las circunstantes espesuras tendiendo sus brazos:

“¿Es que alguien, io espesuras, más cruelmente”, dijo, “ha amado?

Pues lo sabéis, y para muchos guaridas oportunas fuisteis.

¿Es que a alguien, cuando de la vida vuestra tantos siglos pasan,

que así se consumiera, recordáis, en el largo tiempo?

Me place, y lo veo, pero lo que veo y me place,

no, aun así, hallo: tan gran error tiene al amante.

Y por que más yo duela, no a nosotros un mar separa ingente,

ni una ruta, ni montañas, ni murallas de cerradas puertas.

Exigua nos prohíbe un agua. Desea él tenido ser,

pues cuantas veces, fluentes, hemos acercado besos a las linfas,

él tantas veces hacia mí, vuelta hacia arriba, se afana con su boca.

Que puede tocarse creerías: mínimo es lo que a los amantes obsta.

Quien quiera que eres, aquí sal, ¿por qué, muchacho único, me engañas,

o a dónde, buscado, marchas? Ciertamente ni una figura ni una edad

es la mía de la que huyas, y me amaron a mí también ninfas.

Una esperanza no sé cuál con rostro prometes amigo,

y cuando yo he acercado a ti los brazos, los acercas de grado,

cuando he reído sonríes; lágrimas también a menudo he notado

yo al llorar tuyas; asintiendo también señas remites

y, cuanto por el movimiento de tu hermosa boca sospecho,

palabras contestas que a los oídos no llegan nuestros…

Éste yo soy. Lo he sentido, y no me engaña a mí imagen mía:

me abraso en amor de mí, llamas muevo y llamas llevo.

¿Qué he de hacer? ¿Sea yo rogado o ruegue? ¿Qué desde ahora rogaré?

Lo que deseo conmigo está: pobre a mí mi provisión me hace.

Oh, ojalá de nuestro cuerpo separarme yo pudiera,

voto en un amante nuevo: quisiera que lo que amamos estuviera ausente…

Y ya el dolor de fuerzas me priva y no tiempos a la vida

mía largos restan, y en lo primero me extingo de mi tiempo,

y no para mí la muerte grave es, que he de dejar con la muerte los dolores.

Éste, el que es querido, quisiera más duradero fuese.

Ahora dos, concordes, en un aliento moriremos solo.”

Dijo, y al rostro mismo regresó, mal sano,

y con lágrimas turbó las aguas, y oscura, movido

el lago, le devolvió su figura, la cual como viese marcharse:

“¿A dónde rehúyes? Quédate y no a mí, cruel, tu amante,

me abandona”, clamó. “Pueda yo, lo que tocar no es,

contemplar, y a mi desgraciado furor dar alimento.”

Y mientras se duele, la ropa se sacó arriba desde la orilla

y con marmóreas palmas se sacudió su desnudo pecho.

Su pecho sacó, sacudido, de rosa un rubor,

no de otro modo que las frutas suelen, que, cándidas en parte,

en parte rojean, o como suele la uva en los varios racimos

llevar purpúreo, todavía no madura, un color.

Lo cual una vez contempló, transparente de nuevo, en la onda,

no lo soportó más allá, sino como consumirse, flavas,

con un fuego leve las ceras, y las matutinas escarchas,

el sol al templarlas, suelen, así, atenuado por el amor,

se diluye y poco a poco cárpese por su tapado fuego,

y ni ya su color es el de, mezclado al rubor, candor,

ni su vigor y sus fuerzas, y lo que ahora poco visto complacía,

ni tampoco su cuerpo queda, un día el que amara Eco.

La cual, aun así, cuando lo vio, aunque airada y memoriosa,

hondo se dolió, y cuantas veces el muchacho desgraciado: “Ahay”,

había dicho, ella con resonantes voces iteraba, “ahay.”

Y cuando con las manos se había sacudido él los brazos suyos,

ella también devolvía ese sonido, de golpe de duelo, mismo.

La última voz fue ésta del que se contemplaba en la acostumbrada onda:

“Ay, en vano querido muchacho”, y tantas otras palabras

remitió el lugar, y díchose adiós, “adiós” dice también Eco.

Él su cabeza cansada en la verde hierba abajó,

sus luces la muerte cerró, que admiraban de su dueño la figura.

Entonces también, a sí, después que fue en la infierna sede recibido,

en la estigia agua se contemplaba. En duelo se golpearon sus hermanas

las Náyades, y a su hermano depositaron sus cortados cabellos,

en duelo se golpearon las Dríades: sus golpes asuena Eco.

Y ya la pira y las agitadas antorchas y el féretro preparaban:

en ninguna parte el cuerpo estaba; zafranada, en vez de cuerpo, una flor

encuentran, a la que hojas en su mitad ceñían blancas.

Penteo y Baco (I)

Conocida la cosa, una merecida fama al adivino por las acaidas

ciudades aportó, y el nombre era del augur ingente;

le desdeñó el Equiónida, aun así, a él, de todos el único,

despreciador de los altísimos, Penteo, y de las présagas palabras

se ríe del viejo y sus tinieblas y la calamidad de su luz arrancada

le imputa. Él, moviendo sus blanqueantes sienes de canas:

“Qué feliz serías si tú también de la luz esta

huérfano”, dice, “quedaras, y los báquicos sacrificios no vieras.

Pues un día llegará, que no lejos auguro que está,

en el que nuevo aquí venga, prole de Sémele, Líber,

al cual, si no de sus templos hubieres dignado con el honor,

por mil lugares destrozado te esparcirás y de sangre las espesuras

mancharás, y a la madre tuya, y de tu madre a las hermanas.

Ocurrirá, puesto que no dignarás al numen con su honor,

y de que yo, en estas tinieblas, demasiado he visto te quejarás.”

Al que tal decía empuja de Equíon el nacido;

a sus palabras la confirmación sigue, y las respuestas del adivino suceden.

Líber llega, y con festivos alaridos rugen los campos:

la multitud se lanza y, mezcladas con los hombres madres y nueras,

pueblo y próceres a los desconocidos sacrificios vanse.

“¿Qué furor, hijos de la serpiente, prole de Mavorte, las mentes

ha suspendido vuestras?”, Penteo dice; “¿los bronces tanto,

con bronces percutidos, pueden, y de combado cuerno la tibia

y los mágicos engaños, que a quienes no la bélica espada,

no la tuba aterrara, no de empuñadas armas las columnas,

voces femeninas y movida una insania del vino

y obscenos rebaños e inanes tímpanos venzan?

¿A vosotros, ancianos, he de admirar, quienes, por largas superficies viajando

en esta sede vuestra Tiro, en ésta vuestros prófugos penates pusisteis,

ahora permitís que sin Marte se os cautive? ¿O a vosotros, más áspera edad,

oh, jovénes, y más cercana a la mía, a los que armas sostener,

no tirsos, y de gálea cubriros, no de fronda, decoroso era?

Tened, os ruego, presente, de qué estirpe fuisteis creados

y ánimos cobrad de aquella, que a muchos perdió ella sola,

la serpiente. Por sus manantiales ella y su lago

pereció: mas vosotros por la fama venced vuestra.

Ella dio a la muerte a valientes; vosotros rechazad a unos débiles

y el honor retened patrio. Si los hados vedaban

que se alce largo tiempo Tebas, ojalá que máquinas y hombres

sus murallas derruyeran, y hierro y fuego sonaran.

Seríamos desgraciados sin crimen y nuestra suerte de lamentar,

no de esconder habríamos, y nuestras lágrimas de pudor carecerían;

mas ahora Tebas es cautivada por un muchacho inerme,

al que ni las guerras agradan ni las armas ni el uso de caballos,

sino empapado de mirra el pelo y las muelles coronas

y la púrpura y entretejido en las pintas ropas el oro,

al cual, ciertamente, yo ahora mismo –vosotros sólo apartaos– obligaré

a que supuesto a su padre, e inventados sus sacrificios, confiese.

¿Es que bastante valor Acrisio tiene para desdeñar el vano

numen, y las argólicas puertas, al venir, cerrarle,

y a Penteo aterrorizará, con toda Tebas, ese extranjero?

Id rápidos –a sus sirvientes esto impera–, id y a su jefe

atraed aquí atado. De mis órdenes la demora lenta se aparte.”

A él su abuelo, a él Atamante, a él la restante multitud de los suyos

lo corren con sus razones y en vano por contenerlo se esfuerzan;

más áspera con la advertencia es, y se excita retenida

y crece su rabia, y las moderaciones mismas perjudiciales eran:

así yo al torrente, por donde nada se le oponía al él pasar,

más dulcemente y con módico estrépito bajar he visto;

mas, por donde quiera que un tronco o en contra erigidas rocas lo sujetaban,

espúmeo e hirviente y por el impedimento más salvaje iba.

He aquí que cruentos vuelven y, Baco dónde estuviera,

a su señor, que preguntaba, que a Baco habían visto negaron.

“A éste”, dijeron, “aun así, su compañero y servidor de sus sacrificios

capturamos”, y entregan, las manos tras la espalda atadas,

los sacrificios del dios a uno, del tirreno pueblo, que había seguido.

Lo contempla a él Penteo, con ojos que la ira estremecedores

hiciera, y aunque de los castigos apenas los tiempos difiere:

“Oh, quien has de morir y que con la muerte tuya has de dar enseñanza a otros”,

dice, “revela tu nombre y el nombre de tus padres

y tu patria, y, de costumbre nueva, por qué estos sacrificios frecuentas.”

Los navegantes tirrenos

Él, de miedo vacío: “El nombre mío”, dijo, “Acetes,

mi patria Meonia es, de la humilde plebe mis padres.

No a mí, que duros novillos cultivaran, mi padre campos,

o lanadas greyes, no manadas algunas me dejó;

pobre también él fue y con lino solía y anzuelos

engañar, y con cálamo coger, saltarines peces.

Esta arte suya su hacienda era; al transmitirme su arte:

“Recibe, las que tengo, de mi esfuerzo sucesor y heredero”,

dijo, “estas riquezas”, y al morir a mí nada él me dejó

salvo aguas: sólo esto puedo denominar paterno.

Pronto yo, para no en las peñas quedarme siempre mismas,

aprendí además el gobernalle de la quilla, por mi diestra moderado,

a guiar, y de la Cabra Olenia la estrella pluvial,

y Taígete y las Híadas y en mis ojos la Ursa anoté,

y de los vientos las casas, y los puertos para las popas aptos.

Por azar yendo a Delos, de la quía tierra a las orillas

me acoplo, y me acerco a los litorales con diestros remos,

y doy unos leves saltos y me meto en la húmeda arena:

la noche cuando consumida fue –la Aurora a rojecer a lo primero

empezaba–, me levanto, y linfas que traigan recientes

encomiendo, y les muestro la ruta que lleve a esas ondas;

yo, qué el aura a mí prometa, desde un túmulo alto

exploro, y a los compañeros llamo y regreso a la quilla.

“Aquí estamos”, dice de los socios el primero, Ofeltes,

y, según cree que botín en el desierto campo hallado ha,

de virgínea hermosura a un muchacho conduce por los litorales.

Él, de vino puro y sueño pesado, titubar parece,

y apenas seguirle; miro su ornato, su faz y su paso:

nada allí que creerse pudiera mortal veía.

Lo sentí y lo dije a mis socios: “Qué numen en este

cuerpo hay, dudo; pero en el cuerpo este una divinidad hay.

Quien quiera que eres, oh, sénos propicio, y nuestros afanes asiste;

a estos también des tu venia.” “Por nosotros deja de suplicar”,

Dictis dice, que él no otro en ascender a lo alto

de las entenas más raudo, y estrechando la escota descender;

esto Libis, esto el flavo, de la proa tutela, Melanto,

esto aprueba Alcimedonte y quien descanso y ritmo

con su voz daba a los remos, de los ánimos estímulo, Epopeo,

esto todos los otros: de botín tan ciego el deseo es.

“No, aun así, que este pino se viole con su sagrado peso

toleraré”, dije; “la parte mía aquí la mayor es del derecho”,

y en la entrada me opongo a ellos. Se enfurece el más audaz de todo

el grupo, Licabas, que expulsado de su toscana ciudad,

exilio como castigo por un siniestro asesinato cumplía.

Él a mí, mientras resisto, con su juvenil puño la garganta

me rompió, y golpeado me habría mandado a las superficies si no

me hubiera yo quedado, aunque amente, en una cuerda retenido.

La impía multitud aprueba el hecho; entonces por fin Baco,

pues Baco fuera, cual si por el clamor disipado

sea el sopor, y del vino vuelvan a su pecho sus sentidos,

“¿Qué hacéis? ¿Cuál este clamor?”, dice. “Por qué medio, decid,

aquí he arribado? ¿A dónde a llevarme os disponéis?”

“Deja tu miedo”, Proreo, “y qué puertos alcanzar,

di, quieres”, dijo, “en la tierra pedida se te dejará.”

“A Naxos”, dice Líber, “los cursos volved vuestros.

Aquella la casa mía es, para vosotros será hospitalaria tierra.”

Por el mar, falaces, y por todos los númenes juran

que así sería, y a mí me ordenan a la pinta quilla dar velas.

Diestra Naxos estaba: por la diestra a mí, que linos daba:

“¿Qué haces, oh demente? ¿Qué furor hay en ti” dice, “Acetes?”

Por sí cada uno teme: “A la izquierda ve.” La mayor parte

con un gesto me indica, parte qué quiere en el oído me susurra.

Quedéme suspendido y: “Coja alguno los gobernalles”, dije,

y del ministerio de la impiedad y del de mi arte me privé.

Me increpan todos, y todo murmura el grupo,

de los cuales Etalión: “Así es que toda en ti solo

nuestra salvación depositada está”, dice, y sube y él mismo la obra

cumple mía y Naxos abandonada, marcha a lo opuesto.

Entonces el dios, burlándose, como si ahora al fin el engaño

sintiera, desde la popa combada el ponto explora,

y al que llora semejante: “No estos litorales, marineros”,

“a mí me prometisteis”, dice, “no esta tierra por mí rogada ha sido”

¿Por qué hecho he merecido este castigo? ¿Cuál la gloria vuestra es,

si a un muchacho unos jóvenes, si muchos engañáis a uno?”

Hacía tiempo lloraba yo: de las lágrimas nuestras ese puñado impío

se ríe y empuja las superficies con apresurados remos.

Por él mismo a ti ahora –y no más presente que él

hay un dios– te juro, que tan verdaderas cosas yo a ti te refiero

como mayores que de la verdad la fe: se quedó quieta en la superficie la popa

no de otro modo que si su seco astillero la retuviera.

Ellos, asombrándose, de los remos en el golpe persisten

y las velas bajan, y con geminada ayuda correr intentan.

Impiden hiedras los remos y con su nexo recurvo

serpean y con grávidos corimbos separan las velas.

Él, de racimadas uvas su frente circundado,

agita su velada asta de pampíneas frondas;

del cual alrededor, tigres y apariencias inanes de linces,

y de pintas panteras yacen los fieros cuerpos.

Fuera saltaron los hombres, bien si esto la insania hizo

o si el temor, y el primero Medón a negrecer empezó

por el cuerpo y en una prominente curvatura de su espina a doblarse

empieza. A éste Licabas: “¿En qué portentos”, dijo,

“te tornas?”, y anchas las comisuras y encorvada del que hablaba

la nariz era y escama su piel endurecida sacaba.

Mas Libis, que se resistían, mientras quiere revolver los remos,

a un espacio breve atrás saltar sus manos vio, y que ellas

ya no eran manos, que ya aletas podían llamarse.

Otro, a las enroscadas cuerdas deseando echar los brazos,

brazos no tenía y, recorvado, con un trunco cuerpo

a las olas saltó: falcada en lo postrero su cola es,

cuales de la demediada luna se curvan los cuernos.

Por todos lados dan saltos y con su mucha aspersión todo rocían

y emergen otra vez y regresan bajo las superficies de nuevo

y de un coro en la apariencia juegan y retozones lanzan

sus cuerpos y el recibido mar por sus anchas narinas exhalan.

De hace poco veinte –pues tantos la balsa aquella llevaba–

quedaba solo yo: pávido y helado, temblándome

el cuerpo, y apenas en mí, me afirma el dios, “Sacude”, diciendo,

“de tu corazón el miedo y Día alcanza.” Arribado a ella

accedí a sus sacrificios y los báqueos sacrificios frecuento.”

Penteo y Baco (II)

“Hemos prestado a tus largos”, Penteo, “rodeos oídos”

dice, “para que mi ira con la demora fuerzas soltar pudiera.

De cabeza, servidores, llevaos a éste, y tras ser torturados con siniestros

tormentos sus miembros, bajadlos a estigia noche.”

En seguida, arrastrado el tirreno Acetes, en sólidos

techos es encerrado; y mientras los crueles instrumentos

de la ordenada muerte y hierro y fuegos se preparan,

por sí mismas se abrieron las puertas y deslizáronse de sus brazos,

por sí mismas, fama es, sin que nadie las soltara, sus cadenas.

Persiste el Equiónida y no ya ordena ir, sino que él mismo

camina adonde, elegido para hacerse los sacrificios, el Citerón

con cantos y clara de las bacantes la voz sonaba.

Como brama áspero el caballo cuando, bélico, con su bronce canoro,

señales dio el trompeta, y de la batalla cobra el amor,

a Penteo así, herido por los largos aullidos, el éter

conmueve, y oído el clamor de nuevo se encandeció su ira.

Del monte casi en la mitad hay, con espesuras los extremos ciñendo,

puro de árboles, visible de todas partes, un llano:

Aquí a él, que con ojos profanos contemplaba los sacrificios,

la primera vio, la primera arrojóse con insana carrera,

la primera al Penteo suyo violentó arrojándole su tirso

su madre y: “Oh, gemelas hermanas”, clamó, “acudid.

Ese jabalí que en nuestros campos vaga, inmenso,

ese jabalí yo de herir he.” Se lanza toda contra uno solo

la multitud enfurecida, todas se unen y tembloroso le persiguen,

ya tembloroso, ya palabras menos violentas diciendo,

ya a sí condenándose, ya que él había pecado confesando.

Herido él, aun así: “Préstame ayuda, tía”, dijo,

“Autónoe. Muevan tus ánimos de Acteón las sombras.”

Ella qué Acteón no sabe y la diestra del que suplicaba

arrancó, de Ino lacerada fue la otra por el rapto.

No tiene, infeliz, qué brazos a su madre tender,

sino truncas mostrando las heridas de los arrebatados miembros:

“Contémplame, madre”, dice. A aquello que vio aulló Ágave

y su cuello agitó y movió por los aires su melena,

y arrancándole la cabeza, a ella abrazada con dedos cruentos

clama: “Io, compañeras, esta obra la victoria nuestra es.”

No más rápido unas frondas, por el frío del otoño tocadas,

y ya mal sujetas, las arrebata de su alto árbol el viento,

que fueron los miembros del hombre por manos nefandas despedazados.

Con tales ejemplos advertidas los nuevos sacrificios frecuentan

e inciensos dan y honran las Isménides las santas aras.

****

Libro cuarto

Las hijas de Minias (I)

Mas no Alcítoe la Mineia estima que las orgias

deban acogerse del dios, sino que todavía, temeraria, que Baco

progenie sea de Júpiter niega y socias a sus hermanas

de su impiedad tiene. La fiesta celebrar el sacerdote

–y, descargadas de los trabajos suyos, a las sirvientas y sus dueñas

sus pechos con piel cubrirse, sus cintas para el pelo desatarse,

guirnaldas en su melena, en sus manos poner frondosos tirsos–

había ordenado, y que salvaje sería del dios ofendido la ira

vaticinado había: obedecen madres y nueras

y sus telas y cestos y los no hechos pesos de hilo guardan,

e inciensos dan, y a Baco llaman, y a Bromio, y a Lieo,

y al hijo del fuego y al engendrado dos veces y al único bimadre;

se añade a éstos Niseo, e intonsurado Tioneo

y, con Leneo, el natal plantador de la uva

y Nictelio y padre Eleleo y Iaco y Euhan

y cuantos además, numerosos, por los griegos pueblos

nombres, Líber, tienes; pues tuya la inagotable juventud es,

tú muchacho eterno, tú el más hermoso en el alto cielo

contemplado eres; cuando sin cuernos estás, virgínea

la cabeza tuya es; el Oriente por ti fue vencido, hasta allí,

donde la decolor India se ciñe del extremo Ganges.

A Penteo tú, venerando, y a Licurgo, el de hacha de doble ala,

sacrílegos, inmolas, y los cuerpos de los tirrenos mandas

al mar, tú, insignes por sus pintos frenos, de tus biyugues

linces los cuellos oprimes. Las Bacas y los Sátiros te siguen,

y el viejo que con la caña, ebrio, sus titubantes miembros

sostiene, y no fuertemente se sujeta a su encorvado burrito.

Por donde quiera que entras, un clamor juvenil y, a una,

femeninas voces y tímpanos pulsados por palmas,

y cóncavos bronces suenan, y de largo taladro el boj.

“Plácido y suave”, ruegan las Isménides, “vengas”,

y los ordenados sacrificios honran; solas las Mineides, dentro,

turbando las fiestas con intempestiva Minerva,

o sacan lanas o las hebras con el pulgar viran

o prendidas están de la tela, y a sus sirvientas con labores urgen;

de las cuales una, haciendo bajar el hilo con su ligero pulgar:

“Mientras cesan otras e inventados sacrificios frecuentan,

nosotras también a quienes Palas, mejor diosa, detiene”, dice,

“la útil obra de las manos con varia conversación aliviemos

y por turnos algo, que los tiempos largos parecer

no permita, en medio contemos para nuestros vacíos oídos.”

Lo dicho aprueban y la primera le mandan narrar sus hermanas.

Ella qué, de entre muchas cosas, cuente –pues muchísimas conocía–

considera, y en duda está de si de ti, babilonia, narrar,

Dércetis, quien los Palestinos creen que, tornada su figura,

con escamas que cubrían sus miembros removió los pantanos,

o más bien de cómo la hija de aquélla, asumiendo alas,

sus extremos años en las altas torres pasara,

o acaso cómo una náyade con su canto y sus demasiado poderosas hierbas

tornara unos juveniles cuerpos en tácitos peces

hasta que lo mismo padeció ella, o, acaso, el que frutos blancos llevaba,

cómo ahora negros los lleva por contacto de la sangre, ese árbol:

esto elige; ésta, puesto que una vulgar fábula no es,

de tales modos comenzó, mientras la lana sus hilos seguía:

Píramo y Tisbe

“Píramo y Tisbe, de los jóvenes el más bello el uno,

la otra, de las que el Oriente tuvo, preferida entre las muchachas,

contiguas tuvieron sus casas, donde se dice que

con cerámicos muros ciñó Semíramis su alta ciudad.

El conocimiento y los primeros pasos la vecindad los hizo,

con el tiempo creció el amor; y sus teas también, según derecho, se hubieran unido

pero lo vetaron sus padres; lo que no pudieron vetar:

por igual ardían, cautivas sus mentes, ambos.

Cómplice alguno no hay; por gesto y señales hablan,

y mientras más se tapa, tapado más bulle el fuego.

Hendida estaba por una tenue rendija, que ella había producido en otro tiempo,

cuando se hacía, la pared común de una y otra casa.

Tal defecto, por nadie a través de siglos largos notado

–¿qué no siente el amor?–, los primeros lo visteis los amantes

y de la voz lo hicisteis camino, y seguras por él

en murmullo mínimo vuestras ternuras atravesar solían.

Muchas veces, cuando estaban apostados de aquí Tisbe, Píramo de allí,

y por turnos fuera buscado el anhélito de la boca:

“Envidiosa”, decían, “pared, ¿por qué a los amantes te opones?

¿Cuánto era que permitieses que con todo el cuerpo nos uniéramos,

o esto si demasiado es, siquier que, para que besos nos diéramos, te abrieras?

Y no somos ingratos: que a ti nosotros debemos confesamos,

el que dado fue el tránsito a nuestras palabras hasta los oídos amigos.

Tales cosas desde su opuesta sede en vano diciendo,

al anochecer dijeron “adiós” y a la parte suya dieron

unos besos cada uno que no arribarían en contra.

La siguiente Aurora había retirado los nocturnos fuegos,

y el sol las pruinosas hierbas con sus rayos había secado.

Junto al acostumbrado lugar se unieron. Entonces con un murmullo pequeño,

de muchas cosas antes quejándose, establecen que en la noche silente

burlar a los guardas y de sus puertas fuera salir intenten,

y que cuando de la casa hayan salido, de la ciudad también los techos abandonen,

y para que no hayan de vagar recorriendo un ancho campo,

que se reúnan junto al crematorio de Nino y se escondan bajo la sombra

del árbol: un árbol allí, fecundísimo de níveas frutas,

un arduo moral, había, colindante a una helada fontana.

Los acuerdos aprueban; y la luz, que tarde les pareció marcharse,

se precipita a las aguas, y de las aguas mismas sale la noche.

Astuta, por las tinieblas, girando el gozne, Tisbe

sale y burla a los suyos y, cubierto su rostro,

llega al túmulo, y bajo el árbol dicho se sienta.

Audaz la hacía el amor. He aquí que llega una leona,

de la reciente matanza de unas reses manchadas sus espumantes comisuras,

que iba a deshacerse de su sed en la onda del vecino hontanar;

a ella, de lejos, a los rayos de la luna, la babilonia Tisbe

la ve, y con tímido pie huye a una oscura caverna

y mientras huye, de su espalda resbalados, sus velos abandona.

Cuando la leona salvaje su sed con mucha onda contuvo,

mientras vuelve a las espesuras, encontrados por azar sin ella misma,

con su boca cruenta desgarró los tenues atuendos.

Él, que más tarde había salido, huellas vio en el alto

polvo ciertas de fiera y en todo su rostro palideció

Príamo; pero cuando la prenda también, de sangre teñida,

encontró: “Una misma noche a los dos”, dice, “amantes perderá,

de quienes ella fue la más digna de una larga vida;

mi vida dañina es. Yo, triste de ti, te he perdido,

que a lugares llenos de miedo hice que de noche vinieras

y no el primero aquí llegué. ¡Destrozad mi cuerpo

y mis malditas entrañas devorad con fiero mordisco,

oh, cuantos leones habitáis bajo esta peña!

Pero de un cobarde es pedir la muerte.” Los velos de Tisbe

recoge, y del pactado árbol a la sombra consigo los lleva,

y cuando dio lágrimas, dio besos a la conocida prenda:

“Recibe ahora” dice “ también de nuestra sangre el sorbo”,

y, del que estaba ceñido, se hundió en los costados su hierro,

y sin demora, muriendo, de su hirviente herida lo sacó,

y quedó tendido de espalda al suelo: su crúor fulgura alto,

no de otro modo que cuando un caño de plomo defectuoso

se hiende, y por el tenue, estridente taladro, largas

aguas lanza y con sus golpes los aires rompe.

Las crías del árbol, por la aspersión de la sangría, en negra

faz se tornan, y humedecida de sangre su raíz,

de un purpúreo color tiñe las colgantes moras.

He aquí que, su miedo aún no dejado, por no burlar a su amante,

ella vuelve, y al joven con sus ojos y ánimo busca,

y por narrarle qué grandes peligros ha evitado está ansiosa;

y aunque el lugar reconoce, y en el visto árbol su forma,

igualmente la hace dudar del fruto el color: fija se queda en si él es.

Mientras duda, unos trémulos miembros ve palpitar

en el cruento suelo y atrás su pie lleva, y una cara que el boj

más pálida portando se estremece, de la superficie en el modo,

que tiembla cuando lo más alto de ella una exigua aura toca.

Pero después de que, demorada, los amores reconoció suyos,

sacude con sonoro golpe, indignos, sus brazos

y desgarrándose el cabello y abrazando el cuerpo amado

sus heridas colmó de lágrimas, y con su llanto el crúor

mezcló, y en su helado rostro besos prendiendo:

“Píramo”, clamó, “¿qué azar a ti de mí te ha arrancado?

Píramo, responde. La Tisbe tuya a ti, queridísimo,

te nombra; escucha, y tu rostro yacente levanta.”

Al nombre de Tisbe sus ojos, ya por la muerte pesados,

Píramo irguió, y vista ella los volvió a velar.

La cual, después de que la prenda suya reconoció y vacío

de su espada vio el marfil: “Tu propia a ti mano”, dice, “y el amor,

te ha perdido, desdichado. Hay también en mí, fuerte para solo

esto, una mano, hay también amor: dará él para las heridas fuerzas.

Seguiré al extinguido, y de la muerte tuya tristísima se me dirá

causa y compañera, y quien de mí con la muerte sola

serme arrancado, ay, podías, habrás podido ni con la muerte serme arrancado.

Esto, aun así, con las palabras de ambos sed rogados,

oh, muy tristes padres mío y de él,

que a los que un seguro amor, a los que la hora postrera unió,

de depositarles en un túmulo mismo no os enojéis;

mas tú, árbol que con tus ramas el lamentable cuerpo

ahora cubres de uno solo –pronto has de cubrir de dos–,

las señales mantén de la sangría, y endrinas, y para los lutos aptas,

siempre ten tus crías, testimonios del gemelo crúor”,

dijo, y ajustada la punta bajo lo hondo de su pecho

se postró sobre el hierro que todavía de la sangría estaba tibio.

Sus votos, aun así, conmovieron a los dioses, conmovieron a los padres,

pues el color en el fruto es, cuando ya ha madurado, negro,

y lo que a sus piras resta descansa en una sola urna.”

Los amores del Sol. Marte y Venus. Leucótoe. Clítie

Había cesado, e intermedio hubo un breve tiempo, y empezó

a hablar Leucónoe; su voz contuvieron las hermanas.

“A éste también, que templa todas las cosas con su sidérea luz,

cautivó el amor, al Sol: del Sol contaremos los amores.

El primero que el adulterio de Venus con Marte vio

se cree este dios; ve este dios todas las cosas el primero.

Hondo se dolió del hecho y al marido, descendencia de Juno,

los hurtos de su lecho y del hurto el lugar mostró; mas a aquél,

su razón y la obra que su fabril diestra sostenía,

se le cayeron: al punto gráciles de bronce unas cadenas,

y redes y lazos que las luces burlar pudieran

lima –no aquella obra vencerían las más tenues

hebras, no la que cuelga de la más alta viga telaraña–

y que a los ligeros tactos pequeños movimientos obedezcan

consigue, y el lecho circundando las coloca con arte.

Cuando llegaron a este lecho, al mismo, su esposa y el adúltero,

con el arte del marido y las ataduras preparadas de novedosa manera,

en mitad de sus abrazos ambos sorprendidos quedan.

El Lemnio al punto sus puertas marfileñas abrió

y admitió a los dioses; ellos yacían enlazados

indecentemente, y algunos de entre los dioses no tristes desea

así hacerse indecente... Los altísimos rieron y largo tiempo

ésta fue conocidísima hablilla en todo el cielo.

“Lleva a cabo la Citereia, de la de delación, un castigo vengador,

y, por turnos, a aquél que hirió sus escondidos amores

hiere con amor semejante. ¿De qué ahora, de Hiperión el nacido,

tu hermosura y tu color a ti, y tus radiadas luces te sirven?

Así es que tú, quien con tus fuegos todas las tierras abrasas,

abrásaste con un fuego nuevo, y quien todas las cosas divisar debes,

a Leucótoe contemplas y clavas en una doncella sola,

los que al cosmos debes, ojos: ya te levantas más tempranamente

del auroral cielo, ya más tarde caes a las ondas,

y por tu demora en contemplarla alargas las invernales horas;

desfalleces a las veces, y el mal de tu mente a tus luces

pasa, y, oscuro, los mortales pechos aterras,

y no porque a ti de la luna la imagen más cercana a las tierras

se haya opuesto palideces: hace tal color el amor este.

Quieres a ésta sola, y no a ti Clímene, y Rodas,

ni te retiene la genetriz, bellísima, de la Eea Circe,

y la que tus concúbitos, Clitie, aunque despreciada

buscaba, y que en el mismo tiempo aquel una grave herida

tenía: Leucótoe, de muchas, los olvidos hizo,

a la cual, del pueblo aromático, en parto dio a luz,

hermosísima, Eurínome; pero después de que la hija creció,

cuanto la madre a todas, tanto a la madre la hija vencía.

Rigió las aquemenias ciudades su padre Órcamo y él

el séptimo desde su primitivo origen, desde Belo, se numera.

Bajo el eje Vespertino están los pastos de los caballos del Sol:

ambrosia en vez de hierba tienen; ella sus cansados miembros

de los diurnos menesteres nutre y los repara para su labor.

Y mientras los cuadrípedes allí celestes pastos arrancan

y la noche su turno cumple, en los tálamos el dios penetra amados,

tornado en la faz de Eurínome, la genetriz, y entre

una docena de sirvientas, a Leucótoe, a las luces, divisa,

que ligeras hebras sacaba, girando el huso.

Así pues, cuando cual una madre hubo dado besos a su querida hija:

“Un asunto”, dice “arcano es: sirvientas, retiraos, y no

arrebatad el arbitrio a una madre de cosas secretas hablar.”

Habían obedecido, y el dios, el tálamo sin testigo dejado:

“Aquel yo soy”, dijo, “que mido el largo año,

todas las cosas quien veo, por quien ve todo la tierra,

del cosmos el ojo: a mí, créeme, complaces.” Se asusta ella y del miedo

la rueca y el huso cayeron de sus dedos remisos.

El propio temor decor le fue, y no más largamente él demorándose

a su verdadero aspecto regresó y a su acostumbrado nitor;

mas la virgen, aunque aterrada por la inesperada visión,

vencida por el nitor del dios, dejando su lamento, su fuerza sufrió.

“Se enojó Clitie, pues tampoco moderado había sido

en ella del Sol el amor, y acuciada de la rival por la ira,

divulga el adulterio y a la difamada ante su padre

acusa; él, feroz e implacable, a la que suplicaba

y tendía las manos a las luces del Sol y que: “Él

fuerza me hizo contra mi voluntad”, decía, la sepultó, sanguinario,

bajo alta tierra y un túmulo encima añade de pesada arena.

Lo disipa con sus rayos de Hiperión el nacido y camino

te da a ti por donde puedas sacar tu sepultado rostro;

y tú ya no podías, matada tu cabeza por el peso de la tierra,

ninfa, levantarla, y cuerpo exangüe yacías:

nada que aquello más doliente se cuenta que el moderador de los voladores

caballos, después de los fuegos de Faetonte, había visto.

Él ciertamente los gélidos miembros intenta, si pueda,

de sus radios con las fuerzas, retornar al vivo calor;

pero, puesto que a tan grandes intentos el hado se opone,

con néctar aromado asperjó su cuerpo y el lugar,

y de muchas cosas antes lamentándose: “Tocarás, aun así, el éter”, dijo.

En seguida, imbuido del celeste néctar el cuerpo

se licueció y la tierra humedeció con su aroma,

y una vara a través de los terrones, insensiblemente, con raíces en ella hechas,

de incienso, se irguió, y el túmulo con su punta rompió.

Mas a Clitie, aunque el amor excusar su dolor,

y su delación el dolor podía, no más veces el autor de la luz

acudió y de Venus la moderación a sí mismo se hizo en ella.

Se consumió desde de aquello, demencialmente de sus amores haciendo uso,

sin soportar ella a las ninfas, y bajo Júpiter noche y día

se sentó en el suelo desnuda, desnudos, despeinada, sus cabellos,

y durante nueve luces sin probar agua ni alimento,

con mero rocío y las lágrimas suyas sus ayunos cebó

y no se movió del suelo; sólo contemplaba del dios

el rostro al pasar y los semblantes suyos giraba a él.

Sus miembros, cuentan, se prendieron al suelo, y una lívida palidez

vertió parte de su color a las exangües hierbas;

tiene en parte un rubor, y su cara una flor muy semejante a la violeta cubre.

Ella, aunque por una raíz está retenida, al Sol

se vuelve suyo y mutada conserva su amor.”

Las hijas de Minias (II)

Había dicho, y el hecho admirable había cautivado los oídos.

Parte que ocurrir pudiera niegan, parte, que todo los verdaderos

dioses pueden, recuerdan: pero no también Baco entre ellos.

Se reclama a Alcítoe, después de que callaron sus hermanas.

La cual, por el radio haciendo correr las hebras de la tela puesta:

“Por divulgados callo”, dijo, “del pastor Dafnis del

Ida los amores, a quien su ninfa por la ira de su rival

confirió a una roca: tan gran dolor abrasa a los amantes;

y no hablo de cómo en otro tiempo, innovada la ley de la naturaleza,

ambiguo fuera, ora hombre, ora mujer Sitón.

A ti también, ahora acero, en otro tiempo fidelísimo al pequeño

Júpiter, Celmis, y a los Curetes, engendrados por larga lluvia,

y a Croco, en pequeñas flores, con Esmílace, tornado:

a todos dejo de lado, y vuestros ánimos con una dulce novedad retendré.

Sálmacis y Hermafrodito

De dónde que infame sea, por qué con sus poco fuertes ondas

Sálmacis enerva y ablanda los miembros por ella tocados,

aprended. La causa se ignora; el poder es conocidísimo del manantial.

A un niño, de Mercurio y la divina Citereide nacido,

las náyades nutrieron bajo las cavernas del Ida,

del cual era la faz en la que su madre y padre

conocerse pudieran; su nombre también trajo de ellos.

Él, en cuanto los tres quinquenios hizo, los montes

abandonó patrios y, el Ida, su nodriza, dejado atrás,

de errar por desconocidos lugares, de desconocidas corrientes

ver, gozaba, su interés aminorando la fatiga.

Él incluso a las licias ciudades, y a Licia cercanos, los carios

llega: ve aquí un pantano, de una linfa diáfana

hasta el profundo suelo. No allí caña palustre,

ni estériles ovas, ni de aguda cúspide juncos:

perspicuo licor es; lo último, aun así, del pantano, de vivo

césped se ciñe, y de siempre verdeantes hierbas.

Una ninfa lo honra, pero ni para las cacerías apta ni que los arcos

doblar suela ni que competir en la carrera,

y única de las náyades no conocida para la veloz Diana.

A menudo a ella, fama es, le dijeron sus hermanas:

“Sálmacis, o la jabalina o las pintas aljabas coge,

y con duras cacerías tus ocios mezcla.”

Ni la jabalina coge ni las pintas ella aljabas,

ni con duras cacerías sus ocios mezcla,

sino ora en la fontana suya sus hermosos miembros lava,

a menudo con peine del Citoro alisa sus cabellos

y qué le sienta bien consulta a las ondas que contempla,

ahora, circundando su cuerpo de un muy diáfano atuendo,

bien en las mullidas hojas, bien en las mullidas se postra hierbas,

a menudo coge flores. Y entonces también por azar las cogía

cuando al muchacho vio, y visto deseó tenerlo.

Aun así, no antes se acercó, aunque tenía prisa por acercarse,

de que se hubo compuesto, de que alrededor se contempló los atuendos,

y fingió su rostro, y mereció el hermosa parecer.

Entonces, así empezando a hablar: “Muchacho, oh, dignísimo de que se crea

que eres un dios, o si tú dios eres, puedes ser Cupido,

o si eres mortal, quienes te engendraron dichosos,

y tu hermano feliz, y afortunada seguro

si alguna tú hermana tienes, y la que te dio sus pechos, tu nodriza;

pero mucho más que todos, y mucho más dichosa aquélla,

si alguna tú prometida tienes, si a alguna dignarás con tu antorcha,

ésta tú, si es que alguna tienes, sea furtivo mi placer,

o si ninguna tienes, yo lo sea, y en el tálamo mismo entremos.”

La náyade después de esto calló; del muchacho un rubor la cara señaló

–pues no sabe qué el amor–, pero también enrojecer para su decor era.

Ese color el de los suspendidos frutos de un soleado árbol,

o el del marfil teñido es, o, en su candor, cuando en vano

resuenan los bronces auxiliares, el de la rojeciente luna.

A la ninfa, que reclamaba sin fin de hermana, al menos,

besos, y ya las manos a su cuello de marfil le echaba:

“¿Cesas, o huyo, y contigo”, dice él, “esto dejo?”

Sálmacis se atemorizó y: “Los lugares estos a ti libres te entrego,

huésped”, dice, y simula marcharse su paso tornando;

entonces también, mirando atrás, y recóndita ella de arbustos en una espesura,

se ocultó y en doblando la rodilla se abajó. Mas él,

claro está, como inobservado y en las vacías hierbas,

aquí va y allá y acullá, y en las retozonas ondas

las solas plantas de sus pies y hasta el tobillo baña;

sin demora, por la templanza de las blandas aguas cautivado,

sus suaves vestimentas de su tierno cuerpo desprende.

Entonces en verdad complació él, y de su desnuda figura por el deseo

Sálmacis se abrasó; flagran también los ojos de la ninfa

no de otro modo que cuando nitidísimo en el puro orbe

en la opuesta imagen de un espejo se refleja Febo;

y apenas la demora soporta, apenas ya sus goces difiere,

ya desea abrazarle, ya a sí misma mal se contiene, amente.

Él, veloz, con huecas palmas palmeándose su cuerpo

abajo salta, y a las linfas alternos brazos llevando

en las líquidas aguas se trasluce, como si alguien unas marfileñas

estatuas cubra, o cándidos lirios, con un claro vidrio.

“Hemos vencido y mío es” exclama la náyade, y toda

ropa lejos lanzando, en mitad se mete de las ondas

y al que lucha retiene y disputados besos le arranca

y le sujeta las manos y su involuntario pecho toca,

y ahora por aquí del joven alrededor, ahora se derrama por allá;

finalmente, debatiéndose él en contra y desasirse queriendo,

lo abraza como una serpiente, a la que sostiene la regia ave y

elevada la arrebata: colgando, la cabeza ella y los pies

le enlaza y con la cola le abraza las expandidas alas;

o como suelen las hiedras entretejer los largos troncos

y como bajo las superficies el pulpo su apresado enemigo

contiene, de toda parte enviándole sus flagelos.

Persiste el Atlantíada y sus esperados goces a la ninfa

deniega; ella aprieta, y acoplada con el cuerpo todo,

tal como estaba prendida: “Aunque luches, malvado”, dijo,

“no, aun así, escaparás. Así, dioses, lo ordenéis, y a él

ningún día de mí, ni a mí separe de él.”

Los votos tuvieron sus dioses, pues, mezclados, de los dos

los cuerpos se unieron y una faz se introduce en ellos

única; como si alguien, que juntos conduce en una corteza unas ramas,

al crecer, juntarse ellas, y al par desarrollarse contempla,

así, cuando en un abrazo tenaz se unieron sus miembros,

ni dos son, sino su forma doble, ni que mujer decirse

ni que muchacho, pueda, y ni lo uno y lo otro, y también lo uno y lo otro, parece.

Así pues, cuando a él las fluentes ondas, adonde hombre había descendido,

ve que semihombre lo habían hecho, y que se ablandaron en ellas

sus miembros, sus manos tendiendo, pero ya no con voz viril,

el Hermafrodito dice: “Al nacido dad vuestro de regalos,

padre y también genetriz, que de ambos el nombre tiene,

que quien quiera que a estas fontanas hombre llegara, salga de ahí

semihombre y súbitamente se ablande, tocadas, en las aguas.”

Conmovidos ambos padres, de su nacido biforme válidas las palabras

hicieron y con una incierta droga la fontana tiñeron.”

Las hijas de Minias (III)

El fin era de sus palabras, y todavía de Minias la prole

apresura la tarea y desprecia al dios y su fiesta profana,

cuando unos tímpanos súbitamente, no visibles, con roncos

sonidos en contra rugen, y la flauta de combado cuerno,

y tintineantes bronces suenan; aroman las mirras y los azafranes

y, cosa que el crédito mayor, empezaron a verdecer las telas

y, de hiedra en la faz, a cubrirse de frondas la veste suspendida;

parte acaba en vides, y los que poco antes hilos fueron,

en sarmiento se mutan; de la hebra un pámpano sale;

la púrpura su fulgor acomoda a las pintas uvas.

Y ya el día pasado había y el tiempo llegaba

al que tú ni tinieblas, ni le pudieras decir luz,

sino con la luz, aun así, los confines de la dudosa noche:

los techos de repente ser sacudidos, y las grasas lámparas arder

parecen, y con rútilos fuegos resplandecer las mansiones,

y falsos espectros de salvajes fieras aullar:

y ya hace tiempo se esconden por las humeantes estancias las hermanas

y por diversos lugares los fuegos y las luces evitan,

y mientras buscan las tinieblas, una membrana por sus pequeñas articulaciones

se extiende e incluye sus brazos en una tenue ala;

y, de qué en razón hayan perdido su vieja figura,

saber no permiten las tinieblas. No a ellas pluma las elevaba,

a sí se sostenían, aun así, con perlúcidas alas,

y al intentar hablar, mínima y según su cuerpo una voz

emiten, y realizan sus leves lamentos con un estridor,

y los techos, no las espesuras frecuentan, y la luz odiando,

de noche vuelan y de la avanzada tarde tienen el nombre.

Atamante e Ino

Entonces en verdad por toda Tebas de Baco memorable

el numen era y las grandes fuerzas del nuevo dios

su tía materna narra por todas partes, y de tantas hermanas, ajena

ella sola al dolor era: salvo al que le hicieron sus hermanas.

Reparó en ella –que por sus nacidos y el tálamo de Atamante tenía

subidos los ánimos, y por su prohijado numen– Juno,

y no lo soportó, y para sí: “¿Ha podido de una rival el nacido

tornar a los meonios marineros y en el piélago sumergirlos,

y, para que sean destrozadas, a su madre dar de su hijo las entrañas,

y a las triples Mineides cubrir con nuevas alas?

¿Nada habrá podido Juno, sino no vengados llorar sus dolores?

¿Y esto para mí bastante es? ¿Esta sola la potencia nuestra es?

Él mismo enseña qué haga yo –lícito es también del enemigo aprender–,

y qué el furor pueda, de Penteo con el asesinato bastante

y de más ha mostrado: ¿por qué no aguijonearle y que vaya

por los consanguíneos ejemplos con sus propios furores Ino?

Hay una vía declive, nublada por el funesto tejo:

lleva, a través de mudos silencios, a las infiernas sedes;

la Estige nieblas exhala, inerte, y las sombras recientes

descienden allí y espectros que han cumplido con sus sepulcros:

la palidez y el invierno poseen ampliamente esos lugares espinosos y, nuevos,

por dónde sea el camino, los manes ignoran, el que lleva a la estigia

ciudad, dónde esté la fiera regia del negro Dis.

Mil entradas la capaz ciudad, y abiertas por todos lados sus puertas

tiene, y como los mares de toda la tierra los ríos,

así todas las almas el lugar acoge este, y no para pueblo

alguno exiguo es, o que una multitud ingresa, siente.

Vagan exangües, sin cuerpo y sin huesos, las sombras,

y una parte el foro frecuentan, parte los techos del más bajo tirano,

una parte algunas artes, imitaciones de su antigua vida,

ejercen, a otra parte una condena coerce.

Soporta ir allí, su sede celeste dejada

–tanto a sus odios y a su ira daba–, la Saturnia Juno;

adonde una vez que entró y por su sagrado cuerpo oprimido

gimió el umbral, sus tres caras Cérbero sacó

y tres ladridos a la vez dio; ella a las Hermanas,

de la Noche engendradas, llama, grave e implacable numen:

de la cárcel ante las puertas cerradas con acero estaban sentadas,

y de sus cabellos peinaban negras serpientes.

A la cual una vez reconocieron entre las sombras de la calina,

se pusieron de pie las diosas; Sede Maldita se llama:

sus entrañas ofrecía Titio para ser desgarradas, y sobre nueve

yugadas se extendía; por ti, Tántalo, ningunas

aguas pueden aprehenderse, y el que asoma huye, ese árbol;

o buscas o empujas la que ha de retornar, Sísifo, roca;

se gira Ixíon y a sí mismo se persigue y huye,

y las que preparar la muerte de sus primos osaron,

asiduas ondas, que perderán, vuelven a buscar, las Bélides.

A los cuales todos después de que con una mirada torva la Saturnia

vio y antes de todos a Ixíon, de vuelta desde aquél

a Sísifo mirando: “¿Por qué éste, de sus hermanos”, dice,

“perpetuos sufre castigos? A Atamante, el soberbio,

una regia rica le tiene, quien a mí, con su esposa, siempre

me ha despreciado”, y expone las causas de su odio y su camino

y qué quiera: lo que querría era que la regia de Cadmo

no siguiera en pie y que a la fechoría arrastraran, a Atamante, unos furores.

Gobierno, promesas, súplicas confunde en uno,

y solivianta a las diosas: así, esto Juno habiendo dicho,

Tisífone, con sus canos cabellos, como estaba, turbados,

los movió y rechazó de su cara las culebras que la estorbaban

y así: “no de largos rodeos menester es”, dijo;

“hecho considera cuanto ordenas; el inamable reino

abandona y vuélvete de un cielo mejor a las auras.”

Alegre regresa Juno, a la cual, en el cielo a entrar disponiéndose,

con roradas aguas lustró la Taumantíade Iris.

Y sin demora Tisífone, la importuna, humedecida de sangre

toma una antorcha, y de fluido crúor rojeciente

se pone el manto, y con una torcida sierpe se enciñe,

y sale de la casa. El Luto la acompaña a su paso

y el Pavor y el Terror y con tembloroso rostro la Insania.

En el umbral se había apostado: las jambas que temblaron se cuenta

del Eolio, y una palidez inficionó las puertas de arce,

y el Sol del lugar huye. Ante esos prodigios, aterrada la esposa,

aterrado quedó Atamante, y de su techo a salir se aprestaban:

se opuso la infausta Erinis y la entrada sitió,

y sus brazos distendiendo, uncidos de viperinos nudos,

su cabellera sacudió: movidas sonaron las culebras,

y parte yacen por sus hombros, parte, alrededor de sus pechos resbaladas,

silbidos dan y suero vomitan y sus lenguas vibran.

De ahí dos serpientes sajó, de en medio de sus cabellos,

y con su calamitosa mano, las que había arrebatado, les arrojó; mas ellas

de Ino los senos, y de Atamante, recorren

y les insuflan graves alientos, y heridas a sus miembros

ningunas hacen: su mente es la que los siniestros golpes siente.

Había traído consigo también portentos de fluente veneno,

de la boca de Cérbero espumas, y jugos de Equidna,

y desvaríos erráticos, y de la ciega mente olvidos,

y crimen y lágrimas y rabia y de la sangría el amor,

todo molido a la vez, lo cual, con sangre mezclado reciente,

había cocido en un bronce cavo, revuelto con verde cicuta;

y mientras espantados están ellos, vierte este veneno de furia

en el pecho de ambos y sus entrañas más íntimas turba.

Entonces, una antorcha agitando por el mismo orbe muchas veces,

alcanza con los fuegos, velozmente movidos, los fuegos.

Así, vencedora, y de lo ordenado dueña, a los inanes

reinos vuelve del gran Dis y se desciñe de la serpiente que cogiera.

En seguida el Eólida furibundo en mitad de su corte

clama: “Io, compañeros, las redes tended en estos bosques.

Aquí ahora con su gemela prole visto he a una leona”,

y, como de una fiera, sigue las huellas de su esposa, amente,

y del seno de su madre, riendo y sus pequeños brazos tendiéndole,

a Learco arrebata, y dos y tres veces por las auras

al modo lo rueda de una honda, y en una rígida roca su boca,

que aún no hablaba, despedaza feroz; entonces, en fin, excitada la madre,

–si el dolor esto hizo, o del veneno esparcido causa–,

aúlla, y con los cabellos sueltos huye mal sana,

y a ti llevándote, pequeño, en sus desnudos brazos, Melicertes:

“Evohé, Baco”, grita: de Baco bajo el nombre Juno

rio y: “Estos servicios te preste a ti”, dijo, “tu prohijado.”

Suspendida hay sobre las superficies un risco; su parte inferior socavada está

por los oleajes y a las ondas que cubre defiende de las lluvias,

la superior rígida está y su frente a la abierta superficie extiende;

se apodera de él –fuerzas la insania le daba– Ino

y a sí misma sobre el ponto, sin que ningún temor la retarde,

se lanza y a su carga; golpeada la onda se encandeció.

Mas Venus, de los sufrimientos compadecida de su nieta, que no los merecía,

así al tío suyo enterneció: “Oh, numen de las aguas,

ante quien cedió, siguiente al del cielo, Neptuno, el poder,

grandes cosas, ciertamente, reclamo, pero tú compadécete de los míos,

que lanzados ves en el Jonio inmenso,

y a los dioses añádelos tuyos. Alguna también yo estima en el ponto tengo,

si es cierto que un día, en medio del profundo, compacta

espuma fui y mi griego nombre queda de ella.”

Asiente a la que ruega Neptuno y arrebató de ellos

lo que mortal fue, y una majestad verenda

les impuso y su nombre al mismo tiempo que su aspecto les innovó,

y con Leucotea, su madre, al dios Palemón llamó.

Las compañeras de Ino

Sus sidonias compañeras, cuanto pudieron siguiendo

las señales de sus pies, en lo primero de la roca vieron, las más recientes,

y sin duda de su muerte cercioradas, a la Cadmeida casa

con sus palmas hicieron duelo, rasgándose, con la ropa, sus cabellos,

y como poco justa y demasiado con su rival cruel

achares hicieron a la diosa; estos reproches Juno

no soportó y: “Os haré a vosotras mismas máximos”, dijo,

“exponentes de la crueldad mía”; el hecho a los dichos siguió.

Pues la que principalmente había sido devota: “Seguiré”, dice,

“a los estrechos a la reina” y un salto al ir a dar, moverse

a parte alguna no pudo y al risco fija quedó adherida;

otra, mientras con el acostumbrado golpe intenta herir

sus pechos, sintió que los que lo intentaban quedaron rígidos, sus brazos;

aquélla que las manos por azar había tendido del mar a las ondas,

en piedra vuelta, las manos a las mismas ondas alarga;

de una, cuando arrebataba y rasgaba de su cabeza su pelo,

endurecidos súbitamente los dedos en el pelo vieras:

en el gesto en que cada una sorprendida fue, se queda en él.

Parte aves se hicieron; las que ahora también en la garganta aquella

las superficies cortan con lo extremo de sus alas, las Isménides.

Cadmo y Harmonía

Desconoce el Agenórida que su nacida y su pequeño nieto

de la superficie son dioses; por el luto y la sucesión de sus males

vencido, y por los ostentos que numerosos había visto, sale,

su fundador, de la ciudad suya, como si la fortuna de esos lugares,

no la suya lo empujara, y por su largo vagar llevado,

alcanza las ilíricas fronteras con su prófuga esposa.

Y ya de males y de años cargados, mientras los primeros hados

coligen de su casa, y repasan en su conversación sus sufrimientos:

“¿Y si sagrada aquella serpiente atravesada por mi cúspide”,

Cadmo dice, “fuera, entonces, cuando de Sidón saliendo

sus vipéreos dientes esparcí por la tierra, novedosas simientes?

A la cual, si el celo de los dioses con tan certera ira vindica,

yo mismo, lo suplico, como serpiente sobre mi largo vientre me extienda”,

dijo, y como serpiente sobre su largo vientre se tiende

y a su endurecida piel que escamas le crecen siente

y que su negro cuerpo se variega con azules gotas

y sobre su pecho cae de bruces, y reunidas en una sola,

poco a poco se atenúan en una redondeada punta sus piernas.

Los brazos ya le restan: los que le restan, los brazos tiende

y con lágrimas por su todavía humana cara manando:

“Acércate, oh, esposa, acércate, tristísima”, dijo,

“y mientras algo queda de mí, me toca, y mi mano

coge, mientras mano es, mientras no todo lo ocupa la serpiente.”

Él sin duda quiere más decir, pero su lengua de repente

en partes se hendió dos, y no las palabras al que habla

abastan, y cuantas veces se dispone a decir lamentos

silba: esa voz a él su naturaleza le ha dejado.

Sus desnudos pechos con la mano hiriendo exclama la esposa:

“Cadmo, espera, desdichado, y despójate de estos prodigios.

Cadmo, ¿Qué esto, dónde tu pie, dónde están tus brazos y manos

y tu color y tu faz y, mientras hablo, todo? ¿Por qué no

a mí también, celestes, en la misma sierpe me tornáis?”

Había dicho, él de su esposa lamía la cara,

y a sus senos queridos, como si los reconociera, iba,

y le daba abrazos y su acostumbrado cuello buscaba.

Todo el que está presente –estaban presentes los cortesanos– se aterra; mas ella

los lúbricos cuellos acaricia del crestado reptil

y súbitamente dos son y, junta su espiral, serpean,

hasta que de un vecino bosque a las guaridas llegaron.

Ahora también, ni huyen del hombre ni de herida le hieren,

y qué antes habían sido recuerdan, plácidos, los reptiles.

Perseo y Atlas

Pero aun así a ambos consuelos grandes de su tornada

figura su nieto les había dado, a quien, por él debelada, honraba

la India, a quien celebraba la Acaya en los templos a él puestos.

Sólo el Abantíada, de su mismo origen creado,

Acrisio, queda, que de las murallas lo aleje de la ciudad

de Argos y contra el dios lleve las armas; y su estirpe

no cree que sea de dioses; pues tampoco de Júpiter ser creía

a Perseo, a quien Dánae había concebido de pluvial oro.

Pronto, aun así, a Acrisio –tan grande es la presencia de la verdad–

tanto haber ultrajado al dios como no haber reconocido a su nieto

le pesa: impuesto ya en el cielo está el uno, mas el otro,

devolviendo el despojo memorable del vipéreo portento,

el aire tierno rasgaba con sus estridentes alas,

y cuando sobre las líbicas arenas, vencedor, estaba suspendido,

de la cabeza de la Górgona unas gotas cayeron cruentas,

que, por ella recogidas, la tierra animó en forma de variegadas serpientes,

de ahí que concurrida ella está, e infesta esa tierra de culebras.

Desde ahí, a través del infinito por vientos discordes llevado,

ahora aquí ahora allí, al ejemplo de la nube acuosa

se mueve, y de la alta superficie retiradas largamente

contempla las tierras y todo sobrevuela el orbe.

Tres veces las heladas Ursas, tres veces del cangrejo los brazos ve,

muchas veces para los ocasos, muchas veces es arrebatado a los ortos,

y ya cayendo el día, temiendo confiarse a la noche,

se posó, reinos de Atlas, en el Vespertino círculo,

y un exiguo descanso busca mientras el Lucero los fuegos

convoque de la Aurora, y la Aurora los carros diurnos.

Aquí, de los hombres a todos con su ingente cuerpo superando,

el Japetiónida Atlas estuvo: la última de las tierras

bajo el rey este, y el ponto estaba, que a los jadeantes caballos

del Sol sus superficies somete y acoge sus fatigados ejes.

Mil greyes para él y otras tantas vacadas por sus hierbas

erraban y su tierra vecindad ninguna oprimía;

las arbóreas frondas, que de su oro radiante brillaban,

de oro sus ramas, de oro sus frutos, cubrían.

“Huésped”, le dice Perseo a él, “si a ti la gloria te conmueve

de un linaje grande, del linaje mío Júpiter el autor;

o si eres admirador de las gestas, admirarás las de nos;

hospedaje y descanso busco.” Memorioso él de la vetusta

ventura era –Temis esta ventura le había dado, la Parnasia–:

“Un tiempo, Atlas, vendrá en el que será expoliado de su oro el árbol

tuyo, y del botín el título este de Júpiter un nacido tendrá.”

Esto temiendo, con sólidos montes sus pomares había cerrado

Atlas, y a un vasto reptil los había dado a guardar,

y alejaba de sus fronteras a los extraños todos.

A éste también: “Márchate fuera, no sea que lejos la gloria de las gestas

que finges”, dijo, “lejos de ti Júpiter quede”,

y fuerza a sus amenazas añade, y con sus manos expulsar intenta

al que tardaba y al que con las plácidas mezclaba fuertes palabras.

En fuerzas inferior –pues quién parejo sería de Atlas

a las fuerzas–: “Mas, puesto que poco para ti la estima nuestra vale,

coge este regalo”, dice, y de la izquierda parte, él mismo

de espalda vuelto, de Medusa la macilenta cara le sacó.

Cuan grande él era, un monte se hizo Atlas: pues la barba y la melena

a ser bosques pasan, cimas son sus hombros y brazos,

lo que cabeza antes fue, es en lo alto del monte cima,

los huesos piedra se hacen; entonces, alto, hacia partes todas

creció al infinito, así los dioses lo establecisteis, y todo

–con tantas estrellas– el cielo, descansó en él.

Perseo y Andrómeda

Había encerrado el Hipótada en su eterna cárcel a los vientos

e, invitador a los quehaceres, clarísimo en el alto cielo,

el Lucero había surgido: con sus alas retomadas ata él

por ambas partes sus pies y de su arma arponada se ciñe

y el fluente aire, movidos sus talares, hiende.

Gentes innumerables alrededor y debajo había dejado:

de los etíopes los pueblos y los campos cefeos divisa.

Allí, sin ella merecerlo, expiar los castigos de la lengua

de su madre a Andrómeda, injusto, había ordenado Amón;

a la cual, una vez que a unos duros arrecifes atados sus brazos

la vio el Abantíada –si no porque una leve brisa le había movido

los cabellos, y de tibio llanto manaban sus luces,

de mármol una obra la habría considerado–, contrae sin él saber unos fuegos

y se queda suspendido y, arrebatado por la imagen de la vista hermosura,

casi de agitar se olvidó en el aire sus plumas.

Cuando estuvo de pie: “Oh”, dijo, “mujer no digna, de estas cadenas,

sino de esas con las que entre sí se unen los deseosos amantes,

revélame, que te lo pregunto, el nombre de tu tierra y el tuyo

y por qué ataduras llevas.” Primero calla ella y no se atreve

a dirigirse a un hombre, una virgen, y con sus manos su modesto

rostro habría tapado si no atada hubiera estado;

sus luces, lo que pudo, de lágrimas llenó brotadas.

Al que más veces la instaba, para que delitos suyos confesar

no pareciera que ella no quería, el nombre de su tierra y el suyo,

y cuánta fuera la arrogancia de la materna hermosura

revela, y todavía no recordadas todas las cosas, la onda

resonó, y llegando un monstruo por el inmenso ponto

se eleva sobre él y ancha superficie bajo su pecho ocupa.

Grita la virgen: su genitor lúgubre, y a la vez

su madre está allí, ambos desgraciados, pero más justamente ella,

y no consigo auxilio sino, dignos del momento, sus llantos

y golpes de pecho llevan y en el cuerpo atado están prendidos,

cuando así el huésped dice: “De lágrimas largos tiempos

quedar a vosotros podrían; para ayuda prestarle breve la hora es.

A ella yo, si la pidiera, Perseo, de Júpiter nacido y de aquélla

a la que encerrada llenó Júpiter con fecundo oro,

de la Górgona de cabellos de serpiente, Perseo, el vencedor, y el que sus alas

batiendo osa ir a través de las etéreas auras,

sería preferido a todos ciertamente como yerno; añadir a tan grandes

dotes también el mérito, favorézcanme sólo los dioses, intento:

que mía sea salvada por mi virtud, con vosotros acuerdo.”

Aceptan su ley –pues quién lo dudaría– y suplican

y prometen encima un reino como dote los padres.

He aquí que igual que una nave con su antepuesto espolón lanzada

surca las aguas, de los jóvenes por los sudorosos brazos movida:

así la fiera, dividiendo las ondas al empuje de su pecho,

tanto distaba de los riscos cuanto una baleárica honda,

girado el plomo, puede atravesar de medio cielo,

cuando súbitamente el joven, con sus pies la tierra repelida,

arduo hacia las nubes salió: cuando de la superficie en lo alto

la sombra del varón avistada fue, en la avistada sombra la fiera se ensaña,

y como de Júpiter el ave, cuando en el vacío campo vio,

ofreciendo a Febo sus lívidas espaldas, un reptil,

se apodera de él vuelto, y para que no retuerza su salvaje boca,

en sus escamosas cervices clava sus ávidas uñas,

así, en rápido vuelo lanzándose en picado por el vacío,

las espaldas de la fiera oprime, y de ella, bramante, en su diestro ijar

el Ináquida su hierro hasta su curvo arpón hundió.

Por su herida grave dañada, ora sublime a las auras

se levanta, ora se somete a las aguas, ora al modo de un feroz jabalí

se revuelve, al que el tropel de los perros alrededor sonando aterra.

Él los ávidos mordiscos con sus veloces alas rehúye

y por donde acceso le da, ahora sus espaldas, de cóncavas conchas por encima sembradas,

ahora de sus lomos las costillas, ahora por donde su tenuísima cola

acaba en pez, con su espada en forma de hoz, hiere.

El monstruo, con bermellón sangre mezclados, oleajes

de su boca vomita; se mojaron, pesadas por la aspersión, sus plumas,

y no en sus embebidos talares más allá Perseo osando

confiar, divisó un risco que con lo alto de su vértice

de las quietas aguas emerge: se cubre con el mar movido.

Apoyado en él y de la peña sosteniendo las crestas primeras con su izquierda,

tres veces, cuatro veces pasó por sus ijares, una y otra vez buscados, su hierro.

Los litorales el aplauso y el clamor llenaron, y las superiores

moradas de los dioses: gozan y a su yerno saludan

y auxilio de su casa y su salvador le confiesan

Casíope y Cefeo, el padre; liberada de sus cadenas

avanza la virgen, precio y causa de su trabajo.

Él sus manos vencedoras agua cogiendo lustra,

y con la dura arena para no dañar la serpentífera cabeza,

mulle la tierra con hojas y, nacidas bajo la superficie, unas ramas

tiende, y les impone de la Forcínide Medusa la cabeza.

La rama reciente, todavía viva, con su bebedora médula

fuerza arrebató del portento y al tacto se endureció de él

y percibió un nuevo rigor en sus ramas y fronda.

Mas del piélago las ninfas ese hecho admirable ensayan

en muchas ramas, y de que lo mismo acontezca gozan,

y las simientes de aquéllas iteran lanzadas por las ondas:

ahora también en los corales la misma naturaleza permaneció,

que dureza obtengan del aire que tocan, y lo que

mimbre en la superficie era, se haga, sobre la superficie, roca.

Para dioses tres él otros tantos fuegos de césped pone;

el izquierdo para Mercurio, el diestro para ti, belicosa virgen,

el ara de Júpiter la central es; se inmola una vaca a Minerva,

al de pies alados un novillo, un toro a ti, supremo de los dioses.

En seguida a Andrómeda, sin dote, y las recompensas de tan gran

proeza arrebata: sus teas Himeneo y Amor

delante agitan, de largos aromas se sacian los fuegos

y guirnaldas penden de los techos, y por todos lados liras

y tibia y cantos, del ánimo alegre felices

argumentos, suenan; desatrancadas sus puertas los áureos

atrios todos quedan abiertos, y con bello aparato instruidos

los cefenios próceres entran en los convites del rey.

Después de que, acabados los banquetes, con el regalo de un generoso baco

expandieron sus ánimos, por el cultivo y el hábito de esos lugares

pregunta el Abantíada; al que preguntaba en seguida el único

[narra el Lincida las costumbres y los hábitos de sus hombres];

el cual, una vez lo hubo instruido: “Ahora, oh valerosísimo”, dijo,

“di, te lo suplico, Perseo, con cuánta virtud y por qué

artes arrebataste la cabeza crinada de dragones.”

Perseo y Medusa

Narra el Agenórida que bajo el helado Atlas yacente

hay un lugar, seguro por la defensa de su sólida mole;

que de él en la avenida habitaron las gemelas hermanas

Fórcides, que compartían de una sola luz el uso;

que de éste él, con habilidosa astucia, furtivamente, mientras se lo traspasan,

se apoderó, poniendo debajo su mano; y que a través de unas roquedas lejos

escondidas, y desviadas, y erizadas de espesuras fragosas

alcanzó de las Górgonas las casas, y que por todos lados, a través de los campos

y a través de las rutas, vio espectros de hombres y de fieras

que, de su antiguo ser, en pedernal convertidos fueron al ver a la Medusa.

Que él, aun así, de la horrenda Medusa la figura había contemplado

en el bronce repercutido del escudo que su izquierda llevaba,

y mientras un grave sueño a sus culebras y a ella misma ocupaba

le arrancó la cabeza de su cuello, y que, por sus plumas fugaz,

Pégaso, y su hermano, de la sangre de su madre nacidos fueron.

Añadió también de su largo recorrido los no falsos peligros,

qué estrechos, que tierras bajo sí había visto desde el alto,

y qué estrellas había tocado agitando sus alas;

antes de lo deseado calló, aun así; toma la palabra uno

del número de los próceres preguntando por qué ella sola de sus hermanas

llevaba entremezcladas alternas sierpes con sus cabellos.

El huésped dice: “Puesto que saber deseas cosas dignas de relato,

recibe de lo preguntado la causa. Clarísima por su hermosura

y de muchos pretendientes fue la esperanza envidiada

ella, y en todo su ser más atractiva ninguna parte que sus cabellos

era: he encontrado quien haberlos visto refiera.

A ella del piélago el regidor, que en el templo la pervirtió de Minerva,

se dice: tornóse ella, y su casto rostro con la égida,

la nacida de Júpiter, se tapó, y para que no esto impune quedara,

su pelo de Górgona mutó en indecentes hidras.

Ahora también, cuando atónitos de espanto aterra a sus enemigos,

en su pecho adverso, las que hizo, sostiene a esas serpientes.

****

Libro quinto

Perseo y Fineo

Y mientras estas cosas, de los cefenos en medio del grupo, de Dánae

el héroe conmemora, de una bronca multitud los reales

atrios se llenan, y el que unas conyugales

fiestas cante no es su clamor, sino el que anuncie fieras armas,

y en repentinos tumultos los convites tornados,

asemejarlos a un estrecho podrías, al que, quieto, la salvaje

rabia de los vientos removiendo sus ondas exaspera.

Primero entre ellos, Fineo, de esa guerra el temerario autor,

agitando un astil de fresno con cúspide de bronce:

“Heme aquí”, dice, “heme aquí de mi esposa antes de tiempo arrebatada vengador;

y ni de mí a ti tus plumas, ni en falso oro tornado

Júpiter te arrebatará.” A él, que intentaba disparar, Cefeo:

“¿Qué haces?”, exclama, “¿Qué cabeza a ti, germano,

enloquecido, te mueve a este delito?

¿No es por unos tan grandes méritos que esta gracia

se devuelve? ¿Con esta dote la vida de la rescatada pagas?

La cual a ti, no Perseo, la verdad si buscas, te quita,

sino de las Nereidas el grave numen, sino el cornado Amón,

sino el monstruo del ponto que de las entrañas venía

a saciarse mías; en ese tiempo a ti arrebatada te fue,

en el que a morir iba, a no ser que, cruel, esto precisamente

exijas, que muera, y que tú con el luto te consueles nuestro.

Claro que no bastante es que, tú mirando, haya sido desatada,

y que ninguna ayuda tú, su tío o su prometido, le prestaste:

¿encima, de que por un otro haya sido salvada te dolerás,

y sus premios le arrebatarás? Ellos si a ti grandes te parecen,

de aquellos escollos donde fijos estaban los hubieses buscado.

Ahora deja que quien la buscó, por quien no es huérfana esta vejez,

se lleve lo que por sus méritos y con la voz se ha pactado, y que él

no a ti, sino a una cierta muerte antepuesto fue, entiende”

Él nada repuso, sino que tanto a él como a Perseo con rostro

alternativo mirando, si acuda a éste ignora o a aquél,

y demorándose brevemente, blandida con las fuerzas su asta

cuantas la ira le daba, inútilmente, a Perseo le manda.

Cuando quedó de pie ella en el diván, de los cobertores entonces por fin Perseo

saltó y, esa arma devolviéndole, feroz, su enemigo

pecho le hubiera roto si no tras los altares Fineo

se hubiese ido, y, cosa indigna, a un maldito le fue de provecho un ara.

En la frente, aun así, de Reto, no defraudada su cúspide se clavó,

el cual, después que cayó y el hierro de su hueso fue arrancado,

convulsiona, y asperja de sangre las puestas mesas.

Entonces en verdad arde la masa en indómitas iras

y sus dardos allí concentran, y hay quienes que Cefeo dicen,

con su yerno, debe morir; pero del umbral de su morada

había salido Cefeo, poniendo por testigos el derecho, la lealtad,

y del hospedaje a los dioses, de que aquello con su prohibición se promovía.

La bélica Palas asiste y protege con su égida a su hermano

y le da ánimos. Había un indo, Atis, a quien de la corriente del Ganges

una nacida, Limnee, bajo sus vítreas ondas había parido

según se cree, egregio por su hermosura, que con su rico atavío

él acrecía, todavía íntegro en sus dos veces octavos años,

vistiendo clámide tiria, que una orla recorría

áurea; ornaban gargantillas de oro su cuello

y, rezumantes de mirra, un curvado pasador sus cabellos;

él ciertamente, lanzándoles la jabalina, cosas, aun distantes,

en atravesar docto era, pero en tender más docto los arcos.

Entonces también a él, que con flexible mano doblaba los cuernos, Perseo

con un palo que en medio puesto del ara humeaba

lo derribó, y entre sus quebrados huesos confundió su cara.

A él, cuando su alabado rostro agitando en la sangre

el asirio lo vio Licabante, unidísimo a él

y su compañero y de su verdadero amor no disimulador,

después que al que exhalaba la vida bajo su amarga herida

lloró, a Atis, esos arcos que él había tensado

arrebató y: “Conmigo sean tus combates”, dijo,

“y no largo te alegrarás del hado de un muchacho, por el que más

deshonra que gloria tienes.” Esto todo todavía no

había dicho: rieló de su nervio un penetrante dardo,

y, evitado, aun así, de su ondulado vestido quedó colgando.

Torna contra él su arpón, contemplado en la muerte de Medusa,

el Acrisioníada, y lo entra en su pecho; mas él,

ya muriendo, con ojos que nadaban bajo una noche negra

alrededor buscó a Atis, y se inclinó hacia él,

y se llevó a los manes los consuelos de su unida muerte.

He aquí que el sienita Forbas, nacido de Metíon,

y el libio Anfimedonte, ávidos de acometer la lucha,

con la sangre con la que ampliamente la tierra humedecida se templaba

habían caído resbalando; al levantarse se lo impide una espada,

del uno en su costado, de Forbas en la garganta traspasada.

Mas no al Actórida Érito, cuya arma una ancha

segur bifronte era, Perseo busca acercándole su espada, sino que, con altos

relieves protuberante y por el peso de su mucha masa

ingente, con las dos manos levanta una cratera,

y se la estrella al hombre; vomita él rútilo crúor,

y hacia atrás cayendo la tierra con su moribunda cabeza golpea.

Después a Polidegmon, de la sangre de Semíramis nacido,

y al caucasio Ábaris y al Esperquionida Liceto

e intonso de pelo a Hélice, y a Flegias y a Clito

abate y los erigidos montones de murientes pisa.

Y Fineo, no osando correr cuerpo a cuerpo hacia su enemigo,

blande una jabalina: a ella su vagar hizo caer en Ida,

que no participaba, en vano, en esa guerra, y ninguna de las dos armas seguía.

Él, vigilando con ojos torvos al inclemente Fineo:

“Visto que sin duda a los partidos”, dice, “se me arrastra, recibe Fineo

el enemigo que tú has hecho y paga con esta herida la herida.”

Y ya cuando iba a devolver, sacado de su herida, el dardo,

sobre sus miembros cayó desplomado, de sangre faltos.

También entonces, después del rey cefeno el primero Hodita

por la espada yace de Clímeno; a Protoénor lo abate Hipseo,

a Hipseo el Lincida. Estuvo también el muy anciano entre ellos

Ematión, de lo justo amante y temeroso de los dioses,

el cual, puesto que le prohíben sus años combatir, hablando

lucha, y avanza, y las criminales armas maldice;

a él Cromis, abrazado con temblorosas palmas a los altares,

le tajó con la espada la cabeza, la cual hacia delante cayó al ara,

y allí con su casi exánime lengua palabras execratorias

dejó salir y en medio de los fuegos expiró su aliento.

Después de eso los gemelos hermanos Broteas y Amón, con los cestos

invictos –si vencerse pudieran con los cestos las espadas–,

de Fineo por mano cayeron, y de Ceres el sacerdote

Ámpico, velado en sus sienes por la blanqueciente cinta.

Tú también Lampétida, que no debiste ser tomado para estos servicios,

sino quien, de la paz obra, la cítara al par de la voz movías,

encargado habías sido de celebrar los manjares y la fiesta cantando;

al cual, lejos retirado y el plectro no belicoso sosteniendo,

Pétalo, burlándose: “A los estigios manes cántales”, dijo,

“el resto”, y en la izquierda sien su punta le clavó;

cayó, y con dedos moribundos él vuelve a tocar

los hilos de la lira y por acaso fue triste canción, la suya.

Y no deja que éste impunemente haya caído, feroz, Licormas,

y arrebatando del diestro poste el robusto cerrojo

contra los huesos de la mitad de su cerviz lo estrelló, mas él

se postró en tierra, de un novillo inmolado a la manera.

Arrancar intentaba también del poste izquierdo el roble

el cinifio Pélates: intentándolo, su derecha atravesada fue

por la cúspide del marmárida Córito y con el leño se quedó prendido;

allí sujeto su costado vació Abante, y no se derrumbó él,

sino que del poste que le retenía, muriendo, su mano colgaba.

Tendido está también Melaneo, de los cuarteles de Perseo seguidor,

y riquísimo en campo nasamoníaco Dórilas,

el rico en campo Dórilas, que él no había poseído otro

más extensión, o los mismos elevaba montones de incienso.

En su ingle, oblicuamente, un disparado hierro se le quedó apostado:

mortífero ese lugar; al cual, después que de su herida el autor,

estertorando su aliento y volviendo sus luces, le vio,

el bactrio Halcioneo: “Eso que oprimes”, dice, “ten,

de tantos campos, de tierra” y su cuerpo exangüe abandonó.

Blande contra éste su astil, de la caliente herida arrebatada,

vengador, el Abantíada; la cual, en mitad de la nariz recibida

por su nuca atravesó y por ambas partes sobresale;

y mientras a su mano la fortuna favorece, a Clitio y Clanis,

en una madre engendrados sola, con una opuesta herida derribó,

pues a través de los dos muslos de Clitio, blandido con su grave

brazo, un fresno hizo pasar; una jabalina Clanis con la boca mordió.

Cayó también Celadón el mendesio, cayó Astreo,

de madre palestina, de dudoso padre creado,

y Etíon, sagaz en otro tiempo para el porvenir ver,

entonces engañado por un ave falsa, y Toactes, del rey

el armero, e infame por haber asesinado a su genitor Agirtes.

Más, aun así, que lo concluido queda; y puesto que de todos el deseo

el de a uno solo aplastar es, conjuradas de todas partes pugnan

tropas por la causa que el mérito y la palabra dada impugna;

por esta parte el suegro, en vano piadoso, y la nueva esposa

con su genetriz apoyan, y con sus alaridos los atrios llenan,

pero el sonido de las armas los supera, y los gemidos de los que están cayendo,

y una vez manchados de ella, con mucha sangre Belona

sus penates anega, y renovados combates mezcla.

Rodean a uno solo Fineo y los mil que siguen

a Fineo: los dardos vuelan, que el invernal granizo más numerosos,

cerca de ambos costados y cerca de su luz y sus orejas.

Acopla él sus hombros a las rocas de una gran columna,

y seguras las espaldas teniendo y a las adversas tropas vuelto,

resiste a los que le acosan: le acosaba por la parte siniestra

el caonio Molpeo, por la diestra el nabateo Equemon.

Como una tigresa al oír en los extremos de un valle los mugidos

de dos manadas, aguijoneada por el hambre,

no sabe a cuál de ambos mejor lanzarse y por lanzarse arde a ambos,

así dudoso Perseo de si a diestra o a izquierda irse,

a Molpeo con una herida atravesando la pierna aparta,

y contento con su huida quedó, puesto que no le da tiempo Etemon,

sino que enloquecido está; y, ansiando hacerle heridas en lo alto de su cuello,

con no circunspectas fuerzas lanzando la espada

la rompió, y en la externa parte de la columna golpeada

la lámina saltó despedida y de su dueño en la garganta se clavó.

No, aun así, para la muerte causas bastante vigorosas aquella

llaga le dio; tembloroso, y sus inertes brazos en vano

tendiendo, Perseo lo perforó con su cilénida alfanje.

Pero cuando su virtud a la multitud sucumbir vio:

“Auxilio”, Perseo dijo, “puesto que así lo forzáis

vosotros mismos, del enemigo buscaré: los rostros volved vuestros,

si algún amigo hay presente” y de la Górgona sacó la cara.

“Busca a otro a quien impresionen tus oráculos”, dijo

Téscelo, y cuando con su mano una jabalina fatal se preparaba

a mandar, en ese gesto quedó, estatua de mármol.

Próximo a él Ámplice, plenísimo de su magno ánimo,

el pecho del Lincida busca: y en el buscarle

su derecha se arreció y no más acá se movió ni más allá.

Mas Nileo, el que engendrado del séptuple Nilo

se había mentido y en su escudo incluso sus corrientes siete,

en plata en parte, en parte había cincelado en oro:

“Contempla”, dice, “Perseo, los primordios de nuestra familia:

grandes consuelos te llevarás a las tácitas sombras de la muerte

por tan gran hombre al haber caído”; la parte última de su voz

en mitad de su sonido quedó suprimida y, entreabierta, querer

su boca hablar creerías, y no es ella transitable a las palabras.

Les increpa a ellos Érice y: “Por falta de ánimo, no por sus fuerzas

de Górgona”, dice, “estáis paralizados; atacadle conmigo

y postrad en tierra a ese joven que mágicas armas mueve.”

A atacarle iba: retuvo sus plantas la tierra

e inmovilizado sílice permaneció su armada imagen.

Ellos, aun así, por cuanto habían merecido los castigos tuvieron, pero uno solo

el soldado era de Perseo: por él mientras lucha, Aconteo,

la Górgona contemplando, en una surgida roca se consolidó;

a él, creyendo Astíages que todavía vivía, con su larga

espada lo hiere: resonó con tintineos agudos la espada.

Mientras queda suspendido Astíages la naturaleza contrajo misma

y en su marmórea cara permanece su rostro de asombro.

Larga demora es los nombres de la mitad de esa muchedumbre de varones

decir: dos veces cien cuerpos restaban al combate,

la Górgona al ver, dos veces cien cuerpos se arreciaron.

Se arrepiente entonces al cabo Fineo de su injusta guerra,

pero ¿qué puede hacer? Los simulacros ve en diversas posturas,

y reconoce a los suyos, y por su nombre cada uno llamado,

le reclama ayuda y, creyéndolo poco, los cuerpos a sí próximos

toca: mármol eran; se aparta y así suplicante

sus confesas manos y oblicuos sus brazos tendiéndole:

“Vences”, dice, “Perseo. Aparta tus prodigios, y el petrificador

rostro quita de quien quiera que ella sea, tu Medusa:

quítalo. No a nos el odio y del poder el deseo

nos ha impulsado a esta guerra; por una esposa movimos las armas.

La causa fue tuya por sus méritos mejor, por su tiempo la nuestra:

no haber cedido me pesa: nada, oh valerosísimo, excepto

este aliento concédeme; tuyo lo demás sea.”

Al que tal decía y no a él, a quien con su voz rogaba,

a mirar se atrevía: “Lo que yo”, dice, “temerosísimo Fineo,

sí puedo otorgarte y un gran regalo es para un hombre inerte,

deja tu miedo, te otorgaré: ningún hierro te hará violencia;

pero además te daré un recordatorio que permanecerá por los siglos,

y en la casa del suegro siempre se te contemplará, del nuestro,

para que se solace mi esposa de su prometido con la imagen.”

Dijo y a la parte trasladó a la Forcínide a aquella

a la que Fineo con su temblorosa cara se había vuelto.

Entonces también, al que intentaba sus luces tornar, el cuello

se arreció, y, en roca, de sus ojos el humor se endureció,

pero aun así su cara temerosa y su rostro, en mármol suplicante,

y sus sumisas manos y su faz culpable permaneció.

Otras hazañas de Perseo

Vencedor el Abantíada en las murallas patrias con su esposa

entra y de un padre defensor y vengador, que no lo merecía,

ataca a Preto: pues puesto en fuga su hermano mediante las armas,

Preto se había apoderado de los acrisióneos recintos.

Pero ni con la ayuda de las armas ni con el que mal había capturado, el recinto,

las torvas luces superó del prodigio portador de culebras.

A ti, aun así, oh de la pequeña Serifos regidor, Polidectes,

ni de este joven la virtud, a través de tantas pruebas contemplada,

ni sus desgracias te habían ablandado, sino que un inexorable odio,

duro de ti, ejerces y un final en tu injusta ira no hay.

Detractas incluso su gloria y fingida de Medusa

arguyes que es la muerte. “Te daremos a ti prendas de la verdad.

Salvad vuestras luces”, Perseo dice, y la cara del rey

con la cara de Medusa pedernal sin sangre hizo.

Pégaso

Hasta aquí a su hermano, nacido del oro, como acompañante

la Tritonia se ofreció; después, circundada de una cóncava nube, Serifon

abandonó, a diestra Citnos y Gíaros dejados,

y por donde sobre el ponto el camino parecía el más breve, a Tebas

y el virgíneo Helicón acude; monte que, cuando alcanzó,

en él se apostó y así se dirigió a sus doctas hermanas:

“La fama de un nuevo manantial ha arribado hasta nuestros oídos,

el que la dura pezuña del alado hijo de Medusa ha quebrado.

Él la causa de mi camino: he querido el admirable hecho

contemplar; lo vi a él de la materna sangre nacer.”

Toma la palabra Urania: “Cualquiera que es la causa para ti

de ver estas casas, divina, al ánimo gratísima nuestro eres.

Verdadera, aun así, la noticia es: es Pégaso el origen de este

manantial”, y a los licores sagrados condujo a Palas.

Quien admirando mucho tiempo, hechas a golpes de pie, las ondas,

de espesuras antiguas las florestas alrededor contempló,

y las cavernas y las hierbas adornadas por innumerables flores,

y felices llama al par por su estudio y su lugar

a las Memnónides; a ella así se dirigió una de las hermanas:

Pireneo

“Oh tú, que si tu valentía a obras mayores no te llevara

al partido vendrías, Tritonia, de nuestro coro,

verdades dices y con mérito apruebas nuestras artes y lugar,

y una grata suerte, con que seguras sólo estemos, tenemos.

Pero –hasta tal punto vedado está al crimen nada– todo aterra

estas virgíneas mentes, y siniestro ante mi cara Piréneo

ronda y todavía en toda mi mente no me he recobrado.

La Dáulide y los campos foceos con su tracio soldado

había hecho cautivos ese feroz, y unos injustos reinos retenía.

A nuestros templos nos dirigíamos parnasios: nos vio cuando marchábamos,

y nuestros númenes venerando con falaz rostro:

“Memnónides”, pues nos había reconocido, “deteneos”, dijo,

“y no dudéis, os suplico, bajo el techo mío esta grave estrella y esta lluvia”

–lluvia había– “en evitar: entraron en menores cabañas

a menudo los altísimos.” Por sus palabras y por el tiempo movidas,

asentimos a aquel hombre y hasta lo primero entramos de su morada.

Habían cesado las lluvias, y vencido por los aquilones el austro,

las hoscas nubes huían del nuevamente purgado cielo.

Nuestra intención marchar fue: cerró sus techos Piréneo

y una fuerza prepara que nosotras rehuimos tomando nuestras alas.

Él, al perseguidor semejante, se apostó arduo en su fortaleza

y: “Por donde el camino es vuestro, será también el mío”, dijo, “el mismo”,

y se lanza fuera de sí desde el culmen de la más alta torre

y cae de rostro y estallados los huesos de su cara

bate una tierra, muriendo, de su maldita sangre teñida.”

Las Piérides (I)

La Musa decía: unas plumas sonaron por las auras

y la voz de los que saludan llegaba de las ramas altas.

Levanta la mirada y busca de dónde unas lenguas que tan claro

hablan suenen, y un humano cree la hija de Júpiter que ha hablado.

Un ave era, y en número de nueve, de sus hados quejándose,

se habían establecido sobre las ramas, imitándolo todo, unas picazas.

A la admirada diosa, así le comenzó la diosa: “Hace poco también éstas

acrecieron de los voladores la multitud, vencidas en un certamen.

Píeros las engendró, rico en peleos campos,

y la peonia Evipe su madre fue: ella a la poderosa

Lucina nueve veces, nueve veces al ir a parir, invocó.

Henchidas estaban de su número esta multitud de estúpidas hermanas

y a través de tantas hemonias, a través de tantas acaidas ciudades,

aquí llegan, y con tal voz entablan los combates:

“Cesad al indocto pueblo con esa vana dulzura

de engañar. Con nosotras, si alguna es la confianza vuestra,

Tespíades, contended, diosas. Ni en voz ni en arte

seremos vencidas, y otras tantas somos. O retiraos vencidas

del manantial de Medusa y de la hiantea Aganipe,

o nosotras de los ematios llanos hasta donde los peonios

nivosos nos retiraremos. Diriman las contiendas las ninfas.”

Vergonzoso ciertamente contender era, pero ceder pareció

más vergonzoso. Las elegidas juran por sus corrientes, las ninfas,

y, hechos de viva roca, ocuparon sus asientos.

Metamorfosis de dioses

Entonces, sin sorteo, la que primera declaró que ellas competirían,

las guerras canta de los altísimos, y en un falso honor a los Gigantes

pone y atenúa los hechos de los grandes dioses;

que salido de la más honda sede de la tierra Tifeo

a los celestes causó miedo, y que todos dieron

la espalda para la huida, hasta que, cansados, la egipcia tierra

los acogió, y en siete puertos dividido el Nilo.

Que allí también el nacido de la Tierra, Tifeo, llegó, narra,

y que los altísimos se escondieron en mentidas figuras.

“Y conductor de rebaño”, dijo, “se vuelve Júpiter, de donde con recurvos

cuernos ahora todavía se representa al libio Amón;

el Delio en un cuervo está, la prole de Sémele en un macho cabrío,

en una gata la hermana de Febo, la Saturnia en una nívea vaca,

en un pez se esconde Venus, el Cilenio de un ibis en las alas.”

El rapto de Prosérpina

Hasta aquí al son de la cítara había movido su habladora boca:

se nos demanda a las Aónides... Pero quizás ocios no tengas,

ni para prestar a nuestros cantos oídos estés desocupada.”

“No lo duda, y vuestra canción a mí refiere por su orden”,

Palas dice, y del bosque se sienta en la leve sombra.

La Musa relata: “Dimos la suma del certamen a una sola;

se levanta y, con hiedra recogidos sus sueltos cabellos,

Calíope antes templa, quejumbrosas, con el pulgar las cuerdas

y estas canciones somete a los percutidos nervios:

“La primera Ceres el terrón dividió con el corvo arado,

la primera dio granos y alimentos suaves a las tierras,

la primera dio sus leyes; de Ceres son todas las cosas regalo,

a ella de cantar yo he; ojalá tan sólo decir pudiera

canciones dignas de la diosa. Ciertamente la diosa de canción digna es.

Vasta, sobre unos miembros de Gigantes echada fue una isla,

la Trinácride, y, sometido a sus grandes moles, empuja

a quien osó las etéreas sedes esperar, a Tifeo.

Se afana él ciertamente, y pugna por volver a levantarse muchas veces,

pero su diestra mano está sujeta al ausonio Peloro,

la izquierda, Paquino, a ti, y del Lilibeo sus piernas son presa,

su cabeza hunde el Etna, bajo el cual, de espaldas, arenas

escupe, y llama, feroz, vomita de su boca Tifeo.

Muchas veces por rechazar lucha los pesos de la tierra

y las ciudades y los grandes montes rodar de su cuerpo:

entonces tiembla la tierra y el rey teme mismo de los silentes

que se abra el suelo y que por una ancha hendidura se destape,

y que entrometido el día, a las temblorosas sombras aterre.

Este desastre temiendo, de su tenebrosa sede el tirano

había salido, y en su carro de negros caballos llevado

rodeaba cauto de la sícula tierra los cimientos.

Después que explorado bastante hubo que lugar ninguno vacilaba,

y dejado su miedo, lo ve a él la Ericina en su vagar,

en el monte suyo sentada, y a su nacido abrazando volador:

“Armas y manos mías, mi nacido, mi poder”, dijo,

“ésos con los que superas a todos, coge tus dardos, Cupido,

y al pecho del dios rápidas tensa tus saetas

al que cedió la fortuna lo postrero del triple reino.

Tú a los altísimos y al mismo Júpiter domas, tú a los númenes del ponto,

por ti vencidos, y al mismo que rige los númenes del ponto.

¿Los Tártaros a qué esperan? ¿Por qué no el de tu madre y tu imperio

extiendes? Se trata de la parte tercera del mundo,

y, aun así, en el cielo –cuál ya el sufrimiento nuestro es–

se nos desprecia y conmigo las fuerzas se disminuyen del Amor.

¿A Palas no ves y a la lanceadora Diana

apartarse de mí? De Ceres también la hija, virgen,

si lo toleramos, será, pues las esperanzas persigue mismas.

Mas tú, por nuestro socio reino, si alguna estima es ésta,

une a esa diosa con su tío”, dijo Venus; él su aljaba

desata y según el arbitrio su madre de mil saetas

una separó, pero que la cual, ni más aguda ninguna,

ni menos fallida es, ni que más oiga al arco,

y oponiéndole la rodilla curvó el flexible cuerno

y hasta el corazón con su arponada caña atravesó a Dis.

“No lejos de las heneas murallas un lago hay, de alta

–por nombre Pergo– agua: no que él más numerosas el Caístro

las canciones de los cisnes en el deslizarse escucha de sus olas.

Una espesura corona sus aguas ciñéndole todo costado y con sus

frondas, como por un velo, de Febo rechaza las heridas;

fríos dan sus ramas, flores de Tiro su humus húmedo:

perpetua primavera es. En la cual floresta, mientras Prosérpina

juega y violas o cándidos lirios corta,

y mientras con afán de niña canastos y su seno

llena y a sus iguales lucha por superar recogiendo,

casi a la vez que vista fue, amada y raptada por Dis,

hasta tal punto fue presuroso el amor. La diosa, aterrada, con afligida

boca a su madre y a sus acompañantes, pero a su madre más veces,

clama, y como desde su superior orilla el vestido había desgarrado,

las colectadas flores de su túnica aflojada cayeron,

y –tanta simplicidad a sus pueriles años acompañaba–

esta pérdida también movió su virginal dolor.

Su raptor lleva los carros y por su nombre a cada uno llamando

exhorta a sus caballos, de los cuales, por su cuello y crines

sacude de oscura herrumbre teñidas las riendas,

y por los lagos altos, y por los pantanos que huelen a azufre

vase de los Palicos, hirvientes en la rota tierra,

y por donde los baquíadas, la raza nacida en Corinto, la de dos mares,

entre desiguales puertos pusieron sus murallas.

Hay, intermedio de Cíane y de Aretusa de Pisa,

que une entre sus estrechos cuernos el incluido en él, un mar:

aquí estuvo, de cuyo nombre también el pantano se denomina,

entre las sicélidas ninfas celebradísima, Cíane;

la cual, de su abismo en medio hasta la mitad se alzó del vientre,

y reconoció a la diosa, y: “No iréis más lejos”, dice;

“no puedes de la involuntaria Ceres yerno ser: pedida,

no raptada debió ser, y si comparar con las grandes

las pequeñas cosas para mí lícito es, también a mí me eligió Anapis;

implorada, aun así, y no como ésta, aterrada, me puse yo el velo.”

Dijo, y hacia partes opuestas sus brazos tendiendo,

se les opone. No más allá contuvo el Saturnio su ira,

y a sus terribles caballos incitando en lo profundo del abismo,

blandido con su vigoroso brazo el cetro real

ocultó; la herida tierra camino hacia los Tártaros hizo

y los inclinados carros en mitad de la cratera recibió.

“Mas Cíane, por la raptada diosa y las despreciadas leyes

del manantial suyo afligida, una inconsolable herida

en su mente callada lleva y en lágrimas se consume toda

y de las que había sido su gran numen poco antes, en esas

aguas se extenúa: ablandarse sus miembros hubieras visto,

sus huesos poder doblarse, sus uñas deponer su rigidez;

y lo primero de ella toda, cuanto era tenue, se licuece:

sus azules cabellos y sus dedos y sus piernas y pies,

pues breve el tránsito es hacia las heladas ondas

de los reducidos miembros; después de esto los hombros y piel y costado

y los pechos se vuelven, desvanecidos, en tenues riachos;

finalmente en vez de viva sangre por sus viciadas venas

linfa pasa, y resta nada que aprehender puedas.

Mientras tanto asustada en vano su madre a su hija

por todas las tierras, todo busca el profundo:

a ella la Aurora al llegar, con sus húmedos cabellos,

descansando no la vio, no el Héspero; ella para sus dos

manos unos llameantes pinos ha encendido del Etna,

y por las escarchadas tinieblas los lleva incesante;

de nuevo, cuando el nutricio día había embotado las estrellas, a su nacida

desde el ocaso del sol buscaba hasta sus nacimientos.

Agotada de su labor sed había concebido, y su boca ningunos

manantiales habían lavado, cuando cubierta de paja vio

por azar una cabaña y sus pequeñas puertas pulsó; mas entonces

sale una anciana y a la divina ve, y a quien linfa pedía,

algo dulce le dio que había cubierto antes con tostada polenta.

Mientras bebe ella lo dado, un chico de boca dura y atrevido

se detuvo ante la diosa y se rió y ávida la llamó.

Se ofendió ella, y con la todavía no bebida parte, al que hablaba,

con la polenta mezclada con su líquido regó la divina.

Absorbió su cara las manchas y los brazos que ahora poco llevara

los lleva de piernas, una cola se añadió a sus mutados miembros

y en una breve forma, para que no sea su capacidad grande de dañar,

se contrae, y que una pequeña lagartija menor su medida es.

De la asombrada y llorosa y a tocar aquellos prodigios dispuesta

anciana huye, y del escondite gusta, y adecuado a su color

el nombre tiene, constelado su cuerpo de variegadas gotas.

A través de qué tierras la diosa, y qué ondas errara,

de decir larga la demora es: en su búsqueda le faltó orbe.

A Sicania vuelve, y mientras todo lustra en su caminar

llegó también hasta Cíane. Ella, de no mutada haber sido,

todo se lo habría narrado, pero boca y lengua al querer

decir no ayudaban, ni con que hablara tenía.

Señales, aun así, manifiestas dio, y, conocido para su madre,

en ese lugar en que por azar se le había desprendido, en el abismo sagrado,

de Perséfone el ceñidor encima mostró de las ondas.

El cual una vez reconoció, como si entonces al fin raptada

la hubiera sabido, sus no ornados cabellos se desgarró la divina,

y una y otra vez golpeó con sus palmas sus pechos.

No sabe todavía dónde está; a las tierras, aun así, increpa todas

e ingratas las llama y no del regalo de sus frutos dignas,

a Trinacria ante las otras, en la que las huellas de su pérdida

ha hallado. Así pues allí con salvaje mano los arados que vuelven

los terrones quebró, y a una semejante muerte, llena de ira,

a los colonos y a los agrícolas bueyes entregó, y a los campos ordenó

que defraudaran su depósito y fallidas las simientes hizo.

La fertilidad de esta tierra, divulgada por el ancho orbe,

falsa yace: mueren los sembrados en sus primeras hierbas

y ya el sol excesivo, excesiva ya la lluvia los arrebata,

y las estrellas y vientos las dañan y ávidas aves

las simientes arrasadas recogen; la cizaña y los tríbulos fatigan

las cosechas de trigo, y la inexpugnable grama.

Entonces su cabeza la Alfeia sacó de las eleas ondas

y su rorante pelo de su frente apartó a sus orejas,

y dice: “Oh de la virgen buscada por todo el orbe

y de los granos genetriz, tus inmensos trabajos detén,

y no tengas ira, violenta, contra una tierra a ti fiel.

La tierra nada ha merecido y se abrió involuntaria a esa rapiña.

Y no soy por mi patria suplicante: aquí como huéspeda he venido.

Pisa mi patria es y de la Élide traemos los orígenes,

la Sicania como extranjera honro, pero más grata que cualquier

suelo esta para mí tierra es: estos penates ahora, Aretusa,

esta sede tengo; la cual tú, suavísima, salva.

Mudado de lugar por qué me he, y por las ondas de tanta superficie

sea transportada a Ortigia, llegará para esas narraciones mías

una hora tempestiva, cuando tú de tu inquietud aliviado te hayas

y semblante mejor tengas. A mí la transitable tierra

me ofrece camino, y por debajo de profundas cavernas arrastrada,

aquí la cabeza saco y unas desacostumbradas estrellas diviso.

Así es que, mientras por el estigio abismo bajo las tierras me deslizo,

vista fue con los ojos nuestros allí tu Prosérpina:

ella ciertamente triste, y no todavía sin terror su rostro,

pero reina, aun así, pero la más grande del opaco mundo,

pero aun así la poderosa matrona del tirano infernal.”

La madre a las oídas voces quedó suspendida y cual de piedra

y como atónita largo tiempo pareció, y, cuando por el dolor

grave su grave ausencia sacudida fue, con sus carros sale

hacia las auras etéreas. Allí, nublado todo su rostro,

ante Júpiter con los cabellos sueltos se detuvo enojada,

y: “Por mi sangre he venido suplicante a ti, Júpiter”, dice,

“y por la tuya: si ninguna es la estima de una madre,

su nacida a un padre mueva, y no sea tu inquietud, suplicamos,

más vil por ella porque de nuestro parto fue dada a luz.

He aquí que buscada largo tiempo al fin yo a mi nacida he encontrado,

si encontrar llamas a perder más ciertamente, o si

a saber dónde está encontrar llamas. Que raptada fue, lo llevaremos,

en tanto la devuelva a ella, puesto que no de un saqueador marido

la hija digna tuya es, si ya mi hija no es.”

Júpiter tomó la palabra: “Común es prenda y carga

esta hija para mí contigo; pero si sólo sus nombres verdaderos

a las cosas de dar gustamos, no este hecho una injuria,

pero es amor; y no será para nosotros el yerno ese una vergüenza,

si tú sólo, divina, quisieras. Aunque faltara lo demás, cuánto es

ser de Júpiter el hermano. Qué decir de que no lo demás falta

y no cede sino en su suerte a mí. Pero si tan grande tu deseo

de su separación es, volverá a subir Prosérpina al cielo,

con una ley, aun así, cierta: si ningunos alimentos ha tocado allí

con su boca, pues así de las Parcas en el pacto precavido se ha.”

Había dicho, mas para Ceres lo cierto es sacar a su nacida.

No así los hados lo permiten, porque de sus ayunos la virgen

se había liberado y mientras ingenua vaga entre los cultivados huertos,

carmesí una fruta arrancó de un árbol curvado de ellos,

y cogiendo siete granos de su pálida corteza

los apretó en su boca; y solo de todos aquello

Ascálafo vio, a quien un día se dice que Orfne,

entre las Avernales ninfas no la más desconocida,

del Aqueronte suyo parió en sus espesuras negras;

lo vio y, con su delación, del regreso, cruel, la privó.

Gimió hondo la reina del Erebo, y al testigo una profana

ave hizo, y asperjada su cabeza con linfa del Flegetonte

en pico y plumas y grandes ojos la convirtió.

Él, de sí privado, de fulvas alas se viste

y en cabeza crece y se encorva a largas uñas,

y apenas mueve esas plumas nacidas por sus inertes brazos

y un feo pájaro se vuelve, nuncio del venidero luto,

el indolente búho, siniestro presagio para los mortales.

“Éste, aun así, por su delación un castigo, y por su lengua, parecer

que mereció puede: a vosotras, Aqueloides, ¿de dónde que

pluma y pies de aves, cuando de virgen cara lleváis?

¿Acaso porque cuando recogía Prosérpina primaverales flores,

de sus acompañantes en el número, doctas Sirenas, estabais?

A la cual, después que en vano la buscasteis en todo el orbe,

a continuación, para que sintieran las superficies vuestra inquietud,

poder sobre los oleajes con los remos de vuestras alas sentaros

deseasteis, y propicios dioses tuvisteis, y las extremidades

visteis vuestras dorarse con súbitas plumas.

Aun así, para que aquel cantar, para serenar oídos nacido,

y tan grande dote de vuestra boca no perdiera del todo su uso de la lengua,

los virgíneos rostros y la voz humana permaneció.

Mas, en medio del hermano suyo y de su afligida hermana,

Júpiter por igual divide el rodar del año:

ahora la diosa, numen común de los dos reinos,

con su madre está los mismos, los mismos meses con su esposo;

se torna al instante la faz, tanto de su mente como de su cara,

pues la que hace poco podía a un Dis incluso afligida parecer,

alegre de la diosa la frente es, como un sol que cubierto de acuosas

nubes antes estuvo, de esas vencidas nubes sale.

Aretusa

Demanda la nutricia Ceres, tranquila por su nacida recuperada,

cuál la causa de tu huida, por qué seas, Aretusa, un sagrado manantial.

Callaron las ondas, de cuyo alto manantial la diosa levantó

su cabeza y sus verdes cabellos con la mano secando

del caudal Eleo narró los viejos amores.

“Parte yo de las ninfas que hay en la Acaide”, dijo,

“una fui: y no que yo con más celo otra los sotos

repasaba ni ponía con más celo otra las mallas.

Pero aunque de mi hermosura nunca yo fama busqué,

aunque fuerte era, de hermosa nombre tenía,

y no mi faz a mí, demasiado alabada, me agradaba,

y de la que otras gozar suelen, yo, rústica, de la dote

de mi cuerpo me sonrojaba y un delito el gustar consideraba.

Cansada regresaba, recuerdo, de la estinfálide espesura.

Hacía calor y la fatiga duplicaba el gran calor.

Encuentro sin un remolino unas aguas, sin un murmullo pasando,

perspicuas hasta su suelo, a través de las que computable, a lo hondo,

cada guijarro era: cuales tú apenas que pasaban creerías.

Canos sauces daban, y nutrido el álamo por su onda,

espontáneamente nacidas sombras a sus riberas inclinadas.

Me acerqué y primero del pie las plantas mojé,

hasta la corva luego, y no con ello contenta, me desciño

y mis suaves vestiduras impongo a un sauce curvo

y desnuda me sumerjo en las aguas. Las cuales, mientras las hiero y traigo,

de mil modos deslizándome y mis extendidos brazos lanzo,

no sé qué murmullo sentí en mitad del abismo

y aterrada me puse de pie en la más cercana margen del manantial.

“¿A dónde te apresuras, Aretusa?”, el Alfeo desde sus ondas,

“¿A dónde te apresuras?”, de nuevo con su ronca boca me había dicho.

Tal como estaba huyo sin mis vestidos: la otra ribera

los vestidos míos tenía. Tanto más me acosa y arde,

y porque desnuda estaba le parecí más dispuesta para él.

Así yo corría, así a mí el fiero aquel me apremiaba

como huir al azor, su pluma temblorosa, las palomas,

como suele el azor urgir a las trémulas palomas.

Hasta cerca de Orcómeno y de Psófide y del Cilene

y los menalios senos y el helado Erimanto y la Élide

correr aguanté, y no que yo más veloz él.

Pero tolerar más tiempo las carreras yo, en fuerzas desigual,

no podía; capaz de soportar era él un largo esfuerzo.

Aun así, también por llanos, por montes cubiertos de árbol,

por rocas incluso y peñas, y por donde camino alguno había, corrí.

El sol estaba a la espalda. Vi preceder, larga,

ante mis pies su sombra si no es que mi temor aquello veía,

pero con seguridad el sonido de sus pies me aterraba y el ingente

anhélito de su boca soplaba mis cintas del pelo.

Fatigada por el esfuerzo de la huida: “Ayúdame: préndese”, digo,

“a la armera, Diana, tuya, a la que muchas veces diste

a llevar tus arcos y metidas en tu aljaba las flechas.”

Conmovida la diosa fue, y de entre las espesas nubes cogiendo una,

de mí encima la echó: lustra a la que por tal calina estaba cubierta

el caudal y en su ignorancia alrededor de la hueca nube busca,

dos veces el lugar en donde la diosa me había tapado sin él saberlo rodea

y dos veces: “Io Aretusa, io Aretusa.”, me llamó.

¿Cuánto ánimo entonces el mío, triste de mí, fue? ¿No el que una cordera puede tener

que a los lobos oye alrededor de los establos altos bramando,

o el de la liebre que en la zarza escondida las hostiles bocas

divisa de los perros y no se atreve a dar a su cuerpo ningún movimiento?

No, aun así, se marchó, y puesto que huellas no divisa

más lejos ningunas de pie, vigila la nube y su lugar.

Se apodera de los asediados miembros míos un sudor frío

y azules caen gotas de todo mi cuerpo,

y por donde quiera que el pie movía mana un lago, y de mis cabellos

rocío cae y más rápido que ahora los hechos a ti recuento

en licores me muto. Pero entonces reconoce sus amadas

aguas el caudal, y depuesto el rostro que había tomado de hombre

se torna en sus propias ondas para unirse a mí.

La Delia quebró la tierra, y en ciegas cavernas yo sumergida,

soy transportada a Ortigia, la cual a mí, por el cognomen de la divina

mía grata, hacia las superiores auras la primera me sacó.”

Triptólemo

Hasta aquí Aretusa; dos gemelas sierpes la diosa fértil

a sus carros acercó y con los frenos sujetó sus bocas,

y por medio del cielo y de la tierra, por los aires se hizo llevar,

y su ligero carro hacia la ciudad tritónida envió

y a Triptólemo en parte a la ruda tierra unas semillas por ella dadas

le ordenó esparcir, en parte en la tierra tras tiempos largos de nuevo cultivada.

Ya sobre Europa sublime el joven y de Asia

la tierra se había hecho llevar: a las escíticas costas regresa.

El rey allí Linco era; del rey alcanza él los penates.

De dónde venía y la causa de su camino y su nombre preguntado,

y su patria: “Patria es para mí la clara”, dijo, “Atenas,

Triptólemo mi nombre; he venido, ni en una popa a través de las ondas,

ni a pie por las tierras: se abrió para mí, transitable, el éter.

Dones llevo de Ceres que esparcidos por los anchos campos

fructíferos sembrados y alimentos suaves devuelvan.”

El bárbaro se enojó, y para que el autor de tan gran regalo

él mismo pudiera ser, en hospitalidad lo recibió y del sueño presa

lo atacó a hierro: cuando intentaba atravesarle el pecho

un lince Ceres lo hizo, y de nuevo por los aires ordenó

al mopsopio joven que condujera su sagrada yunta.”

Las Piérides (II)

Había finalizado sus doctos cantos de nosotras la mayor;

mas las ninfas, que habían vencido las diosas que el Helicón honran

con concorde voz dijeron: como insultos las vencidas

lanzaran: “Puesto que”, dijo, “por el certamen a vosotras

una humillación haber merecido poco es, y maldiciones a vuestra culpa

añadís, y no es la paciencia libre para nosotras,

pasaremos a los castigos y adonde la ira nos llama iremos.”

Ríen las Emátides y desprecian las amenazadoras palabras,

y al intentar a nuestros ojos con gran clamor tender

sus contumaces manos, plumas salir por las uñas

contemplaron suyas, cubrirse sus brazos de plumón,

y la una con un rígido pico endurecerse la cara

de la otra ve, y unos pájaros nuevos acceder a las espesuras,

y mientras quieren darse golpes de pecho, por sus movidos brazos suspendidas

en el aire quedaron, de los bosques insultos, la picazas.

Ahora también en estos alados su locuacidad primitiva ha permanecido

y su ronca garrulidad y el afán desmedido de hablar.

****

Libro sexto

Aracne

Había prestado a relatos tales la Tritonia oídos,

y las canciones de las Aónides y su justa ira había aprobado.

Entonces, entre sí: “Alabar poco es: seamos alabadas también nos misma

y los númenes nuestros que sean despreciados sin castigo no permitamos.”

Y de la meonia Aracne a los hados su ánimo dirige,

la cual, que a ella no cedía en sus alabanzas en el arte de hacer la lana,

había oído. No ella por su lugar ni por el origen de su familia

ilustre, sino por su arte fue; el padre suyo, el colofonio Idmón,

con focaico múrice teñía las bebedoras lanas;

había muerto su madre, pero también ella de la plebe, a su marido

igual, había sido; aun así ella por las lidias ciudades

se había buscado con su ejercicio un nombre memorable, aunque

surgida de una casa pequeña, y en la pequeña habitaba Hipepa.

De ella la obra admirable para contemplar, a menudo

abandonaron las ninfas los viñedos de su Timolo,

abandonaron las ninfas Pactólides sus propias aguas.

Y no hechos sólo los vestidos contemplar agradaba;

entonces también, mientras se hacían: tanto decor acompañaba a su arte,

bien si la ruda lana aglomeraba en los primeros círculos

o ya si con los dedos hacía subir la obra y, buscados largo trecho,

unos vellones ablandaba que igualaban a las nubes,

o si con ligero pulgar giraba el pulido huso,

o si cosía a aguja; la sabrías por Palas instruida,

lo cual, aun así, ella niega, y de tan gran maestra ofendida:

“Compita”, dice, “conmigo: nada hay que yo vencida rehúse”

Palas una vieja simula, y falsas canas en las sienes

se añade y unos infirmes miembros con un bastón también sostiene.

Entonces así comenzó a hablar: “No todas las cosas la más avanzada edad

que debamos huir tiene; viene la experiencia de los tardíos años.

El consejo no desprecia mío. Tú la fama has de buscar

máxima de hacer entre los mortales lana;

cede ante la diosa y perdón por tus palabras, temeraria,

con suplicante voz ruega; su perdón dará ella a quien lo ruega.”

La contempla a ella, y con torvo semblante los emprendidos hilos deja

y apenas su mano conteniendo y confesando en tal semblante su ira

con tales palabras replicó a la oscura Palas:

“De tu razón privada y por tu larga vejez vienes acabada,

y demasiado largo tiempo haber vivido te hace mal. Las oiga,

si tú una nuera tienes, si tienes tú una hija, esas palabras.

Consejo bastante tengo en mí yo, y advirtiéndome

útil haberme sido no creas: la misma es la opinión nuestra.

¿Por qué no ella misma viene? ¿Por qué estos certámenes evita?”

Entonces la diosa: “Ha venido”, dice, y de su figura se despojó de vieja

y a Palas exhibió. Reverencian sus númenes las ninfas

y las migdónides nueras; sola quedó no aterrada esta virgen,

pero aun así se sonrojó y, súbito, su involuntaria cara

señaló un rubor, y de nuevo se desvaneció, como suele el aire

purpúreo hacerse en cuanto la Aurora se mueve,

y breve tiempo después encandecerse, del sol al nacimiento.

Persiste en su empresa y de una estúpida palma por el deseo

a sus propios hados se lanza, pues tampoco de Júpiter la nacida rehúsa

ni le advierte más allá ni ya los certámenes difiere.

Sin demora se colocan en opuestas partes ambas

y con grácil urdimbre tensan parejas telas:

la tela al yugo unido se ha, la caña divide la urdimbre,

se insertan en mitad de la trama los radios agudos,

la cual los dedos desenredan y, entre las urdimbres metida,

los entallados dientes la nivelan del peine al golpear.

Ambas se apresuran y, ceñidos al pecho sus vestidos,

sus brazos doctos mueven mientras el celo engaña a la fatiga.

Por allí, esa púrpura que sintió al caldero tirio

se teje, y también tenues sombras de pequeño matiz,

cual suele el Arco, los soles por la lluvia al ser atravesados,

manchar con su ingente curvatura el largo cielo,

en el cual, diversos aunque brillen mil colores,

su tránsito mismo, aun así, a los ojos que lo contemplan engaña:

hasta tal punto los que se tocan lo mismo son, sin embargo los últimos distan.

Por allí también dúctil en los hilos se entremete el oro,

y un viejo argumento a las telas se lleva.

Palas la peña de Marte en el cecropio recinto

pinta, y la antigua lid sobre el nombre de esa tierra.

Una docena de celestiales, con Júpiter en medio, en sus sedes altas

con augusta gravedad están sentados; su faz a cada uno

de los dioses lo inscribe: la de Júpiter es una regia imagen;

apostado hace que el dios del piélago esté, y que con su largo

tridente hiera unas ásperas rocas y que de la mitad de la herida de la roca

brote un estrecho, prenda con la que pueda reclamar la ciudad;

mas a sí misma se da el escudo, se da de aguda cúspide el astil,

se da la gálea para su cabeza, se defiende con la égida el pecho,

y, golpeada de su cúspide, simula que la tierra

produce, con sus bayas, la cría de la caneciente oliva,

y que lo admiran los dioses; de su obra la Victoria es el fin.

Aun así, para que con ejemplos entienda la émula de su gloria

qué premio ha de esperar por una osadía tan de una furia,

por sus cuatro partes certámenes cuatro añade,

claros por el color suyo, por sus breves figurillas distinguidas.

A la tracia Ródope contiene el ángulo uno, y a su Hemo,

ahora helados montes, mortales cuerpos un día,

que los nombres de los supremos dioses a sí mismos se atribuyeron.

La otra parte tiene el hado lamentable de la pigmea

madre; a ella Juno, vencida en certamen, le mandó

ser grulla y a los pueblos suyos declarar la guerra.

Pintó también a Antígona, la que osó contender un día

con la consorte del gran Júpiter, a la cual la regia Juno

en ave convirtió, y no le fue de provecho Ilión a ella,

o Laomedonte su padre, para que, cándida con sus adoptadas alas,

no a sí misma se aplauda ella, con su crepitante pico, la cigüeña.

El que queda único, a Cíniras tiene ese ángulo, huérfano,

y él, los peldaños del templo –de las nacidas suyas los miembros–

abrazando y en esta roca yacente, llorar parece.

Rodea las extremas orillas con olivos de la paz

–esta la medida justa es– y de la obra suya hace con su árbol el término.

La Meónide a la engañada representa por la imagen de un toro,

a Europa. Verdadero el toro, los estrechos verdaderos creerías.

Ella misma parecía las tierras abandonadas contemplar

y a sus acompañantes clamar y el contacto temer

del agua que hacia ella saltaba y sus temerosas plantas querer retornar.

Hizo también que Asterie por un águila luchadora fuera sostenida,

hizo que de un cisne Leda se acostara bajo las alas.

Añadió cómo de un sátiro escondido en la imagen, a la bella

Nicteide Júpiter llenara de un gemelo parto,

Anfitrión fuera cuando a ti, Tirintia, te cautivó,

cómo áureo a Dánae, a la Esópide engañara siendo fuego,

a Mnemósine pastor, a la Deoide variegada serpiente.

A ti también, mutado, Neptuno, en torvo novillo,

en la virgen eolia te puso; tú pareciendo Enipeo

engendras a los Aloidas, carnero a la Bisáltide engañas,

y la flava de cabellos, de los frutos la suavísima madre,

te sintió caballo, te sintió volador la de melena de culebras,

madre del caballo volador, te sintió delfín Melanto.

A todos estos la faz suya y la faz de sus lugares

devolvió. Está allí, agreste en su imagen Febo,

y cómo ora de azor alas, ora lomos de león

llevara, cómo de pastor a la Macareide Ise burlara,

cómo Líber a Erígone con falsa uva engañara,

cómo Saturno de caballo al geminado Quirón creó.

La última parte de la tela, circundada por un tenue limbo,

con néxiles hiedras contiene flores entretejidas.

No en ésta Palas, no en esta obra la Envidia

podría cebarse: se dolió de su éxito la flava guerrera

y rompió las pintadas –celestiales delitos– vestes,

y tal como el radio del citoríaco monte sostenía,

tres, cuatro veces la frente golpeó de la Idmonia Aracne.

No lo soportó la infeliz y con un lazo, ardida, se ligó

su garganta: a la que así colgaba, Palas compadecida la alivió

y así: “Vive pues, pero cuelga, aun así, malvada” dijo,

“y esta ley misma de tu castigo, para que no estés libre de inquietud en el futuro,

declarada para tu descendencia y tus tardíos nietos sea.”

Después de eso, cuando se marchaba, con jugos de la hierba de Hécate

la asperjó: y al instante, por la triste droga tocados,

se derramaron sus pelos, con los cuales también su nariz y sus orejas,

y se hace su cabeza mínima; en todo su cuerpo también pequeña es,

en su costado sus descarnados dedos, en vez de piernas se adhieren,

el resto el vientre lo ocupa, del cual, aun así, ella remite

una urdimbre y sus antiguas telas trabaja, la araña.

Níobe

La Lidia entera brama y de Frigia por las fortalezas la noticia

del hecho va, y el gran orbe con esos discursos ocupa.

Antes Níobe de sus tálamos la había conocido a ella,

por el tiempo en que, de virgen, Meonia y el Sípilo habitaba;

y no, aun así, advertida quedó con el castigo de su paisana Aracne

de ceder ante los celestiales y de palabras menores usar.

Muchas cosas le daban arrestos; pero ni de su esposo las artes

ni la familia de ambos y de su gran reino el poderío

así la placían –aunque ello todo le pluguiera–

como su progenie; y la más feliz de las madres

dicha hubiera sido Níobe, si no a sí misma se lo hubiera parecido.

Pues la simiente de Tiresias, del porvenir présaga, Manto,

por mitad de las calles, excitada por una divina fuerza,

había vaticinado: “Isménides, marchad incesantes

y dad a Latona y a los dos hijos de Latona

con su plegaria inciensos píos, y con laurel enlazaos el pelo.

Por la boca mía Latona lo ordena.” Se obedece, y todas

las tebaides con las ordenadas frondas sus sienes ornan

e inciensos dan a los santos –y palabras suplicantes– fuegos.

He aquí que viene rodeadísima Níobe de la multitud de sus acompañantes,

por sus vestidos frigios de oro entretejido vistosa

y, cuanto su ira permite, hermosa; y, moviendo con su agraciada

cabeza sueltos por ambos hombros sus cabellos,

se detuvo, y cuando sus ojos soberbios alrededor hubo llevado, alta:

“¿Qué furor, unos oídos dioses”, dijo, “anteponer

a los vistos, o por qué se honra a Latona por las aras,

cuando el numen todavía mío sin incienso está? Tántalo el autor mío,

único al que fue permitido de los altísimos tocar las mesas;

de las Pléyades hermana es la genetriz mía; el máximo Atlas

es mi abuelo, el que lleva sobre su cuello el etéreo eje;

Júpiter mi otro abuelo; como suegro también me glorío de él.

A mí los pueblos me temen de Frigia; debajo de mí, su dueña,

el real de Cadmo está, y reunidas por las liras de mi esposo,

estas murallas con sus pueblos por mí y mi marido son regidas.

A cualquier parte de mi casa al volver mis ojos

inmensas riquezas vense; adviene a esto mismo,

digna de una diosa, mi faz; aquí mis nacidas pon, siete,

y otros tantos jóvenes, y pronto yernos y nueras.

Preguntad ahora qué causa tenga nuestra soberbia,

a la simiente de no sé qué Ceo atreveos, a la Titánide

Latona, a preferir a mí, a la cual la máxima tierra un día

una exigua sede cuando iba a parir le negó.

Ni en el cielo ni en el suelo ni en las aguas la diosa vuestra recibida fue:

una desterrada era del cosmos hasta que compadecida de su vagar:

“Huésped tú por las tierras vas errante: yo”, dijo Delos,

“en las ondas” y un inestable lugar le dio. Ella de dos

se hizo madre: del útero nuestro la parte esta es la séptima.

Soy feliz –pues quién niegue esto– y feliz permaneceré

–esto también quién lo dude–: segura a mí mi abundancia me hizo.

Mayor soy que a quien pueda la Fortuna dañar,

y mucho aunque me arrebatara, que mucho a mí más me quedará.

Han excedido al miedo ya mis bienes: fingid que quitarse

algo a este pueblo de los nacidos míos pudiera:

no, aun así, al número de dos me reduciría expoliada,

de Latona la multitud, la cual, cuánto dista de una huérfana.

Dejad † deprisa estos sacrificios † y el laurel de los cabellos

quitaos.” Se lo quitan y los sacrificios inconclusos abandonan,

y, lo que lícito es, con tácito murmullo veneran su numen.

Indignóse la diosa y en el sumo vértice del Cinto

con tales palabras a su gemela prole habló:

“Heme yo, vuestra madre, de vosotros ardida, mis criaturas,

y que si no a Juno a ninguna cedería de las diosas,

si una diosa soy se duda y, a través de todos los siglos adoradas,

se me aparta, oh mis nacidos, si vosotros no me socorréis, de mis aras.

Y no el dolor este solo: a su siniestra acción insultos

la Tantálide ha añadido y a vosotros posponer a los nacidos

suyos se ha atrevido y a mí –lo cual en ella recaiga– huérfana

me ha dicho y ha exhibido la lengua, maldita, paterna.”

Añadido súplicas habría la Latona a estos relatos:

“Deja”, Febo dice. “Del castigo dilación una larga queja es.”

Dijo lo mismo Febe, y en rápida caída por el aire

alcanzaron, cubiertos por unas nubes, de Cadmo el recinto.

Plana había, y a lo ancho abriéndose cerca de las murallas, una llanura,

por asiduos caballos batida, donde una multitud de ruedas

y dura pezuña había mullido los terrones a ellos sometidos.

Una parte allí de los siete engendrados de Anfíon en fuertes

caballos montan y, rojecientes de tirio jugo,

sus lomos hunden y de oro pesadas moderan sus riendas.

De los cuales Ismeno, que para la madre suya el fardo un día

primero había sido, mientras dobla en un certero círculo

de su cuadrípede el curso y su espumante boca somete:

“¡Ay de mí!”, clama, y en mitad del pecho clavadas

unas flechas lleva y los frenos su mano moribunda soltando,

hacia el costado poco a poco él se derrama desde el diestro ijar.

Próximo a él, tras oír un sonido de aljaba a través del vacío,

los frenos soltaba Sípilo, igual que cuando barruntando lluvias

al ver una nube huye, y dejándolas colgar por todas partes su gobernador,

los linos arría para que ni una leve aura efluya:

los frenos, aun así, soltando, no evitable, una flecha

lo alcanza y en lo alto de su nuca temblorosa una saeta

se queda clavada y sobresalía desnudo de su garganta el hierro;

él, como estaba, inclinado hacia adelante, por la cruz liberada y crines

se rueda, y con su cálida sangre la tierra mancha.

Fédimo, el infeliz, y del nombre de su abuelo el heredero,

Tántalo, una vez que fin pusieron al acostumbrado trabajo,

habían pasado a la obra juvenil de la nítida palestra.

Y ya habían confrontado, luchando en estrecho nudo,

pecho con pecho, cuando disparada por el tenso nervio

como estaban, unidos, atravesó a uno y otro una saeta.

Gimieron a la vez, a la vez encorvados por el dolor

sus miembros en el suelo pusieron, a la vez sus supremas luces

giraron, yacentes, su aliento a la vez exhalaron.

Los contempla Alfénor y su desgarrado pecho golpeando

a ellos vuela para con sus abrazos aliviar sus helados miembros,

y en el piadoso servicio cae; pues el Delio a él

lo íntimo de su torso rompió con un mortífero hierro.

El cual, una vez que sacado fue, parte fue del pulmón en sus arpones

extraída y con su aliento su crúor se difundió a las auras.

Mas no al intonso Damasicton una simple herida

infligió: herido había sido por donde el muslo a serlo empieza, y por donde

su blanda articulación hace la nervosa corva,

y mientras con la mano intenta sacar la fúnebre flecha

otra saeta a través de la garganta hasta las plumas le entró.

Expulsó a ésta la sangre, que proyectándose a lo alto

riela y, largamente por ella horadada el aura, saltando sube.

El último Ilioneo, rezando, unos brazos que no le habían

de aprovechar había elevado y: “Dioses oh, en común, todos”,

había dicho, sin él saber que no todos debían ser rogados,

“guardadme.” Conmovido se había, cuando ya revocable la flecha

no era, el señor del arco; de una mínima herida aun así muere él,

no profundamente perforado su corazón por la saeta.

La noticia de ese mal y de su pueblo el dolor y las lágrimas

de los suyos a la madre de tan súbita ruina cercioraron,

admirada de que hubieran podido, y enconada de que se hubieran

a ello atrevido los altísimos, de que tan gran poder tuvieran;

pues el padre, Anfíon, su hierro a través del pecho empujando

había puesto fin, muriendo, juntamente con la luz, a su dolor.

Ay, cuánto esta Níobe de la Níobe distaba aquella

que ahora poco a su pueblo había apartado de las Latoas aras

y por mitad de su ciudad había llevado sus pasos, alta la cabeza,

malquerida para los suyos, mas ahora digna de compasión incluso para su oponente.

Sobre sus cuerpos helados se postra y sin orden ninguno

besos dispensa, los supremos, por sus nacidos todos,

desde los cuales al cielo sus lívidos brazos levantando:

“Cébate, cruel, de nuestro dolor, Latona,

cébate”, dice, “y sacia tu pecho de mi luto

y tu corazón fiero sacia”, dijo. “Mediante funerales siete

a mí me llevan: exulta, y, vencedora enemiga, triunfa.

¿Pero por qué vencedora? A mí desgraciada más me quedan

que a ti feliz; después de tantos funerales también venzo.”

Había dicho, y sonó desde su tensado arco un nervio,

el cual, excepto a Níobe sola, aterró a todos.

Ella en su mal es audaz. Apostadas estaban con sus ropas negras

ante los lechos de sus hermanos, suelto el pelo, sus hermanas,

de las cuales una, sacándose unas flechas clavadas en su vientre,

impuesto sobre su hermano, moribunda, el rostro, languidece;

la segunda, consolar a su desgraciada madre intentando

calló súbitamente y doblegada por una herida ciega quedó

[y su boca no cerró sino después que su espíritu se fuera].

Ésta en vano huyendo se desploma, aquélla sobre su hermana

muere; se esconde ésta, aquélla temblar habrías visto.

Y seis dadas ya a la muerte y diversas heridas padeciendo

la última restaba; a la cual con todo su cuerpo su madre,

con todo su vestido cubriendo: “Ésta sola y la más pequeña deja;

de muchas la más pequeña te pido”, clamaba, “y ella sola”,

y mientras suplicaba la que rogaba muere. Huérfana se sentó,

entre sus exánimes nacidos y nacidas y marido,

y rigente quedó por sus males; cabellos mueve la brisa ningunos,

en su rostro el color es sin sangre, sus luces en sus afligidas

mejillas están inmóviles, nada hay en su imagen vivo.

Su propia lengua también interiormente con su duro paladar

unida se congela y las venas desisten de poder moverse;

ni doblarse su cuello, ni sus brazos hacer movimientos,

ni su pie andar puede; por dentro también de sus entrañas roca es.

Llora aun así y circundada por un torbellino de vigoroso viento

hasta su patria es arrebatada; allí, fija a la cima de un monte

se licuece y lágrimas todavía ahora sus mármoles manan.

Los paisanos licios

Entonces verdaderamente todos la manifiesta ira de su numen,

mujer y hombre, temen, y con el culto más afanosamente todos

los grandes númenes veneran de la divina madre de los gemelos;

y, como se suele, según el hecho más reciente los anteriores se vuelven a narrar.

De los cuales uno dice: “De la Licia fértil también por los campos

no impunemente a la diosa los viejos colonos despreciaron.

Cosa oscura ciertamente es por la falta de nobleza de sus hombres,

admirable, aun así. Vi en persona el pantano y su lugar,

por el prodigio conocido; pues ya mayor de edad

e incapaz de soportar el viaje, a mí mi genitor traer unos escogidos

bueyes me había encargado de allí, y del pueblo aquel al irme

él mismo un guía me había dado, con el cual, mientras esos pastos lustro,

he aquí que del lago en medio, negro del rescoldo de sus sacrificios

un ara vieja se alzaba, de trémulas cañas rodeada.

Se detuvo y con pávido murmullo: “Propicio a mí seas”, dijo

el guía mío, y con semejante murmullo: “Propicio a mí”, yo dije.

Si de las Náyades o de Fauno fuera, aun así, el ara, le preguntaba,

o si de un indígena dios, cuando tal cosa me refirió mi huésped:

“No en este ara, oh joven, un montano numen hay;

aquélla suya la llama a quien un día la regia esposa

el orbe le vetó, a quien apenas la errática Delos,

suplicante, la acogió cuando, leve isla, nadaba;

allí recostándose, junto con el árbol de Palas, en una palmera,

dio a luz a sus gemelos –contra la voluntad de la madrastra– Latona.

De allí también que huyó de Juno la recién parida se refiere

y que en su seno llevó, dos númenes, a sus nacidos.

Y ya cuando un sol grave quemaba los campos en los confines

de Licia, la autora de la Quimera, la diosa, de su larga fatiga cansada

y desecada del calor estelar, sed contrajo,

y sus pechos lactantes los habían agotado ávidos sus hijos.

Por azar en un lago de mediana agua reparó, en unos profundos

valles; unos paisanos allí leñosos mimbres

recogían, y con ellos juncos y, grata a los pantanos, ova.

Se acercó, y bajando la rodilla la Titania en la tierra

la apoyó para sacar helados licores que bebiera.

La rústica multitud lo impide; la diosa así se dirigió a los que la impedían:

“¿Por qué prohibís las aguas? Un uso compartido el de las aguas es

y ni el sol privado la naturaleza, ni el aire hizo,

ni las tenues ondas: a públicos beneficios he venido;

los cuales, aun así, que me deis, suplicante os pido. No yo nuestros

cuerpos a lavar aquí y cansados miembros me disponía,

sino a aliviar la sed. Carece la boca de quien os habla de humedad

y la garganta seca tengo y apenas hay camino de la voz en ellas.

Un sorbo de agua para mí néctar será y la vida confesaré

que he recibido a la vez: la vida me daríais en el agua.

Éstos también os conmuevan, los que en nuestro seno sus brazos

pequeños tienden”, y por acaso tendían los brazos sus nacidos.

¿A quién no las tiernas palabras de la diosa hubieran podido conmover?

Ellos, aun así, a quien rogaba persisten en prohibirlas, y amenazas,

si no lejos se retira, e insultos encima añaden.

Y no bastante es; los propios incluso lagos con pies

y mano enturbiaron y desde el profundo abismo el blando

limo aquí y allá con saltos malignos removieron.

Difirió la ira la sed, y no, pues, ya, la hija de Ceo

suplica a unos indignos, ni decir sostiene por más tiempo

palabras menores la diosa, y levantando a las estrellas sus palmas:

“Eternamente en el pantano”, dijo, “este viváis.”

Suceden los deseos de la diosa: gustan de estar bajo las ondas

y ora todo su cuerpo sumergir en la cóncava laguna,

ahora sacar la cabeza, ora por lo alto del abismo nadar,

a menudo sobre la ribera del pantano sentarse, a menudo

a los helados lagos volver a brincar; pero ahora también sus torpes

lenguas en disputas ejercitan y haciendo a un lado el pudor,

aunque estén bajo agua, bajo agua maldecir intentan.

Su voz también ya ronca es y sus inflados cuellos hinchan

y sus propios voceríos les dilatan las anchas comisuras.

Sus espaldas la cabeza tocan, los cuellos sustraídos parecen,

su espinazo verdea, su vientre, la parte más grande del cuerpo, blanquea,

y en el limoso abismo saltan, nuevas, las ranas.”

Marsias

Así, cuando no sé quién hubo referido de los hombres

del pueblo licio la destrucción, del sátiro se acuerda el otro,

al cual el Latoo, con su Tritoníaca caña venciéndole,

le deparó un castigo. “¿Por qué a mí de mí me arrancas?”, dice;

“ay, me pesa, ay, no vale”, clamaba, “la tibia tanto.”

Al que clamaba la piel le fue arrancada de lo sumo de sus miembros,

y nada sino herida él era; crúor de todas partes mana,

y destapados se ven sus nervios y trémulas sin ninguna

piel rielan sus venas; sus palpitantes vísceras podrías

enumerar, y diáfanas en su pecho las fibras.

A él los campestres faunos, de las espesuras númenes,

y sus sátiros hermanos, y su entonces también querido Olimpo,

y las ninfas le lloraron, y quien quiera que en los montes aquellos

lanados rebaños y ganados astados apacentaba.

Fértil se humedeció, y humedecida la tierra caducas

lágrimas concibió, y con sus venas más profundas las embebió;

las cuales, cuando las hizo agua, a las vacías auras las emitió.

Desde entonces el que busca rápido por sus riberas inclinadas la superficie

por Marsias su nombre tiene, de Frigia el más límpido caudal.

Pélope

Con tales relatos al instante vuelve a lo presente

la gente y al extinguido Anfíon, con su estirpe, hace duelo.

La madre en inquina cae: a ella entonces también se dice que una persona

le lloró, Pélope, y en su hombro, después que las ropas

se quitó del pecho, el marfil mostró, en el siniestro.

De concorde color este hombro en el momento de su nacimiento que el diestro,

y corpóreo, había sido; por las manos paternas luego cortados

sus miembros, cuentan que los unieron los dioses, y aunque los otros encontraron,

el lugar que está intermedio entre la garganta y la parte superior del brazo

faltaba: impuesto le fue en uso de la parte

que no comparecía ese marfil, y por el hecho ese Pélope quedó entero.

Tereo, Progne y Filomela

Los vecinos aristócratas se reúnen y las ciudades próximas

rogaron a sus reyes que fueran a los consuelos,

y Argos y Esparta y la Pelópide Micenas

y todavía no para la torva Diana Calidón odiosa

y Orcómenos la feraz y noble por su bronce Corinto

y Mesene la feroz y Patras y la humilde Cleonas,

y la Nelea Pilos y todavía no piteia Trecén

y las ciudades otras que por el Istmo están encerradas, el de dos mares,

y las que fuera situadas por el Istmo son contempladas, el de dos mares.

Creerlo quién podría, sola tú no cumpliste, Atenas.

Se opuso a ese deber la guerra, y transportadas por el ponto

bárbaras columnas aterraban los mopsopios muros.

El tracio Tereo a ellas con sus auxiliares armas

las había dispersado y un claro nombre por vencer tenía;

al cual consigo Pandíon, en riquezas y hombres poderoso,

y que su linaje traía desde acaso el gran Gradivo,

con la boda de su Progne, unió. No la prónuba Juno,

no Himeneo asiste, no la Gracia a aquel lecho.

Las Euménides sostuvieron esas antorchas, de un funeral robadas,

las Euménides tendieron el diván y sobre su techo se recostó,

profano, un búho, y del tálamo en el culmen se sentó.

Con esta ave uniéronse Progne y Tereo, padres

con esa ave hechos fueron; les agradeció, claro está, a ellos

la Tracia, y a los dioses mismos ellos las gracias dieron, y a ese día

en el que dada fue de Pandíon la nacida al preclaro tirano,

y en el que había nacido Itis, festivo ordenaron que se dijera.

–hasta tal punto se oculta el provecho–. Ya los tiempos del repetido

año el Titán a través de cinco otoños había conducido,

cuando, enterneciendo a su marido Progne: “Si estima”, dijo,

“alguna la mía es, o a mí a ver envíame a mi hermana

o que mi hermana aquí venga. Que ha de volver en tiempo pequeño

prometerás a tu suegro. De un gran regalo a mí, en la traza,

a mi germana el haber visto me darás.” Ordena él las quillas

a los estrechos bajar y a vela y remo en los puertos

cecropios entra y del Pireo los litorales toca.

En cuanto de su suegro estuvo en presencia, la derecha a la diestra

se une, y con ese fausto presagio se acomete la conversación.

Había empezado, de su llegada el motivo, los encargos a referir

de su esposa, y rápidos retornos de la enviada a prometer:

he aquí que llega, en gran aparato rica, Filomela,

más rica en hermosura, cuales oír solemos

que las náyades y las dríades por mitad avanzan de las espesuras

si sólo les des a ellas adornos y semejantes aparatos.

No de otro modo se abrasó, contemplada la virgen, Tereo,

que si uno bajo las canas espigas fuego ponga,

o si frondas, y puestas en los heniles, crema hierbas.

Digna ciertamente su hermosura, pero también a él su innata lujuria

lo estimula, e inclinada la raza de las regiones aquellas

a Venus es; flagra por el vicio de su raza y el suyo propio.

El impulso es de él el celo de su cortejo corromper

y de su nodriza la fidelidad, y no poco con ingentes a ella misma

dádivas inquietarla y todo su reino dilapidar,

o raptarla y con salvaje guerra raptada defenderla,

y nada hay que, cautivado por ese desenfrenado amor,

no osara, y no abarca las llamas su pecho en él encerradas.

Y ya las demoras mal lleva y con deseosa boca se vuelve

a los encargos de Progne y hace sus votos bajo ella.

Elocuente lo hacía el amor, y cuantas veces rogaba

más allá de lo justo, que Progne así lo quería decía.

Añadió también lágrimas, como si las hubiese encargado también a ellas.

Ay, altísimos, cuánto los mortales pechos de ciega

noche tienen. Por la propia instrucción de la maldad a Tereo

piadoso se le cree y gloria de su crimen obtiene.

Y qué decir de que lo mismo Filomela ansía, y que de su padre los hombros

con sus brazos, tierna, sosteniendo, que pueda ir a ver a su hermana,

y que por la suya, y contra su salud, pide ella.

La contempla a ella Tereo y de antemano la toca al mirarla

y su boca y su cuello y sus circundados brazos divisando,

todo por estímulos y antorchas y cebo de su furor

toma, y cuantas veces se abraza ella a su padre

ser su padre quisiera, pues no menos impío sería.

Vence al genitor la súplica de ambas: se goza y le da

ella al padre las gracias, y que ha salido bien para las dos

esto cree la infeliz, que será lúgubre para las dos.

Ya labor exigua a Febo restaba, y sus caballos

pulsaban con sus pies el espacio del declinante Olimpo.

Regios manjares en las mesas y Baco en oro

se pone; después al plácido sueño se dan sus cuerpos.

Mas el rey odrisio, aunque se retiró, en ella

arde, y recordando su faz y movimientos y manos

cuales las quiere imagina las cosas que todavía no ha visto y los fuegos

suyos él mismo nutre, mientras esa inquietud le aleja el sopor.

La luz llega, y de su yerno la diestra estrechando que marchaba,

Pandíon a su compañera con lágrimas le encomienda brotadas:

“A ella yo, querido yerno, porque una piadosa causa me obliga

y lo quisieron ambas, lo quisiste tú también, Tereo,

te doy a ti, y por tu lealtad y tu pecho a mí emparentado suplicante,

y por los altísimos, te ruego que con amor de padre la guardes,

y que a mí, angustiado, este alivio dulce de mi vejez

cuanto antes –cualquiera será para mí una demora larga–, me devuelvas.

Tú también cuanto antes –bastante es que lejos esté tu hermana–,

si piedad alguna tienes, a mí, Filomela, vuelve.”

Le encargaba, y al par daba besos a la nacida suya

y lágrimas suaves entre los encargos caían;

y de fe como prenda las diestras de cada uno demandó

y entre sí dadas las unió, y que a su nacida y nieto

ausentes por él con memorativa boca saluden, pide;

y el supremo adiós, llena de sollozos la boca,

apenas dijo, y temió los presagios de su mente.

Una vez que impuesta fue Filomela sobre la pintada quilla

y removido el estrecho a remos, y la tierra despedida fue:

“Hemos vencido”, clama, “conmigo mis votos vienen”,

y exulta y apenas en su ánimo sus gozos difiere

el bárbaro, y a ningún lugar la vista separa de ella,

no de otro modo que cuando con sus pies corvos, predador,

depositó en su nido alto una liebre, de Júpiter el ave:

ninguna huida hay para el cautivo; contempla su premio el raptor.

Y ya el camino concluido, y ya a sus litorales de las fatigadas

popas habían salido, cuando el rey, de Pandíon a la nacida

a unos establos altos arrastra, oscuros de sus espesuras vetustas,

y allí, palideciente y temblorosa y todo temiendo

y ya con lágrimas dónde esté su germana preguntando,

la encerró y confesando la abominación, y virgen ella y una sola,

por la fuerza la somete, en vano llamando unas veces a su padre,

otras a la hermana suya, a los grandes divinos sobre todas las cosas.

Ella tiembla, como una cordera asustada que, herida, de la boca

de un cano lobo se ha sacudido, y todavía a sí misma a salvo no se cree,

o como una paloma, humedecidas de su propia sangre sus plumas,

se horroriza todavía y tiene miedo de esas ávidas uñas con las que la cogieron.

Luego, cuando en sí volvió, desgarrando sus sueltos cabellos,

a la que una muerte plañe semejante, heridos a su golpe sus brazos,

tendiéndole las palmas: “Oh por tus siniestros hechos bárbaro,

oh cruel”, dijo, “ni a ti los encargos de un padre

con sus lágrimas piadosas te han conmovido, ni tu cuidado de mi hermana,

ni mi virginidad, ni las matrimoniales leyes.

Todo lo has turbado: rival yo hecha he sido de mi hermana,

tú, doble esposo. Como enemigo yo hubiera debido tal castigo.

¿Por qué no el aliento este, para que ninguna fechoría a ti, perjuro, te reste,

me arrebatas? Y ojalá lo hubieras hecho antes de estos execrables

concúbitos. Vacías hubiese tenido de crimen yo mis sombras.

Si, aun así, esto los altísimos contemplan, si los númenes de los divinos

son algo, si no se perdieron todas las cosas conmigo,

alguna vez tus castigos me pagarás. Yo misma el pudor

rechazando tus hechos diré, si ocasión tengo

de llegar a gentes; si en estas espesuras encerrada me quedo

llenaré estas espesuras y a estas piedras, testigos, conmoveré.

Oirá esto el éter y si dios alguno en él hay.”

Con tales cosas después que la ira del fiero tirano conmovida,

y, no menor que ella, su miedo fue, por ambos motivos acuciado,

de la que estaba ceñido, de su vaina libera la espada,

y arrebatándola por el pelo y doblados tras su espalda los brazos,

a padecer cadenas la obligó; su garganta Filomela aprestaba,

y esperanza de su muerte al ver la espada había concebido.

Él, ésa que estaba indignada y por su nombre al padre sin cesar llamaba

y luchaba por hablar, cogiéndosela con una tenazas, su lengua,

se la arrancó con su espada fiera. La raíz riela última de su lengua.

Ésta en sí, yace, y a la tierra negra, temblando, murmura,

y, como saltar suele la cola de una mutilada culebra,

palpita, y muriendo de su dueña las plantas busca.

Después también de esta fechoría –apenas me atrevería a creerlo– se cuenta

que a menudo por su lujuria volvió a buscar el lacerado cuerpo.

Es capaz, después de tales hechos, de volver a Progne,

la cual al ver al esposo por su germana pregunta, mas él

da unos gemidos fingidos y unos inventados funerales narra

y sus lágrimas hicieron el crédito. Sus vestimentas Progne

destrozó desde sus hombros, de oro ancho fulgentes,

y se cubre de negros vestidos y un inane sepulcro

instruyó y a unos falsos manes expiaciones ofreció,

y plañe los hados de una hermana que no así de plañirse había.

Su doble senario de signos el dios había revistado, pasado un año.

¿Qué hacía Filomela? La huida una custodia le cierra,

construidos se erigen en sólida roca los muros de los establos,

su boca muda carece de delator del hecho. Grande es del dolor

el ingenio, y acude la astucia a las desgraciadas situaciones.

Una urdimbre suspende, experta, del bárbaro telar,

y unas purpúreas notas entretejió en los hilos blancos,

indicio de la abominación, y concluido se lo entregó a una,

y que lo lleve a su dueña con el gesto le ruega. Ella lo rogado

llevó hasta Progne: no sabe qué entregue en ello.

Desplegó las ropas la matrona del salvaje tirano

y de la fortuna suya la canción deplorable lee,

y, milagro que pudiera, calla. El dolor su boca reprimió,

y palabras bastante indignadas a la lengua que las buscaba

faltaron, y no a llorar tiempo entrega, sino que lo piadoso y lo impío

a fundir se lanza y del castigo en la imagen toda está.

El tiempo era en que los sacrificios trienales suelen de Baco

celebrar las sitonias nueras: la noche es cómplice de los sacrificios,

de noche suena el Ródope con los tintineos del bronce agudo,

de noche de su casa salió la reina y para los ritos

del dios se equipa y coge de furia unas armas.

Con vid la cabeza se cubre, de su costado siniestro vellones

de ciervo penden, en su hombro una leve asta descansa.

Precipitándose por las espesuras, de la multitud acompañada de las suyas,

terrible Progne, y por las furias agitada del dolor,

Baco, las tuyas simula. Llega a los establos inaccesibles al fin

y aúlla y el euhoé hace sonar, y las puertas destroza

y a su germana rapta, y a la raptada de las enseñas de Baco

inviste, y su rostro con frondas de hiedra le esconde,

y arrastrándola atónita hasta dentro de sus murallas la conduce.

Cuando sintió que había tocado la casa nefanda Filomela

se horrorizó la infeliz y en todo palideció el rostro.

Alcanzando un lugar Progne, de los sacrificios las prendas le quita

y la cara descubre avergonzada de su desgraciada hermana

y estrecharla intenta; pero no levantar en contra

soporta ella sus ojos, rival a sí misma viéndose de su hermana,

y bajado a tierra el rostro, al querer ella jurar

y por testigos poner a los dioses de que por la fuerza a ella la deshonra aquella

inferida fue, por voz su mano estuvo. Arde y la ira suya

no abarca la propia Progne, y el llanto de su hermana

conteniendo: “No se ha con lágrimas esto”, dice, “de tratar,

sino con hierro, sino si algo tienes que vencer al hierro

pueda. Para toda abominación yo, germana, me he preparado:

o yo, cuando con antorchas estos reales techos creme

a su artífice echaré, a Tereo, en medio de las llamas,

o su lengua o sus ojos y los miembros que a ti el pudor

te arrebataron a hierro le arrancaré, o por heridas mil

su culpable aliento le expulsaré. Para cualquier cosa grande me he preparado;

qué sea, todavía dudo.” Mientras concluye tales cosas Progne

a su madre venía Itis. De qué era capaz por él

advertida fue, y con ojos mirándolo inclementes: “Ah, cuán

eres parecido a tu padre”, dijo y no más hablando

la triste fechoría prepara y se consume en callada ira.

Cuando aun así se le acercó su nacido y a su madre su saludo

ofreció y con sus pequeños brazos se acercó a su cuello,

y mezclados con ternuras de niño su boca le unió,

conmovida ciertamente fue su genetriz, y quebrantada se detuvo su ira,

y sus involuntarios ojos se humedecieron de lágrimas obligadas.

Pero una vez que por su excesiva piedad su mente vacilar

sintió, desde él otra vez al rostro se tornó de su hermana,

y por turno mirando a ambos: “¿Por qué me hace llegar”, dice,

“el uno sus ternuras y calla la otra, arrancada su lengua?

A la que llama él madre ¿por qué no llama aquélla hermana?

Con qué marido te hayas casado, vélo, de Pandíon la nacida.

Le desmereces: la abominación es piedad en tu esposo Tereo.”

No hay demora, coge a Itis, igual que del Ganges una tigresa

la cría lactante de una cierva por las espesuras opacas,

y cuando de la casa alta una parte alcanzaron remota

a él, tendiéndole sus manos y ya sus hados viendo

y “madre, madre” clamando y su cuello buscando,

a espada hiere Progne, por donde al costado el pecho se une,

y no el rostro torna; bastante a él para sus hados incluso una

herida era: la garganta a hierro Filomela le tajó,

y vivos aún y de aliento algo reteniendo sus miembros

le despedazan. Una parte de ahí bulle en los cavos calderos,

parte en asadores chirrían. Manan los penetrales de sueros.

Con estas mesas acoge la esposa al ignorante Tereo,

y un sacrificio al uso de su patria mintiendo, al que solo

lícito sea asistir al marido, a cortesanos y sirvientes retira.

Él mismo, sentado en su solio ancestral Tereo alto,

se ceba y en su vientre sus entrañas acumula y

–tanta la noche de su ánimo es–: “A Itis aquí traedme”, dijo.

Disimular no puede sus crueles goces Progne,

y ya deseosa de erigirse en mensajera de su propia calamidad:

“Dentro tienes a quien reclamas”, dice. Alrededor mira él

y dónde esté pregunta: mientras lo busca y de nuevo lo llama,

como ella estaba, asperjados de su sangría de furia sus cabellos

se abalanzó y de Itis la cabeza cruenta Filomela

le lanzó a la cara de su padre y en ningún momento más quiso

poder hablar y con las merecidas palabras testimoniar sus gozos.

El tracio con un ingente alarido las mesas repelió

y a las vipéreas hermanas mueve del estigio valle,

y ora, si pudiera, por sacar abriéndose el pecho los siniestros

manjares de allí, y sus engullidas entrañas, arde,

ya llora, y a sí mismo se llama pira desgraciada de su nacido,

ahora persigue con el desnudo hierro a las engendradas de Pandíon.

Los cuerpos de las Cecrópides con alas volar pensarías:

volaban con alas, de las cuales acude la una a las espesuras,

la otra en los techos se mete, y no todavía de su pecho se han desprendido

las marcas de la matanza, y sellada con sangre su pluma está.

Él por el dolor suyo y de castigo por el ansia veloz,

se torna en pájaro, al que se alzan en su coronilla crestas.

Le sobresale, inmódico, en vez de su larga cúspide un pico.

Su nombre abubilla de ave, su porte armado parece.

Bóreas y Oritía

Este dolor antes de su día y de los extremos tiempos de una larga

vejez a las tartáreas sombras a Pandíon envió.

Los cetros del lugar, y del estado el gobierno toma Erecteo,

si por su justicia en duda, o más poderoso por sus vigorosas armas.

Cuatro muchachos él, ciertamente, y otras tantas había creado

de suerte femenina, pero era par la belleza de dos de ellas.

De las cuales el Eólida Céfalo contigo como esposa, feliz,

Procris, fue; a Bóreas Tereo y sus tracios daño hacían,

y de su elegida mucho tiempo careció el dios, de Oritía,

mientras le ruega, y de plegarias prefiere que de las fuerzas servirse.

Mas cuando con ternuras no se hace nada, hórrido de ira,

cual la acostumbrada es en él y demasiado familiar en ese viento:

“Y con razón”, dijo, “pues ¿por qué mis armas he abandonado,

la fiereza y las fuerzas e ira y arrestos amenazantes,

y he empleado súplicas, de las cuales a mí me desmerece el uso?

Apta a mí la fuerza es: por la fuerza las tristes nubes expulso,

por la fuerza los estrechos sacudo y nudosos robles vuelco

y endurezco las nieves y las tierras con granizo bato.

El mismo, yo, cuando a mis hermanos en el cielo abierto encuentro

–pues mi llanura él es– con tanto ahínco lucho

que en medio de nuestros ataques resuene el éter

y salten despedidos de las cóncavas nubes fuegos.

El mismo, yo, cuando entro a las convexas perforaciones de la tierra

y he puesto, feroz, mi espalda bajo las profundas cavernas

angustio a los manes, y con mis temblores a todo el orbe.

Con esta ayuda debiera mis tálamos haber buscado, y suegro

no he debido rogar que él fuera mío, sino hacerlo, a Erecteo.”

Estas cosas Bóreas, o que éstas no inferiores diciendo,

sacudió sus alas, con cuyas sacudidas toda

aventada fue la tierra, y el ancho mar estremeció,

y su polvorienta capa llevando por las altas cimas

barre la tierra y, pávida de miedo, por una calina cubierto,

a Oritía amando, en sus fulvas alas la estrecha.

Mientras vuela ardieron agitados más fuertemente sus fuegos,

y no antes las riendas reprimió de su aérea carrera

que de los Cícones alcanzó los pueblos y sus murallas el raptor.

Allí del helado tirano esposa la Actea,

y también genetriz hecha fue, y partos gemelos dio a luz,

que el resto de la madre, las alas del genitor tuvieran.

No, aun así, éstas al par, recuerdan, con el cuerpo nacidas fueron,

y mientras barba faltaba bajo sus rútilos cabellos

implumes Calais el niño y Zetes fueron.

Luego, al par las alas empezaron, al modo de las aves,

a ceñirles ambos costados, al par a dorarse sus mejillas.

Así pues, cuando cedió el tiempo infantil a su juventud,

los vellones con los minias, de nítido vello radiantes,

por un mar no conocido con la primera quilla buscaron.

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Libro séptimo

Medea y Jasón

Y ya el estrecho los Minias con la Pagasea popa cortaban

y bajo una perpetua noche llevando su desvalida vejez

a Fineo visto habían, y los jóvenes de Aquilón creados

las virginales aves de la boca del desgraciado viejo habían ahuyentado,

y tras muchas peripecias bajo el claro Jasón finalmente

habían alcanzado, robadoras, del limoso Fasis las ondas.

Y mientras acuden al rey y de Frixo los vellones le demandan

† y la condición es dada a su números, † horrenda, de grandes trabajos,

concibe entre tanto la Eetíade unos vigorosos fuegos,

y tras combatirlos mucho tiempo, después que con la razón su furor

vencer no pudo: “En vano, Medea, resistes.

No sé qué dios se opone”, dice, “y milagro si no esto es,

o algo ciertamente semejante a esto, a lo que amar se llama.

Pues, ¿por qué las órdenes de mi padre demasiado a mí duras me parecen?

Son también duras demasiado. ¿Por qué a quien ahora poco recién he visto

de que muera tengo miedo? ¿Cuál la causa de tan gran temor?

Sacude de tu virgíneo pecho las concebidas llamas,

si puedes, infeliz. Si pudiera más sana estaría.

Pero me arrastra, involuntaria, una nueva fuerza, y una cosa deseo,

la mente de otra me persuade. Veo lo mejor y lo apruebo,

lo peor sigo. ¿Por qué en un huésped, regia virgen,

te abrasas y tálamos de un extraño mundo concibes?

Esta tierra también puede lo que ames darte. Viva o él

muera, en los dioses está. Viva, aun así, y esto suplicarse

incluso sin amor lícito es, pues ¿qué ha cometido Jasón?

¿A quién sino a un cruel no conmueva de Jasón la edad

y su estirpe y su virtud? ¿A quién no, aunque lo demás falte,

su rostro conmover puede? Ciertamente mi pecho ha conmovido.

Mas si ayuda no le presto la boca de los toros a él le soplará,

y correrá contra su propio sembrado –los enemigos por la tierra

creados–, o al ávido dragón será entregado como fiera presa.

Esto yo, si lo tolero, entonces yo de una tigresa nacida,

entonces que hierro y peñas llevo en el corazón confesaré.

¿Por qué no también lo miro morir y mis ojos al verlo

contamino? ¿Por qué no los toros instigo contra él,

y a los hijos de la tierra fieros, y al insomne dragón?

Los dioses mejor lo quieran. Aunque no esto he de rogar,

sino de hacer yo. ¿Y traicionaré yo los reinos de mi padre

y por la ayuda nuestra no sé qué recién llegado se salvará,

para que, por mí salvado, sin mí dé sus lienzos a los vientos

y el marido sea de otra, para el castigo Medea quede?

Si hacer esto, o a otra puede anteponernos a nos,

muera el ingrato. Pero no tal el rostro en él,

no tal la nobleza de su ánimo es, tal la gracia de su hermosura,

que tema su engaño, y del mérito nuestro los olvidos.

Y dará antes su fe y obligaré a que en esos pactos testigos

sean los dioses ¿Qué segura temes? Cíñete y toda

demora desecha: a ti él siempre se deberá, Jasón,

a ti con antorcha solemne se unirá y por las pelasgas

ciudades como su salvadora te celebrará la multitud de las madres.

¿Así pues yo a mi germana y hermano, y padre y dioses

y mi natal suelo, por los vientos llevada, he de dejar?

Naturalmente mi padre cruel, naturalmente es la mía una bárbara tierra,

mi hermano todavía un bebé. Están conmigo los votos de mi hermana,

el más grande dios dentro de mí está. No grandes cosas atrás dejaré,

grandes cosas seguiré: el título de haber salvado la juventud aquea

y el conocimiento de un lugar mejor y fortalezas cuya fama

aquí incluso florece, y el cultivo y artes de esos lugares,

y aquél que yo con las cosas que todo posee el orbe,

el Esónida, mutar querría, con el cual, como esposo, feliz

y querida a los dioses se me diga y con mi cabeza las estrellas toque.

¿Y qué decir de no sé qué montes que se dice que en medio

de las ondas atacan, y, de las naves enemiga, Caribdis,

que ahora sorbe el estrecho, ahora lo devuelve, y, ceñida de salvajes

perros, de una Escila rapaz, que en el profundo siciliano ladra?

Naturalmente reteniendo lo que amo y a su regazo en Jasón sujeta

por estrechos largos iré. Nada a él abrazada temeré

o si de algo tengo miedo, tendré miedo de mi esposo solo.

¿Acaso matrimonio lo crees y unos especiosos nombres a la culpa,

Medea, tuya, impones? Es más, mira a qué gran

impiedad avanzas, y mientras lícito es, huye del crimen.”

Dijo y ante sus ojos lo recto y la piedad y pudor

se erigían, y con la vencida daba ya la espalda Cupido.

Marchaba junto a unas antiguas aras, de Hécate la Perseide,

las cuales un bosque sombrío y una secreta espesura cubría,

y ya fuerte era, y rechazado se resedaba su ardor,

cuando ve al Esónida, y la extinguida llama reluce.

Enrojecieron sus mejillas y en todo se recandeció su rostro

y como suele con los vientos alimentos cobrar y, la que

pequeña bajo el acumulado rescoldo se escondía, la brasa,

crecer, y hasta sus viejas fuerzas, agitada, resurgir,

así ya lene su amor, ya cual languidecer creerías,

cuando vio al joven, con la hermosura de él presente, se enardeció

y, por acaso, de lo acostumbrado más hermoso de Esón el nacido

en aquella luz estaba: podrías perdonar a la enamorada.

Lo mira, y en su rostro, como entonces al fin visto,

sus luces fijas mantiene, y no que ella un mortal

rostro ve, demente, cree, ni se desvía de él.

Cuando empero empezó a hablar y la diestra le prende

el huésped y auxilio con sumisa voz le rogó

y le prometió su lecho, con lágrimas dice ella desbordadas:

“Qué haré, veo, y no a mí la ignorancia de la verdad

me engañará, sino el amor. Salvado serás por regalo de nos:

salvado lo prometido me darás.” Por los misterios de la triforme

diosa, él, y el numen que estuviera en aquella floresta,

y por el padre de su suegro futuro, que divisa todas las cosas,

y los eventos suyos y tan grandes peligros jura.

Creído recibe en seguida unas encantadas hierbas

y aprende su uso y alegre a sus techos se retiró.

La posterior Aurora había despedido a las estrellas rielantes.

Se reúnen los pueblos en el sagrado campo de Marte

y se instalan en sus cimas. En medio el rey mismo se aposenta

del grupo, en púrpura, y por su cetro marfileño insigne.

He aquí que por sus aceradas narinas vulcano soplan

los toros de pies de bronce, y tocadas por sus vapores las hierbas

arden, y como suelen llenas resonar las chimeneas,

o cuando en un horno de tierra los sílices sueltos

conciben fuego con la aspersión en ellos de límpidas aguas,

sus pechos así, por dentro revolviendo las encerradas llamas,

y su garganta quemada, suenan. Aun así, de ellos, el nacido de Esón

al encuentro va. Volvieron bravíos a la cara del que llegaba

sus terribles rostros y sus cuernos, prefijados con hierro,

y el polvoriento suelo con su pie bipartido pulsaron

y de humeantes mugidos el lugar llenaron.

Rígidos de miedo quedaron los Minias; se acerca él y no lo que ellos

exhalan siente –tanto las drogas pueden–,

y sus colgantes papadas acaricia con audaz diestra,

y abajo puestos del yugo el peso grave les obliga del arado

a llevar, y el desacostumbrado campo a hierro hender.

Se admiran los colcos, los Minias con sus clamores le acrecen

y suman arrestos. De su gálea de bronce entonces toma

los vipéreos dientes y en los arados campos los esparce.

Esas semillas ablanda la tierra, de un vigoroso veneno antes teñida,

y crecen y se hacen los sembrados dientes nuevos cuerpos

y como su aspecto humano toma en el materno vientre

y en sus proporciones dentro se compone el bebé,

y no, sino maduro, sale a las comunes auras,

así, cuando en las entrañas de la grávida tierra su imagen

completada fue de hombre, en ese campo preñado surge,

y lo que más milagroso es, al par dadas a la luz, sacude sus armas.

A los cuales cuando vieron, para blandir preparados sus astas

de puntiaguda cúspide contra la cabeza del hemonio joven,

bajaron de miedo su rostro y su ánimo los pelasgos.

Ella también se aterró, la que seguro lo había hecho a él,

y cuando que acudían vio al joven tantos enemigos, uno él,

palideció y súbitamente sin sangre, fría, sentada estaba,

y para que no poco puedan las gramas por ella dadas, una canción

auxiliar canta y sus secretas artes invoca.

Él, un pesado sílice lanzando en medio de los enemigos

un Marte de sí despedido vuelve contra ellos.

Los hijos de la tierra perecen por mutuas heridas, los hermanos,

y en civil columna caen. Le felicitan los aqueos

y al vencedor sostienen y en ávidos abrazos lo estrechan.

Tú también al vencedor abrazar, bárbara, quisieras.

Pero a ti, para que no lo hicieras, te contuvo el temor de tu fama:

se opuso a tu intento el pudor; mas abrazado lo hubieras.

Lo que se puede, con afecto tácito te alegras y das

a tus canciones las gracias y a los dioses autores de ellos.

Al siempre vigilante dragón queda con hierbas dormir,

el que con su cresta y lenguas tres insigne, y con sus corvos

dientes horrendo, el guardián era del árbol áureo.

A él, después que lo asperjó con grama de leteo jugo

y las palabras tres veces dijo hacedoras de los plácidos sueños,

las que el mar turbado, las que los lanzados ríos asientan:

cuando el sueño a unos desconocidos ojos llegó, y del oro

el héroe Esonio se apodera, y del despojo, orgulloso,

a la autora del regalo consigo –despojos segundos– portando,

vencedor tocó con su esposa de Iolco los puertos.

Medea y Esón

Las hemonias madres por sus hijos recobrados, dones,

y los padres de avanzada edad, ofrecen, y amontonados en la llama

inciensos licuecen, y cubiertos sus cuernos de oro

una víctima los votos hace, pero falta entre los agradecidos Esón

ya más cercano a la muerte y cansado en sus seniles años,

cuando así el Esónida: “Oh a quien deber mi salvación

confieso, esposa, aunque a mí todas las cosas me has dado

y ha excedido a lo creíble la suma de los méritos tuyos,

si, aun así, esto pueden –pues qué no tus canciones pueden–,

quítame de mis años, y los quitados añade a mi padre”,

y no contuvo las lágrimas: conmovióse ella de la piedad del que rogaba

y a su desemejante ánimo acudió el Eetes que ella abandonó.

Y no, aun así, afectos tales confesando: “¿Qué abominación”,

dice, “ha salido de la boca tuya, esposo? ¿Así, que yo puedo

a alguien, crees, transcribir un espacio de tu vida?

Ni permita esto Hécate ni tú pides algo justo, pero que esto

que pides mayor, probaré a darte un regalo, Jasón.

Con el arte mía la larga edad de mi suegro intentaremos,

no con los años tuyos, renovar, sólo con que la divina triforme

me ayude y presente consienta estos ingentes atrevimientos.

Tres noches faltaban para que sus cuernos todos se unieran

y efectuaran su círculo: después de que llenísima fulgió

y con su sólida imagen las tierras miró la luna,

sale de los techos, de ropas desceñidas vestida,

desnuda de pie, desnudos sus cabellos por los hombros derramados,

y lleva errantes por los mudos silencios de la media noche

no acompañada sus pasos. A hombres y pájaros y fieras

había relajado una alta quietud. Sin ningún murmullo serpea ella:

a la que está dormida semejante, sin ningún murmullo, la serpiente.

Inmóviles callan las frondas, calla el húmedo aire.

Las estrellas solas rielan, a las cuales sus brazos tendiendo

tres veces se torna, tres veces con aguas cogidas de la corriente

el pelo se roró y en ternas de aullidos su boca

libera, y en la dura tierra puesta de hinojos:

“Noche”, dice, “a los arcanos fidelísima, y los que áureos

sucedéis, con la luna, a los diurnos, astros,

y tú tricéfala Hécate, que cómplice de nuestras empresas

y fautora vienes, y cantos y artes de los magos,

y la que a los magos, Tierra, de potentes hierbas equipas,

y auras y vientos y montes y caudales y lagos

y dioses todos de los bosques, y dioses todos de la noche, asistid,

con cuya ayuda cuando lo quise ante sus asombradas riberas los caudales

a los manantiales retornaron suyos; y agitados calmo,

y quietos agito con mi canto los estrechos; las nubes expulso

y las nubes congrego, los vientos ahuyento y llamo,

vipéreas fauces rompo con mis palabras y canción,

y vivas rocas y convulsos robles de su tierra,

y espesuras muevo y mando temblar los montes

y mugir el suelo y a los manes salir de sus sepulcros.

A ti también, Luna, te arrastro, aunque de Témesa los bronces

las fatigas tuyas minoren, el carro también con la canción nuestra

palidece de mi abuelo, palidece la Aurora con nuestros venenos.

Vosotros para mí de los toros las llamas embotasteis, y con el corvo

arado su cuello ignorante de carga hundisteis,

vosotros a los nacidos de serpiente contra sí fieras guerras disteis,

y al centinela rudo de sueño dormisteis, y el oro,

a su defensor engañando, mandasteis a las griegas ciudades.

Ahora menester es de jugos, por los cuales renovada la senectud,

a la flor vuelva y sus primeros años recolecte,

y los daréis, pues ni rielaron las estrellas en vano

ni en vano por el cuello de voladores dragones tirado

mi carro aquí está.” Estaba allí, descendido del éter, su carro.

Al cual una vez hubo ascendido y los enfrenados cuellos de los dragones

acarició y con sus manos sacudió las leves riendas,

sublime es arrebatada y sometido el tesalio Tempe

abajo mira y a arcillosas regiones acopla sus sierpes:

y las que el Osa ofrece, las hierbas que el alto Pelión,

y el Otris y el Pindo, y que el Pindo mayor el Olimpo,

observa, y las que complacen, parte de raíz saca,

parte abate con la curvatura de su hoz de bronce.

Muchas también le pluguieron, gramas de las riberas del Apídano,

muchas también del Anfriso, y no eras tú inmune, Enipeo,

y no dejó el Peneo, no dejaron del Esperquío las ondas

de contribuir algo, y los juncosos litorales del Bebe.

Cogió también de la eubea Antédona vivaz grama,

todavía no vulgar por el cuerpo mutado de Glauco.

Y ya el noveno día con su carro y alas de dragones,

y la novena noche todos los campos lustrar la habían visto,

cuando regresó, y no habían sido tocados sino del olor los dragones,

y aun así de su añosa vejez la piel dejaron.

Se detuvo al llegar más acá del umbral y las puertas,

y sólo del cielo se cubre, y rehúye los masculinos

contactos, e instituye unas aras de césped, en número de dos,

la más diestra de Hécate, mas por la izquierda parte de Juventa.

Éstas cuando de verbenas y de espesura agreste hubo ceñido,

no lejos sacando tierra de dos hoyos,

sus sacrificios hace, y cuchillos a unas gargantas de vellón negro

lanza, y las anchurosas fosas inunda de sangre.

Entonces, encima vertiendo unas vasijas de transparente vino,

y otras vasijas vertiendo de tibia leche,

palabras a la vez derrama y los terrenos númenes aplaca

y de las sombras ruega, con su raptada esposa, al rey,

que no se apresuren esos miembros a defraudar de su aliento senil.

A los cuales, cuando los hubo aplacado con sus plegarias y un murmullo largo,

que el cuerpo agotado de Esón fuera sacado a las auras

ordenó, y a él, relajado por su canción en plenos sueños,

a un muerto semejante, lo extendió en un lecho de hierbas.

De allí lejos al Esónida, lejos de allí ordena marchar a los sirvientes,

y les advierte que de los arcanos quiten sus ojos profanos.

Se dispersan, así ordenados. Sueltos Medea sus cabellos,

de las bacantes al rito, las flagrantes aras circunda

y antorchas de múltiples hendiduras en la fosa de sangre negra

tiñe, y manchadas las enciende en las gemelas aras,

y tres veces al anciano con llama, tres veces con agua, tres veces con azufre lustra.

Mientras tanto una vigorosa droga en un dispuesto caldero

hierve, y bulle, y de espumas henchidas blanquea.

Allí las raíces en el valle hemonio cortadas

y las semillas y flores y jugos negros cuece.

Añade piedras en el extremo Oriente buscadas,

y, que el mar refluente del Océano lavó, arenas.

Añade también, recogidas en una trasnochadora luna, escarchas,

y de un búho infame, junto a sus mismas carnes, las alas,

y del que solía en hombre mutar sus rostros ferinos,

de un ambiguo lobo, las entrañas; y no faltó a esas cosas

la escamosa membrana de una cinifia, tenue, fétida hidra,

y de un vivaz ciervo el hígado, a los cuales encima añade

la boca y cabeza de una corneja que nueve generaciones había pasado.

Después que con éstas y mil otras cosas sin nombre

un propósito instruyó la bárbara más grande que lo mortal,

con una rama, árida desde hacía mucho tiempo, de clemente olivo

todo lo confundió y con lo de más arriba mezcló lo más profundo.

He aquí que el viejo palo que daba vueltas en el caliente caldero

se hace verde a lo primero, y en no largo tiempo de frondas

se viste, y súbitamente de grávidas olivas se carga;

mas por donde quiera que del cavo caldero espumas lanzó

el fuego y a la tierra gotas cayeron calientes,

retoña la tierra y flores y mullidas pajas surgen.

Lo cual una vez que vio, empuñando Medea la espada

abre la garganta del anciano, y el viejo crúor dejando

salir, rellena con sus jugos; los cuales, después que los embebió Esón

o por la boca acogidos o por la herida, la barba y los cabellos,

la canicie depuesta, un negro color arrebataron,

expulsada huye la delgadez, se van la palidez y la decrepitud

y con añadido cuerpo se suplen las cavas arrugas

y sus miembros exuberan: Esón se asombra y en otro tiempo,

antes cuatro decenas de años, que tal era él, recuerda.

Había visto desde lo alto las maravillas de tan gran portento

Líber y advertido de que sus jóvenes años a las nodrizas suyas

podían devolverse, toma este regalo de la Cólquide.

Medea y Pelias

Y para que no sus engaños cesen, un odio contra su esposo falso

la Fasíade simula, y de Pelias a los umbrales suplicante

huye, y a ella, puesto que abrumado él por la vejez está,

la reciben sus nacidas; a las cuales la astuta cólquide, en un tiempo

pequeño, de una amistad mendaz con la imagen, atrapa,

y mientras relata entre los máximos de sus méritos haber quitado

a Esón la decrepitud y en esta parte se demora,

la esperanza ha introducido entre las vírgenes de Pelias creadas

de que por arte pareja rejuvenecer podría el padre suyo,

y esto buscan, y un precio le ordenan que sin límite pacte.

Ella por breve espacio calla y dudar parece

y suspende los ánimos, fingiendo gravedad, de las que le rogaban.

Luego, cuando su propuesta hace: “Para que sea la fe más grande

del regalo este”, dice, “el que mayor en edad es,

el jefe de la grey entre las ovejas vuestras, cordero con mi droga se hará.”

En seguida, agotado por sus incontables años un lanado

traen, curvado su cuerno alrededor de sus cavas sienes;

del cual, cuando con su cuchillo hemonio su marchita garganta

perforó y de su exigua sangre manchó el hierro,

los miembros a la vez de la res y unos vigorosos jugos la envenenadora

sumerge en un caldero cavo: disminuye esto las articulaciones de su cuerpo,

sus cuernos se esfuman y no menos, con sus cuernos, sus años,

y tierno se oye un balido en medio del caldero,

y sin demora, a las que del balido se asombran, les salta un cordero

y retoza en su huida y unas ubres lecheras quiere.

Pasmáronse las engendradas de Pelias, y después que las promesas

exhibían su fe, entonces en verdad más encarecidamente la instan.

Tres veces los yugos Febo a sus caballos, en la ibérica corriente sumergidos,

había quitado, y en la cuarta noche radiantes rielaban

las estrellas, cuando a un arrebatador fuego la falaz Eetíade

impone puro líquido y sin fuerzas unas hierbas.

Y ya a la muerte parecido el sueño, relajado su cuerpo,

del rey, y con el rey suyo de sus centinelas, se había apoderado,

al cual los habían entregado sus cantos y la potencia de su mágica lengua;

habían entrado al serles ordenado, junto con la cólquide, en los umbrales sus nacidas

y rodeaban el lecho: “¿Por qué ahora dudáis, inertes?

Empuñad”, dice, “las espadas y el viejo crúor sacadle,

que yo rellene las vacías venas con juvenil sangre.

En las manos vuestras la vida está y la edad de vuestro padre.

Si piedad alguna hay y no unas esperanzas tenéis vanas,

servicio prestad a vuestro padre y con las armas la vejez

sacadle y su pus extraedle aunando vuestro hierro.”

Con tales apremios, según cada una de piadosa es, la impía primera es,

y para no ser abominable, hace una abominación. Aun así, los golpes

suyos ninguna contemplar puede y sus ojos vuelven

y ciegas heridas dan, vueltas de espalda, con sus salvajes diestras.

Él, crúor manando, sobre su codo, aun así, levanta el cuerpo,

y semidesgarrado del lecho intenta levantarse, y en medio

de tantas espadas sus palidecientes brazos tendiendo:

“¿Qué hacéis, mis nacidas? ¿Quién para los hados de un padre

os arma?”, dice. Cayeron en ellas arrestos y manos.

Al que más iba a decir, junto con sus palabras la garganta la cólquide

le cortó, y despedazado lo sumergió en las calientes aguas,

que si con sus aladas serpientes no se hubiese ido a las auras,

no exenta hubiera quedado de castigo:

Huida de Medea

huye alta sobre el Pelión

sombrío, del Filireo los techos, y sobre el Otris,

y por el suceso del viejo Cerambo esos lugares conocidos:

él, con ayuda de las ninfas sostenido en el aire con alas,

cuando la pesada tierra fuera enterrada por el ponto que la inundaba,

huyó, él no enterrado, de las ondas de Deucalión.

La eolia Pítane por la parte izquierda deja,

y hechos de piedra los simulacros de un largo dragón,

y del Ida el bosque, en el que los hurtos de su nacido, un novillo,

ocultó Líber bajo la imagen de un falso ciervo,

y en donde el padre de Córito enterrado en un poco de arena fue,

y los campos que Mera con su nuevo ladrido aterrorizó,

y de Eurípilo la ciudad, en donde las madres de Cos cuernos

llevaron, entonces, cuando se alejaba de Hércules la tropa,

y la Rodas de Febo, y de Iáliso los Telquines,

cuyos ojos, que con su misma visión arruinaban todas las cosas,

Júpiter lleno de odio a las ondas de su hermano sometió.

Atravesó también las murallas carteas de la antigua Cea,

en donde su padre Alcidamante se habría de asombrar de que pudiera

nacer plácida, del cuerpo de su hija, un paloma.

Desde ahí el lago de Hirie la ve, y de Cigno el Tempe,

que un súbito cisne frecuentó: pues Filio allí,

por mandato del muchacho, unas aves y un fiero león

había entregado domados; a un toro también vencer siéndole ordenado

lo había vencido, y enconado por su amor tantas veces despreciado,

al que esos premios supremos demandaba del toro, le negaba.

Él indignado: “Desearás dármelo”, dijo y de su alta

roca saltó. Todos que había caído muerto creían:

hecho cisne con unas níveas alas se suspendía en el aire.

Mas su genetriz Hirie, de su salvación ignorante, llorando

se delicueció y un pantano de su nombre se hizo.

Junta yace a ello Pleurón, en la cual con trepidantes alas

la Ofíade huyó, Combe, de las heridas de sus nacidos.

De ahí de Calaurea los campos la Letoide contempla,

de ese rey, vuelto ave junto con su esposa, cómplices.

Diestra Cilene está, en la cual con su madre Menefron

de acostarse había, al modo de las salvajes fieras.

Al Cefiso lejos de aquí, que lloraba los hados de su nieto,

vuelve su mirada, en una henchida foca por Apolo convertido,

y de Eumelo a la casa, haciendo duelo en el aire de su nacido.

Finalmente con sus vipéreas plumas la Éfira Pirénide,

alcanza: aquí los antiguos divulgaron que en la edad primera

mortales cuerpos de unos pluviales hongos habían nacido.

Medea y Teseo

Pero después que con los colcos venenos ardió la recién casada

y flagrante la casa del rey vieron los mares ambos,

con la sangre de sus nacidos se inunda su impía espada

y vengándose a sí misma mal la madre, de las armas de Jasón huyó.

De aquí, por los dragones arrebatada del Titán, entra

en los recintos de Palas, los que a ti, justísima Fene,

y a ti, anciano Périfas, al par os vieron volando,

y apoyada en unas nuevas alas a la nieta de Polipemon.

La acoge a ella Egeo, sólo por este hecho condenable,

y no bastante la hospitalidad es, del tálamo también con la alianza a él la une.

Y ya estaba allí Teseo, prole ignorada para su padre,

y, por la virtud suya, el de dos mares había pacificado, el Istmo.

De él para la perdición mezcla Medea el que un día

había traído consigo de las escíticas orillas, ese acónito.

Aquel recuerdan que de los dientes de la equidnea perra

surgido fue: una gruta hay, por su tenebrosa abertura ciega,

hay un camino declinante, por el cual el tirintio héroe

al que se resistía y contra el día y sus rayos rielantes

sesgaba sus ojos, con cadenas unidas a acero,

a Cérbero, arrastró, el cual, su rabiosa ira concitada,

llenó al par con sus ternas de ladridos las auras

y asperjó los verdes campos de sus espumas blanqueantes.

Que éstas se solidificaron creen, y que obteniendo alimentos de su feraz

y fecundo suelo, las fuerzas cobraron de hacer daño;

a los cuales, puesto que nacen vivaces en los duros escollos,

los rústicos acónitos los llaman; éstos por astucia de su esposa

su propio padre, Egeo, a su nacido extendió como a enemigo.

Había cogido con ignorante diestra Teseo las dadas copas,

cuando su padre en el puño de marfil de su espada conoció

las señales de su familia y la fechoría sacudió de su boca.

Escapó ella de la muerte con unas nubes mediante sus canciones movidas.

Mas su genitor, aunque se alegra de su salvo nacido,

atónito aun así está de que una ingente abominación, por tan poca

distancia, cometerse pudo: templa con fuegos las aras

y de presentes a los dioses colma y hieren las segures

los cuellos torosos de bovinos, atados sus cuernos con cintas.

Ninguno entre los Erectidas se dice que más celebrado que aquel

día lució; preparan convites los padres

y el medio pueblo, y canciones –el vino su ingenio

haciendo– no dejan de cantar: “De ti, máximo Teseo,

se ha admirado Maratón por la sangre del creteo toro,

y que, a salvo del cerdo, ara su Cromión el colono,

regalo y obra tuya es; la tierra epidauria por ti

vio, portadora de la maza, sucumbir de Vulcano a la prole,

vio también al inclemente Procrustes la cefisíade orilla;

de Cerción la muerte vio la Cereal Eleusis.

Cayó aquel Sinis, que de sus grandes fuerzas mal se sirvió,

el que podía curvar los troncos, y bajaba desde lo alto

a la tierra los que a lo ancho habían de esparcir cuerpos: unos pinos.

Segura hasta Alcátoe, lelegeias murallas, una senda,

una vez terminó con Escirón, se abre, y dispersos la tierra

les niega una sede, una sede le niega a sus huesos de ladrón la onda,

los cuales, agitados mucho tiempo, se dice que los endureció su vejez

en escollos; de escollos el nombre de Escirón está prendido.

Si tus glorias y los años tuyos contar quisiéramos,

tus hechos someterían a tus años. Por ti, valerosísimo, estos votos

públicos asumimos, de Baco por ti tomamos estos sorbos.”

Resuena, del asentimiento del pueblo y las súplicas de los fautores,

el real, y lugar triste alguno en toda la ciudad no hay.

Minos y Céfalo (I)

Aun así –hasta tal punto ningún placer es limpio

e inquietud alguna en las alegrías interviene–, Egeo

unos goces no percibió íntegros por su nacido recobrado:

guerras prepara Minos, el cual, aunque en soldado, aunque

por su armada es fuerte, aun así por su paterna ira es firmísimo

y del asesinato de Androgeo se venga con justas armas.

Antes, con todo, para la guerra busca fuerzas amigas

y con la que poderoso es considerado, con su voladora armada, los estrechos recorre.

Por aquí a Anafe se adhiere y los reinos de Astipalea

–con promesas a Anafe, los reinos de Astipalea con la guerra–,

por aquí la humilde Míconos, y los arcillosos campos de Cimolos,

y floreciente de tomillo a Citnos, y la plana Serifos,

y la marmórea Paros, y a la que impía traicionó Arne,

† Siton † : recibido el oro, que avara había demandado,

mutada fue en un ave que ahora también ama el oro,

negra de pies, de negras plumas velada, la corneja.

Mas no Olíaros y Dídime y Tenos y Andros

y Gíaros y de su nítida oliva feraz Peparetos

a las naves ayudaron de Gnosos. De allí por su costado siniestro

a Enopia Minos acude, de los Eácidas los reinos:

Enopia los antiguos la llamaron, pero el propio

Éaco Egina, de su genetriz con el nombre, le llamó.

La multitud se lanza y de tanta fama a un hombre conocer

ansía; al encuentro corren de él Telamón y menor

que Telamón Peleo y, la prole tercera, Foco;

el mismo también sale, tardo por la pesadez senil,

Éaco, y cuál sea de su venida la causa pregunta.

Al serle recordado de su padre el luto suspira y a él

palabras le refiere tales el regidor de los cien pueblos:

“Que estas armas favorezcas te pido, por mi nacido tomadas, y de esta piadosa

milicia parte seas: para su túmulo consuelos demando.”

A él el Asopíada: “Pides cosa inútil”, dijo, “y que la ciudad

no ha de hacer mía; pues no más unida ninguna

tierra a los cecrópides que ésta está: tales las alianzas nuestras.”

Triste se va y: “Se mantendrán para ti tus pactos a alto precio”,

dijo, y más útil una guerra amenazar piensa que es,

que hacerla, y sus fuerzas allí previamente consumir.

La armada lictia desde los enopios muros todavía

contemplarse podía, cuando a plena vela lanzada

una ática popa llega y en esos puertos amigos entra,

la cual a Céfalo, y de la patria a la vez unos encargos, llevaba.

Los Eácidas jóvenes, después de largo tiempo visto,

reconocieron, aun así, a Céfalo y sus diestras le dieron

y de su padre a la casa lo condujeron. Digno de ver el héroe,

y de su vieja hermosura reteniendo todavía ahora las prendas

avanza, y una rama sosteniendo de su paisana oliva

a su diestra y su siniestra a dos de edad menor,

él el mayor, tiene, a Clito y Butes, por Palante creados.

Después que sus encuentros primeros sus palabras propias llevaron,

del Cecrópida los encargos Céfalo cumple y le ruega

auxilio y el pacto le recuerda y las leyes de sus padres

y que el dominio se pretende de toda la Acaya añade.

Así, cuando la encargada causa su elocuencia hubo alentado,

Éaco, en el puño de su cetro su mano siniestra apoyando:

“Auxilio no pedid, sino tomadlo”, dijo, “oh Atenas,

y sin dudar las fuerzas que esta isla tiene, vuestras

decidlas, y todo lo que de las cosas mías el estado es.

Reciedumbre no falta: me sobra a mí soldado y hueste.

Gracias a los dioses, feliz e inexcusable tiempo este.”

“Mejor que así sea”, Céfalo: “Que crezca tu urbe en ciudadanos

te deseo”, dice. “Llegando yo, ciertamente, ahora poco, gozos sentí

cuando una tan bella, tan semejante en edad, esta juventud

a mi encuentro avanzaba; muchos, aun así, entre ellos echo de menos,

a los que un día vi en vuestra ciudad anteriormente al ser recibido.”

La peste de Egina

Éaco gimió hondo y con triste voz así hablando:

“A un luctuoso principio una mejor fortuna ha seguido.

Ésta ojalá pudiera a vosotros remembraros sin aquél.

Por su orden ahora lo recordaré y para no con un largo rodeo deteneros:

huesos y cenizas yacen los que con memorativa mente echas de menos,

y cuánta parte, ellos, del estado mío, perecieron.

Una siniestra peste por la ira injusta de Juno sobre estos pueblos

cayó, al odiar ella, dichas por su rival, estas tierras.

Mientras pareció mortal la desgracia y de tan gran calamidad

se escondía la causa dañina, combatióse con el arte médica;

la perdición superaba al remedio, que vencido yacía.

Al principio el cielo una espesa bruma sobre las tierras

puso y unos perezosos ardores encerró entre esas nubes,

y mientras cuatro veces juntando sus cuernos completó su círculo

la Luna, cuatro veces su pleno círculo, atenuándose, destejió,

con mortíferos ardores soplaron los calientes austros.

Consta que también hasta los manantiales el daño llegó, y los lagos,

y muchos miles de serpientes por los incultivados campos

vagaron y con sus venenos los ríos profanaron.

En el estrago de los perros primero, y de las aves y ovejas y bueyes

y entre las fieras, de la súbita enfermedad se captó la potencia.

De que caigan el infeliz labrador se maravilla, vigorosos,

entre la labor, los toros, y en mitad se tumben del surco.

De las lanadas greyes, balidos dando dolientes,

por sí mismas las lanas caen y sus cuerpos se consumen.

El acre caballo un día y de gran fama en el polvo,

desmerece de sus palmas, y de sus viejos honores olvidado

junto al pesebre gime a punto de morir de enfermedad inerte;

no el jabalí de su ira se acuerda, no de confiar en su carrera

la cierva, ni contra los fuertes ganados de correr los osos.

Todo el languor lo posee y en las espesuras y campos y caminos

cuerpos feos yacen y vician con sus olores las auras.

Maravillas diré: no los perros y las ávidas aves,

no los canos lobos a ellos los tocaron; caídos se licuecen

y con su aflato dañan y llevan sus contagios a lo ancho.

“Llega a los pobres colonos con daño más grave

la peste y en las murallas señorea de la gran ciudad.

Las vísceras se queman a lo primero, y de la llama escondida

indicio el rubor es y el producido anhélito.

Áspera la lengua se hincha, y por esos tibios vientos árida

la boca se abre, y auras graves se reciben por la comisura.

No la cama, no ropas soportarse algunas pueden,

sino en la dura tierra ponen sus torsos, y no se vuelve

el cuerpo de la tierra helado, sino la tierra de ese cuerpo hierve,

y moderador no hay, y entre los mismos que la medican salvaje

irrumpe la calamidad, y en contra están de sus autores sus artes.

Cuanto más cercano alguien está y sirve más fielmente a un enfermo,

al partido de la muerte más pronto llega, y cuando de salvación

la esperanza se ha ido y el fin ven en el funeral de la enfermedad,

ceden a sus ánimos y ninguna por qué sea útil su preocupación es,

pues útil nada es. Por todos lados, dejado el pudor,

a los manantiales y ríos y pozos espaciosos se aferran

y no la sed es extinguida antes que su vida al beber;

de ahí, pesados, muchos no pueden levantarse y dentro de las mismas

aguas mueren; alguno aun así toma también de ellas.

Y, tan grande es para los desgraciados el hastío del odiado lecho,

de él saltan, o si les prohíben sostenerse sus fuerzas,

sus cuerpos ruedan a tierra y huye de los penates

cada uno suyos, y a cada uno su casa funesta le parece,

y puesto que la causa está oculta, su lugar pequeño está bajo acusación.

Medio muertos errar por las calles, mientras estar de pie podían,

los vieras, llorando a otros y en tierra yacentes

y sus agotadas luces volviendo en su supremo movimiento,

y sus miembros a las estrellas tienden del suspendido cielo,

por aquí y allá, donde la muerte los sorprendiera, expirando.

Cuánto yo entonces ánimo tuve, o cuánto debí de tener,

que la vida odiara y deseara parte ser de los míos.

Adonde quiera que la mirada de mis ojos se volvía, por allí

gente había tendida, como cuando las pútridas frutas

caen al moverse sus ramas y al agitarse su encina las bellotas.

Unos templos ves enfrente, sublimes con sus peldaños largos

–Júpiter los tiene–: ¿quién no a los altares esos

defraudados inciensos dio? ¿Cuántas veces por un cónyuge su cónyuge,

por su nacido el genitor, mientras palabras suplicantes dice,

en esas no exorables aras su vida terminó,

y en su mano del incienso parte, no consumida, encontrada fue?

¿Llevados cuántas veces a los templos, mientras los votos el sacerdote

concibe y derrama puro entre sus cuernos vino,

de una no esperada herida cayeron los toros?

Yo mismo, sus sacrificios a Júpiter por mí, mi patria y mis tres

nacidos cuando hacía, mugidos siniestros la víctima

dejó escapar, y, súbitamente derrumbándose sin golpes algunos,

de su exigua sangre tiñó, puestos bajo ella, los cuchillos.

Sus entrañas también enfermas las señas de la verdad y las advertencias de los dioses

habían perdido: tristes penetran hasta las vísceras las enfermedades.

Delante de los sagrados postes vi arrojados cadáveres,

delante de las mismas –para que la muerte trajera más inquina– aras.

Parte su aliento con el lazo cierran y de la muerte el temor

con la muerte ahuyentan y voluntariamente llaman a unos hados que se acercan.

Los cuerpos enviados a la muerte en ningún funeral, como de costumbre,

se llevan, pues tampoco abarcaban los funerales las puertas;

o no sepultados pesan sobre las tierras o son dados a las altas

piras, no dotados. Y ya reverencia ninguna hay

y acerca de las piras pelean y en ajenos fuegos arden.

Quienes les lloren no hay, y no lloradas vagan

de los nacidos y hombres las ánimas, y de jóvenes y viejos,

y ni lugar para los túmulos, ni bastante árbol hay para los fuegos.

Atónito por tan gran torbellino de desgraciadas cosas:

“Júpiter, oh”, dije, “si que tú, relatos no falsos

cuentan, a los abrazos de Egina, la Esópide, fuiste,

ni tú, gran padre, nuestro padre te avergüenzas de ser,

o a mí devuelve a los míos, o a mí también guárdame en el sepulcro.”

Él una señal con el relámpago dio, y el trueno siguiente.

“Los acojo y sean éstos, te ruego, felices signos

de la mente tuya”, dije; “el presagio que me das tomo por prenda.”

Por acaso había allí junto, de anchurosas ramas ralísima,

consagrada a Júpiter, una encina de simiente de Dodona.

Aquí nos unas recolectoras observamos, en fila larga,

una gran carga en su exigua boca, unas hormigas, llevando,

que por la rugosa corteza preservaban su calle.

Mientras su número admiro: “Otros tantos, padre óptimo”, dije,

“tú a mí dame, y estas vacías murallas suple.”

Se estremeció y, sus ramas moviéndose sin brisa, un sonido

la alta encina dio: de pavoroso temor el cuerpo mío

se estremeció y erizado tenía el pelo; aun así, besos a la tierra

y a los robles di, y que yo tenía esperanzas no confesaba;

tenía esperanzas, aun así, y con mi ánimo mis votos alentaba.

La noche llega y, hostigados por las inquietudes, de los cuerpos el sueño

se apodera: ante mis ojos la misma encina a mí que estaba,

y que prometía lo mismo, y los mismos animales en las ramas

suyas llevaba, me pareció, y que parejamente temblaba con aquel movimiento,

y que la recolectora fila esparcía en sus subyacentes campos;

que crece de súbito, y mayor y mayor parece,

y se levanta en la tierra y en un recto tronco se asienta

y su delgadez y su número de pies y negro color

depone y que la humana forma a su miembros introduce.

El sueño se va. Condeno despierto mis propias visiones y me lamento

de que en los altísimos de ayuda no haya nada; mas en las estancias un ingente

murmullo había y voces de hombres oír me parecía,

ya para mí desacostumbradas. Mientras sospecho que ellas también del sueño

son, viene Telamón presto y, abriéndose las puertas:

“Que la esperanza y la fe, padre”, dijo, “cosas mayores verás.

Sal.” Salgo y, cuales en la imagen del sueño

me pareció haber visto unos hombres, por su orden tales

los contemplo y reconozco: se acercan y a su rey saludan.

Mis votos a Júpiter cumplo y a estos pueblos recientes la ciudad

reparto y, vacíos de sus primitivos cultivadores, los campos,

y mirmidones los llamo, y de su origen sus nombres no privo.

Sus cuerpos has visto; sus costumbres, las que antes tenían,

ahora también tienen: parca su raza es y sufridora de fatigas

y de su ganancia tenaz y que lo ganado conserve.

Éstos a ti a tus guerras, parejos en años y ánimos, te seguirán,

tan pronto como el que a ti felizmente te ha traído, el euro”

–pues el euro le había traído– “háyase mutado en austros.”

Céfalo (II)

Con tales y otros discursos ellos llenaron

el largo día: de la luz la parte última a la mesa,

fue dada, la noche a los sueños. Su resplandor el áureo Sol había levantado;

soplaba todavía el euro y unas velas que habían de regresar retenía.

A Céfalo los engendrados de Palante, cuya edad mayor era,

al rey, Céfalo junto a los creados de Palante,

acuden, pero todavía al rey un sopor alto retenía.

Los recibe un Eácida a ellos en la entrada, Foco,

pues Telamón y su hermano los hombres para la guerra elegían.

Foco a un más interior espacio y a unos bellos recesos

a los Cecrópidas conduce, con los que a la vez él se sienta.

Observa que el Eólida, de un desconocido árbol hecha,

lleva en la mano una jabalina, de la cual fuera áurea la cúspide.

Pocas cosas antes en las intermedias conversaciones habiendo dicho:

“Soy a los bosques aficionado”, dice, “y a la matanza de fieras.

De qué espesura, aun así, tengas ese astil cortado

hace tiempo que dudo. Ciertamente si de fresno fuera

de bermejo color sería; si cornejo, nudo en medio tendría.

De dónde sea lo ignoro, pero no más hermosa que ella

han visto los ojos nuestros un arma arrojadiza.”

Toma la palabra de los acteos hermanos el otro, y: “Un uso

mayor que su hermosura admirarás”, dijo, “en él.

Alcanza cuanto busca y la fortuna, cuando es lanzado,

a él no le rige, y vuelve volando, sin que nadie lo traiga, cruento.”

Entonces verdaderamente el joven Nereio todo pregunta,

por qué le fue y de dónde dado, quien de tan gran regalo el autor.

Céfalo (III) y Procris

Lo que pide él relata, pero lo que narrar pudor le da,

por qué merced lo obtuvo, guarda silencio, y tocado del dolor

de su esposa perdida, así, con lágrimas brotadas, habla:

“Ésta, nacido de una diosa –¿quién podría creerlo?–

esta arma llorar me hace y lo hará por mucho tiempo, si vivir a nos

los hados por mucho tiempo dieran: ella a mí, con mi esposa querida,

me perdió: de éste regalo ojalá hubiera carecido siempre.

Procris era, si acaso más ha arribado a los oídos tuyos

Oritía, hermana de la raptada Oritía.

Si la hermosura y el carácter quisieras comparar de las dos,

más digna ella de ser raptada. Su padre a ella a mí la unió, Erecteo,

a ella a mí la unió el amor: feliz se me decía y era.

No así a los dioses les pareció, o ahora también quizás yo lo sería.

El segundo mes pasaba, después de los sacrificios conyugales,

cuando a mí, que a los cornados ciervos tendía redes,

desde el vértice supremo del siempre floreciente Himeto,

ocre por la mañana, me ve la Aurora, ahuyentadas las tinieblas,

y contra mi voluntad me rapta. Lícito me sea la verdad referir,

con la venia de la diosa: aunque sea por su cara de rosa digna de admirar,

aunque tenga los de la luz, tenga los confines de la noche,

aunque de nectáreas aguas se alimente, yo a Procris amaba.

En mi pecho Procris estaba, Procris siempre en mi boca.

De los sacramentos del diván y de las uniones nuevas y tálamos recientes

y primeros pactos le contaba de mi abandonado lecho.

Conmovióse la diosa y: “Detén, ingrato, tus lamentos.

A Procris ten”, dijo, “que si la mía providente mente es,

no haberla tenido querrás.” Y a mí a ella, llena de ira, me remitió.

Mientras vuelvo y conmigo las advertencias de la diosa repaso,

a existir el miedo empezó de que las leyes conyugales mi esposa

no bien hubiera guardado. Su hermosura y su edad me ordenaban

creer en su adulterio. Me prohibían creerlo sus costumbres.

Pero aun así yo había estado ausente, pero también ésta era, de donde volvía,

de ese crimen ejemplo, pero todo tememos los enamorados.

Indagar por lo que me duela decido, y con regalos su púdica

fidelidad inquietar. Alienta este temor la Aurora

y transmuta –me parece haberlo sentido– mi figura.

A la Paladia Atenas llego no reconocible

y entro en mi casa: de culpa la casa misma carecía

y castas señales daba y por su dueño raptado estaba angustiada:

apenas acceso, por mil engaños, a la Eréctide fue logrado.

Cuando la vi me quedé suspendido y casi abandoné las premeditadas

tentaciones a su fidelidad. Mal, para no confesarle la verdad,

me contuve, mal para –como oportuno era– besos no ofrecerle.

Triste estaba, pero ninguna aun así más hermosa que ella

triste haber puede, y por la nostalgia se dolía

de su esposo arrebatado. Tú colige cuál en ella,

Foco, la gracia sería, a quien así el dolor mismo la agraciaba.

Para qué referir cuántas veces las tentaciones nuestras su púdico

carácter rechazara, cuántas veces: “Yo”, había dicho, “para uno solo

me reservo. Donde quiera que esté, para uno solo mis goces reservo.”

¿Para quién en su sano juicio bastante esta comprobación de su fidelidad

grande no sería? No me quedé contento y contra mis propias heridas

pugno, mientras diciéndole que fortunas le daría yo por una noche,

y los regalos aumentando, al fin a dudar la obligué.

Grito yo, en mala hora farsante: “Delante tienes en mala hora fingido a un adúltero:

tu verdadero esposo era yo: conmigo, perjura, como testigo has sido cogida”;

ella nada; en su callado pudor únicamente vencida,

de esos insidiosos umbrales, y con ellos de su esposo en mala hora, huye,

y ofendida del mío, por todo el género llena de odio de los hombres,

por los montes erraba a los afanes dedicada de Diana.

Entonces a mí, abandonado, más violento un fuego hasta los huesos

me llega. Rogaba su perdón y haber pecado confesaba

y que hubiera podido, dados esos regalos, sucumbir a semejante

culpa yo también, si regalos tan grandes se me dieran.

A mí, que tales cosas confesaba, su herido pudor antes vengando,

regresa ella, y dulces en concordia pasó los años.

Me da a mí además, como si consigo pequeños dones

me hubiese dado, un perro de regalo, el cual, cuando se lo entregara a ella

su Cintia: “Corriendo superará”, había dicho, “a todos.”

Me da a la vez también la jabalina que nos, como ves, tenemos.

El perro de caza y la fiera

¿De este regalo otro cuál sea la fortuna, quieres saber?

Escucha cosa admirable. Por la novedad te conmoverás del hecho.

Canciones el Láiada no comprendidas por los talentos

de sus predecesores había resuelto, y despeñada yacía,

olvidada de los ambages suyos, la vate oscura.

[Claro es que la nutricia Temis no tales cosas deja sin venganza.]

En seguida a la aonia Tebas se envía una segunda

peste, y por la destrucción de sus ganados muchos payeses,

y la suya propia, tuvieron miedo de la fiera. La juventud vecina

acudimos, y los anchos campos en ojeo ceñimos.

Ella, por su ligero salto veloz, superaba las redes

y lo alto de los linos traspasaba de las puestas redes.

Su cópula se quita a los perros, de los que ella, que la perseguían,

huye, y su contacto no más lenta que un ave burla.

Se me demanda a mí por consenso grande a mi Lelaps:

de mi regalo, éste el nombre; ya hace tiempo que de sus ataduras lucha

por despojarse él mismo, y con el cuello, al ellas retenerlo, las tensa.

No bien soltado fue, y ya no podíamos dónde estaba

saber. De sus pies las huellas el polvo caliente tenía,

él de nuestros ojos se había arrancado: no más rápida que él

una asta, ni sacudidas de la arremolinada honda las balas,

ni el cálamo leve sale de un arco de Gortina.

De mitad de una colina el pico emerge sobre los campos a ella sometidos.

Me alzo a él y percibo el espectáculo de una novedosa carrera

en la que ora ser cogida, ora sustraerse de la misma

herida la fiera parece, y no por una senda recta, astuta,

y a un espacio huye, sino que burla la boca de su perseguidor

y vuelve en redondo, para que no mantenga su ímpetu su enemigo.

La acosa éste, y la sigue pareja y, semejante al que la tuviera,

no la tiene y vanos repite en el aire sus mordiscos.

A la ayuda me volvía yo de mi jabalina, la cual, mientras la derecha mía

la balancea, mientras los dedos en sus correas aplicar intento,

mis luces giré, y, revocadas de nuevo, al mismo sitio

las había devuelto: en medio –asombroso– del llano dos mármoles

contemplo. Huir éste, aquél ladrar creerías.

Claro es que invictos ambos en la disputa de esa carrera

que quedaran un dios quiso, si algún dios les asistió a ellos.”

Muerte de Procris

Hasta aquí, y calló: “¿Y en la jabalina propia, qué crimen hay?”,

Foco dice. Y de la jabalina así los crímenes recontó él:

“Nuestros goces el principio son, Foco, de nuestro dolor:

ellos antes te contaré. Agrada, oh, acordarse de ese feliz

tiempo, Eácida, en el que durante los primeros años, como es rito,

con mi cónyuge era feliz, feliz era ella con su marido.

Una mutua inquietud a los dos y un amor común nos tenía,

y ni de Júpiter ella a mi amor los tálamos preferiría,

ni a mí que me atrapara, no si Venus misma viniera,

alguna había. Iguales abrasaban llamas nuestros pechos.

Con el sol apenas con sus radios primeros hiriendo las cumbres

de caza a las espesuras juvenilmente ir yo solía,

ni conmigo sirvientes ni caballos ni de narinas acres

ir perros, ni los linos nudosos seguirme solían:

seguro estaba con la jabalina. Pero cuando saciado de matanza

de fieras mi derecha se había, regresaba yo al frío y las sombras,

y, la que de los helados valles salía, aura.

Esa aura buscaba lene en medio yo del calor,

esa aura ansiaba, descanso era ella para la fatiga.

“Aura”, pues, recuerdo, “vengas tú”, cantar solía,

“y a mí me confortes y entres en los senos, gratísima, nuestros

y, como haces, volver a aliviar quieras, con los que ardemos, estos calores.”

Quizás añadiera –así a mí mis hados me arrastraban–

ternuras más, y: “Tú para mí gran placer”,

decir habría solido, “tú me repones y alientas,

tú haces que las espesuras, que ame estos lugares solos:

el aliento este tuyo siempre sea buscado por mi boca.”

A estas voces ambiguas engañado oído prestó

no sé quién, y el nombre del aura, tan a menudo invocado,

ser cree de una ninfa, a una ninfa cree que yo amo.

Al instante, de ese crimen fingido temerario delator,

a Procris acude y con su lengua refiere los oídos susurros.

Crédula cosa el amor es. Por el súbito dolor desvanecida,

según a mí se narra, cayó, y tras largo tiempo

reponiéndose, desgraciada ella, ella de un hado inicuo se dijo

y de mi fidelidad se lamentó, y por un crimen incitada vano,

de lo que nada es tuvo miedo, tuvo miedo sin cuerpo de un nombre,

y se duele la infeliz como de una rival verdadera.

Muchas veces aun así duda y espera, desgraciadísima, engañarse

y de la delación la veracidad niega y, si no los viera ella misma,

de condenar no ha los delitos de su marido.

Las siguientes luces habían ahuyentado de la Aurora a la noche.

Salgo y a las espesuras acudo, y vencedor por las hierbas:

“Aura, ven”, dije, “y nuestra fatiga remedia”,

y súbitamente unos gemidos entre mis palabras me pareció,

no sé cuáles, haber oído: “Ven”, aun así, “la mejor”, mientras yo decía,

una fronda caduca un leve crujido de nuevo al hacer,

consideré que era una fiera y mi dardo volátil le lancé.

Procris era, y en medio sosteniendo de su pecho su herida:

“¡Ay de mí!”, clama. La voz cuando fue conocida de mi fiel

cónyuge a su voz en picado y amente corrí.

Medio muerta y sus asperjadas ropas ensuciando la sangre,

y sus regalos, triste de mí, de la herida sacando

la encuentro, y su cuerpo, que el mío para mí más querido, con codos

blandos levanto y desgarrándome desde el pecho la ropa

sus heridas salvajes ligo e intento inhibir el crúor,

y que no a mí, por la muerte suya abominable, me abandone, le imploro.

De fuerzas ella carente y ya moribunda se obligó

a estas pocas palabras decir: “Por los pactos de nuestro lecho

y por los dioses suplicante te imploro, por los altísimos y los míos,

por lo que quiera que he merecido de ti bien y por el que permanece

ahora también, cuando muero, causa para mí de muerte, mi amor,

en los tálamos nuestros que Aura entre no toleres como esposa”,

dijo, y el error entonces por fin que había de un nombre

sentí y le mostré. ¿Pero qué mostrarlo ayudaba?

Se resbala y sus pocas fuerzas huyen con su sangre,

y mientras algo mirar puede, a mí me mira y en mí

su infeliz aliento, y en mi boca, exhala.

Pero, por su semblante mejor, morir tranquila parece.”

Céfalo (IV)

A quienes lloraban estas cosas, llorando el héroe, remembraba, y he aquí

que Éaco entra con su doble prole y el nuevo

ejército; el cual recibe Céfalo, junto con sus fuertes armas.

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